| XXXVII |
| EN PROVENCE |
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Sur les collines de Provence, |
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Décembre est un mois de printemps. |
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Voici le soir, l’heure s’avance, |
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Et les cieux restent éclatants. |
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De chaque plante que je foule, |
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De chaque arbuste où je m’assieds, |
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Un torrent de parfums s’écoule, |
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Un oiseau s’envole à mes pieds. |
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L’air, à lui seul, est un remède, |
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Et je suis venu sur ces monts, |
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Dans ces flots de lumière tiède, |
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Humer la vie à pleins poumons. |
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Je vois briller de ma fenêtre |
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Des nuits plus belles que des jours, |
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On a cru que j’allais renaître… |
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Et pourtant, je souffre toujours ! |
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La douce maison que j’habite, |
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Sous l’abri de ses murs épais, |
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Me sourit, m’enchaîne et m’invite |
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À m’épanouir dans sa paix. |
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Aux propos de la cheminée, |
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Esprit et cœur sont de moitié ; |
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Elle est joyeuse, elle est ornée |
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Et chaude comme l’amitié. |
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À petits pas nous allons prendre |
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Nos bains d’air pur et de soleil, |
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Et de bonne heure un adieu tendre |
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Souhaite à chacun le sommeil. |
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L’AVE du soir tinte et s’élance, |
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Volant des clochers aux sommets ; |
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Puis, tout rentre dans le silence… |
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Et pourtant je ne dors jamais ! |
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Si l’amitié, si la nature |
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Avaient un remède à m’offrir, |
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S’il est un baume à ma blessure, |
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C’est là que je devais guérir. |
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Mais, puisque je vais, pâle et triste, |
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Au mal rongeur toujours soumis, |
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Puisque ma souffrance résiste |
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A ce soleil, à ces amis, |
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Chers enfants, il faut que j’achève |
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Ce voyage au pays des fleurs ; |
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Car c’est trop de subir, sans trêve, |
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Et votre absence et mes douleurs. |
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Je pense à notre maison pleine |
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De tous ceux à qui j’appartiens… |
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Réchauffez-moi de votre haleine, |
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Ouvrez-moi vos cœurs !… je reviens, |
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Décembre 1873.
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