| V |
| A LYON |
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Si j'ai conduit, souvent, la Muse loin des villes. |
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Amoureux du désert et des sentiers secrets ; |
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Si j'enlaçais, hier, dans mes loisirs tranquilles, |
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L'olivier de Provence au chêne du Forez ; |
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Si j'ai trop écouté l'esprit des solitudes ; |
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Si, du sapin neigeux au myrte sans hivers, |
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Errant parmi ces bois où j'ai mes habitudes, |
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J'ai perdu tant de jours et glané tant de vers ; |
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Si l'oiseau, tout trempé de brouillard et de suie, |
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Cherche à baigner sa plume en un rayon vermeil ; |
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Si pour verdir encore, après nos mois de pluie, |
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Mes chansons et mes fleurs ont besoin du soleil… |
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Ne croyez pas, amis, que sa douce lumière |
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Soit seule à m'apporter la vie et la chaleur. |
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Et que ma poésie, en sa sève première, |
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Soit le fruit du printemps… et non pas de mon cœur ! |
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Je n'ai pas tout reçu de la verte nature. |
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Des champs et des forêts où je me plais encor. |
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De l'Alpe au front d'argent, à la noire ceinture, |
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Des jardins du soleil semés de pommes d'or. |
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Non ! je ne dois pas tout, ma pensée et mon rêve, |
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Même au sol des aïeux où j'ai tant fait moisson, |
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A ces bois où je vais, quand l'automne s'achève, |
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De la bise et du pâtre écouter la chanson. |
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J'entends aussi la Muse au pied des toits qui fument, |
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Autour des flots humains dans la ville endormis. |
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Dans ces murs où, pour moi, chaque hiver, se rallume |
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A défaut du soleil tant de foyers amis. |
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J'y vois la poésie en sa fleur m'apparaître |
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Avec un brin de mousse au front de ce portail, |
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Avec la giroflée à cette humble fenêtre, |
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A celte vitre où luit la lampe du travail. |
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Je la poursuis, sans cesse, au bord de vos deux fleuves. |
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Elle me souriait, jadis, sous vos tilleuls. |
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La Muse a pris sa part de toutes vos épreuves ; |
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Dans l'ombre, elle a donné des pleurs à tous vos deuils. |
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Sur les pas de l'aumône, en sa douce visite, |
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Elle apporte un sourire aux plus sombres quartiers ; |
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Dans vos ardents faubourgs, je l'entends qui palpite |
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Avec cent mille cœurs et cent mille métiers. |
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Souvent, à l'improviste, au détour d'une rue, |
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Un jour où l'air est plein de brume et de soucis. |
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Une vieille amitié, devant moi reparue, |
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Fait rayonner sa flamme en mes yeux éclaircis. |
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De vivants souvenirs partout m'y font escorte ; |
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La Muse à ses concerts les invite à jamais : |
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Je la vois, le matin, sortir de chaque porte |
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Dont j'ai franchi le seuil avec ceux que j'aimais. |
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Je la découvre, au son des cloches matinales, |
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A la lueur de l'aube et des cierges fumants ; |
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Partout sur vos coteaux comme dans vos annales. |
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Ses traits m'ont apparu, sévères ou charmants. |
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Là soupiraient les vers et le cœur de Louise ; |
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Ici venait prier et repose Gerson. |
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Le vieux temple d'Auguste a doté cette église |
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Des piliers où Bayard pendit son écusson. |
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C'est là qu'eut son autel et son ardente arène, |
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Là qu'a fleuri chez vous, pour y grandir encor. |
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Cette éloquence, accent d'une vertu sereine, |
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Qui vient de nous parler avec ses lèvres d'or. |
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Sous ce ciel vaporeux habité par la fée |
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Qui dans la paix du rêve endort la passion. |
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L'harmonieux Ballanche avec l'hymne d'Orphée, |
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Du prophétique Hébal chantait la vision. |
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Là-haut, Rome a laissé des noms et des ruines : |
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Le Christ inexpugnable y garde ses remparts, |
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La poésie, à flots, de ces saintes collines, |
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Comme la charité, descend de toutes parts ; |
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Elle y remonte avec l'encens de la prière ; |
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Elle entoure, à jamais, de rayons et de fleurs, |
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L'autel aérien d'où la divine Mère |
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Se penche nuit et jour sur toutes nos douleurs. |
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Des martyrs ont gravé, là-haut, votre épopée ; |
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Et, dans la plaine, au bruit du Rhône mugissant, |
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Aux lueurs de la bombe, aux reflets de l'épée, |
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J'ai lu tout un poème écrit de votre sang. |
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Là, vers cette chapelle où le deuil nous rassemble, |
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Fiers, léguant aux bourreaux la honte et les remords, |
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Vos pères et les miens qui reposent ensemble, |
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Vengeaient la liberté par d'héroïques morts. |
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Ainsi dans votre histoire errant comme l'abeille. |
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Sur vos grands souvenirs heureux de s'arrêter, |
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Le poète y moissonne et remplit sa corbeille… |
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Il y vient pour gémir, il y vient pour chanter. |
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Là fleurit pour mon cœur l'amitié sans épines : |
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J'y trouve à m'appuyer au chêne, aux arbrisseaux. |
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J'ai poussé dans ce sol mes plus fermes racines ; |
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J'y tiens par une tombe et par quatre berceaux. |
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Là, j'ai connu la vie et le Dieu qui l'envoie, |
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J'ai goûté le calice à toute lèvre offert… |
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J'y tiens par la douleur plus forte que la joie. |
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Et qui fait que l'on aime autant qu'on a souffert. |
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J'ai pris de vos penseurs, de vos maîtres mystiques. |
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Un idéal austère et caché dans les cieux ; |
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Vos échos, tout vibrants de la voix des cantiques. |
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Ont fait rendre à mes vers leur son religieux. |
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Quand la Muse a besoin, pour un jour de parure, |
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D'air vif et de soleil et de chaude couleur, |
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Elle demande, ailleurs, son luxe à la nature… |
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Mais elle a pris, chez vous, ses vrais biens dans le cœur. |
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Le cœur ! c'est la lumière et la moisson féconde, |
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C'est la source d'eau vive où l'on est rajeuni : |
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Il t'offre à toi, poète, un monde, un vaste monde… |
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L'univers est borné, le cœur est infini. |
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1859.
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