IX |
ADIEU A LA MUSE |
I |
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Pars et remporte au ciel le meilleur de mon âme, |
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O souffle inspirateur qui réglais tout en moi ; |
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Quitte ce corps vieilli, ce cœur triste et sans flamme, |
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Muse ! il n'y reste rien qui soit digne de toi. |
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5 |
Muse, je te dois tout, mes courts instants de joie. |
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Ma sereine vigueur à porter les ennuis, |
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La clarté qui m'attire et m'a montré ma voie. |
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Ce que j'ai rêvé d'être et le peu que je suis. |
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Toi seule, à travers l'âme et la nature entière, |
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As porté devant moi l'infaillible flambeau, |
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O Muse ! Et c'est par toi, ma force et ma lumière, |
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Que j'essayai le bien, que j'entrevis le beau. |
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Tu m'as fait adorer des splendeurs invisibles |
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Dans la morne épaisseur des ombres d'ici-bas ; |
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Tu m'as fait parcourir, aux seuls endroits paisibles. |
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Ce globe ensanglanté par tant d'affreux combats. |
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J'ai passé, plein de toi, sur les monts, sur les pentes. |
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Dans les halliers impurs, au bord d'infectes eaux |
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Prodigues de poisons et de bêtes rampantes… |
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Je n'ai vu que le ciel, ouï que les oiseaux. |
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Sur l'ortie et l'ajonc tu me cueillais des roses, |
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De douces pommes d'or sur les hideux buissons ; |
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Des funèbres soupirs sortant de toutes choses |
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Tu m'aidais à former de joyeuses chansons. |
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Dans la ville, au milieu des haines, des souillures, |
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Tu peuplais de tes fleurs mes austères chemins ; |
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Par toi, sourd aux clameurs, à l'envie, aux injures, |
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Je bénissais la terre et j'aimais les humains. |
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Soigneuse de mon cœur, comme une chaste mère, |
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Sous tes voiles d'azur lu me cachais le mal ; |
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J'ai marché sans rien voir de bas et d'éphémère, |
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Ne quittant pas des yeux l'éternel idéal. |
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Dans ce siècle haineux où l'on s'entre-dévore, |
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Croyant de la beauté, j'ignorais nos laideurs ; |
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35 |
Tu dirigeais ma foi vers la future aurore, |
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Et j'y nageais d'avance en des flots de splendeurs. |
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Tu me gardais, ô Muse, enfant parmi les hommes : |
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Hier encore, en pleurant des forfaits odieux, |
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Je nous voyais meilleurs, hélas ! que nous ne sommes, |
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Et la seule vieillesse a dessillé mes yeux. |
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Alors tu m'as sauvé du doute et du blasphème, |
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Grâce au noble avenir qu'il est bon d'entrevoir ; |
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Tu m'emportas sans cesse au-dessus de moi-même ; |
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J'y trouve et j'y conserve une vertu, l'Espoir. |
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II |
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Muse, as-tu bien connu la ferveur de mon culte ? |
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Sais-tu ce que j'ai fait dans l'ombre, à chaque pas, |
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Pour qu'un grain de poussière et l'ombre d'une insulte |
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Sur tes pieds adorés ne rejaillissent pas ? |
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Je te portais en moi comme on porte un calice, |
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Et tenant haut mon cœur dépouillé de mes sens, |
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Tel qu'un prêtre à l'autel durant le sacrifice. |
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Je te cachais aux yeux sous des voiles d'encens. |
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Je ne t'enseignai point l'ivresse et le délire : |
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L'esprit pur dans mes vers domptait la passion. |
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Et je n'ajoutai pas une corde à ta lyre |
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Pour la mollesse infâme ou l'âpre ambition. |
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Je n'ai point détrempé tes fibres sous mes larmes : |
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Rebelle aux vains plaisirs comme aux lâches douleurs, |
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Je n'ai pleuré qu'au temps des civiques alarmes, |
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Et je portais du fer sous tes myrtes en fleurs. |
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Je ne t'ai jamais fait encenser le vulgaire ; |
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Jamais pour des bravos, ou pour des gains plus sûrs, |
