LIVRE DEUXIÈME |
IV |
À LA TERRE |
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— Ô mère des vivants, ô terre, ô déité, |
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Nul homme plus que moi n’adore ta beauté ! |
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Il n’est pas de rayon au ciel, et pas de globe, |
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Qui me soient plus sacrés qu’une fleur de ta robe. |
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— Je me souviens de toi ; sur mes plus hauts sommets, |
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Un pied plus amoureux ne se posa jamais. |
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Je t’ai vu, gravissant mes Alpes solitaires, |
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T’abreuver à longs traits dans leurs coupes austères. |
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— Ah ! j’étais libre et fort, j’étais seul avec Dieu, |
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Pas un vestige humain ne souillait ce saint lieu ! |
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Jamais je n’ai senti, depuis cette heure étrange, |
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D’amour et de terreur cet enivrant mélange. |
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Quand il fallut revoir la plaine où l’homme est roi, |
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Mère, je m’indignais et je pleurais sur toi : |
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Car, ô terre, à plaisir l’homme te défigure ; |
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Rien ne te restera de ta noble parure ; |
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Chacun de nos travaux t’enlève une beauté ; |
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Tu vas baissant ton front comme un taureau dompté. |
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Dans ton royaume antique, une aveugle industrie |
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Fera céder bientôt l’ordre à la symétrie. |
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Par des murs anguleux les champs sont divisés ; |
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Les fleuves gracieux, dans leurs lits maîtrisés, |
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Ont aligné les plis de leurs courbes divines ; |
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Un lourd niveau s’étend sur le sein des collines, |
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Et le jour n’est pas loin où nous ne verrons plus |
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Un seul arbre debout sur ces monts chevelus ; |
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Jusqu’au dernier sommet, les nations accrues |
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Décharnent le granit sous le fer des charrues. |
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Ô chênes, ô forêts, ô lieux doux et sacrés, |
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Temple où les premiers dieux à nous se sont montrés, |
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Où de nos jours encor l’esprit d’en haut se cache, |
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Mon cœur saigne pour vous à chaque coup de hache ! |
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Je sens une même âme entre nous s’échanger ; |
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Ailleurs que parmi vous je me crois étranger ; |
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Il pleut de vos rameaux des visions sans nombre, |
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Et l’intime soleil me luit mieux sous votre ombre ! |
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Quand l’homme ainsi vainqueur des fleuves et des bois |
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Au plus lointain désert aura donné des lois |
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Et mis à nu des monts les squelettes énormes, |
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Et serré tes beaux flancs de réseaux uniformes, |
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Ô globe, dépouillé de ta vieille splendeur, |
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Pourras-tu d’idéal parler dans ta laideur ? |
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— Ami de mes secrets et de mes solitudes, |
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Ah ! laisse-moi sourire à tes inquiétudes ! |
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L’homme te fait trembler pour nos abris charmants |
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Et tu le vois déjà vainqueur des éléments. |
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C’est ainsi, je le sais, que parlent vos prophètes ; |
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Vos Titans sont tout prêts à trôner sur mes faîtes ; |
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Ils partagent déjà mes dépouilles entre eux, |
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Et sillonnent mes flancs de leurs fers orgueilleux. |
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Mais ils n’ont pas encore avec leur main rebelle |
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Ébranlé les créneaux de l’antique Cybèle ; |
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Mon vieux front de ses tours n’est pas découronné, |
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Et du Sphinx des déserts l’Œdipe n’est pas né ! |
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De plans audacieux soyez toujours prodigues ; |
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Multipliez vos chars, vos vaisseaux et vos digues ; |
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Comme fait un coursier la poudre de ses crins, |
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Je puis tout disperser en secouant mes reins. |
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