| XIX |
| LA STATUE DE JEANNE D'ARC |
| I |
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Jeanne ! en vain le sculpteur a rêvé ta statue. |
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Il faut que la concorde et l'amour de la loi, |
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Relevant, à ses yeux, notre France abattue, |
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La lui montrent debout, chaste et pareille à toi. |
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Il faut que ta grande âme ait passé dans la foule, |
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Traversant notre chair pour entrer dans l'airain. |
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L'art ne peut trouver seul la matière et le moule |
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Qui te feront revivre en ton éclat serein. |
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C'est à nous de pétrir un métal qui résiste, |
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Nos cœurs, nos sens rétifs et notre volonté. |
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Ton peuple est à la fois le modèle et l'artiste |
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Par qui tu renaîtras, s'il est ressuscité. |
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Donc à l'œuvre ! Apportant le meilleur de soi-même, |
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Au sacré monument que chacun prenne part : |
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Que la mère y travaille avec les fils qu'elle aime |
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Que l'enfant s'y consacre à côté du vieillard. |
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Vous, d'abord, essayez !… Votre force est immense, |
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Femmes ! Tout vient de vous, ou bassesse, ou grandeur. |
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Surveillez dans vos flancs cette âme qui commence ; |
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Faites de vos maisons un temple à la pudeur. |
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Ce fils que vous portez, c'est le salut peut-être ! |
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Avant qu'il soit nourri d'un orgueilleux savoir, |
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Qu'il révèles honneurs, qu'il s'applique à paraître, |
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Courbez-le, tout enfant, sous le joug du devoir. |
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Qu'il gagne sur son cœur sa première victoire. |
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Dressé, dès le berceau, pour ce combat obscur, |
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Qu'il place le devoir au-dessus de la gloire. |
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Et que, pour rester fort, il se conserve pur. |
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Qu'il aspire l'amour de la France éternelle |
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Avec l'air, la lumière et le lait bien-aimé ; |
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Et que l'heur de souffrir et de mourir pour elle, |
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Femmes, soit, de par vous, son rêve accoutumé. |
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Vierges, qui de la mère achèverez l'ouvrage, |
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Qui régnerez un jour sur ces mâles esprits, |
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C'est à vous d'éveiller, d'enflammer leur courage |
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Pour d'illustres combats dont vous serez le prix. |
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Travaillez, de vos mains, à leur faire une armure |
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Impénétrable à l'or, à tout vil suborneur. |
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Ayant votre fierté pour suprême parure. |
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Pour suprême richesse exigez d'eux l'honneur. |
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Ne leur imposez pas d'oisive idolâtrie ; |
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Ne les admirez point filant à vos genoux ; |
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Sœurs de Jeanne, et, comme elle, anges de la patrie. |
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Permettez-leur d'aimer la France plus que vous ! |
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Nous tous, race incrédule à toute grande chose, |
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Revenons au respect, revenons au saint lieu ; |
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Qu'en nous le citoyen ressuscite, et qu'il ose |
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Proférer ces deux mots : « Ma patrie et mon Dieu ! » |
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Vous nos chefs, en ces jours d'orgueil et de colère, |
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Terribles aux méchants partout multipliés. |
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Chargez de fortes lois le tigre populaire. |
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Marchez à lui sans crainte… il léchera vos pieds. |
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Mais que vos nobles mœurs bravent la calomnie ; |
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Dans vos cœurs transparents que chacun puisse voir ; |
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La vertu vous mettra plus haut que le génie ; |
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Même aux yeux de la foule elle est le grand pouvoir. |
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Poètes, parlez-nous de la France elle-même. |
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Plus de fades héros et de refrains moqueurs ! |
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Jeanne attend sa statue, elle attend son poème ; |
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Chantez-la d'une voix qui relève les cœurs. |
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| II |
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Fille de Jacques d'Arc, d'Isabelle Romée, |
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Je cherche un nom fameux de martyr ou de roi. |
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Une gloire innocente, et digne d'être aimée, |
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Qui ne pâlissent point, ô Jeanne ! devant toi. |
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A toi, pauvre bergère à sa laine occupée, |
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Les anges te parlaient aux champs de Domrémy ; |
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L'Esprit de Dieu changeait ta quenouille en épée. |
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Et ton simple guidon faisait fuir l'ennemi. |
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L'œuvre de tant de rois et de héros, la France, |
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Ce royaume du Christ sanglant et triomphant, |
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Il s'écroulait !… Tu vins : on reprit espérance. |
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Et tout fut relevé par toi, par une enfant ! |
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Oui, tu devais mourir !… Ta mort sera féconde ; |
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De ton sang virginal le salut doit sortir. |
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Puisqu'un Dieu s'immola pour notre indigne monde, |
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La France valait bien qu'un ange fût martyr. |
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Une ardente auréole illumine ta tête, |
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L'éclat des plus grands noms perd à s'en approcher. |
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Aux esprits attirés vers la beauté parfaite, |
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La croix seule apparaît plus haut que ton bûcher. |
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Non, tu ne souffris pas en vain pour notre France ! |
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Ton doux Seigneur et toi la viendrez secourir. |
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Nous attendons, ô Jeanne ! une autre délivrance : |
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La race d'où tu sors n'est pas près de périr. |
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Oui, dans notre vieux sang — après l'heure mauvaise |
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Ta grande âme subsiste et peut se ranimer. |
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Tant que sur notre terre une femme française |
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Aura des fils encore et saura te nommer. |
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Va, ton jour nous luira ! Ta France bien-aimée, |
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Forte du vieil honneur et de l'esprit nouveau, |
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Renaîtra de ta cendre, à tous les vents semée. |
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Et que n'enferme pas la pierre d'un tombeau. |
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Tu la verras encor, paisible et souveraine. |
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Recevoir, devant toi, le sacre du Seigneur… |
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Nous te rendrons ta terre, ô ma bonne Lorraine, |
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Car tu fus à la peine et seras à l'honneur ! |
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Oui, nous reconstruirons ta beauté tout entière, |
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Dans son pur idéal que nous cherchons encor : |
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L'art ne nous manquera pas plus que la matière, |
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Et nous pourrons choisir ou du bronze, ou de l'or. |
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Nous aurons reconquis notre sol et notre âme. |
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Maîtres de nos destins, libres de nos travers, |
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Nous saurons au grand jour, avec ton oriflamme, |
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T'élever dans la gloire aux yeux de l'univers. |
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Tu verras à tes pieds passer la foule immense, |
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Avec des cris joyeux, des armes, des rameaux… |
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Tous sont venus, saisis d'une sainte démence. |
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Célébrer ta grande œuvre et la fin de nos maux ! |
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Les roses, les genêts de la lande fleurie, |
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L'olivier phocéen et l'arbre aux pommes d'or, |
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Pour saluer en toi l'âme de la patrie, |
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Font cortège dans l'air aux chênes de l'Arvor, |
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Les arts ressuscités ornent tes sanctuaires ; |
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Car chez ton peuple, alors, en plein rayonnement, |
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Tes poètes sont nés avec tes statuaires, |
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Pour que la lyre aussi te dresse un monument. |
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Mais l'œuvre où tu vivras, mais la plus longue fête |
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Dont l'avenir promet le miracle à tes yeux, |
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C'est le règne du droit, c'est la France refaite, |
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Et fière de ses fils comme de leurs aïeux. |
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Oui, Dieu nous la rendra plus heureuse et plus belle. |
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Telle que je la rêve et comme tu l'aimais ; |
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De par le saint bûcher où tu mourus pour elle, |
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La France doit revivre et durer à jamais. |
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Mars 1874.
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