| LIVRE DEUXIÈME |
| XVI |
| A LA TERRE DE FRANCE |
| Exoriare aliquis nostris ex ossibus ultor ! |
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(Enéïde, liv. IV, v. 625.)
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Nourrice des grands cœurs, vieille terre des Gaules, |
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Où mûrit l'héroïsme, où fleurit la gaîté, |
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Grands chênes, ceps riants, prés verts bordés de saules, |
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Terre où l'on respirait avec tant de fierté… |
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O terre hospitalière et douce autant que belle ! |
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Cher pays que j'aimai de tant d'amours divers, |
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France de nos aïeux, nature maternelle, |
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D'où j'ai tiré ma sève et l'âme de mes vers ; |
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Toi qui parlais si haut à mon humble pensée, |
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Quand j'allais t'écouter dans le secret des bois, |
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Tu gardes le silence, ô mère courroucée ! |
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Sous tes chênes muets je n'entends plus des voix. |
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Je ne sens plus dans l'air ton haleine vivante, |
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Ton souffle inspirateur des pensers généreux ; |
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L'azur même, en ton ciel, me trouble et m'épouvante |
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Et tes plus beaux soleils assombrissent mes yeux. |
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Tu sembles, comme nous, porter un deuil immense |
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Et souffrir une part de notre immense affront. |
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Noble terre ! en ces jours de honte et de démence, |
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L'opprobre de tes fils éclate sur ton front. |
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Ils n'ont pas défendu ton chaste sein, ô mère ! |
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Nos cités ont subi les Germains triomphants !… |
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Voici de tes douleurs, voici la plus amère : |
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Il te faut mépriser tes débiles enfants. |
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Ah ! tu n'as plus pour moi de regard, de langage ! |
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Aux lieux les plus chéris je t'interroge en vain : |
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Un silence de mort glace le paysage : |
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La lyre et les pinceaux s'échappent de ma main. |
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Que peindre et que chanter le soir de la défaite, |
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A travers les débris de l'honneur écroulé ? |
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Comment cueillir des fleurs et conduire une fête |
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Sur un sol que les pieds du barbare ont foulé ? |
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Taisez-vous à jamais, lyres, chansons, beaux rêves, |
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Brises, joyeux oiseaux bercés au bord du nid. |
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Murmures des forêts, voix des flots sur les grèves. |
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Tout ce qui nous parlait d'amour et d'infini ! |
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Un voile noir s'étend sur les sites que j'aime, |
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La nuit se fait sur eux comme au fond de mon cœur. |
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Je n'ai plus entendu la nature et Dieu même |
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Dans nos bois insultés par les cris du vainqueur. |
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C'en est fait du bonheur de rêver et de vivre ; |
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C'en est fait de l'orgueil, du renom des aïeux ! |
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Tout ce qui m'inspirait, tout ce qui dicte un livre, |
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Tout se tait dans mon âme et s'éteint dans les cieux. |
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Terre de la pitié, douce terre de France, |
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L'honneur que je te rends, l'amour que je te dois, |
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Ne m'inspirent plus rien que haine et que vengeance : |
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C'est un rêve de sang que je fais dans tes bois. |
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Arrière le pardon, quand l'outrage subsiste, |
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France ! Et pour qui te hait, plus de compassion ! |
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Sache à la fin t'aimer d'un amour égoïste, |
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Et n'ouvre plus ton cœur à toute nation. |
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Sois forte, et, s'il le faut, plus tard tu seras juste ! |
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Connais mieux, désormais, des peuples scélérats ; |
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Apprends d'eux la rancune et la haine robuste ; |
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Écrase-les !… après, tu leur pardonneras. |
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Écarte de ton sein les vils cosmopolites. |
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Traîtres à la patrie au nom du genre humain ; |
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Ferme à jamais l'oreille aux tribuns hypocrites. |
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Au démagogue impur, complice du Germain. |
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J'ai connu de beaux jours, ô France maternelle ! |
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Où, libres sous nos rois, idolâtres des arts, |
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Tes jeunes fils croyaient à la paix éternelle |
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Et riaient de mépris au seul nom des Césars. |
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Dupes de ces voisins que nous appelions frères. |
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De leur jargon obscur naïfs admirateurs, |
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Nous tendions, par-dessus nos tranquilles frontières |
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Une loyale main à leurs maîtres-chanteurs. |
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Mais, puisqu'ils sont venus dans la France outragée |
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Des hordes d'Attila promener la terreur ; |
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Puisqu'ils ont — leur injure étant trois fois vengée ! |
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Des guerres du vieux temps ressuscite l'horreur ; |
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Puisque de ces docteurs la sagesse vantée |
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Créa l'art du pillage et la vengeance à froid, |
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Qu'ils rouvrent pour l'Europe une ère ensanglantée, |
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Qu'ils ont dit que la force est au-dessus du droit… |
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Pour être forts comme eux redevenons barbares, |
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Égoïstes, jaloux… abjurons la pitié ; |
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Fermons aux opprimés, fermons nos cœurs avares ; |
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De tous les malheureux méprisons l'amitié. |
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Restons seuls, cultivant la haine à toute outrance ! |
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Et les peuples ingrats qu'ont charmés nos revers |
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Sauront ce qu'il advient quand l'âme de la France |
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Se relire un moment du sordide univers. |
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Nous, poètes, penseurs, prêtres de la concorde, |
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Punis d'avoir prêché l'amour du genre humain, |
