| XXXIII |
| LA RUCHE |
| I |
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Nous montions vers les solitudes, |
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Quand, non loin de la plaine encor, |
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S’offre à nous un chêne aux flancs rudes |
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D’où le miel suinte en perles d’or. |
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À mi-coteau, dans une haie, |
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Il se dresse au soleil levant ; |
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La ruche est sûre, vaste et gaie, |
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À l’abri du froid et du vent. |
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L’essaim des vives ouvrières |
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Bourdonne autour du noir logis ; |
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On dirait un bruit de prières |
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Dans les buissons de fleurs rougis. |
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La troupe, un moment indécise, |
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À l’appel des mille senteurs |
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Hésite, et chacun à sa guise |
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Choisit la plaine ou les hauteurs ; |
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Là-bas, vole aux vignes prochaines, |
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Dans ces petits enclos charmants, |
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Vers ses longs prés bordés de chênes, |
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Vers les bluets, dans les froments ; |
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Ou là-haut, parmi les genièvres, |
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Les sorbiers, les pins résineux, |
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Vers le cytise aimé des chèvres, |
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Vers ces grands rochers lumineux. |
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La place exprès semble choisie ; |
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On a deux mondes à la fois |
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Pour promener sa fantaisie… |
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On a les hameaux ou les bois. |
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On y peut, à pleines corbeilles, |
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Aux fleurs, aux fruits les plus divers, |
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Vieux poète et jeunes abeilles, |
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Cueillir ou son miel ou ses vers. |
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| II |
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C’est là, sur le sol des ancêtres, |
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Devant cet immense horizon, |
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Qu’à l’abri d’un rideau de hêtres, |
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Je pose en rêve une maison. |
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Je la vois simple, mais ancienne ; |
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Les murs sont fortement bâtis… |
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Et je rêve enfin qu’elle est mienne, |
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| 40 |
Pour être à vous, mes chers petits ! |
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Pour vous garder, loin de la ville, |
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Ce foyer plein de souvenir, |
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Ce nid, ce port, ce vieil asile |
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Où l’on veut toujours revenir ; |
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Où, quand notre âme est appauvrie, |
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Après l’hiver sombre et moqueur, |
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On fait moisson de rêverie, |
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On va renouveler son cœur. |
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Là, vers les bruyères vermeilles, |
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Le blé noir, le trèfle ou le thym, |
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Vos pensers, comme ces abeilles, |
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S’envoleraient chaque matin. |
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Notre humble terre a sa richesse. |
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Ce ciel, ces sommets que voilà, |
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Ce n’est point le beau ciel de Grèce, |
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Ce n’est point l’Hymète ou l’Hybla. |
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Dans ces vastes champs qu’on domine, |
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Ce n’est, là-bas, aux feux du soir, |
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Ni Mégare, ni Salamine, |
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Qu’on voit du pied de ce manoir. |
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Au bout d’une plaine jaunie, |
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Le soleil rougit, par instants, |
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Non l’azur des mers d’Ionie, |
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Mais l’eau grise de nos étangs, |
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| 65 |
J’aperçois, du vert promontoire |
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Dont ma ruche est le Parthénon, |
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Un long fil d’argent… c’est la Loire, |
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Modeste encore et sans renom. |
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Mais la nature est bonne mère ; |
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Nous aussi nous avons nos fleurs. |
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Le laurier, la rose éphémère, |
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Germent ici tout comme ailleurs. |
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| III |
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Vous, les abeilles vagabondes, |
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Avant de peupler ce jardin, |
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Combien avez-vous vu de mondes |
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En venant chez nous de l’Éden ? |
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Vous qui, de la sagesse antique, |
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Gardez encor les douces lois, |
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Êtes-vous filles de l’Attique, |
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Abeilles des chênes gaulois ? |
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Peut-être, en buvant les rosées |
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D’Éleusis et de Marathon, |
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Vos aïeules se sont posées |
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Sur la bouche d’or de Platon. |