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Mon vers ne courtisa, pâle thuriféraire, |
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L'obscène multitude ou les pouvoirs impurs. |
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Ami des laboureurs, du peuple qui travaille, |
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J'ai dit sa vertu simple et soutenu ses droits ; |
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Mais je n'ai pas hurlé d'hymnes à la canaille |
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Après avoir chanté les naissances des rois. |
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Je sais en quel mépris, reine de l'harmonie, |
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Tu tiens les vils railleurs et leur rire hébété ; |
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L'amour et le respect sont l'âme du génie ; |
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Il combat et s'indigne avec sérénité. |
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Tes saints courroux n'ont rien des fureurs populaires. |
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Quand Dieu t'appelle à l'œuvre et qu'il faut obéir, |
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Le pur enthousiasme éclate en tes colères, |
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Et, terrible aux méchants, tu frappes sans haïr. |
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Ainsi, lorsque alarmé de sinistres augures, |
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J'ai suscité ton fouet sous un règne fatal, |
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Je ne t'abaissais pas à venger mes injures, |
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Et je n'eus, comme loi, d'ennemi que le mal. |
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Soldat de l'idéal, vengeur des droits de l'âme, |
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Je ne t'ai point soumise aux tribuns insensés, |
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Et de sa gaine d'or je n'ai tiré ta lame |
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Qu'au nom de la pudeur et des dieux offensés. |
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85 |
Un seul jour, l'œil sanglant et l'écume à la bouche, |
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J'ai voulu de ma haine embraser tous les cœurs, |
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Je t'ai de Némésis prêté l'accent farouche… |
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La France agonisait sous d'horribles vainqueurs. |
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Toi qui sondas mes reins, ma poitrine meurtrie. |
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90 |
Muse, et seule as compté tous les pleurs de mes yeux. |
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Tu sais si je frémis à ce mot : la Patrie, |
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Tu sais l'ardent amour que je porte aux aïeux ! |
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Muse ! avant que je rentre en l'éternel silence. |
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Témoignons devant tous de notre ferme foi : |
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Répétons-le, tous deux, ce nom sacré de France… |
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Tu le feras redire à de meilleurs que moi. |
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J'ai fait ce que j'ai pu ! languissante et fragile, |
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Ma fibre a sous tes doigts faiblement résonné : |
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J'ai confessé, du moins, la France et l'Évangile, |
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100 |
J'ai fait ce que j'ai pu… je serai pardonné ! |
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Qu'importe si la foule ignore mes ouvrages ! |
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Tu ne m'as rien dicté qui me laisse un remords. |
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Et nul fantôme impur évoqué de mes pages |
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Ne troublera mon âme à l'heure de la mort. |
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III |
105 |
Mais si je t'abritai des souillures humaines, |
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Si mon vers pur et fier garda tes chastes lois, |
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Muse, ô mon seul recours, ma force dans mes peines, |
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Connais ma vie entière et ce que je te dois. |
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Prêtresse des hauts lieux, sérénité suprême, |
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L'amour que j'ai pour toi, tu me l'as bien rendu |
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Contre les noirs destins, les hommes et moi-même, |
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Sur mes âpres sentiers tu m'as bien défendu. |
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Par toi, sans m'arracher une note plaintive. |
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Le mal sur moi s'épuise et j'en reste vainqueur ; |
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Sous l'ongle du vautour qui ronge ma chair vive |
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Mes vers calmes et forts jaillissent de mon cœur. |
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Qu'est-ce que la douleur ? Effroyable mystère |
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Qui torture l'esprit aussi bien que le corps ! |
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Mais ces cris de mes os, ta voix les a fait taire, |
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Et tu forces mon âme à rendre des accords. |
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Pour arriver à toi tout m'était un obstacle. |
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Les besoins du présent, l'effroi de l'avenir… |
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Mais j'avais entr'ouvert, un soir, ton tabernacle, |
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Et dès qu'on t'aperçoit on veut t'appartenir. |
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Je l'ai voulu ! poussé, forcé sur d'autres routes. |
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Mais vers ce but toujours dirigeant mon sillon ! |
