| VII |
| A LA PROVENCE |
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Puisque assis au foyer de tes chaudes collines, |
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J'en ai bu les parfums dans l'or de ton soleil, |
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Puisque tes pins, touchés par les brises marines. |
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Bercent si doucement mon rêve ou mon sommeil ; |
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Puisqu'en me réchauffant, comme eût fait une mère, |
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A ton hôte engourdi tu rends force et gaîté, |
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Je dois, en mes adieux, selon le vieil Homère, |
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Payer d'une chanson ton hospitalité. |
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N'es-tu pas, à l'égal de la blonde Ionie. |
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Riche de l'olivier, de la vigne et du miel ; |
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N'offres-tu pas, comme elle, aux pinceaux du génie |
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L'azur au bord des mers, la pourpre au fond du ciel ? |
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A l'abri de tes caps ruisselants de lumière, |
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Heureux de contempler des horizons connus, |
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Les fils des Phocéens, debout sur leur galère. |
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Dans le golfe natal se croyaient revenus. |
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Tes coteaux verdoyants sous le myrte et l'acanthe. |
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Pareils aux coteaux grecs en ont reçu les noms ; |
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Et tes rochers de marbre à la cime éclatante |
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Semblent faits pour porter aussi des Parthénons |
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Sous ton ciel, qui des mers enflamme l'étendue, |
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D'Athènes à Sunium on croit errer encor ; |
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La Muse ionienne est chez toi descendue ; |
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Elle vient m'y parler devant les îles d'Or. |
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Elle habite à jamais ton rivage, ô Provence ; |
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Elle y donne à tes fils, comme aux Grecs leurs aïeux, |
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Le fleuve du parler et la vive éloquence, |
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Et l'âme qui s'épanche à flots mélodieux. |
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Comme l'huile et le vin coulent de tes amphores. |
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Tes chantres, à ton ciel empruntant ses couleurs. |
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Sèment, à pleines mains, les riches métaphores : |
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Leurs faciles chansons naissent comme tes fleurs. |
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Ton azur plus profond fait leurs ailes plus grandes. |
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Chez toi, sous ton soleil, le long des chênes verts, |
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Dans l'air tout embaumé de sauges, de lavandes, |
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J'ai senti de mon cœur voler mes premiers vers. |
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J'avais couvé longtemps, sous mon ciel incolore ; |
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Mes pensers endormis par la morne saison ; |
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Dans ma terre natale ils germaient sans éclore : |
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Ta lumière a percé leur humide prison. |
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Depuis qu'à tes rayons j'ai vu s'ouvrir mon âme, |
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La neige et le brouillard n'ont pu la refermer ; |
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Quand mon corps s'allanguit et quand s'éteint ma flamme, |
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A ton foyer connu je viens tout rallumer. |
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Car tu m'as conservé des amitiés sacrées, |
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De chastes oasis habités à vingt ans. |
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Des souvenirs, pareils à tes cimes dorées. |
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Qui brillent, comme toi, d'un éternel printemps. |
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Sans y trouver de cœur ou de saison contraire, |
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Dans tes heureux jardins je fais d'amples moissons ; |
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De poète en poète accueilli comme un frère, |
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J'échange avec tes fils mon cœur et mes chansons. |
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Tu fis naître pour moi, sur tes plages sereines, |
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Ce frère harmonieux', aux splendides couleurs, |
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Qui sait rendre à tes flots la voix de leurs Syrènes |
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Et l'accent de Virgile à tes bruns Laboureurs. |
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Mêlant tous deux notre âme et nos rêves sans nombre |
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Dans ces chants alternés à la Muse si chers, |
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L'élégant Phocéen parle au Druide sombre : |
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Moi je dis les grands bois, et lui les blondes mers. |
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Vers ton soleil, ainsi, lorsque je m'oriente, |
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Quand le morne brouillard étend chez moi son deuil, |
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La poésie en fleurs, l'amitié souriante, |
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Sous ton ciel sans hivers, viennent me faire accueil. |
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En tes fleurs, ô Provence, eu tes fils que j'embrasse. |
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En tes mille vaisseaux voguant vers l'avenir. |
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En tes flots, en tes monts dentelés avec grâce, |
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A l'heure des adieux, laisse-moi te bénir. |
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Chez toi, sur ces sommets qui surplombent la grève |
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Où le myrte jaillit du rocher qui se fend, |
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Je veux dresser ma tente… au moins j'en fais le rêve. |
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Car j'y devins poète et presque ton enfant. |
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Janvier 1859.
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