| LIVRE DEUXIÈME |
| XII |
| A LA FRANCE |
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Lève ton front sanglant et montre ta blessure, |
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Mère ! nous sommes prêts pour de nouveaux combats. |
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Lance un dernier appel avec une foi sûre, |
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A ton Dieu dans le ciel, à ton peuple ici-bas. |
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Sois fière des enfants issus de tes entrailles ; |
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Tous ont ta flamme au cœur et feront leur devoir. |
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Dussions-nous perdre encor mille et mille batailles, |
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Tu peux garder, ô France, un invincible espoir. |
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Frappe d'un pied certain cette terre héroïque, |
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Des soldats en sont nés ! vois-les tous accourir, |
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Sous les chênes bretons, sous les palmiers d'Afrique, |
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Tous ayant fait serment de vaincre ou de mourir. |
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Tous égaux par l'honneur, ouvrier, gentilhomme. |
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Matelot, laboureur soulevé des sillons… |
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Et, devant eux, le prêtre, armé du Dieu fait homme, |
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A la mort des martyrs conduit leurs bataillons. |
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Les mères et les sœurs, pâles, mais sans murmures, |
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Serrant le havre-sac travaillé de leurs doigts, |
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Bouclent aux flancs des fils les rustiques armures, |
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Et revêtent leurs fronts du signe de la croix. |
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Les vieux pères courbés qui maudissent leur âge, |
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Donnant leur dernier souffle aux efforts belliqueux. |
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Vont porter les brancards sur le champ du carnage, |
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Pour ramasser leurs fils ou tomber avec eux. |
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Le deuil vaillant, assis au foyer de famille, |
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Unit le saint travail à ses saintes douleurs ; |
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Pour les chers combattants l'infatigable aiguille |
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Court avec la prière et se mouille de pleurs. |
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Ainsi d'humble courage et de vertu secrète |
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Un muet sacrifice est offert en tout lieu… |
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Femmes, ne pleurez pas ! la palme est toute prête : |
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Ces hommes sont martyrs, s'il est un juste Dieu. |
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Croyons à la vertu du noble sang qui coule, |
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Au pouvoir de ces vœux poussés avec ardeur : |
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Ces victimes de choix qui se donnent en foule |
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Ainsi que ton salut assurent ta grandeur. |
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Tu resteras la France et la tête du monde, |
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Le vrai peuple choisi pour montrer le chemin. |
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Le peuple fraternel en qui l'amour abonde. |
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Ouvrant à tous son cœur et sa loyale main. |
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Car ton génie à toi, c'est l'humanité même, |
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L'âme du Dieu martyr saignant sur ton autel ; |
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Accepte avec orgueil cette lutte suprême, |
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Peuple, sois patient !… je te sais immortel. |
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Tourne-toi vers le Christ trop oublié naguère, |
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Ce Dieu des chevaliers et non des conquérants, |
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Qui t'employa, mille ans, à ses gestes de guerre… |
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Pour son œuvre de paix il a besoin des Francs. |
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Si tu cessais un jour de marcher la première, |
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Si tu manquais au Dieu qui t'aime et te conduit. |
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Si les ombres du Nord étouffaient ta lumière, |
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C'est que le genre humain rentrerait dans la nuit. |
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Poursuis donc ce combat sans haine, mais sans crainte : |
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Puisqu'il est à l'amour, l'avenir est à toi. |
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Seule, sans alliés, poursuis ta guerre sainte ; |
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Car nul ne t'aidera, pas mieux peuple que roi. |
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Qu'ils gardent tous leur sang, et que Dieu seul t'assiste ! |
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Qu'ils rêvent ta dépouille et te raillent entre eux : |
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Nui sang n'est assez pur dans l'Europe égoïste |
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Pour couler près du tien sur ton sol généreux. |
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Tu le donnais à flots pour le salut des autres, |
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Ce sang qui fait partout germer la liberté ; |
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Mais il en reste encore à tes soldats-apôtres |
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Pour toi, pour l'idéal et pour l'humanité. |
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Combats loyalement ces armes déloyales, |
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Ces sauvages pillards au cœur sordide et froid. |
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Et montre aux nations, tes jalouses rivales, |
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Où sont les vrais soutiens de l'honneur et du droit. |
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Tandis qu'il va, ce roi, ce lâche incendiaire. |
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Écraser les berceaux et les femmes en deuil, |
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Toi, peuple, à tes vaincus tends la main sans colère ; |
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Sois grand par la pitié comme lui par l'orgueil. |
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Qu'il entasse ton or dans ses fourgons avares, |
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Qu'il enfonce en ta chair ses ongles de vautour : |
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La terre est aux plus doux et non aux plus barbares ; |
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Tu la posséderas, France, à force d'amour ! |
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En vain tu vois périr tes villes embrasées, |
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Et tes plus nobles fils égorgés dans tes bras ; |
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Quand tu t'affaisserais sur tes armes brisées, |
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N'abdique pas l'espoir !… tu te relèveras… |
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Des malheurs surmontés tu sortiras plus forte. |
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Libre des corrupteurs et d'un chef criminel. |
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Pauvre, mais fière et pure… O ma France ! qu'importe |
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La fortune d'un jour ! ton cœur est éternel. |
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Tu répandras encor sa chaleur qui déborde. |
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Aux droits des opprimés fidèle sans retour ; |
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Toi seule tu sais vaincre avec miséricorde : |
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Tes vainqueurs de hasard l'apprendront quelque jour. |
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Tu verseras encor sur tous ces peuples sombres |
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Tes sereines clartés et ta vive raison ; |
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Par toi l'idée en feu s'échappera des ombres |
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Où ces pesants rêveurs la tiennent en prison. |
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Sans ton lucide esprit et sans ton doux génie, |
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Confus et divisés par des murs ténébreux, |
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Les peuples incertains et privés d'harmonie |
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Comme autour de Babel s'ignoreraient entre eux. |
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Au fraternel concert c'est toi qui les engage ; |
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Le jour se fait pour eux quand ta parole a lui. |
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Ils se comprennent tous en ton heureux langage, |
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Clair comme le soleil et fécond comme lui. |
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Tu ne tariras pas, ô source de lumière ! • |
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Tes flots soulèveraient la pierre du tombeau. |
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Jamais de ta splendeur, de ta liberté fière,' |
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Ces barbares obscurs n'éteindront le flambeau. |
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Tu vaincras ! Dieu te garde une ère magnifique ; |
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Mon indomptable foi me l'a su découvrir. |
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L'amour à ton enfant donne un cœur prophétique… |
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Va, je le sentirais, si tu devais mourir ! |
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Je ne suis qu'un poète inhabile aux batailles. |
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Mais ton nom prononcé m'enivre et me rend fort ; |
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Ta grands âme palpite au fond de mes entrailles ; |
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J'ai vécu de ta gloire et mourrai de ta mort. |
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Je vois ton pied, posé sur la bête cruelle, |
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Écraser d'un seul coup tant de rois scélérats… |
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J'en jure par le Dieu qui t'a faite immortelle, |
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Ne désespère point, ma mère, tu vaincras ! |
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Décembre 1870.
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