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Je l'ai voulu ! j'osai, malgré mes propres doutes ; |
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Les sarcasmes des sots m'étaient un aiguillon. |
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Jamais, sur tes autels, les sombres destinées |
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Ne laissaient ma ferveur s'épandre un jour entier ; |
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Mais je te retrouvais en mes nuits obstinées |
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Et j'oubliais dans l'art les soucis du métier. |
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La vie est un combat, telle est la loi commune : |
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Et l'amant du vrai beau, le poète insoumis, |
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135 |
L'homme qui tient son cœur plus haut que sa fortune |
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Lui qui ne veut qu'aimer n'a que des ennemis. |
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Au vol de l'esprit pur, ici-bas, tout s'oppose ; |
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Les biens comme les maux retardent son essor, |
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Mille obstacles chéris tiennent la route close, |
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A chaque heure qui sonne il en survient encor ; |
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Je les connus bien peu, ces obstacles qu'on aime ! |
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Mille ennemis plus forts nous tenaient séparés, |
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O Muse, et pour l'honneur, pour la vie elle-même. |
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Ce sont de vrais combats que nous avons livrés. |
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145 |
Grâce à loi j'ai vaincu ! mon œuvre est achevée, |
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Mais tu sais à quel prix et sous quelles clameurs. |
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Mon œuvre ! elle n'est pas celle que j'ai rêvée ; |
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Merci pourtant, ô Muse, elle est faite et j'en meurs ! |
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Jamais la paix, un jour certain, un travail libre ! |
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Sur toutes mes ardeurs soufflait un froid mauvais. |
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Un ongle dans mes flancs déchirait quelque fibre, |
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Mais je prenais ta main et tu me relevais. |
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Aux heures de l'esprit heurtant ma faible porte |
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Et de son poing grossier brisant tous les verroux, |
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155 |
La prose, chaque jour plus altière et plus forte, |
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Faisait tonner chez moi ses stupides courroux. |
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Mon sang se révoltait dans ma chair frémissante, |
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Je tombais éperdu, Muse, de ta hauteur ; |
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Mais toi, tu ravivais l'âme toute-puissante |
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Et reprenais ton œuvre, ô souffle créateur ! |
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Ainsi le vil caillou, lancé dans l'eau profonde, |
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La ride à la surface et l'agite un moment ; |
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Il ne saurait troubler pas plus qu'arrêter l'onde |
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Qu'une pente amoureuse entraîne doucement. |
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Après un court frisson, je rentrais sur ma voie |
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Marchant vers les devoirs qui m'attendaient ailleurs, |
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Vers d'autres ennemis affrontés avec joie. |
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Et je me reposais dans ces combats meilleurs. |
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Oublions tout ! hormis tes dons. Muse immortelle. |
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Qui me tiens libre et fort au sein de la douleur ; |
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Toi par qui chaque jour l'esprit se renouvelle, |
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Réchauffant mes vieux os de sa jeune chaleur. |
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Jusqu'ici, pas à pas, tu voulus bien me suivre. |
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Mais, pars, laisse-moi seul, je n'ai plus qu'à souffrir. |
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Porte à d'autres tes soins, j'ai fait mon dernier livre, |
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Va-t'en !… Tu reviendras pour m'aider à mourir ! |
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Tous ceux par qui je fus honnête homme et poète, |
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Et le père et la mère et les braves aïeux, |
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Évoques avec toi seront à cette fête, |
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Lorsque ta douce main me fermera les yeux. |
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Et je les rouvrirai dans la lumière ardente |
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Dont le doute à jamais fuit les rayons vainqueurs |
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Dans ces concerts ouïs par Virgile et par Dante, |
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Où, sans nuls désaccords, chanteront tous les cœurs. |
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Là, tu ne seras plus une autre que moi-même. |
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Ton esprit et le mien se fondront sans retour ; |
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Et je m'enivrerai, dans notre hymen suprême. |
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D'éternelle raison et d'éternel amour. |
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Au Perrey,
septembre 1877.
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