| XV |
| A LA BRETAGNE |
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A MON AMI ÉMILE CRIMAUD
| Potius niori quara fœdari. |
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Tu ne me connais pas, chère et sainte Armorique ; |
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D'un moins noble pays je suis le barde obscur ; |
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Je n'ai jamais encor respiré ton air pur |
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Et courbé mes genoux sur ton sol héroïque. |
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Moi, l'amoureux de l'ombre et l'écho des grands bois |
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Fidèle au gui sacré, couronné de verveines. |
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Je n'ai pas visité tes vieux temples gaulois, |
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« O terre de granit recouverte de chênes ! »1
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Mais, du fond des cités et surtout des déserts, |
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Hôte ignoré de toi, j'ai fréquenté ton âme ; |
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J'ai vécu de ta vie et brillé de ta flamme. |
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J'ai rendu témoignage au vrai Dieu que tu sers. |
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Combien parmi tes fils n'ai-je pas eu de frères, |
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Toi qui nous mis à tous notre harpe à la main ! |
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Tes bardes, les premiers, m'ont tracé le chemin, |
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Et je glane après eux dans le champ de vos pères. |
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Ma Musc, en butinant le seigle et le blé noir, |
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Suivit, sous les pommiers, sur la lande fleurie, |
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L'abeille de Brizeux au jardin de Marie ; |
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Elle a bu de ton cidre au seuil du vieux manoir. |
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Que de fois j'ai serré cette main franche et brusque ! |
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Et comme avec amour, au soleil de ses vers. |
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Je cueille et je respire, en dépit des hivers, |
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Ta fleur d'or radieuse en son beau vase étrusque ! |
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Jeune encore et tremblant, j'approchai de celui |
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Qui menait le grand deuil des dieux et des ancêtres ; |
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J'ai vu René sourire en son sublime ennui ; |
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Moi chétif, j'entendis ce maître de nos maîtres. |
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Tout un siècle a germé de ce cœur soucieux ! |
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Son vol dans l'idéal nous a frayé la route ; |
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Aux froids ricanements du blasphème et du doute |
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Il arracha la Muse et lui rouvrit les cieux. |
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Sois fière et dans ce fils reconnais ton génie ! |
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Il montra le premier, fidèle à tous les droits, |
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Un citoyen debout devant la tyrannie, |
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Un poète, un penseur courbé devant la croix. |
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Je veux, mère des saints, des héros et des bardes, |
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M'unir par un hommage à tes vaillants esprits : |
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J'honore à deux genoux ceux que Dieu t'a repris. |
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Et je tends mes deux mains à ceux que tu nous gardes. |
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Accueille, au milieu d'eux, vassal ou compagnon, |
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Ce pèlerin, venu de la pauvre contrée |
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Où d'Urfé promena les bergers de l'Astrée. |
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Dans ton large Océan reçois notre Lignon. |
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Je viens comme l'idylle aux pieds de l'épopée. |
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Comme le pâtre admis devant le chevalier, |
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Soldat du même Dieu, docile et familier. |
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J'incline mon bâton devant ta grande épée. |
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Nous avons eu, pourtant, nos martyrs, nos héros ; |
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Les vieux murs de Lyon en savent quelque chose. |
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Durant vos grands combats et pour la même cause. |
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Notre sang a coulé sous les mêmes bourreaux. |
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Au pays de Forez, où ma Muse chemine. |
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De plus humbles échos s'éveillent sous ses pas, |
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O terre de la gloire, et nous ne portons pas |
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La couronne ducale et le manteau d'hermine. |
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Mais, tandis que chacun dans l'or voit le bonheur, |
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Chez nous, comme chez toi, c'est plus haut que l'on vise |
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Et nous avons peut-être, ô terre de l'honneur. |
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Le droit d'inscrire aussi ta sublime devise. |
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Nous bravons, comme toi, les faux dieux triomphants ; |
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Sous le sayon rustique et sous la noble armure, |
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Eh face des combats promis à nos enfants, |
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Nous leur disons : « La mort plutôt qu'une souillure. » |
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Toi, tu seras toujours le soldat obstiné, |
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La terre d u vieux droit rebelle aux nouveaux maîtres. |
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Comme en ton dur granit un chêne enraciné, |
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Tu retiens dans tes flancs la foi de tes ancêtres. |
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De nul vainqueur jamais tu n'as suivi le char, |
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La dernière soumise et libre la première ! |
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Ton sol a rejeté les traces de César ; |
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Le Christ seul t'imposa son joug fait de lumière. |
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Tout ce qui touche à toi s'empreint d'éternité. |
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Les pierres des dolmens fondront comme du sable, |
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Avant qu'on ne t'ébranle en ton âme indomptable ; |
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Rien n'en extirpera Dieu ni la liberté. |
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Quand tout s'abaisserait sous la force usurpée, |
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Vous seuls sur ce granit, Bretons au cœur féal. |
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Vous resteriez debout, gardant à l'idéal |
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Une lyre toujours et toujours une épée. |
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Janvier 1867.
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