| X |
| LE FAUNE |
| POÈME |
| I |
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Le chêne est vieux ; les ans, les vents et le tonnerre |
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Ont fait brèche à son front quatre fois centenaire. |
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Squelette immense, au loin, dans la brume des soirs, |
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Il tord sous un ciel gris sas bras noueux et noirs. |
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Sur ses minces rameaux tremble un feuillage rare. |
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Le prodigue printemps pour lui s'est fait avare ! |
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Dans le concert de juin il se tait, il est seul. |
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La mousse étend sur l'arbre un bleuâtre linceul ; |
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Sur ses branches le gui, sur ses pieds la fougère… |
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Tout ce qu'il a de vert est de sève étrangère. |
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Les oiseaux de l'amour ne s'y posent jamais : |
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De sinistres bavards fréquentent ses sommets ; |
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Chargeant de leurs nids lourds ses tiges les plus hautes, |
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La pie et le corbeau font fuir de plus doux hôtes. |
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| 15 |
En bas le sol est nu ; pas une fleur autour |
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De ce tronc caverneux, large comme une tour. |
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Fine et rare aux abords, l'herbe se montre à peine |
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La terre s'épuisa pour former ce grand chêne. |
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Mais le temps a miné le cœur du vieux géant ; |
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Sous l'écorce de fer s'ouvre un antre béant, |
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Profond, sombre, attestant mort ou décrépitude.. |
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En lui le vide, autour de lui la solitude. |
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| II |
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Voici qu'une lueur se meut dans cette nuit ; |
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Une forme s'éclaire au fond du noir réduit. |
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| 25 |
Comme une vague aurore au sein de l'ombre éclose |
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Monte en s'illuminant, je ne sais quoi de rose ; |
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Et sur le seuil de l'antre inondé de soleil |
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Un faune adolescent s'assied blond et vermeil ; |
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Non tel qu'un dieu d'airain dans sa niche de marbre |
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Mais vif, riant, bercé comme une fleur sur l'arbre |
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A sa lèvre appliquant sa flûte de roseaux, |
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Mollement il en tire un air, un chant d'oiseaux, |
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Un chant simple et profond qui saisit et pénètre |
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Un air inattendu que l'on croit reconnaître, |
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Tant il sait, en accords justes et merveilleux, |
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Fondre le cri de l'âme avec la voix des lieux. |
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Or du premier roseau le son s'envole à peine. |
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Le dieu n'en est encor qu'à sa première haleine, |
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Et déjà près de lui, sur le sol maigre et nu, |
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| 40 |
Le printemps d'autrefois est partout revenu. |
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Le gazon clairsemé s'épaissit ; mille plantes |
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Enlacent le vieux tronc de leurs tiges grimpantes ; |
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Brodant de pourpre et d'or le velours du sainfoin, |
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Mille naissantes fleurs s'entremêlent au loin ; |
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| 45 |
Un frais parfum épanche avec les mélodies |
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L'insinuante odeur des feuilles reverdies ; |
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Et sur les vents chargés d'un invisible miel, |
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Un murmure infini vole entre terre et ciel. |
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L'hymne imprévu, joué par l'hôte du vieux chêne. |
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Ondule et se répand vers la forêt prochaine ; |
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Tout arbre en a frémi du mélèze au tilleul ; |
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Les jeunes rejetons parlent au sombre aïeul, |
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Et tous, comme un tribut joyeux et volontaire. |
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Font de leur peuple ailé sa part au solitaire. |
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| 55 |
Les nids les plus lointains, ou fauvette ou pinson, |
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Laissent fuir vers le chêne un hôte, une chanson ; |
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D'insectes et d'oiseaux chaque branche fourmille ; |
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Chaque haleine du vent y porte une famille ; |
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Et jusqu'aux blancs ramiers, ces modèles d'amour, |
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Tous les fils du printemps y tiennent une cour. |
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Mais le Faune joufflu, sur son trône d'écorce. |
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Dans la flûte de Pan souffle avec plus de force, |
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Et l'agile chanson court, par mille chemins. |
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Au renouveau du chêne invitant les humains : |
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| 65 |
Et des couples heureux sortis des métairies |
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Accourus en dansant à travers les prairies, |
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Fêtent, peuple innombrable et par l'amour uni. |
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L'arbre de Jupiter tout à coup rajeuni. |
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Dans son feuillage ému par le roseau sonore |
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| 70 |
Les voix de l'avenir savent parler encore ; |
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Son ombre à l'homme encor verse l'oubli des maux ; |
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Des lyres et des fleurs pendent à ses rameaux ; |
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Sur ses pieds tapissés de mousse et de pervenches |
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Il voit en souriant glisser les robes blanches ; |
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| 75 |
Sur le front du vieux roi la couronne a relui |
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Et l'hymne de la via éclate autour de lui. |
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| III |
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Or le musicien vermeil, aux pieds de chèvre, |
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Du syrinx aux sept trous a retiré sa lèvre ; |
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Les roseaux inspirés ne rendent plus de son. |
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| 80 |
Lui, sans plus de souci, quitte de sa chanson. |
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Gai, tranquille et sans croire avoir fait ce miracle, |
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Sans donner un regard à tout ce grand spectacle, |
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Rustique, et comme on voit un gardeur de troupeaux, |
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Secouant par trois fois ses humides pipeaux |
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| 85 |
Franchit le seuil d'écorce, et dans l'arbre au creux sombre |
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I ! rentre et sans mot dire, il disparaît dans l'ombre. |
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Tout disparaît aussi, les oiseaux et les fleurs, |
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Les vierges aux doux yeux et les mille couleurs ; |
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Des prés, des cieux, des bois, la lumière elle-même ; |
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| 90 |
Tout meurt avec le bruit de la note suprême, |
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Avec le divin souffle emporté par le vent… |
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Le chêne est resté nu, noir seul comme devant. |
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| IV |
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Mais de ses larges flancs où s'émousse la hache |
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Surgira mille fois l'hôte obscur qui s'y cache ; |
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| 95 |
Et le Faune immortel, réveillant les amours, |
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Si vieux que soit le chêne y chantera toujours. |
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Le monde encor verra de sa sombre demeure |
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L'adolescent sacré s'élancer à son heure, |
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Jouant de ses pipeaux, éternels comme lui, |
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| 100 |
Et, d'un souffle léger chassant le lourd ennui. |
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Sitôt qu'il reparaît, sitôt qu'il fait entendre |
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Sur les roseaux de Pan sa chanson vive et tendre. |
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Le prodige adoré s'accomplit dans les bois : |
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L'arbre est peuplé d'oiseaux, de fleurs, comme autrefois, |
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| 105 |
Égayé de festins et de rondes champêtres ; |
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Un frisson printanier fait bondir tous les êtres, |
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Et l'homme, enfin, connaît à des signes divers |
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Qu'un dieu jeune a souri dans le vieil univers. |
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Juin 1866.
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