| XXII |
| LA PETITE PATRIE |
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A MON AMI R. CHANTELAUZE.
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J'ai le bonheur, — et je m'en vante |
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Pour moi-même et pour mes écrits. |
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De n'être pas né dans Paris, |
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Ou quelque autre ville savante. |
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Mon petit pays plein de foi, |
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Jadis chef-lieu de haut parage, |
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Mais fort arriéré, comme moi, |
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N'est guère plus qu'un gros village. |
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Il est assis paisiblement |
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Entre la plaine et la montagne ; |
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Je m'y sens presque à la campagne… |
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Il en a le recueillement. |
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Là, j'obtiens une douce trêve, |
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Loin des souvenirs orageux : |
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Les grands parents, mes premiers jeux, |
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C'est tout ce que j'y vois en rêve. |
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J'en sais par cœur tous les sentiers. |
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Les fermes petites et grandes, |
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Les refrains, les vieilles légendes, |
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Les noms, les gens de tous métiers. |
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Rien n'est sorti de ma mémoire ; |
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Et, chez ce bon peuple adoré. |
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J'ai le bonheur d'être ignoré, |
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Moi qui sais si bien son histoire. |
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J'y vais m'endormir, tous les ans, |
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Pour oublier, dans la nature, |
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Avec nos braves paysans, |
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Politique et littérature. |
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Là, pour mes sublimes travaux, |
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Nul ne m'adresse une louange ; |
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Nous parlons foin, bœufs et chevaux, |
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Seigle et froment, chasse et vendange. |
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Chez le libraire de l'endroit |
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J'ai vu du papier et des plumes, |
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Des missels, des livres de droit… |
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Pas un de mes fameux volumes ! |
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Mais nul ne me voit de travers |
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Et ne dit : « Qu'il écrive en prose ! » |
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A mes mauvais, à mes bons vers |
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Nul n'a sifflé… C'est quelque chose. |
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Vous soupçonnez, amis lecteurs, |
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Que j'y viens faire le bon prince ! |
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Et recruter des électeurs, |
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Comme un grand homme de province. |
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Plutôt que rester le second, |
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A Rome qu'il mit au pillage. |
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César eût mieux aimé, dit-on, |
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Être le coq dans un village. |
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Je n'ai pas ces goûts d'empereur. |
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Et, dans Paris, Athène, ou Rome, |
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J'accepterais, avec bonheur, |
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D'être second… mais honnête homme. |
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Ici, je vis en bon fermier. |
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Et, certes, ma joie est profonde, |
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De n'être dernier ni premier, |
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Mais d'être comme tout le monde. |
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Je n'y fais pas le triomphant. |
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Je tâche de rester moi-même : |
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Et je crois volontiers qu'on m'aime |
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Et qu'on dit : « C'est un bon enfant ! » |
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Vous tous, race calme et sensée, |
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Durs travailleurs de nos guérets, |
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Soldats tenaces du Forez |
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Vous êtes chers à ma pensée. |
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Je vous chantais avec amour, |
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Et j'ai pleuré de voire gloire. |
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En lisant : « A l'ordre du jour, |
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Premier bataillon de la Loire1. » |
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Je suis vieux, je n'en étais pas ! |
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Mais j'aurais donné, je vous jure, |
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Emboîtant avec vous le pas. |
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Tous mes vers pour une blessure. |
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Chrétien de cœur et de raison, |
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Et Français de toute mon âme, |
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Je prie encore à Montbrison, |
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Par saint Aubrin et Notre-Dame2. |
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Jamais l'on ne m'a vu broncher ; |
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Et j'appris à chérir la France |
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A Notre-Dame d'Espérance, |
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En aimant notre vieux clocher. |
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C'est le clocher de mon baptême ; |
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L'enfant qui n'aime pas le sien |
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Sera très mauvais citoyen |
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Et n'aimera rien, que lui-même. |
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Amour du clocher, du sillon, |
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Du toit, des souvenirs d'enfance, |
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Tu nous fais ces cœurs de lion, |
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Invincibles dans la défense ! |
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Pour mieux chérir nos saintes lois, |
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La grande France endolorie, |
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Commencez donc, comme autrefois : |
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Aimez la petite patrie ! |
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Septembre 1877.
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