| XIII |
| LABOREMUS |
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Sur ces pavés, son noir et stérile domaine, |
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Tandis que je m'en vais, silencieux, rêvant, |
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La foule parle haut, se hâte, se démène… |
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Et rien de tout cela ne me semble vivant. |
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Ce bruit des appétits, de la gaîté grossière, |
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Ces labeurs, ces plaisirs qu'on goûte avec effort, |
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Toute l'activité qui fait cette poussière, |
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M'inspirent un désir de sommeil et de mort. |
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Tant de fiévreux passants que je vois à l'ouvrage. |
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Esclaves des besoins ou de l'ambition |
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De vivre et de lutter m'enlèvent le courage : |
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]e regarde leur vie, et je dis : A quoi bon ? |
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Faut-il que je m'arrache aux douceurs de mon rêve, |
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Que j'use à ces métiers mes intimes ardeurs, |
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Que j'accepte ma part de ce combat sans trêve, |
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Pour donner un complice à toutes ces laideurs ? |
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C'est pourtant le beau mois lumineux et tranquille, |
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Tout rayonnant d'espoir, tout de fleurs embaumé… |
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Mais le printemps jamais n'entra dans une ville, |
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Et je vais hors des murs chercher le mois de mai. |
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A mes pieds, sur mon front, la verdure étincelle ; |
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Le bruit des pas s'éteint dans les gazons épais, |
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De rameaux en rameaux l'or fluide ruisselle ; |
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Je passe environné de sourire et de paix. |
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Les enfants m'ont suivi. Jusqu'alors, en silence, |
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Dans la foule ils marchaient, mornes, comme en prison |
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Mais voici la campagne… Un cri joyeux s'élance |
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Et ma troupe d'oiseaux s'envole à l'horizon. |
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Je me sens, à les voir, des ailes pour les suivre. |
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L'air me porte si bien, les chemins sont si verts ! |
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Tout fredonne et fleurit, tout semble heureux de vivre ; |
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Je marche rajeuni dans ce jeune univers. |
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Aux froments azurés l'épi déjà se montre ; |
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D'un nid, à chaque pas, j'entends l'heureux babil ; |
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Du berger souriant qui vient à ma rencontre. |
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Le troupeau s'est doublé depuis le mois d'avril. |
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Pour mes gais compagnons tout est joie et surprise ; |
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Leurs yeux, qui vont fouillant de l'arbuste au sillon, |
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Ont vu rougir, là-bas, la première cerise |
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Et jaunir l'aile d'or du premier papillon. |
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Tous ces tableaux des champs ont leur beauté diverse |
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Et l'humaine grandeur y reparaît pour moi ; |
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Le bouvier qui conduit sa charrue ou sa herse |
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Y prend à mes regards la majesté d'un roi. |
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J'aime cette lenteur et cette patience, |
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Cet espoir dans les fruits des fleurs qui vont finir. |
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L'aspect de son travail et de sa confiance |
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Efface de mon cœur l'effroi de l'avenir. |
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Tandis qu'avec amour, dans cet effort paisible, |
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L'homme apporte son aide au printemps créateur, |
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La nature accomplit son labeur invisible ; |
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L'air est plein de musique et de fraîche senteur. |
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Puisqu'il se fait encor du miel au creux des chênes, |
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Puisqu'il leurs pieds sourit la pervenche à l'œil bleu, |
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Que ce blé nous invite à des moissons prochaines, |
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Vivons pour le cueillir et pour en louer Dieu. |
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A ces fils bien-aimés il faudra de l'ombrage : |
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Ils voudront à leur tour et des fruits et des fleurs ; |
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Semons encor pour eux et plantons à tout âge. |
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Peut-être seront-ils plus heureux et meilleurs… |
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Mais le bouvier, là-bas, resserre sa ceinture, |
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De ses quatre taureaux fume le noir poitrail. |
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Allons servir aussi l'œuvre de la nature |
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Et faire, où Dieu voudra, notre part de travail. |
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Je me sens ressaisi par une ardeur de vivre. |
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Par le besoin d'agir, de créer à mon tour.-. |
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Puiqu'en lettres de fleurs la terre écrit son livre, |
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J'achèverai le mien en paroles d'amour. |
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Juin 1870.
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