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| 85 |
Nous n’avons pas ces nuits sereines |
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Et ces grands noms mélodieux, |
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Ces mers où chantent les sirènes |
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Et ces lèvres des demi-dieux ; |
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Pourtant sur notre humble montagne |
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On peut, de fleurs et de chansons, |
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Quand l’essor printanier vous gagne, |
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Cueillir aussi d’amples moissons. |
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Ce miel de la ruche sans maître, |
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Trésor du pâtre et du chasseur, |
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Aura moins de parfums peut-être, |
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Mais plus de force et de douceur. |
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Volez donc, chastes ouvrières, |
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Vierges qui travaillez si bien ; |
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Autant nous vaudront ces bruyères |
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Qu’un laurier-rose athénien. |
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| IV |
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Vous, enfants, partez avec elles, |
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Et, sans oublier votre nid, |
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Maintenant qu’ont poussé vos ailes, |
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Allez à travers l’infini. |
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| 105 |
La terre est pleine de merveilles, |
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La nature est belle en tout lieu ; |
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Posez-vous, comme des abeilles, |
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Sur toutes les œuvres de Dieu. |
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Allez, chacun selon sa force, |
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Mais sans perdre l’ardeur jamais ; |
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Percez des fleurs la tendre écorce, |
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Volez de la plaine aux sommets ; |
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Avec la libre fantaisie |
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D’un esprit jeune et curieux, |
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Que chacun pille l’ambroisie |
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Dans la fleur qu’il aime le mieux ; |
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Sur les pêchers de nos collines, |
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Au bord des étangs, sur les joncs, |
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Sur la ronce autour des ruines, |
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Et sur le lierre des donjons. |
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Au moindre calice allez boire, |
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Au moindre ruisseau, s’il est pur, |
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Dans le grand fleuve de l’histoire, |
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Dans l’urne du poète obscur. |
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Imprégnez-vous de toute chose |
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Bonne à distiller cire ou miel, |
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De la poussière d’une rose, |
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Des pleurs d’une aube dans le ciel. |
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Puis, chères âmes dispersées, |
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Apportez-moi, chaque printemps, |
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La récolte de vos pensées |
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Dans la ruche où je vous attends. |
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Voici, pour moi, l’heure inféconde |
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Où l’homme, atteint d’un sombre ennui, |
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Ferme ses yeux aux fleurs du monde, |
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Et ne regarde plus qu’en lui. |
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Cette immense nature en fête, |
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Ces bois et ces prés embaumés, |
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Ces monts dont j’atteignis le faîte, |
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Ces déserts que j’ai tant aimés, |
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Ces splendeurs saintes que j’admire, |
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Bientôt, se voilant d’un brouillard, |
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Pour moi n’auront plus un sourire, |
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Pour moi n’auront plus un regard ; |
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Mais aux voluptés dont me sèvre |
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Mon hiver pâle et soucieux, |
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Je goûte encor par votre lèvre, |
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Je vois ces beautés par vos yeux. |
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C’est à vos doux rêves intimes, |
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Le long de ces bois toujours verts, |
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C’est à votre essor vers les cimes, |
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Que je veux demander mes vers. |
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Volez donc ! le ciel est en flammes |
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Sur ces hauteurs que nous voyons ; |
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Remplissez vos vaillantes âmes |
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De parfums, d’accords, de rayons. |
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Après ces travaux pleins de charmes, |
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Revenez vite, ô cher essaim, |
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Verser tout, la joie ou les larmes, |
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Vos trésors entiers, dans mon sein ! |
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Et du gain de quelques journées |
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Vous comblerez, à mon appel, |
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Le vide fait par les années |
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Au creux de l’arbre paternel. |
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Revenez ! la nuit est prochaine, |
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Jeunes abeilles, mes amours !… |
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Et par les fentes du vieux chêne |
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Un miel pur coulera toujours. |
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Mai 1869.
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