INVOCATION |
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Il est une vallée où l’harmonie habite ; |
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Un dieu veille à sa porte aux mortels interdite : |
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L’esprit seul, dans son vol, emporté loin du temps, |
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Aux clartés de l’amour l’entrevoit par instants : |
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Quel que soit le doux nom dont chaque âge la nomme ; |
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Sa pensée est vivante au fond du cœur de l’homme, |
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Mais nul, en l’écoutant, ne saurait définir |
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Si c’est une espérance ou bien un souvenir, |
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Tant l’âme, balancée en sa plainte secrète, |
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Flotte entre ces deux mots : j’attends, et je regrette. |
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Chaque peuple a rêvé ce merveilleux jardin, |
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Soit qu’avec Jéhovah il ait connu l’Éden, |
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Soit qu’Homère ait pour lui, sur la lyre sacrée, |
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Fait chanter l’âge d’or de Saturne et de Rhée, |
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Soit qu’enfant, sous la tente, il aime à s’endormir |
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Bercé par les Péris des songes de Kashmir. |
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Là, fleurissent toujours sur l’arbre de science, |
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Le vrai, le beau, le bien, unique et triple essence ; |
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Et, dans l’or du feuillage, aux Grâces réunis, |
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Là des blanches vertus les essaims font leurs nids |
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Avant d’aller chanter leur mélodie auguste |
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Sur le front de la vierge et dans l’âme du juste. |
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C’est là qu’avant le jour de leurs aveux charmants |
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S’étaient choisis déjà les couples des amants : |
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C’est de là qu’à la voix du poète ou du sage |
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Descendent dans nos nuits la pensée et l’image ; |
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Là que toute harmonie a résonné d’abord |
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Avant qu’un luth mortel en répétât l’accord. |
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Les graines de nos fleurs ont mûri dans ce monde ; |
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L’art est un rameau né de sa sève féconde. |
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Là-haut furent cueillis, sur les prés en émail, |
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Le mystique rosier qui flamboie au vitrail, |
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L’acanthe et le lotus qu’en légères couronnes |
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L’Ionie a tressés aux faites des colonnes. |
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Avant qu’un ciseau grec et qu’un pinceau romain |
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Les fixât pour toujours sous l’œil du genre humain, |
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Les vierges au long voile et les nymphes rivales |
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La-haut menaient en chœurs les danses idéales ; |
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Et, suspendant leurs jeux, là, ces filles du ciel, |
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Ont posé devant vous, Phidias, Raphaël ! |
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Là, ton âme, ô Platon, par le vrai beau guidée, |
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Remontait d’un coup d’aile au séjour de l’Idée. |
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C’est là qu’à son amant Béatrice a souri ; |
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Et là son regard d’aigle, ô Dante Alighieri ! |
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T’emportant dans sa flamme à travers les dix sphères, |
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T’a du monde divin révélé les mystères. |
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C’est là qu’enfin Psyché vécut son premier jour |
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Tant qu’avec l’innocence elle garda l’amour. |
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Comme en un lit joyeux de fleurs et de rosée, |
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Par le souffle divin l’âme y fut déposée, |
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Et, près d’elle, éveillés dans l’herbe de ce sol, |
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Du bord de son berceau mes chants prendront leur vol. |
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Mais au seuil de ton œuvre inscris donc la prière, |
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Et dis, en commençant, d’où te vient la lumière, |
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Ô poète ! malheur aux hymnes qui naîtront |
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Sans que le nom d’un Dieu soit gravé sur leur front ! |
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Je sais, au Ciel, trois sœurs qui, les mains enlacées, |
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Font jaillir sous leurs pas l’or des bonnes pensées ; |
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La Grèce en adora les corps chastes et nus, |
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Beaux vases qui cachaient des parfums inconnus. |
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C’est vous ! entre vos bras je m’abandonne, ô Grâces ! |
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C’est vous qui vers le but portez les âmes lasses ; |
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Vous par qui les présents de Dieu nous sont comptés, |
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Vous qu’on appelle mieux du nom de Charités. |
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Par vous, de l’homme au Ciel et du Ciel à la terre, |
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Se fait d’un double amour l’échange salutaire ; |
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Le cœur vous doit son aile, et l’esprit son flambeau ; |
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Sans vous tout homme hésite incapable du beau. |
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La Sagesse avec vous n’a jamais le front triste ; |
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L’œuvre abonde et sourit sous les doigts de l’artiste. |
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Grâces, en qui j’ai foi, saintes filles de Dieu, |
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Touchez, touchez mon front de vos lèvres de feu. |
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Ah ! l’inspiration n’appartient à personne, |
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Pas plus qu’à ce rameau, dont la feuille résonne, |
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Le vent qui le caresse et qui le fait chanter ; |
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Et le dieu qui la donne est libre de l’ôter. |
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Nul ne peut devancer l’heure par vous choisie, |
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Ô Grâces ! pour verser en lui la poésie. |
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Mais l’artiste pieux, au cœur pur et sans fiel, |
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Peut, à force d’amour, vous arracher au Ciel. |
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Venez donc ! vous savez si l’art m’est chose sainte, |
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Si j’ai touché jamais à la lyre sans crainte, |
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Si j’attends rien de moi, si l’orgueil me nourrit… |
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Et dans quel tremblement j’invoque ici l’esprit. |
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Ô Grâces ! descendez, belles vierges antiques, |
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Formez autour de moi vos cadences mystiques, |
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Et qu’en un juste accord, sur trois modes divers, |
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La douceur de vos voix coule à flots dans mes vers. |
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