| XX |
| LOIN DU FOYER |
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Enfin, voici la maison pleine ! |
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Elle était sombre, il y fait jour ; |
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On y gazouille à perdre haleine… |
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Les chers oiseaux sont de retour. |
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Voici l’heure tant ajournée ! |
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J’ai là tous ceux que j’y rêvais, |
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Vous tous, près de la cheminée, |
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Enfants !… Et c’est moi qui m’en vais. |
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Quand la couvée est réunie, |
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Moi, qui d’eux tous ai tant besoin, |
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Je pars… quelle amère ironie ! |
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Je pars seul et m’en vais bien loin. |
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Ma chambre était froide, était nue, |
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J’y vivais morne et désolé… |
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Et quand la joie est revenue, |
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Pourquoi donc me suis-je envolé ? |
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On me disait : « Voici la neige |
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Et les longues nuits sans sommeil, |
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Le froid, l’épais brouillard, que sais-je ? |
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Ton cœur a besoin de soleil. |
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« Va-t’en vers la terre odorante, |
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La terre où fleurit l’oranger, |
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Où passa ta jeunesse errante, |
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Où tu n’es pas un étranger. |
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« Bien souvent tu menas ton rêve |
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À travers champs, sur ces hauteurs |
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Où chacun de nos pas soulève |
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Un flot d’ineffables senteurs. |
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« Tu sais qu’on y respire un baume, |
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Et que son soleil tout puissant |
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Refait, atome par atome, |
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Les trésors de l’âme et du sang. |
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« Tu la connais, cette nature, |
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Si riche d’ardentes couleurs, |
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Où le vers fleurit sans culture, |
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Entre les vignes et les fleurs. |
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C’est là qu’à ta pensive aurore, |
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La Muse, à travers les buissons, |
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A, d’une voix libre et sonore, |
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Dicté ses premières chansons. |
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« Là, sous les pins et les yeuses, |
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Tu sais qu’il est plus d’un manoir |
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Dont les grandes portes joyeuses |
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S’ouvriront pour te recevoir ; |
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« Que les amitiés empressées, |
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Les propos charmants, les beaux vers, |
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Effaceront de tes pensées |
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La noire empreinte des hivers. |
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« Le soleil fut ton premier maître ; |
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C’est à lui de te rajeunir… |
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Va-t’en là-bas, va-t’en renaître |
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À la chaleur du souvenir ! |
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« Reviens sur la terre enchantée |
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Où tu cueillis les pommes d’or ; |
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Tu peux, vieux lutteur, comme Antée, |
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T’y relever poète encor. » |
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Ainsi parlait un docteur sage ; |
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J’ai voulu suivre ce conseil. |
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Avec les oiseaux de passage |
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J’ai fui du côté du soleil. |
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Je souffrais de l’âpre froidure ; |
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Les grands cygnes étaient partis, |
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Et pour courir même aventure |
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Je vous ai quittés, chers petits ! |
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Mais en vain la blonde Provence |
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Aux chansons veut me convier, |
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Sur ses coteaux ornés d’avance |
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Et du myrte et de l’olivier ; |
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En vain du sol où je voyage |
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Un écho jaillit sous mes pas… |
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La Muse qui chante à mon âge |
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Est muette où vous n’êtes pas. |
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Les clartés, les parfums que j’aime, |
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Les voix du monde aérien, |
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Les torrents, le chêne lui-même, |
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À mon cœur ne disent plus rien. |
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J’ai cessé de voir et d’entendre |
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Dans l’âme du vaste univers ; |
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Une voix plus humble et plus tendre |
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Me dictera mes derniers vers. |
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Enfants ! c’est la Muse modeste |
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Qui tient nos cœurs purs et joyeux. |
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Le seul poème qui me reste, |
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Je le lis, tout bas, dans vos yeux. |
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Quel espoir m’entraîne et m’agite |
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Loin de nos retraits familiers ? |
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Où trouverai-je un plus doux gîte |
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Et des cœurs plus hospitaliers ? |
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Au prix des souffrances de l’âme, |
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De l’exil, presque des remords, |
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Faut-il payer l’amer dictame |
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Qui soulage à peine mon corps ? |
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Hélas ! s’il me faut pour revivre |
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Un air plus tiède, un ciel plus doux. |
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Ne puis-je, à côté de mon livre, |
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Trouver mon soleil près de vous ? |
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Enveloppé de votre haleine, |
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Serré dans vos bras grands ouverts, |
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Comme le bélier dans sa laine, |
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Je braverais les noirs hivers. |
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Mais, puisqu’un autre arrêt l’emporte, |
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Que c’est votre avis, ce matin, |
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Que la science est la plus forte |
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Et m’ordonne un soleil lointain… |
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De la Provence coutumière |
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Je reprends le tiède sentier ; |
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Dans ses parfums, dans sa lumière, |
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Je me plongerai tout entier. |
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Mon corps, mon cœur, ma poésie |
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Rajeunis dans ces lieux brillants, |
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De ces bains de chaude ambroisie |
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Sortiront joyeux et vaillants. |
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Oui, la vigueur me fait envie ! |
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Mon grand combat n’est pas livré ; |
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Je veux m’attacher à la vie, |
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Car c’est pour vous que je vivrai. |
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C’est à moi, dans notre nuit sombre, |
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De vous diriger par la main |
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Loin de l’ornière et du grand nombre, |
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De vous montrer votre chemin ; |
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De vous enseigner, par l’exemple, |
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Sans nuls pensers ambitieux, |
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A dresser dans votre âme un temple |
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Au sévère honneur des aïeux. |
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Lorsque, en la tourmente où nous sommes, |
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Vous saurez combattre et souffrir, |
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Chers enfants ! vous serez des hommes, |
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Et j’aurai le droit de mourir. |
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Décembre 1873.
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