| XLII |
| PÈLERINAGE |
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Après le cher pays où dorment les ancêtres, |
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Ayez vos lieux sacrés, charme du souvenir, |
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Où, sans cesse appelé, l’on aime à revenir |
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Sous les toits des amis, sur les traces des maîtres. |
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Le soir tombant, c’est là que l’on peut rajeunir, |
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Qu’on retrouve la joie avec le don des larmes ; |
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Là qu’après le combat on retrempe ses armes, |
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Que la voix du passé nous parle d’avenir. |
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J’ai refait, pas à pas, le chemin de mon père ; |
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Vous referez le mien, chers enfants, je l’espère ; |
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Vous reviendrez pour moi, pour l’aïeul vénéré, |
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Partout où j’ai souri, partout où j’ai pleuré. |
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Sous un ciel lumineux comme celui d’Attique, |
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J’ai ma ville de joie et de deuil, ville antique, |
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Aix, la cité latine, — un nom doux à mon cœur, — |
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De la grecque Marseille heureuse et jeune sœur ; |
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Sol aimé de Pallas et doté de l’olive, |
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Ville du gai savoir, chanteuse accorte et vive, |
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Où le roi troubadour, joyeux infortuné, |
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Se nomme encor partout : « Notre bon roi René. » |
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C’est là, grâce au soleil, que j’ai repris la force |
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Et l’ardeur de mon sang qu’éteignait le brouillard ; |
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Qu’après un long collège et des maux de vieillard |
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Ma tardive jeunesse a brisé son écorce. |
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Sous ce ciel toujours bleu, dans ces bois toujours verts, |
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J’ai senti mon cœur battre et fait mes premiers vers. |
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Puis, sous ce même azur qui m’avait fait renaître, |
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Parmi le souvenir des compagnons joyeux, |
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Perdant loin du foyer mon père, mon vrai maître, |
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J’ai mené mon grand deuil et me suis senti vieux. |
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C’est ainsi que j’ai vu, sur cette douce terre, |
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Commencer mon printemps et ma saison austère. |
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Ce sol nous garde, enfants, le plus rare trésor ; |
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Une amitié de race et datant du vieux monde, |
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Riche en mâles douceurs, en exemples féconde, |
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M’appelait en Provence et m’y ramène encor. |
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Sitôt qu’un rude hiver de nos brouillards m’exile, |
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Ce ciel, tout de lumière, auprès d’un cœur tout d’or, |
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À mon âme, à mon corps, offre un aimable asile. |
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Là-bas tout fleurît mieux, tout, jusqu’à l’amitié ; |
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Des illustres amours c’est la terre choisie ; |
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Dans leur joie ou leur deuil la muse est de moitié. |
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J’ai là, sans l’y chercher, trouvé ma poésie. |
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C’était alors pour nous, pour tout un peuple heureux, |
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Le temps des longs espoirs et des vastes pensées ; |
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Tous ardents citoyens, tous rêveurs généreux, |
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Fils du siècle, alliés aux fils des anciens preux, |
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Dans une égale foi nous tenions embrassés |
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La liberté nouvelle et les gloires passées. |
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Les arts, après les lois, venaient de rajeunir ; |
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Tenant nos rêves d’or pour suprême richesse, |
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Nous devisions sans fin d’idéal, d’avenir… |
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Tout n’était pas perdu dans nos jours de paresse. |
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Mais nous avions, hélas ! un dangereux travers : |
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Pauvres, sans nul souci, nous faisions tous des vers ! |
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Je voudrais, par vos noms, vous faire tous revivre, |
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Vous que Dieu m’a repris, vous les premiers témoins |
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Qui, dès mes premiers pas, m’excitiez à poursuivre ! |
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Moi, je croyais en vous, et j’osai faire un livre, |
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Objet de tant d’orgueil, œuvre de tant de soins ! |
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S’il eût été de vous, vous l’eussiez aimé moins… |
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Je voudrais par vos noms vous faire tous revivre. |
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Toi qui de ce beau ciel aimais tant la chaleur, |
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Dors, mon bon Gaszinski, dans la terre adoptive, |
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Doux exilé, poète à la grâce naïve, |
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Simple dans l’héroïsme et gai dans le malheur ! |
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Ta Pologne a livré sa dernière bataille ; |
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Tu n’assisteras pas à l’heure du réveil. |
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Tes neveux et nos fils ne sont plus de ta taille ; |
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Tout vieillit et s’épuise… excepté le soleil… |
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Dors sous les oliviers d’un paisible sommeil ! |
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Et toi le confident, toi l’ami de collège, |
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L’ami sensé, Mentor de tous ces jeunes fous, |
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Toi par qui la raison se montrait parmi nous ; |
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Cœur tendre, aimable esprit, comment te dépeindrai-je ? |
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L’estime et le respect entouraient tes vingt ans ; |
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Les fleurs de la sagesse ornèrent ton printemps, |
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Et tu n’as pas cueilli leurs doux fruits en automne ! |
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Tu mourus le premier, hélas ! en plein bonheur… |
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Le premier, le plus jeune, et ta part fut la bonne : |
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Ils finissent ainsi, les élus du Seigneur. |
