| V |
| A LA PATRIE |
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A MON AMI LE Vte CAMILLE DE MEAUX
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| I |
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Que t'importe d'entrer dans la terre promise. |
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Si tu vois sur ses tours nos drapeaux triomphants ; |
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Si du haut de l'Horeb, tu peux, avec Moïse, |
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Montrer d'un doigt certain la route à nos enfants ; |
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Si tu sais, dans ta foi, qu'une vertu se fonde. |
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Que ton dernier combat fut gagné sur le mal. |
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Que ta race et ton Dieu régneront sur le monde, |
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Que rien ne prévaudra contre ton idéal ! |
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Heureux qui meurt un jour de victoire complète. |
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Fier de sa juste cause et sûr de l'avenir ! |
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Pour le chef d'un grand peuple et pour son moindre athlète, |
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C'est ainsi qu'il est beau, qu'il est doux de finir ! |
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Quand nos derniers regards ont vu fuir le barbare, |
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Le Perse efféminé, l'exécrable Teuton… |
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Trois fois heureux le mort dont la tombe se pare |
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D'un de ces noms vengeurs : Bouvine ou Marathon ! |
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Dès que ses yeux sont clos, sa vision commence, |
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Et déjà dans son cœur dont tout le sang a fui. |
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Il a senti couler l'âme d'un peuple immense : |
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Les grands siècles futurs se lèvent devant lui. |
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C'est ainsi, pour nous faire une France immortelle, |
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Qu'ils tombaient souriant, nos superbes aïeux ; |
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Qu'ils ont, pendant mille ans, trouvé la mort si belle. |
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Qu'alors tout cœur de brave était un cœur joyeux. |
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On s'immolait, chacun à sa noble chimère, |
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A sa gloire, à son Dieu, — deux mots anéantis ! |
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L'homme ignorait encor la nature, une mère |
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Qui nous a créés tous serfs de nos appétis. |
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Il regardait le ciel, enivré d'espérance ; |
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Même en faisant le mal, il adorait le beau. |
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L'amour de l'invisible a fondé notre France ; |
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Lui ravir l'idéal, c'est la mettre au tombeau. |
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Son orgueil a visé plus haut qu'à la richesse ; |
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Il ne lui suffit pas d'un vulgaire bonheur ; |
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| 35 |
A travers la folie, à travers la sagesse, |
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Elle a vécu mille ans de ce seul mot : l'honneur ? |
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L'honneur, c'était la sève et le sang de nos veines, |
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Animant tous les cœurs égaux malgré les lois, |
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Montant des pieds de l'arbre à ses branches lointaines |
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Jusqu'au royal sommet du grand chêne gaulois. |
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S'il tarit, si le Christ, dont la foule se raille, |
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Des gouttes de son sang ne veut plus le nourrir. |
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Si ce Dieu perd chez nous sa dernière bataille… |
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Le matin de ce jour, tâchons de bien mourir. |
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| II |
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Partout l'effroi, partout de sinistres présages ! |
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On m'enseigne, et j'entends, la rougeur sur le front. |
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Que l'âme a disparu sous le scalpel des sages. |
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Que la bête nous reste et que les dieux s'en vont. |
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Tout est matière en moi, tout meurt ; le ciel est vide ! |
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Un esprit l'habitait, seul principe du bien ; |
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J'interrogeais, là-haut, un père, un maître, un guide… |
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Et d'horribles pédants m'ont répondu : « Plus rien ! » |
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Rien ! c'est ton dernier mot, ô science moderne. |
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Jouissons, s'il se peut ; rien avant, rien après ! |
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Rien ! l'appétit seul règne et le poignard gouverne : |
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Tous les rois subiront ses sauvages décrets. |
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Ni rois, ni dieux ! Là-bas, un espoir luit dans l'ombre ; |
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Un soleil inconnu se lève à l'horizon : |
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Saluez humblement le droit sacré du nombre. |
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Il sera la justice, il sera la raison. |
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On a voté ! La terre a reconnu son maître, |
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Un roi sans passions, sans erreurs, sans défaut ! |
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Il fait, défait, refait boussole et baromètre : |
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Le blanc devient le noir, le vrai devient le faux. |
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| 65 |
De par la liberté supprimons la prière ! |
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Vos enfants sont à nous, c'est écrit dans la loi : |
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Sous peine d'ilotisme, un fils de bonne mère |
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Devra livrer son âme à des cuistres sans foi. |
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Paris va luire, enfin, dans votre nuit rurale, |
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Paris veut que chacun apprenne, en chaque lieu, |
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D'un maître patenté d'hygiène et de morale |
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La culture du ventre et la haine de Dieu. |
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Vos temples font retour à la chose publique ; |
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Nous les renverserons… Mais on peut y surseoir : |
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Louons au plus offrant la vieille basilique, |
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Église le matin et bastringue le soir. |
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Une religion !… Mais qui donc s'en soucie ? |
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On veut jouir sans frein, sermonneur importun. |
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Dieu, c'est un mot gênant pour la démocratie ; |
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Le maître nous l'a dit : « C'est l'ennemi commun. » |
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Et je songe à demain !… Hier j'ai vu les otages, |
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On en pourrait revoir, et de pleins tombereaux ; |
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C'est le terme fatal de ces lâches outrages : |
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Après les insulteurs nous aurons les bourreaux. |
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| 85 |
Chantez le sang impur, vantez quatre-vingt-treize ! |
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La sottise, à pas lents, amène les horreurs. |
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Vous êtes les plus forts, prenez-en à votre aise : |
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Vous persécuterez… comme des empereurs. |
