LIVRE DEUXIÈME |
III |
ALMA PARENS |
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« J’irai boire l’eau vierge aux sources des grands fleuves, |
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Mes pieds se poseront sur l’azur du glacier. |
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Je veux baigner mon corps aux flots des brises neuves, |
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L’éther le trempera comme l’onde l’acier. |
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Dormons sur une cime avec effort gravie ; |
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Dans la neige éternelle il faut laver nos mains ; |
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L’air fait mouvoir là-haut des principes de vie ; |
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Allons l’y respirer pur des souffles humains. |
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J’emprunterai ma force aux forces maternelles ; |
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Nature, ouvre tes bras à ton fils épuisé, |
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Laisse ma bouche atteindre à tes fortes mamelles : |
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Jamais l’homme à ton sein n’a vainement puisé. |
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Je veux monter si haut sur les Alpes sublimes, |
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Que rien ne vienne à moi des miasmes d’en bas ; |
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Un nuage à mes pieds couvrira les abîmes, |
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Si le monde rugit, je ne l’entendrai pas ! |
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Votre regard s’arrête au flanc noir de la nue : |
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Moi, j’en verrai d’en haut le côté lumineux. |
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J’embrasserai de l’âme une sphère inconnue, |
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Je toucherai des mains ce qui fuit à vos yeux. |
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Montons ! le vent se meurt aux pieds du roc immense, |
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Le doute ne saurait flotter sur ce haut lieu ; |
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Montons ! enveloppé de calme et de silence, |
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Sur ces larges trépieds j’entendrai parler Dieu. |
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L’air aspiré là-haut vivra dans ma poitrine, |
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Dans l’ombre de la plaine un rayon me suivra ; |
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Ceux qui m’ont vu gravir pesamment la colline |
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Ne reconnaîtront plus l’homme qui descendra. » |
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Ainsi je me parlais, plein d’un espoir insigne. |
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J’ai suivi sans tarder ce guide intérieur ; |
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Du faîte de leurs tours les Alpes m’ont fait signe, |
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Et sur leurs blancs degrés j’ai versé ma sueur. |
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Plus haut que le sapin, plus haut que le mélèze, |
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Sur la neige sans tache au soleil j’ai marché ; |
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Dans l’éther créateur je me baigne à mon aise ; |
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Le monde où j’aspirais, mes deux pieds l’ont touché. |
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J’ai dormi sur les fleurs qui viennent sans culture, |
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Dans les rhododendrons j’ai fait mon sentier vert ; |
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J’ai vécu seul à seule avec vous, ô nature ! |
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Je me suis enivré des senteurs du désert. |
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Je me suis garanti de toute voix humaine |
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Pour écouter l’eau sourdre et la brise voler ; |
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J’ai fait taire mon cœur et gardé mon haleine |
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Pour recevoir l’esprit qui devait me parler. |
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Et voilà qu’entouré de cimes argentées, |
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Cueillant le noir myrtil, buvant un flot sacré, |
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Goûtant sous les sapins les ombres souhaitées, |
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Libre dans mes déserts, voilà que j’ai pleuré ! |
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Le soleil dore en vain les Alpes jusqu’au faîte ; |
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Si je plonge en mon cœur, toujours de l’ombre au fond |
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J’ai rencontré le sphinx en cherchant le prophète ; |
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L’avide immensité m’absorbe et me confond. |
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Est-ce donc par orgueil que ton front nous attire, |
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Est-ce pour éblouir que ton œil resplendit. |
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Ô nature ! et n’as-tu rien de plus à me dire |
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Que ces mots : Je suis grande et vous êtes petit ? |
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Est-ce pour mieux sentir ma défaillance intime |
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Que je suis venu, seul et si loin, t’implorer ? |
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Oh ! je n’ai pas besoin d’un oracle sublime |
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Pour me trouver débile et pour savoir pleurer ! |
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Pourquoi de tes enfants tromper la soif, ô mère ? |
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Il faut à leur poitrine un lait puissant et pur ; |
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Si tu ne fais jaillir qu’une boisson amère, |
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Pourquoi leur tendre encor tes mamelles d’azur ? |
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Pourquoi devant mes yeux ta paupière abaissée ? |
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Tout langage entre nous s’est-il déjà perdu ? |
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Je viens chercher en toi quelque sainte pensée ; |
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Pourquoi, d’un signe au moins, n’as-tu pas répondu ? |
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Mais, sans doute, mon âme était mal préparée ; |
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Les souvenirs d’en bas voilaient mon œil obscur ; |
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Pour l’huile de lumière et la manne sacrée |
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Le vase n’était pas d’un métal assez pur. |
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Peut-être l’eau terrestre a flétri ma poitrine ; |
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J’ai bu ces vins trompeurs dont tant d’hommes sont morts ; |
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Je frapperais en vain à la roche divine, |
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Je ne puis plus porter le breuvage des forts. |
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Serait-ce qu’une main invisible et jalouse |
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Entre nos saints baisers élève un mur d’effroi ? |
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Comme sur les beautés secrètes d’une épouse, |
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Dieu veut jeter peut-être un voile épais sur toi. |
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Il veut choisir lui-même et compter ses prophètes ; |
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Tout homme n’a pas droit au sacré rameau d’or ; |