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Le succès à ton nom n’a pas mis de couronne ; |
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Mais tu mourus sans tache et tu n’as pas souffert, |
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Toi qui m’aimais si bien, mon pauvre Guillibert ! |
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Ailleurs je t’ai pleuré, toi le sombre poète, |
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Penseur mort au même âge et de nous seul connu, |
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De ton berceau brumeux sous cet azur venu |
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Sans y rasséréner ta grande âme inquiète, |
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Que de soirs, cher Tisseur, autour des chênes verts, |
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Jamais lassés d’errer et de causer sans trêves, |
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Avec toi, mon émule et maître en l’art des vers, |
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Avons-nous voyagé dans le pays des rêves ! |
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Mon poème avec nous s’avançait en chemin, |
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T’empruntant une rime, une idée, une image, |
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De cette œuvre en commun je garde un témoignage, |
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Mon livre entier relu, noté de page en page, |
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Psyché, cinq mille vers copiés de ta main ! |
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Ami, j’ai mieux encor que ces pages si chères ; |
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Pour ton vieux compagnon tu revis dans tes frères, |
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Et ton nom, prononcé dans tous nos entretiens, |
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Me rend mes plus beaux jours entremêlés aux tiens, |
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Que d’autres chers acteurs, dans cette douce histoire, |
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Des printemps écoulés sous ce ciel généreux ! |
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Ceux-là me survivront et je compte sur eux |
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Pour protéger mon œuvre et garder ma mémoire. |
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Je n’écris pas leurs noms, et je fais sans remords, |
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Comme ils feront un jour, la grande part aux morts, |
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Mais tous de ma jeunesse ont embelli la fête ; |
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Tous ont de mon esprit secondé le réveil… |
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C’est pour m’être avec eux enivré de soleil |
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Et d’ardente amitié que je devins poète. |
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Coteaux pierreux, chargés d’arbustes toujours verts, |
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Tièdes vallons de l’Arc aux bastides fleuries, |
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Dans vos étroits sentiers, durant ces quatre hivers, |
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Que vous avez ouï de folles causeries, |
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Que vous avez caché, bercé de rêveries, |
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Que vous avez prêté de couleurs à nos vers ! |
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Puis, dès que les hauts lieux tentaient mon cœur malade, |
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Quand l’ardeur du désert tout à coup me prenait, |
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Que de fois, dans la nuit, fuyant tout camarade, |
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A travers champs, après la halte au Tholonet
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J’ai de Sainte-Victoire accompli l’escalade ! |
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Plus tard, sous d’autres cieux, les esprits tentateurs, |
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Mont fait goûter l’ivresse et l’orgueil des hauteurs, |
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Et, lisant près de Dieu sa vivante écriture, |
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J’ai commencé mon hymne à la grande nature ; |
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Plus tard j’ai respiré la sainte horreur des bois. |
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Mais, sur ces monts, pareils à ceux que vit Homère, |
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Sous ces pins élégants dorés par la lumière, |
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Du rythme harmonieux j’appris les douces lois. |
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La muse de Platon fut ma muse première ; |
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J’entrevis sur ses pas l’idéale beauté, |
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Et c’est l’hymne du cœur que j’ai d’abord chanté. |
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Terre où, jeune et joyeux, je vivais comme un sage, |
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Faisant d’un art chéri le long apprentissage, |
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Après vingt ans et plus, nul souvenir chagrin, |
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Nul ennui, nul remords d’un passé sans nuage |
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Ne ternissait en moi ton ciel toujours serein. |
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Chez toi chaque retour, ô terre fraternelle, |
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Se marquait pour mon cœur d’une fête nouvelle ; |
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Mais tu devais aussi m’apporter mon grand deuil ; |
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De nos heureux printemps l’image est effacée, |
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Et quand je te reviens je n’ai qu’une pensée : |
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Je demande mon père et revois son cercueil. |
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Me voilà, dès ce jour, au point de la carrière, |
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Où le doute et l’ennui s’emparent des plus forts, |
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Où l’on jette, hésitant, un regard en arrière, |
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Où l’on a commencé de vivre avec les morts ; |
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Où l’on n’a d’aiguillon que la dure pensée |
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D’achever au plus tôt la tâche commencée. |
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Afin de s’endormir sans joie et sans remords. |
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Mais à mes yeux lassés quand tout se décolore, |
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Tu sais me rendre un peu de vie et de chaleur ; |
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Sans pouvoir à ma nuit promettre une autre aurore, |
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Ville des souvenirs, tu m’es bien douce encore ! |
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Tu me tiens par l’attrait d’une sainte douleur : |
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J’accomplis dans tes murs comme un pèlerinage ; |
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J’y revois un par un mille endroits consacrés… |
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Si vous voulez, enfants, me rendre témoignage, |
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Si vous gardez mon culte et mon nom d’âge en âge, |
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Vous aimerez ces lieux et vous y reviendrez ! |
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Mars 1874.
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