| XXXV |
| LA GRAND’GERBE |
| I |
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Un char passe, lent et superbe, |
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Le premier char de la moisson ; |
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La croix sur la plus haute gerbe |
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Brille en longeant le vert buisson. |
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Une croix d’épis, des guirlandes, |
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Bluets, pavots, ruban doré… |
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Les moissonneurs, joyeuses bandes, |
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Marchent autour du char sacré. |
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Des fleurs entourent les faucilles. |
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| 10 |
Des fleurs couronnent les enfants. |
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Vaillants garçons, robustes filles, |
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Entrent dans la cour, triomphants. |
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Les fifres et la cornemuse |
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Sonnent sur l’herbe, à qui mieux mieux, |
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| 15 |
Les airs de la rustique muse |
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Qui faisaient bondir les aïeux. |
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Déjà tournent les folles rondes, |
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Filles, garçons, entremêlés ; |
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Hors des coiffes les tresses blondes |
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| 20 |
S’échappent sur les cous hâlés. |
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À voir comme chacun se dresse, |
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Saute et rit de mille façons, |
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À voir la fougueuse allégresse |
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De ces danses, de ces chansons, |
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Dirait-on qu’au loin dans la plaine, |
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Ils ont, courbés sous un ciel lourd, |
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Altérés, suant, hors d’haleine, |
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Manié la faux tout le jour ? |
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Car, mes fils, il faut qu’on travaille |
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| 30 |
Rudement pour cueillir ces grains ! |
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La moisson, plus que la semaille, |
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Veut l’effort des bras et des reins. |
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La terre, chaude comme braise, |
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Brûle les pieds. Le noir grillon |
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Se tait, se cache et dort à l’aise |
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Dans les crevasses du sillon. |
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Et plus les récoltes sont belles, |
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Moins le faucheur a de sommeil, |
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Coupant et liant ses javelles |
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| 40 |
Sous les morsures du soleil. |
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Mais voyez aussi quelle joie |
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Lorsque, aux douces fraîcheurs du soir, |
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Les taureaux et le char qui ploie |
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Portent la grand’gerbe au manoir ! |
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| II |
| 45 |
Enfants, je conduis la charrue |
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Sur un sol dur, sous un ciel froid, |
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Pour que la moisson reste accrue, |
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La moisson d’un domaine étroit. |
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Je tâche, au sillon que je creuse, |
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| 50 |
De semer encor vaillamment |
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Une récolte généreuse |
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De grain choisi, de pur froment. |
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Ainsi, durant l’automne sombre, |
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Tout père jusqu’au dernier jour, |
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| 55 |
À travers des peines sans nombre, |
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Poursuit l’œuvre de son labour, |
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Afin qu’en la saison prochaine, |
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Les bras d’un jeune moissonneur, |
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Sur la vieille table de chêne |
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Déposent la gerbe d’honneur. |
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Pour que l’enfant se réjouisse |
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De la richesse des moissons, |
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Que le vieux logis retentisse |
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Et qu’on danse aux vieilles chansons ! |
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Mais une loi reste, éternelle, |
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Dont nul bonheur ne nous défend ; |
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Pour finir l’œuvre paternelle |
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Il faut le travail de l’enfant. |
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Sur le sol creusé par le père |
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Avec tant d’effort et d’amour, |
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Quand le grain mûrit et prospère, |
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Le fils doit suer à son tour. |
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L’été mène un jeune cortège |
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Moissonner, au champ du vieillard, |
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Ce qui fut semé sous la neige |
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Et labouré dans le brouillard. |
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Sous un lourd soleil, à votre heure, |
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Dans ce champ, mes fils, vous viendrez ; |
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Mais votre part est la meilleure : |
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Je sème, et vous récolterez. |
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Je fais une tâche incertaine, |
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Par un temps gris, humide, obscur : |
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Quand vous descendrez dans la plaine, |
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Le ciel sera clair, le blé mûr. |
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Je marche les pieds dans la boue, |
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Morne, inquiet, silencieux ; |
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Un âpre vent fouette ma joue |
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Et la neige de mes cheveux. |
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Mais sur la terre où je me couche |
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Des moissonneurs se lèveront, |
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Un joyeux cantique à la bouche, |
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La gerbe en main, des rieurs au front. |
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Juillet 1870.
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