LIVRE DEUXIÈME |
V |
CONTRE LE REPOS |
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Va ! marche au but suprême où marche toute chose : |
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Vois, d’un souffle divin l’espace est tourmenté ; |
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Quel globe est endormi ? Quel astre se repose ? |
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Toi seul tu prétendrais à l’immobilité ! |
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Attends-tu là, couché, que le désert t’apporte |
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Ses fontaines d’eau vive où tu veux t’étancher ; |
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Et, venu pour toi seul, que Dieu frappe à ta porte, |
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Sans que tu daignes faire un pas pour le chercher ? |
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Ses bras te sont tendus ; va toi-même, et réclame |
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La part qui te revient d’air pur et de soleil ; |
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Et s’il pleut quelque part de la manne pour l’âme, |
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Sache, pour la cueillir, t’arracher au sommeil. |
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Suis l’instinct qui t’invite à sortir de toi-même, |
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Si tu veux croître en force, en sagesse, en beauté ; |
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Vois le saint univers qui t’appelle et qui t’aime : |
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Cherche en lui ce qui manque à ta divinité. |
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Monte sur les sommets, fouille dans les cavernes ; |
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Aux astres, aux volcans, allume tes flambeaux ; |
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Agrandis chaque jour l’empire où tu gouvernes ; |
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De ton sceptre brisé réunis les lambeaux. |
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Dompte les éléments et rends-les tributaires ; |
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Mets aux chaînes Protée ; emploie à tes desseins |
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La nymphe des glaciers et l’esprit des cratères ; |
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Multiplie, ô Titan ! tes sublimes larcins. |
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Du vol de la pensée aide tes bras trop frêles ; |
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La volonté des monts sait courber les sommets ; |
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Fatigue tour à tour ou tes pieds ou tes ailes, |
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Et rampe, s’il le faut, mais ne t’assieds jamais. |
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Lève-toi ! Dieu maudit les races accroupies |
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Des stagnantes cités respirant l’air mauvais ; |
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Le doute et le repos aujourd’hui sont impies : |
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Homme, sache trouver ce qu’enfant tu rêvais. |
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Marche seul, si ton frère en chemin t’abandonne |
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Et des désirs sacrés ne sent plus l’aiguillon. |
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Vois là-bas, au désert, ce champ que Dieu te donne : |
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Au sol de l’inconnu va creuser ton sillon. |
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Souffre et combats ; la lutte a des palmes certaines ! |
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C’est trop peu d’en gémir, il faut dompter le mal ; |
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Il faut chercher et vaincre, au bout des mers lointaines, |
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Le monstre vigilant qui garde l’idéal. |
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Passe, et n’écoute pas qui taxe de mensonge |
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Cet invincible espoir, ton guide et ton soutien : |
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Tout abîme à sa perte ; et quand le cœur y plonge, |
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Sous l’horrible douleur il trouve encor le bien. |
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Va, sans le renier, jusqu’au bout de ton rêve, |
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Qu’aperçois-tu, mon âme ? Au fond, n’est-ce pas Dieu ? |
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Tu vas à lui. Crains-tu d’échouer sur la grève ? |
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Est-ce pour te tromper qu’y luit son œil de feu ? |
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Pars, recueillant les bruits sous les chênes prophètes, |
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Les parfums, les rayons que darde l’avenir ; |
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Demande au vin sacré que versent les poètes |
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L’ardeur de proclamer celui qui doit venir ! |
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Remplis donc à deux mains la coupe où tu t’enivres ; |
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Puise dans le désert, puise dans la cité. |
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Va ! lis dans la nature, et même dans les livres ; |
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Où l’amour n’est-il pas ? où n’est pas la beauté ? |
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Prends à la terre, aux flots, tout ce qui s’en exhale ; |
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Emporte dans ton vol les rumeurs des chemins ; |
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Prends aux fleurs des sommets l’haleine matinale ; |
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Respire-la mêlée à celle des humains ! |
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Vole au terme entrevu de tes courses fécondes, |
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Sans t’arrêter ici, car le but est ailleurs : |
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Car, ô souffle immortel, tu dois à d’autres mondes |
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Porter ce que le nôtre a d’atomes meilleurs. |
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Va donc, homme, va donc ! ta moisson n’est pas mûre ; |
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Tu n’as pas tout aimé, tu n’as pas tout compris ; |
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Tu n’as pas accompli, sous l’œil de la nature, |
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Les rites de l’hymen avec tous ses esprits ! |
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Marche sans t’endormir, même parmi les roses, |
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Pour aller, quand la terre aura repris tes os, |
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Vers l’être que tu sens à travers toutes choses, |
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Te reposer en lui… s’il connaît le repos ! |
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