| XVIII |
| LE SUPPLICE DE MÉZENCE |
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A MON AMI LOUIS JANMOT
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| I |
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Mézence, un prince étrusque, un tyran des vieux âges, |
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Au dire des savants, faisait des mariages. |
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Il fut l'inspirateur, cet aïeul de Tarquin, |
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De l'auvergnat Carrier, un bon républicain |
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Qui ficelait tout nus des prêtres sur des nonnes |
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Et noyait par milliers ces coupables personnes. |
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C'était trop vite fait, on mourait d'un seul coup ; |
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I ! n'avait pas le temps de s'amuser beaucoup |
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Et de bien savourer ces voluptés intimes |
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Qu'on goûte à voir se tordre et hurler ses victimes. |
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Mais le peuple français, délivré de ses rois, |
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Était alors pressé de constater ses droits : |
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Il tuait, il tuait. Le nombre des supplices |
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Plus que leur lente horreur charmait ses yeux novices. |
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Mézence comprenait autrement le plaisir, |
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Étant aristocrate il avait du loisir. |
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D'ailleurs, sa ville était petite, et le pauvre homme |
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De la chair à torture il était économe. |
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Quand il voulait jouir selon son idéal. |
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Il faisait prendre un mort, de n'importe quel mal, |
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Puis un ennemi jeune et de structure forte ; |
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Membre à membre on liait la chair vive à la morte ; |
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Et de cette agonie, artiste curieux, |
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Longuement, il pouvait en repaître ses yeux. |
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La vengeance était lente, elle avait tous les charmes ; |
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Elle était neuve, atroce, il n'y fallait point d'armes ; |
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On la goûtait sans peine et partant sans remords, |
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Car la mort suffisait à produire la mort. |
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« Ah ! monsieur, cachez-nous ce tableau qui me navre… ! » |
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Le froid, la faim, l'odeur, le toucher d'un cadavre, |
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Le pus noir qui jaillit de cet embrassement, |
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Ce n'était, songez-y, que le commencement. |
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Bientôt brisé, cédant à ce mort qui l'enserre, |
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Mordu des mêmes vers, rongé du même ulcère, |
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Mais sans perdre ses sens, hélas ! et sa raison. |
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Le vivant bleuissait injecté de poison. |
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Et tous deux, lentement, ils pourrissaient ensemble. |
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Un homme a fait cela, dites que vous en semble ! |
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— Nous en verrons peut-être autant après-demain, — |
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N'êtes-vous pas très fier de notre genre humain ? |
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| II |
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Or un pouvoir — quel est le nom dont il se nomme ? |
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Un sinistre pouvoir fait encor pis que l'homme. |
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Déguisant avec art son rire ou sa fureur. |
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Il sait d'un tel supplice éterniser l'horreur ; |
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Il est très curieux d'accouplements infâmes. |
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Et cette mort vivante il l'inflige à des âmes. |
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Il en prend deux qu'il garde et qu'il fit tout exprès |
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Pour souffrir, calculant tous leurs ressorts secrets : |
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L'une est douce, est joyeuse, enthousiaste, ailée, |
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Vers les mondes meilleurs déjà presque envolée, |
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N'aimant rien que l'amour et les choses du cœur, |
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Inhabile au sarcasme, au rire âpre et moqueur, |
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Ignorant les faux biens et les calculs sordides. |
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Ayant la beauté seule et sa fierté pour guides. |
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L'autre est sombre, orageuse, incapable de paix, |
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Roulant à flots l'envie et les courroux épais, |
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Sourde et n'admirant rien, ne sachant ce qu'elle aime, |
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Sans but, sans règle, avare, esclave d'elle-même ; |
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Le poids de ses instincts qui régnent sans combats |
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L'entraîne et chaque jour la fait ramper plus bas. |
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Donc le destin choisit et. par diverses routes, |
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Conduit l'âme qu'il veut torturer entre toutes ; |
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Lui cachant, s'il le faut, sous des gerbes de fleurs, |
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Le monstre qui la guette et le lit de douleurs. |
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Puis quand il a vu l'ange et la bête farouche |
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Pressés sein contre sein et bouche contre bouche, |
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Déjà dans les deux cœurs soufflant les désaccords, |
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Sous des réseaux de fer il enlace âme et corps. |
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Qui peindra jusqu'au bout cette infâme torture ? |
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Certes l'œil infernal ouvert sur la nature |
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Pour savourer nos maux et rire de nos lois. |
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Lui-même, à ces horreurs, se ferme quelquefois ! |
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Boire une haleine infecte aux lèvres du vampire, |
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Sentir couler en lui votre âme qu'il aspire. |
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L'embrasser sans pouvoir rompre l'affreux lien, |
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Lui donner tout son sang et recevoir le sien, |
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De ses cupidités et de ses basses haines |
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Sentir le noir venin s'infiltrer dans vos veines |
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Et les membres tord as de ses convulsions |
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Rouler sur le penchant des mêmes passions ; |
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Esclave en ses douleurs, esclave dans sa joie, |
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Savoir que, désormais, on n'est plus qu'une proie, |
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Qu'il n'est plus de beauté, de fierté, d'idéal |
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Et que tout est fini, tout excepté le mal… |
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Voilà ton sort à toi qu'un jour d'erreur naïve, |
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Pauvre âme, à ce cœur mort enchaîna toute vive |
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Souffrir, quand on espère, et lorsqu'on peut encor |
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Vers les hautes vertus monter d'un ferme essor. |
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Souffrir c'est peu !… Déchoir, voilà ta destinée. |
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L'inéluctable fin de ton lâche hyménée. |
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Tu cesses de livrer d'inutiles combats, |
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Tu te sens, jour par jour, descendre un peu plus bas. |
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Jusqu'à ce vil niveau d'où nul cœur ne remonte. |
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Tu n'as plus même, hélas ! ce frêle appui, la honte. |
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Tu ne sais plus le nom des biens que tu rêvais ; |
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Tes hauts désirs font place aux appétits mauvais. |
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Ton sang pur se dissout dans le noir tête-à-tête, |
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Et l'ange est devenu tout semblable à la bête ; |
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Plus rien ne dit quel fut le pire entre les deux ; |
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Et l'on voit, en deux corps pareillement hideux. |
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Un seul monstre n'étant ni l'homme ni la femme, |
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Chez qui les hurlements attestent seuls une âme. |
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Un sombre amas de chair et de pus et de fiel |
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Qui fait peur à la terre et qui fait honte au ciel. |
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Novembre 1877.
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