IX |
INQUIÉTUDES |
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Vous dont je devrai compte à l’âme de mon père, |
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Enfants par qui je crains tour à tour et j’espère, |
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J’ai tenté bien des fois de percer l’avenir |
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Pour vous y suivre encore et vous y soutenir ; |
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Je songe avec terreur à ce juge suprême |
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Qui doit vous voir à l’œuvre et me juger moi-même. |
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Comme j’accepterais mon fardeau redoublé |
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Si moi seul, moi tout seul, j’en étais accablé ! |
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Comme énergiquement j’achèverais ma tâche, |
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Certain, sous mes douleurs, de n’être jamais lâche, |
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Si vous m’étiez montrés, après ces temps mauvais, |
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Dignes de votre aïeul, tels que je vous rêvais : |
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Si vous aviez atteint le seul but où je vise, |
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Et plus haut que mes vers inscrit notre devise ; |
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Et si Dieu, dès ce monde, en surcroît de l’honneur, |
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Voulait vous accorder quelque peu de bonheur ! |
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Qu’importe que ma fin soit souriante ou triste ! |
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C’est pour ces jeunes fleurs que le vieil arbre existe, |
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Que la fleur soit donc belle et le fruit généreux : |
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L’arbre qui les portait sera jugé sur eux. |
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C’est ainsi, chers enfants, dont l’aspect me rassure, |
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Que vous serez ma gloire ou bien ma flétrissure. |
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Étant sortis de moi, vous me devez au moins |
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D’attester tout mon cœur et d’être mes témoins. |
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Exerçant sur mon nom la censure et l’envie, |
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Bien des gens ne sauront de moi que votre vie, |
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Et si vous n’êtes bons, je serai cru pervers ; |
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De mensonge et d’orgueil on taxera mes vers, |
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Et, les effaçant tous, d’un seul coup de faiblesse, |
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Vous ferez un plomb vil de l’or que je vous laisse. |
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Ne me démentez pas ! l’honneur est à ce prix. |
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Tâchez de valoir mieux que mes meilleurs écrits ; |
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Et que l’on reconnaisse, en vous regardant vivre, |
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Que mon cœur sentait bien ce que disait mon livre ; |
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Que j’avais dans le sang, que j’observai toujours |
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La fière loyauté qui règne en mes discours ; |
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Que, si vous marchez droit, c’est en suivant ma trace, |
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Que ce n’est point hasard, mais vertu de ma race. |
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Ayez donc devant vous, comme image du bien, |
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Votre père, toujours, ainsi que j’eus le mien ; |
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Qu’il soit mort ou proscrit, vivez en sa présence : |
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L’aïeul vous parlera dans votre conscience. |
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Avant de vous fier à ce qui semble d’or, |
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Consultez son honneur, comme je fais encor. |
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Ce n’est pas moi, c’est lui que je pose en modèle ! |
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J’ai tâché seulement d’être une ombre fidèle, |
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De marcher sur sa voie et vers son but sacré ; |
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Je ne l’atteindrai point, mais j’en approcherai ! |
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Au mépris du succès, du bien-être éphémère, |
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J’écris d’après mon cœur et le cœur de ma mère. |
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Mes modestes héros ne sont pas pris ailleurs. |
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Si mon poème est bon, vos aïeux sont meilleurs. |
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Heureux quand, par moments, réchauffé de leurs flammes, |
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J’ai su parer mes vers des beautés de leurs âmes. |
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Du tronc qui nous porta soyez les dignes fruits ; |
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Qu’on me retrouve en vous plus pur que je ne suis, |
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Que, dans vos actions, mon âme reparaisse |
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Libre enfin de toute ombre et de toute faiblesse. |
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Polissez nuit et jour sous la main du devoir |
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L’acier de votre vie où je veux me revoir, |
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Afin qu’à tous les yeux la clarté dont il brille |
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Illumine mon œuvre, honneur de la famille. |
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Ah ! comme avec douceur aux trois quarts du chemin |
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Mon vieux corps fatigué se coucherait demain ; |
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Que l’éternel repos aurait pour moi de charmes, |
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Si je vous laissais tous vaillants et tous en armes ! |
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Si, de là-bas, dans l’ombre où dorment les aïeux, |
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Je vous savais aimés, purs, honorés, joyeux ! |
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Si je voyais déjà poindre vos destinées |
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Dans ce feuillage obscur des premières années ; |
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Si les fruits grossissants, peints de vives couleurs, |
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Étaient prêts à tenir les promesses des fleurs ! |
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Mais je pars, le cœur plein de doute et de murmures, |
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Avant que la vendange et la moisson soient mûres ! |
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Le triste laboureur, loin du champ bien aimé, |
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Ne récoltera pas ce qu’il avait semé. |
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Et qui sait, après lui, si la foudre et la grêle, |
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Si les chasseurs, foulant ses blés, sa vigne frêle, |
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Laisseront sur le sol, dans les greniers en feu, |
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Quelque chose à cueillir ou pour l’homme ou pour Dieu ! |
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Puisse, un jour, récoltant l’or de ces jeunes plantes, |
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Au gré du vieux semeur bien douces mais trop lentes, |
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La patrie hériter de ma chère moisson ! |
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Amis, si vous gardez ma suprême leçon, |
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Si je vous vois, comblant ma plus haute espérance, |
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Chérir, comme je fais, notre mère la France, |
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Prêts à la bien servir en temps calme ou troublé, |
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Je puis vivre ou mourir, mais fier, mais consolé. |
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Pourquoi douter ? pourquoi, rassasié d’orages, |
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Ne pas forcer ton âme à de meilleurs présages ? |
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La vie est sombre, ayons un radieux trépas ! |
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Croyons à de beaux jours que nous ne verrons pas, |
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Et qui feront mûrir, dans l’héritage en fête, |
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Cette verte moisson qui si fort t’inquiète ! |
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Fions-nous au bon sol, au bon grain, au soleil… |
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Et dans les bras de Dieu dormons notre sommeil. |
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Février 1875.
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