XXI |
LE PRINTEMPS D’UN PÈRE |
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En vain, de sa douce voix, |
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Dans nos bois |
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La brise de mai soupire ; |
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Les chênes, mes vieux amis, |
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Endormis, |
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Ne savent plus rien me dire. |
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En vain, lorsque je m’assieds, |
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A leurs pieds, |
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Sourit l’œil bleu des pervenches, |
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Et voltigent les chansons |
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Des pinsons |
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Sur les aubépines blanches. |
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Avec ses fraîches odeurs, |
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Ses splendeurs, |
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Ses concerts, sa vive haleine, |
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Le printemps, — qui m’enivrait, — |
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Reparaît |
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Et moi je le sens à peine ! |
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Car je souffre et je suis las ; |
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J’entre, hélas ! |
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Dans la vieillesse inféconde. |
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Par le temps et les soucis, |
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Obscurcis, |
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Mes yeux se ferment au monde. |
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Mais, si je regarde en moi, |
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J’y revois |
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Verdoyer la Poésie, |
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Sans plus emprunter aux fleurs |
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Des couleurs, |
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Des tableaux de fantaisie. |
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J’y cueille, au fort des hivers, |
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Pour mes vers, |
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Mieux que les roses vermeilles, |
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Plus douces que les oiseaux |
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Et les eaux, |
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Des voix flattent mes oreilles. |
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J’ai dans mon cœur, riche encor, |
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Un trésor ; |
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J’ai ma tendresse infinie ; |
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Sous mon toit j’ai le printemps, |
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Et j’entends |
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Son éternelle harmonie. |
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Car j’ai vos fredons joyeux. |
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Vos grands yeux |
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Pleins de sourire et de flammes : |
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J’ai surtout, — perles sans prix, — |
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Mes chéris ! |
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Vos belles petites âmes. |
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Mars 1875.
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