| XXIX |
| L’ABSENT |
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Pauvre enfant, que fait-il ce soir ? |
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Las, meurtri, malade… que sais-je ? |
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Les pieds glacés par cette neige, |
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Peut-être il n’a que son pain noir ! |
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Pour un geste, une maladresse, |
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Pour un mot trop vite échappé, |
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Peut-être injustement frappé, |
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Il se ronge dans sa tristesse. |
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Et moi je ne puis rien pour lui ! |
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Rien que souffrir de son absence ; |
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Et je dois souffrir en silence, |
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Je dois lui cacher mon ennui. |
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Je le cherche à la vieille table |
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Où s’assied un cercle joyeux. |
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J’ai le sourire dans les yeux, |
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Pendant que le chagrin m’accable. |
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Le sarment a beau flamboyer, |
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Et j’ai beau faire l’intrépide, |
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J’ai froid, près de ce doux foyer, |
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En regardant sa place vide. |
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Lorsque tu reçois mes sermons, |
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Tu trouves ma lettre bien rude ; |
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Sais-tu bien comme nous t’aimons, |
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Pauvre ami, dans ta servitude ! |
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Tu crois peut-être, par moment, |
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Qu’on t’oublie et qu’on te dédaigne ; |
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Quand ton vieux père, en te nommant, |
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Joint les mains sur son cœur qui saigne. |
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Si tu voyais, cher exilé, |
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Durant ton absence infinie, |
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Les nuits du père désolé |
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Et sa douloureuse insomnie ! |
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Adieu ! mais songeons au revoir ! |
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Assez pleuré sur cette page ! |
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Pour que tu fasses ton devoir, |
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Gardons tous deux notre courage. |
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Novembre 1875.
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