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Dieu place à tes côtés d’austères interprètes, |
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L’anathème sur toi plane et menace encor. |
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Le colloque de l’homme et de la solitude |
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Te fait-il craindre, ô Dieu, ton nom mis en oubli ? |
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Tu veux le surveiller avec inquiétude. |
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Et tes prêtres ont dit quelque part : Vœ soli ! |
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Si, comme l’univers, l’âme est ta créature, |
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Pourquoi jeter entre eux cet abîme profond ? |
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Laisse s’entrelacer mon cœur et la nature. |
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Pourquoi tant de secret, si le bien est au fond ? |
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Un esprit de terreur habite dans l’espace, |
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Vole à travers les bois sur les eaux et dans l’air ; |
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Quand l’âme et le désert se trouvent face à face, |
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L’homme sent le frisson roidir toute sa chair. |
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La nature sourit comme une amante reine ; |
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Elle ouvre un sein vermeil, l’homme va s’y jeter ; |
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Et, quand son bras s’enlace au cou de la sirène, |
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Un bras plus fort se dresse entre eux pour l’arrêter. |
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Dans la source d’eau bleue où pour boire on se penche, |
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Il met la salamandre, il cache un sel amer ; |
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Sur l’ombre où l’on s’endort il suspend l’avalanche, |
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Sous la barque où l’on chante il fait gronder la mer. |
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Une secrète horreur qui trouble les plus braves |
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Entre le monde et nous s’étend pour le voiler ; |
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Notre âme et l’univers sont-ils donc des esclaves |
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À qui leur Dieu tremblant défend de se parler ? |
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Je voulais, ô nature, avoir un lit de mousse, |
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Y dormir avec toi couvert par la forêt ; |
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Mais ton œil tour à tour m’attire et me repousse : |
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De ma tristesse immense est-ce là le secret ? |
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Un air qui me supporte où donc le trouverai-je ? |
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Je n’ai pu m’enlever sur l’aile d’aucun vent ; |
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J’ai respiré l’ennui dans les fleurs, sur la neige ; |
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Les chênes n’ont pour moi qu’un ombrage énervant. |
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Serait-ce qu’à mon cœur la solitude pèse ? |
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Ne l’ai-je enfin trouvée, après tant de chemin, |
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Que pour dire aussi, moi, qu’elle est chose mauvaise, |
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Et pour y regretter le tourbillon humain ? |
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Peut-être en maudissant les prisons où nous sommes, |
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J’aurai trop présumé des vertus du désert ; |
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Plus que je ne l’ai cru l’homme a besoin des hommes ; |
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La terre ne dit rien s’ils cessent leur concert. |
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Mais ne blasphémons pas la nature éternelle, |
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Son lait pur coulera pour nous au jour marqué ; |
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Pour vivre de sa vie et tout comprendre en elle, |
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Je sens bien, ô mon cœur, ce qui vous a manqué. |
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Oui, la nature est morne autour du solitaire, |
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La fleur qu’il cueille est pâle et ses jours sont moins bleus, |
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Mais la terre sourit et parle sans mystère, |
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Quand sur sa robe verte on vient dormir à deux. |
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Elle livre par mille aux amants, aux poètes, |
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Les trésors qu’elle cache au sombre analyseur, |
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Et convie au secret de ses mystiques fêtes |
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L’homme ardent et serein qui pense avec le cœur. |
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Secoue, ô mon esprit, toutes tes peurs sans causes, |
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Soutiens vers l’infini ton essor filial, |
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Aspire aux vieux sommets, vois les sources des choses |
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Vois poindre sur les monts le soleil idéal. |
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Poursuis dans les déserts la grande âme du monde, |
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Fouille dans cette mer où chacun peut plonger ; |
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Chante, invoque, bénis : pour qu’elle te réponde. |
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C’est à force d’amour qu’il faut l’interroger. |
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Oui, l’homme, malgré tout, s’il aspire et s’il aime, |
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Au fond de l’univers voit un Dieu qui sourit. |
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Ô nature ! le mal n’est pas ton mot suprême, |
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L’ouragan fauche moins que le sol ne fleurit. |
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Oui, dans l’éclat divin dont ta face est empreinte, |
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C’est mieux que la grandeur que l’homme adore en toi ; |
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Quoique ton front chenu répande au loin la crainte, |
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Le nœud qui nous unit n’est pas un nœud d’effroi. |
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Car, même à travers l’ombre et le bruit des tempêtes, |
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Sur les rochers déserts où triste je rêvais, |
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Même au bas des glaciers qui craquaient sur nos têtes |
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Dans tes jours de colère et dans mes jours mauvais, |
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Sous tes sourcils froncés perçaient des yeux de mère, |
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Toujours près de l’absinthe une ruche de miel, |
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Toujours cent épis d’or pour une ivraie amère, |
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Et partout l’espérance, et partout l’arc-en-ciel ! |
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Partout, des eaux, de l’air, des arbres, de la mousse, |
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De la neige, des fleurs, des ténèbres, du jour, |
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Des antres et des nids, sortait une voix douce |
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Qui remplissait l’espace, et qui disait : Amour ! |
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