| XV |
| PETITS INGRATS |
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Petits ingrats, mauvaises têtes, |
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Méchants que je ne veux plus voir, |
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Savez-vous le mal que vous faites |
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Lorsque vous manquez au devoir ? |
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Sitôt que vous n’êtes pas sages, |
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Nos amis, de très bonne foi, |
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M’accablent de tristes présages |
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Sur vous tous et même sur moi. |
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« Je vous rends de mauvais services |
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J’ai gâté ces vilains enfants ; |
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Je suis cause de tous vos vices… » |
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À peine si je me défends ! |
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Je cherche, au dedans de moi-même, |
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À m’excuser sur quelque point ; |
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Pour quelles raisons je vous aime ?… |
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Et, vraiment, je n’en trouve point. |
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Vous travaillez avec paresse, |
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Vous êtes grognons, étourdis ; |
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Et, quand je parle de sagesse, |
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Vous riez à ce que je dis. |
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On ne m’a pas fait de mensonge : |
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Je fus trop facile et trop doux… |
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Et — je tremble, hélas ! quand j’y songe, |
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Je suis responsable de vous ! |
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Jamais le monde ne fait grâce, |
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Vous le saurez tous, mais trop tard ; |
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Et du châtiment qui menace |
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Le pauvre père aura sa part. |
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Si par orgueil, ou par paresse, |
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Vous prenez de mauvais chemins, |
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Songez au nom que je vous laisse : |
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Ma mémoire est entre vos mains. |
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Vous savez le but de ma vie ? |
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C’est vous. Et j’ai mis mon bonheur |
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À travailler, sans autre envie |
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due d’accroître un peu votre honneur. |
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Vers ce but j’ai marché sans trêve |
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Et j’y marcherai jusqu’au soir. |
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Pauvres enfants, de mon beau rêve |
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Vous pouvez me faire déchoir ! |
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On dira : « Ce n’était, en somme, |
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Qu’un rimeur, à tort à travers ; |
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Mieux vaudrait nous laisser un homme |
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Que ces dix volumes de vers. |
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Tous ces rimeurs, en vers, en prose, |
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Ils prennent des airs triomphants… |
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Celui-là ne fut pas grand’chose |
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S’il ressemblait à ses enfants. » |
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Vous ne voudrez pas, je l’espère, |
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Rétifs, joueurs immodérés, |
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Qu’on parle ainsi de votre père |
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Et de ceux qu’il a vénérés. |
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Nous avons tous, en ce bas monde, |
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Petits et grands, dès le bercail, |
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La même loi simple et féconde : |
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Obéir, aimer le travail. |
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Travaillez ! des heures d’étude |
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Ne perdez pas un seul instant ; |
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Ce serait une ingratitude |
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Pour celui qui vous aime tant. |
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Il faut que chacun se surmonte ; |
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Quand je vous vois sots, négligents, |
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Je ne puis pardonner sans honte |
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Même aux yeux les plus indulgents. |
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Mais il me semble qu’on raisonne |
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Et qu’on sourit… Petits ingrats ! |
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Ne vous montrez plus à personne… |
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Venez vous cacher dans mes bras. |
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1879.
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