| VIII |
| LE PETIT MÉNAGE DU PÈRE |
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Un petit doigt frappe à ma porte ; |
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J’en connais le son argentin : |
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« Entrez !… » je sais que l’on m’apporte |
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Mon bonheur de chaque matin. |
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Les voilà ! toujours les premières |
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À remplir ce joyeux devoir… |
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On entend là-bas les grands frères |
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S’ébattre en leur bruyant dortoir. |
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Mais en avril comme en décembre, |
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Toujours, épiant mon réveil, |
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Les deux sœurs entrent dans ma chambre, |
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Plus exactes que le soleil. |
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Et, si noire que soit la brume, |
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À leur sourire familier, |
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Une vive clarté s’allume |
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Dans mon cœur, dans mon atelier. |
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Ma nuit, ma triste nuit s’envole ; |
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Leur voix douce m’a raffermi |
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Avec cette simple parole : |
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« Père, avez-vous un peu dormi ? |
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Longtemps je les garde embrassées : |
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Et quels bons rires entre nous ! |
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Mais voilà mes deux empressées |
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Qui s’échappent de mes genoux. |
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Car on veut tout remettre en place, |
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Livres, papiers, tout l’attirail, |
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Pour que l’ordre et la bonne grâce |
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Ornent ma table de travail. |
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L’encrier, garni de ses plumes, |
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M’invite et prend un air charmant ; |
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Sur mes rayons les gros volumes |
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S’alignent par enchantement. |
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Sus les bronzes de l’étagère, |
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Sur les cadres d’or du trumeau, |
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Comme une hirondelle légère |
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On fait voltiger le plumeau. |
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La bruyère, en sa porcelaine, |
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Le tapis et ses larges fleurs, |
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Le blason du coussin de laine, |
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Tout reprend de vives couleurs. |
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Et tandis qu’on passe et repasse, |
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Sur mes genoux, en fredonnant, |
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On revient, et vite on embrasse |
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Le front du père rayonnant. |
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Moi, j’ai vu fuir, sous ces doigts d’ange, |
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Les spectres de ma longue nuit ; |
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Mon esprit goûte un calme étrange |
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Dans la chambrette qui reluit. |
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Il ne reste en mon âme entière |
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Plus une crainte et plus un deuil, |
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Pas plus qu’un seul grain de poussière |
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Sur le bois de mon vieux fauteuil. |
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Durant tout ce petit ménage |
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Qu’on achève avec tant d’amour, |
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Le poète a repris courage |
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Pour son labeur de chaque jour. |
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Avec mes douces visiteuses, |
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Chez moi, le soleil et l’espoir, |
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La verve et les rimes heureuses, |
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Tout revient pour jusqu’à ce soir. |
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Il m’est resté de leur passage, |
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— À moi qui me sentais si vieux, |
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Avec la fermeté d’un sage, |
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Les ardeurs d’un jeune amoureux. |
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J’ai retrouvé toute ma flamme |
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Et toute ma sérénité… |
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Et je bénis, du fond de l’âme, |
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Les Muses qui m’ont visité. |
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Juin 1876.
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