| XXVII |
| ILS SONT MA VIE |
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Je suis vieux et presque un aïeul ; |
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Et, si la maison n’était pleine, |
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Je me sentirais vivre à peine… |
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N’étant plus rien, si j’étais seul ! |
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Je serais muet, mort peut-être ; |
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Je n’aurais plus espoir ni foi, |
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Si chez vous je ne voyais naître |
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Ce que l’âge a détruit chez moi ; |
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Si, déjà, vos jeunes arbustes, |
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Sous mes baisers et sous mes pleurs, |
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Chargés de feuilles et de fleurs, |
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Ne poussaient des branches robustes ; |
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Si vous n’étiez déjà partis, |
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Fiers de m’aider sur notre voie, |
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Portant avec vous, chers petits, |
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Ma vertu, ma force et ma joie. |
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Je n’ai plus vaillance ou gaîté, |
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Je n’ai plus rien de ce qu’on aime ; |
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Prenez tout ce qui m’est ôté ! |
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Travail, ardeur, amitié même. |
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Oublié de tous, près de vous, |
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Si je vous vois, forts et fidèles, |
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Tâchant d’atteindre mes modèles… |
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Mon déclin me semblera doux. |
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Sans plus dépenser de courage, |
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Je me croirai jeune et vaillant, |
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Si vous frappez un coup brillant |
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Dans le repos de mon vieil âge. |
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Et je pourrai vous dire adieu, |
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Mes œuvres étant bien complètes, |
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Fier de léguer cinq bons athlètes |
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A mon nom, à la France, à Dieu. |
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Mars 1875.
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