| XVII |
| REMORDS |
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Parlez-moi souvent, bien souvent, |
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Chers petits, venez tout me dire : |
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Ce que vous voyez en rêvant, |
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Ce qui vous fait pleurer ou rire. |
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Mes bien-aimés, il m’est si doux |
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De vous voir et de vous entendre, |
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D’écouter ce que dit en vous |
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Votre bon cœur joyeux et tendre ! |
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Parlez ! Remplissez la maison |
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Des éclats de votre voix fraîche ; |
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Parlez sans rime ni raison… |
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Parlez ! chantez ! qui vous empêche ? |
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Le tapage que vous ferez, |
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Vos cris… je les absous d’avance, |
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Jamais vous ne m’affligerez, |
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Chers petits, que par le silence. |
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Seul à seul ou tous à la fois, |
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Disons-nous toujours quelque chose ! |
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Mais que j’entende votre voix : |
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Sinon, me voilà tout morose. |
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Parlez-moi, ne me cachez rien ; |
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Vous n’avez pas peur, je l’espère ! |
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Jamais, quand il vous aime bien, |
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On ne parle assez à son père. |
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Je vous ai souvent raconté |
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Mes souvenirs si vifs encore. |
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Vos grands parents et leur bonté… |
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Vous savez si je les adore. |
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S’ils furent tendres, indulgents, |
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Leurs portraits sont là pour le dire ; |
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Voyez ces yeux intelligents |
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Qui vous cherchent pour vous sourire. |
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Ces deux grands cœurs en qui j’ai foi |
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M’ont dit, à leur heure dernière : |
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« Mon fils, je suis content de toi ! » |
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C’est le prix de ma vie entière. |
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Eh bien, quand je songe à ces morts |
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Qui m’ont absous de toute faute, |
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Je me sens au cœur un remords, |
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Et je le confesse à voix haute. |
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Je n’ai pas fait tout mon devoir |
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Envers ces âmes généreuses : |
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J’aurais pu, dans l’humble manoir, |
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Les rendre ici-bas plus heureuses ; |
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Si ma bouche eût dit seulement |
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La moitié des tendres pensées |
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Qui, du fond de mon cœur aimant, |
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Leur étaient tout bas adressées ; |
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S’ils avaient vu, dans leurs douleurs, |
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Quand je composais mon visage, |
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Jaillir quelques-uns de ces pleurs |
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Dont j’arrose ici leur image ; |
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Si toujours, sans leur rien celer, |
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Sans retenir une caresse, |
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Près d’eux j’avais su mieux parler |
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Le langage de ma tendresse. |
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Mais, hélas ! je gardais mon cœur |
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Muet en leur douce présence, |
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Et je gâtais notre bonheur |
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En les aimant trop en silence. |
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Faites mieux, mes petits chéris, |
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Soyez meilleurs que moi, de grâce ! |
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Ouvrez-moi vos jeunes esprits, |
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Dites-moi tout ce qui s’y passe. |
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Votre amour n’est pas un secret ; |
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Qu’il me parle et que je le voie ! |
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Plus tard vous auriez le regret |
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De m’avoir privé d’une joie. |
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Parlez-moi, ne me cachez rien ; |
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Vous n’avez pas peur, je l’espère ! |
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Jamais, quand il vous aime bien, |
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On ne parle assez à son père. |
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Juin 1875.
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