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Poursuivez, brisez tout, mettez-nous en poussière. |
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| 90 |
Et du saint Évangile éteignez les flambeaux. |
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Régnez, régnez longtemps… Sous votre main grossière |
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La France et la raison s'en iront par lambeaux. |
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Mais non !… Je ne dois pas finir par l'anathème, |
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Je fermerai mon cœur à ces haines d'un jour ; |
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| 95 |
J'ai fui leur vain tumulte et je rentre en moi-même : |
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J'y retrouverai Dieu, la patrie et l'amour. |
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| III |
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Quand j'épelais ton nom, ô France, et ton histoire, |
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Je me sentais grandir, écolier triomphant. |
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Depuis que mon cœur bat, j'ai vécu de la gloire : |
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Le vieillard garde encor les ardeurs de l'enfant. |
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Ah ! je t'ai bien aimée, et du fond des entrailles ! |
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Même à travers ces temps où je n'ai pas vécu. |
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Mon âme était présente à tes grandes batailles, |
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Et je sais ce que c'est que de mourir vaincu. |
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Mais je sais qu'on revit, après mille défaites, |
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A force de vertu, pur d'orgueil et de fiel ; |
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Je sais pour tes soldats ce qu'ont pu tes prophètes, |
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Rien qu'en tenant leurs cœurs élevés vers le ciel. |
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Je ne cesserai point d'aiguillonner les âmes, |
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De leur crier, plus haut ! quand tout les pousse en bas, |
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De prêcher le mépris des vanités infâmes… |
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C'est ainsi qu'on les dresse à de meilleurs combats. |
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D'autres, plus mollement, sculptent l'or et l'ivoire ; |
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Dans cet art je m'incline et j'ai plus d'un vainqueur ; |
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Je prescris le devoir, la lutte méritoire, |
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Et j'ai tâché d'apprendre à gouverner mon cœur. |
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Si l'homme encore intact et qui vient de me lire, |
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Devant le bon chemin hésite un seul moment. |
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Si quelques sons douteux s'échappent de ma lyre… |
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Je brise et foule aux pieds le perfide instrument. |
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Peut-être ai-je lancé des rimes trop amères |
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Et trop d'âpres dédains aux puissances du jour ; |
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Mais Dieu sait si l'orgueil alluma ces colères : |
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La vigueur de ma haine attestait mon amour. |
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Je la puis avouer… et l'écarter sans honte ; |
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Je sais ce que je garde et je vois l'avenir : |
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Mon cœur sent, de partout, l'éternité qui monte… |
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C'est une ardeur d'aimer, d'espérer, de bénir ! |
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Elle me vient dicter mon suprême cantique ; |
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Les présages meilleurs abondent… et je veux, |
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A l'heure du départ, comme un rapsode antique, |
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Sur tout ce que j'aimais répandre à (lots mes vœux. |
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Sur toi d'abord, ô terre, ô plaines, ô montagnes, |
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Pour que Dieu multiplie, avec le sang gaulois. |
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Les présents du travail dans nos rudes campagnes, |
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Et les fortes vertus, filles des justes lois ; |
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Pour qu'un soleil plus pur et vainqueur des orages |
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Repeuple tes coteaux de leurs ceps généreux ; |
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Pour que les grands esprits, issus des grands courages. |
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Renaissent de tes flancs et qu'ils s'aiment entre eux ; |
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Pour que nos fiers printemps aient de sages automnes. |
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Des fruits qu'après nos fleurs on nous puisse envier, |
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Et que la paix nous tresse, en solides couronnes. |
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De l'une à l'autre mer, le chêne et l'olivier ; |
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Sur nos vieilles cités, mères de l'industrie, |
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Pour que l'âme y grandisse à l'abri des clameurs ; |
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Sur tout ce que j'adore en ce seul mot : Patrie… |
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Pour la beauté des arts qui fait celle des mœurs ; |
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Pour que ta France, ô Christ, en miracles abonde. |
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Que son peuple soit tien, triomphant ou souffrant, |
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Et qu'on dise à jamais dans l'histoire du monde : |
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(( L'œuvre de Dieu s'y fait des mains du peuple franc. » |
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Cher pays, je m'en vais dormir sous tes grands chênes. |
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D'un inutile amour j'emporte les remords. |
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Pourtant, s'il faut livrer des batailles prochaines, |
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Parmi tes bons soldats compte aussi tes vieux morts. |
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Tu le sais mieux que moi, chère âme de la France, |
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Les amours que Dieu veut survivent au trépas ; |
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Tous ceux qui dans le Christ ont mis leur espérance, |
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L'immense éternité ne les sépare pas. |
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Aux œuvres d'ici-bas, fidèles ouvrières. |
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Les âmes de nos morts ont la meilleure part ; |
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Il se forme un faisceau d'indomptables prières, |
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Des légions d'esprits qui vaincront tôt ou tard. |
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Du jour où tu reçus ton illustre baptême, |
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Où le Christ a dressé tes premiers bataillons, |
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Du temps des vieux croisés à notre temps lui-même, |
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Tes soldats dans le ciel comptent par millions. |
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Revêtus à jamais de l'armure des anges. |
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| 170 |
Ils veillent sur ta gloire, ils veillent sur ta foi ; |
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Ton plus obscur enfant, admis dans ces phalanges, |
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Sous d'invincibles chefs y combattra pour toi. |
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Demeure à ta charrue, oublie un peu ton glaive ; |
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Garde la patience, et souffre s'il le faut : |
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Mais si des grands combats demain le jour se lève. |
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Affronte-les sans peur… Ils sont gagnés là-haut. |
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Décembre 1879.
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