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| LE BON CHEVAL GRIS |
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Bon cheval gris, si doux, si sage, |
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Toi qui portais, quatre à la fois, |
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Mes chers petits et leur bagage, |
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Tandis qu’à pied, le long du bois, |
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Je suivais l’heureux équipage… |
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Bon cheval gris, si doux, si sage, |
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Tu mérites plus d’une page |
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Dans nos histoires d’autrefois. |
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Bien loin, bien loin par les vallées, |
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Sur les hauts plateaux verdoyants, |
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Que d’heures gaîment écoulées |
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À l’air vif, sous les cieux brillants, |
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Et combien d’étapes doublées |
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Grâce à tes pieds sûrs et vaillants ! |
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Lorsqu’ils trottaient dans la bruyère, |
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Comme jadis les quatre preux, |
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Sur la monture coutumière |
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Aucun n’était las ou peureux. |
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Celui qui demeurait à terre |
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Se suspendait à ta crinière, |
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Dans les sentiers durs et pierreux. |
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Quand tu croyais reprendre haleine |
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Sur un gazon fin et luisant, |
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À l’ombre, au bord de la fontaine |
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Où l’on goûtait en s’amusant, |
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Quelque aîné, désobéissant, |
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Pour faire, tout seul et sans gêne, |
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Un temps de galop dans la plaine, |
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Sautait sur ton dos complaisant ; |
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Ou bien, durant une heure entière, |
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Chantant, riant d’un rire fou, |
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Toute la blonde fourmilière, |
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Qui par devant, qui par derrière, |
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Grimpait de tes pieds à ton cou. |
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Aussi que de mains empressées, |
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Au retour du bon cheval gris, |
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T’apportaient le foin par brassées, |
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Et t’offraient, à l’envi dressées, |
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Ta part de sucre et de pain bis ! |
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Mais Dieu sait tout ce qu’il endure |
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De tous ces démons d’écoliers ! |
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Et jamais une égratignure |
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N’attrista leurs jeux familiers, |
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Le grand galop sur la verdure, |
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Le trot à travers les halliers… |
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Car tu réglais ta souple allure |
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Sur l’âge de tes cavaliers. |
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Tu souffrais, sans te troubler guère, |
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Leurs bonds et leurs cris argentins ; |
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Tu semblais, indulgent compère |
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De ces mille tours enfantins, |
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T’en réjouir à ta manière, |
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Et comprendre l’émoi du père |
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Au milieu de tous ces lutins. |
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Et lui, le distrait, le poète, |
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Écuyer des plus maladroits, |
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Par ton esprit, ô noble bête ! |
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Combien l’as-tu sauvé de fois, |
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Quand, vers l’azur levant la tête, |
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Sans voir les périlleux endroits, |
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Sur ton dos il était en quête |
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D’une rime, au tournant du bois ! |
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Les soirs où je fais ton histoire, |
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C’est à grand’peine, on peut m’en croire, |
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Que de pleurer je me défends. |
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Va ! tu méritais la victoire |
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Sur ces vains coureurs triomphants ; |
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Si je pouvais donner la gloire, |
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J’éterniserais ta mémoire, |
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Bon vieil ami de mes enfants ! |
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Te voilà mort, mon vieux fidèle ! |
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Au néant on t’a condamné ; |
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Mais à Dieu mon cœur en appelle. |
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Je suis sûr qu’il t’avait donné |
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Une part de l’âme éternelle. |
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Car la bonté ne périt pas, |
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Et l’être en qui Dieu l’a placée |
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L’emporte au delà du trépas. |
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Elle vit comme la pensée. |
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Aimez-la, mes petits chéris, |
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Dans la plus humble créature ; |
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Aimez-la chez les grands esprits, |
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C’est leur essence la plus pure ; |
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C’est la fleur, le joyau sans prix, |
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C’est la perle de la nature. |
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Aimez-la dans ce bon cheval, |
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Qui la possédait sans mélange ; |
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Dans le chien, ce héros étrange |
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Qui meurt pour un maître brutal : |
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Elle met le pauvre animal |
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Au niveau de l’homme et de l’ange. |
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Oui, bon gris nous te reverrons |
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Sur des montagnes bien plus belles, |
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Où nous aurons de grandes ailes, |
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De vives clartés sur nos fronts ; |
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Et, joyeux, nous galoperons |
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Sur des bruyères immortelles. |
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Et là viendront nous entourer, |
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Et courir en troupe légère, |
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Ceux qui furent bons sur la terre, |
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Ces chiens qui nous ont fait pleurer, |
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Ceux de Lamartine et d’Homère. |
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Octobre 1874.
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