| VII |
| A L'ANGE GARDIEN |
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Je veux, pour bien finir en reprenant courage, |
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Accomplir un devoir dont j'aime la douceur. |
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Et vous parler encor, sur ma dernière page, |
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O vous qui m'exhortez et relevez mon cœur. |
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Votre esprit dans le mien verse encor sa lumière ; |
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La mort n'a pas brisé nos entretiens chéris : |
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Vous me dictez toujours, grande âme de ma mère, |
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Et la loi que j'observe et les vers que j'écris. |
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C'est vous, sans le savoir, humble femme ingénue, |
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Qui m'avez fait poète habitant les sommets ; |
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Et vous m'avez légué cette ardeur contenue |
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Qui brûle au sein de l'ombre et ne s'éteint jamais. |
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Ma voix tombe et mon sang va se glacer peut-être ; |
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Je suis prêt ici-bas à me taire, il le faut ; |
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Mais je sais que la mort nous appelle à renaître, |
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Et l'hymne interrompu sera repris là-haut. |
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Il me reste mon cœur à défaut de génie, |
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Mon cœur où vous lisez, où vous régnez toujours ; |
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Du père et du chrétien l'œuvre n'est pas finie, |
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Mère, et pour l'accomplir j'ai besoin de secours. |
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Voici l'heure d'agir et d'oublier ce livre, |
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Pâle et stérile hommage au bien que j'ai rêvé ; |
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Donnons à Dieu tout seul ce qui me reste à vivre |
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Et faisons de mon âme un poème achevé. |
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Vous savez ce qui manque à ce cœur misérable. |
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Ah ! je vous cacherais, ici-bas, tous mes pleurs : |
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Mais, là-haut, votre paix demeure inaltérable |
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Et Dieu vous laisse voir au fond de mes douleurs. |
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Car la fin et la cause et le prix de nos luttes. |
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Tout dans un seul regard apparaît aux élus : |
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Vous savez la victoire aussitôt que les chutes, |
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Vous voyez ma torture… et vous n'en souffrez plus. |
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Pauvre cœur maternel si tendre à toute chose, |
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Qui répondais si vite à mes moindres penséespensers ! |
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Toi qui saignais aux plis d'une feuille de rose, |
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Quand mon corps ou mon âme en étaient offensés ! |
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Regarde et connais-moi dans toute ma misère. |
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Suis-moi dans les détours de mon sentier fatal. |
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Car tu dois mesurer là-haut, ma douce mère. |
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Le prix à mes efforts, le remède à mon mal. |
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Laisse ma vieille chair à sa longue torture : |
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C'est plus près de mon cœur que j'eus mon ennemi ; |
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Toi-même dans tes os, dominant la nature, |
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Tu souffris davantage et tu n'as pas gémi. |
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Mais il existe un mal sans honneur et sans trêve |
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Qu'un cœur pareil au tien n'eût jamais soupçonné, |
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Que tu n'entrevis pas, même en un mauvais rêve… |
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Moi qui meurs de ses coups, j'en demeure étonné. |
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Tu vois tout de là-haut. Sois mon guide et mon juge ! |
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Tu sais bien quelle paix habitait parmi nous : |
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Chacun était pour tous un bonheur, un refuge ; |
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Tu connaissais ton fils, un enfant simple et doux. |
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Sans rêve ambitieux de pouvoir, de richesse, |
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L'honneur et le travail étaient ses seuls besoins |
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Tu sais de quels amis il obtint la tendresse ; |
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Son humble histoire un jour aura de fiers témoins. |
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A lui, rêveur paisible et frère des poètes, |
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Il était dû, peut-être, une part de douleur |
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Autre que la discorde et d'ignobles tempêtes… |
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Grâce à Dieu, tu n'as vu que d'en haut son malheur. |
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Ici-bas, tu ne peux vider sa coupe amère ; |
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Souffrons, puisqu'il le faut, jusqu'au jour de mourir ! |
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Ce n'est pas le bonheur que je demande, ô mère, |
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C'est l'humble patience et l'art de mieux souffrir. |
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Qu'au moins de ces douleurs je sois seule victime ; |
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L'avenir n'est pour moi qu'un morne épouvantail. |
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Mais sauve, s'il se peut, de mon naufrage intime |
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Ma liberté d'esprit et mon pauvre travail. |
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Au tenace ouragan j'abandonne le reste, |
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Et mon corps et mon cœur et mes affreuses nuits ! |
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Tous ces maux acceptés auront leur fin céleste, |
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Je n'aurai pas connu de stériles ennuis. |
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Tu dirigeas mon âme et mes yeux et ma plume |
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Vers un monde où finit, mon Dieu, votre rigueur ; |
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Dans ces combats obscurs où plus d'un se consume, |
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Tu m'auras conservé ma sereine vigueur. |
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Tu feras mieux pour moi ! Tu voudras, je l'espère. |
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Que fidèle aux devoirs appris dans la maison. |
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Je garde à ton exemple, à celui de mon père, |
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Et ta sage tendresse et sa douce raison. |
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J'entends leur sainte voix qui m'invite au courage, |
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A l'oubli de ces maux qui vont se terminer : |
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Je sais qu'étant leur fils il est dans mon partage |
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De souffrir plus qu'un autre et de mieux pardonner. |
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Je ne demande plus que des heures de trêve |
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Pour recueillir mon âme en un dernier effort, |
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Pour aider à ta main qui vers Dieu me soulève |
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Et jouir de la paix au moment de la mort. |
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Septembre 1877.
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