I |
LE PETIT GARDE-MALADE |
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Mon cher petit, ton père est vieux ; |
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Son mal chaque jour se fait pire ; |
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Mais la vie, à travers tes yeux, |
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Lui sourit d’un dernier sourire. |
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Il souffre de plus d’un tourment, |
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Ami, qu’on ignore à ton âge. |
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Toi, tu sais trouver gentiment |
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Le mot tendre qui le soulage. |
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Roule au coin du feu mon fauteuil, |
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Voilà ta leçon terminée… |
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Et mets ma tasse de tilleul |
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Près de moi sur la cheminée. |
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Reste assis là, sur mes genoux ; |
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Laisse chômer ton écritoire. |
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Causons tous deux, embrassons-nous ; |
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Chacun contera son histoire. |
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Dis-moi nos courses d’autrefois, |
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Tes frais souvenirs de campagne ; |
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A t’entendre parler des bois |
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Je me croirai sur la montagne. |
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Je reverrai l’azur du ciel, |
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L’émail des prés dont Dieu me sèvre, |
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Ces fleurs où je prenais mon miel |
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Renaîtront pour moi sur ta lèvre. |
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Cher compagnon, venu trop tard ! |
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Mes pieds ne peuvent plus te suivre. |
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Tu n’as vu de moi qu’un vieillard ; |
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Tu me connaîtras par mon livre. |
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Je grave aujourd’hui dans tes yeux |
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Une image austère et sans charmes, |
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Et je mêle à tes premiers jeux |
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L’ennui de mes dernières larmes. |
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Tu reverras, sur tes vieux jours, |
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Dans les scènes de ton enfance, |
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Ce père qui souffrait toujours, |
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Mais que soulageait ta présence. |
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Doucement tu te souviendras |
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Qu’au bruit de ton rire sonore, |
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Quand il te prenait dans ses bras, |
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Sa gaîté s’éveillait encore. |
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Quand il parlait à ta raison, |
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Tu savais déjà le comprendre… |
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Cher petit, remets ce tison |
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Et la bouilloire sur la cendre. |
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Reviens à ton poste chéri ; |
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Baise encor mon front que tu presses |
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Pour ce soir me voilà guéri… |
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Et Dieu te rende tes caresses ! |
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Mars 1873.
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