| XLIII |
| TRAVAILLONS |
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Mes enfants, il faut qu’on travaille ! |
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Il faut tous, dans le droit chemin, |
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Faire un métier, vaille que vaille, |
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Ou de l’esprit ou de la main. |
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Nul ici-bas ne se repose. |
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Il n’est rien d’inerte et d’oisif, |
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Ni l’oiseau, ni même la rose, |
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Ni ce vieux front chauve et pensif. |
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La fleur travaille sur la branche ; |
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Le lis, dans toute sa splendeur, |
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Travaille à sa tunique blanche, |
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L’oranger à sa douce odeur. |
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Si la sève, oisive et sans force, |
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Dormait sans aider au soleil, |
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Comment, sur cette noire écorce, |
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Apparaîtrait un fruit vermeil ! |
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Voyez cet oiseau qui voltige |
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Vers ces brebis, sur ces buissons… |
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N’a-t-il rien qu’un joyeux vertige ? |
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Ne songe-t-il qu’à ses chansons ? |
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Il songe aux petits qui vont naître |
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Et leur prépare un nid bien doux ; |
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Il travaille, il souffre peut-être, |
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Comme un père l’a fait pour vous. |
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Ce bon cheval qui vous ramène |
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Sur les sentiers grimpants des bois, |
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Croyez-vous qu’il n’ait point de peine |
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À vous porter quatre à la fois ? |
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Et pourtant c’est comme une fête |
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Lorsqu’il vous sent tous sur son dos ; |
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Les autres jours, la pauvre bête |
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Traîne de bien plus lourds fardeaux. |
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Entendez crier la charrue |
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Tout près de vous, là, dans ce champ ; |
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Voici l’attelage qui sue |
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Et qui fume au soleil couchant. |
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Ils y vont de toutes leurs forces, |
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Et de la tête et du poitrail, |
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Ces deux grands bœufs aux jambes torses. |
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Certes, c’est là du bon travail ! |
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Là-bas, le chien court, saute, aboie |
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Et poursuit brebis et béliers… |
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Croyez-vous que c’est de la joie, |
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Qu’il folâtre sous les halliers ? |
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Il va, grondé, battu peut-être, |
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De l’un à l’autre en s’essoufflant ; |
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Il va, sur un signe du maître, |
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Rassembler le troupeau bêlant. |
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Mais qui bourdonne à mes oreilles ? |
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Regardez bien ! vous pourrez voir |
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Nos chères petites abeilles |
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Qui butinent dans le blé noir. |
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C’est pour vous que ces ouvrières |
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Travaillent de tous les côtés ; |
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Sur les jasmins, sur les bruyères, |
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Elles vont cueillir vos goûters. |
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En rentrant vous serez bien aises |
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De trouver votre couvert mis, |
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D’avoir encore, après les fraises, |
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Un miel brun sur votre pain bis. |
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Quand, pour mieux finir la journée, |
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Le soir, allumant un bon feu, |
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Près de la grande cheminée |
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Vous inventerez quelque jeu ; |
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Si, dans un coin, seul, en silence, |
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Penchant la tête et fermant l’œil, |
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Pendant que l’on rit, que l’on danse, |
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Je m’étends sur mon vieux fauteuil ; |
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À me voir sans parler ou lire, |
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Sans plus faire un geste, un effort, |
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Vous direz, avec un sourire : |
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Voilà le père qui s’endort. |
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Non, je ne dors pas, je voyage |
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Avec vous en maints lieux divers ; |
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Et, pour vous prêcher le courage, |
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Chers petits, je vous fais ces vers. |
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Ils ne vont pas tout d’une haleine, |
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Ils ne me tombent pas du ciel ; |
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Et ce n’est pas non plus sans peine. |
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Que les abeilles font leur miel. |
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Sachez qu’une belle pensée, |
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Qu’une image aux vives couleurs, |
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N’est pas cueillie ou ramassée |
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Comme un fruit ou comme une fleur. |
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Quand j’ai rencontré, d’aventure, |
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Un grand vers, des traits éclatants… |
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Dans mon âme et dans la nature, |
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C’est que j’avais fouillé longtemps. |
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Dieu seul a le travail facile. |
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L’univers est toujours dispos |
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Sous ses doigts, et toujours docile… |
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Et Dieu n’est jamais en repos. |
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À toute heure il ordonne, il crée |
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Un astre, un monde, un cœur béni ; |
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Il étend son œuvre sacrée, |
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Sans fin, dans l’espace infini. |
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Et nous, qu’il fit à son image, |
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Armés de l’esprit créateur, |
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Nous avons tous un noble ouvrage, |
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Un monde à faire en notre cœur. |
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Nous pouvons agrandir la vie, |
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L’emplir de lumière et d’amour, |
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Rien qu’en travaillant, purs d’envie, |
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À notre pain de chaque jour. |
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Il n’est point de peine perdue |
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Et point d’inutile devoir ; |
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La récompense nous est due, |
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Si nous savons bien la vouloir. |
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Le moindre effort l’accroît sans cesse, |
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Surtout s’il a fallu souffrir. |
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Travaillez donc, et sans faiblesse. |
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Ne plus travailler, c’est mourir. |
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Avril 1875.
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