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Sur nos lyres en deuil faisons vibrer la corde |
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Qui met la rage au cœur et le fer à la main. |
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N'allons plus au désert, sous les sacrés ombrages, |
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Pour écouter notre âme et nos paisibles dieux, |
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Mais pour nous enivrer de ces ardeurs sauvages |
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Qu'y versait le druide aux Celtes, nos aïeux. |
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Chênes bretons, sapins des montagnes arvernes. |
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Des rythmes que j'aimais sombres inspirateurs, |
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Chantez aux morts, chantez aux hommes des cavernes, |
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Chantez le vieux bardit sur toutes les hauteurs. |
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N'ayez plus un soupir, un accord, un murmure |
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Pour les fêtes de l'âme et les blondes amours. |
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Secouez dans la nuit votre âpre chevelure |
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Sur de noirs bataillons de loups et de vautours ! |
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Répandez des rumeurs farouches, inhumaines, |
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Jusqu'aux jours où nos fils offriront, tout joyeux. |
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Sous vos rameaux, parés de dépouilles germaines, |
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Le festin de vengeance aux mânes des aïeux. |
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Moi, je n'entendrai plus dans votre cher feuillage, |
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O mes saintes forêts ! les voix de l'avenir ; |
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Écho de ton esprit, ô vieux chêne, ô vieux sage. |
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Je ne parlerai plus pour aimer et bénir. |
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Je ne l'entendrai plus — la honte étant lavée — |
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Chanter pour moi, dans l'ombre où je cache mes pleurs, |
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La Muse que je sers, fière et tête levée, |
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Et tressant sous ses doigts des couronnes de fleurs. |
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Je ne te verrai pas, réveil de la patrie ; |
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Mais ma voix expirante a voulu te sonner ; |
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Mes vers entretiendront ta flamme et ta furie |
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Quand moi je serai mort… et mort sans pardonner. |
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Haine aux Germains, soudards cruels et pédants rogues, |
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Accommodant l'histoire à leurs desseins pervers ; |
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Haine à ces hauts barons fauteurs des démagogues, |
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A l'inepte César cause de nos revers ! |
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Pour la première fois souviens-toi d'une injure, |
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France ! et sache nourrir un long ressentiment ; |
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Guette pour la vengeance une heure, une heure sûre, |
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Gardant ta haine au Corse ainsi qu'à l'Allemand. |
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Ceux-là savent haïr ! ô France trop humaine, |
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Terre impropre à germer la fourbe et le poison… |
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Mais un nouveau devoir te contraint à la haine : |
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Si ce n'est dans ton cœur, mets-la dans ta raison. |
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Des peuples chancelants tu restes l'espérance ; |
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Le Teuton les promet à sa sordide loi : |
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Si tu t'endors une heure, oubliant la vengeance, |
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L'Europe se réveille esclave ainsi que toi ! |
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Donc, ô vieux sol français, terre où la sève abonde, |
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Presse dans leur travail, presse tes flancs divins ; |
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Il ne te suffit plus de verser sur le monde |
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Les fleurs de ton sourire et le feu de tes vins. |
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Sous la vigne et les blés, les figuiers et les hêtres. |
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De plus nobles ferments dorment dans nos guérets : |
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Tu portes dans ton sein les os de nos ancêtres, |
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Leur mâle esprit encore habite tes forêts. |
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Rends-nous des fils pétris de cette lave antique. |
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Arrière l'art frivole et les pâles songeurs ! |
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O terre, entr'ouvre-toi, vieille terre celtique. |
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Et des os de nos morts qu'il sorte des vengeurs ! |
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Quand ils se lèveront pour les saintes batailles, |
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Apportant leur jeunesse et la victoire au droit, |
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Moi, je serai couché, mère, dans tes entrailles, |
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Sans plus voir ton soleil, et mon cœur aura froid. |
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Au moins, placez mes os près des os de mes pères, |
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Je veux à côté d'eux sommeiller dans les bois, |
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En quelque endroit témoin de leurs luttes prospères, |
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Sous le sombre dolmen où dort un chef gaulois. |
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Je suis son fils, malgré le temps qui nous sépare ! |
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Je hais le Teuton fourbe et le fourbe Romain ! |
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Revenons, revenons à la vertu barbare : |
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Que notre Muse chante une hache à la main. |
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Vous donc, guerriers, nos fils, bardes, mes jeunes frères, |
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Quand sur la Gaule en deuil luiront des jours plus beaux, |
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Vainqueurs, vous songerez aux fêtes funéraires, |
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Et vous viendrez en foule honorer les tombeaux. |
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Alors de nos dolmens, verts sous leur vieille mousse, |
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Le granit réchauffé deviendra rouge encor ; |
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Sur les vastes rameaux du chêne qui repousse, |
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Le gui sera tranché par la faucille d'or. |
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La terre à flots boira le sang noir des victimes, |
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Du barbare insolent qui vint nous outrager. |
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Honte à qui nous rendit la guerre et tous ses crimes !… |
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Mais que le sol français dévore l'étranger ! |
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Et la harpe dira l'hymne de délivrance. |
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De farouches clameurs courront de rang en rang… |
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Et sous la terre humide, à la chaleur du sang, |
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Mes os tressailleront, abreuvés de vengeance. |
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Octobre 1872.
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