| LIVRE DEUXIÈME |
| VI |
| LA CIGALE |
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L’air pèse et brûle ; il n’est dans l’herbe et les épis |
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Bruit d’ailes ni murmures ; |
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Même les froids lézards se cachent assoupis |
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Au fond des gerbes mûres. |
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La feuille au loin se tait dans l’immobilité, |
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Pas un oiseau ne vole ; |
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La terre a vu tarir dans les bras de l’été |
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Sa sève et sa parole. |
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De la plaine embrasée où sont les habitants ? |
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La vie est-elle encore ?… |
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Oui, la nature veille, et, joyeux, je t’entends, |
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Ô cigale sonore ! |
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Ton cri sort des sillons brûlants et crevassés, |
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De l’orme aux branches sèches, |
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Parmi les chauds rayons qu’un ciel rouge a lancés |
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Aigus comme des flèches. |
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C’est toi qu’un doux vieillard, des voluptés épris, |
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Disait aux dieux pareille ; |
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Et l’homme de nos jours te ferme avec mépris |
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Son cœur et son oreille ! |
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En cercle les héros t’écoutaient autrefois |
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Comme un hymne dorique. |
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Qui donc s’est transformé de l’homme ou de ta voix, |
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Ô chanteuse homérique ? |
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Non, tu n’as rien changé, nature, à tes accents, |
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Ta musique est la même ; |
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Mais, pour trouver la clef de tes accords puissants, |
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Il faut d’abord qu’on t’aime. |
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Poète, je le sais : nul n’est vil à mes yeux |
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Des mille aspects de l’être ; |
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Tout cri révèle une âme, et mon cœur sérieux |
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L’accueille et s’en pénètre. |
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Viens, cigale ma sœur, et chante près de moi ; |
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Nul homme sacrilège |
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N’oserait, où je suis, porter la main sur toi ; |
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La muse te protège. |
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Moi, je me dis impur, si dans l’ombre en marchant |
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J’écrase un frêle insecte ; |
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Au chœur universel tout ce qui prête un chant, |
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Il faut qu’on le respecte : |
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Car la terre gémit, car Dieu même est chagrin |
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D’une note étouffée, |
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Et d’une voix qui manque à l’hymne souverain |
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Dont l’homme est coryphée. |
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