| LIVRE DEUXIÈME |
| XI |
| AU ROI GUILLAUME DE PRUSSE |
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Roi, l'homme qui vous parle est un homme de paix, |
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Un homme de prière, ami des bois épais, |
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Soumis aux justes lois, fidèle aux justes maîtres. |
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Nourri dans le respect des rois et des ancêtres. |
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Jamais un mot de lui blessant les vieilles mœurs |
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N'a brigué le succès des modernes rimeurs ; |
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Jamais, pour mendier des couronnes civiques. |
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Sa muse ne hurla sur les places publiques. |
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S'il a dit fièrement, d'un style bien trempé, |
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Son mépris de la fourbe et d'un sceptre usurpé, |
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Il brave en tous ses vers et dans toute sa vie |
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Le démagogue impur, fait de haine et d'envie. |
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Les aïeux dont il sort, dont il suit la leçon. |
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Dont il garde à son fils le modeste écusson, |
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Jugés pour leurs vertus, condamnés par le crime, |
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Mouraient sur l'échafaud du prince légitime. |
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Or voici, devant Dieu, la main levée au ciel, |
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Ce que vous dit cet homme au cœur droit et sans fiel. |
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Tu poursuis une guerre, une victoire infâmes, |
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O roi, sombre assassin des enfants et des femmes ! |
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Ton orgueil se repaît de larmes et de sang. |
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Ta sauvage fureur va toujours grandissant. |
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Comme l'horrible feu que tes hordes serviles |
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Promènent par ton ordre aux quatre coins des villes, |
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Châtiant l'orphelin, dans les bourgs envahis, |
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D'être né d'un soldat tombé pour son pays, |
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Se vengeant de l'époux sur la veuve éventrée, |
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Et faisant un désert de sa riche contrée. |
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L'incendie et le vol ont marqué tous tes pas ; |
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Gorgé de sang et d'or, tu ne t'en soûles pas ! |
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Voilà par quels hauts faits il veut qu'on le renomme, |
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Ce roi qui se prétend chrétien et gentilhomme. |
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Mais Dieu vous a jugé, Guillaume le Maudit ; |
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Vous n'êtes pas un roi, vous êtes un bandit ! |
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Toi seul et ton orgueil attisez celte guerre. |
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Dont les lâches horreurs épouvantent la terre ; |
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Il s'agit d'attacher l'Allemagne à ton char, |
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Et, Dieu l'ayant fait roi. de t'appeler César. |
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Il s'agit d'échanger un titre qu'on révère |
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Pour celui que portaient Néron, Claude et Tibère. |
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Tu veux être empereur au lieu de roi chrétien… |
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Va, ce titre infamant, tu le mérites bien ; |
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Cet exécrable fruit du meurtre et des rapines, |
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Ce titre, il fut toujours conquis sur des ruines ! |
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Va donc, poursuis ton œuvre et touches-en le prix ; |
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D'un million de morts sème le grand Paris ; |
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Lance à flots sur ses murs, piétiste hypocrite, |
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Le pétrole enflammé, ton arme favorite, |
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Et, pour que le triomphe arrive à bonne fin, |
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Appelle à ton secours et la peste et la faim. |
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Alors, parmi la cendre et les pans de murailles, |
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Des femmes, des enfants piétinant les entrailles, |
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Sur ton coursier sinistre, heureux de tout ce deuil, |
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Passe cette revue, objet de ton orgueil. |
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Écris du Champ de Mars à ta noble compagne ; |
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Signant : « César Guillaume, empereur d'Allemagne. |
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Souris au Louvre en feu quand tu savoureras |
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Des Huns et des Teutons les sauvages hourras, |
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Et sur le Carrousel fais à tes bandes ivres |
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Litière de nos arts, de nos dieux, de nos livres. |
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C'est ainsi qu'il convient à de preux chevaliers |
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De saluer encor ces murs hospitaliers, |
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Où naguère, abjurant la haine et les conquêtes, |
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L'Europe se pressait à nos paisibles fêtes. |
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Sois fier, inscris ton nom dans votre Walhalla ; |
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Prends-y ta place auguste à côté d'Attila. |
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Ton œuvre est faite, ô roi, ton œuvre très chrétienne ; |
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Repose-toi. C'est Dieu qui va faire la sienne. |
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Celte heure t'appartient, il a l'éternité ; |
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Ton gîte s'y prépare, et ton règne est compté. |
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Tu ne mérites pas que Jeanne d'Arc s'éveille ; |
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Mais peut-être ce soir la nièce de Corneille, |
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Servante d'une ferme ou fille d'un château. |
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Des flancs noirs de Marat retire son couteau, |
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Et va d'un coup pareil, pour un forfait semblable. |
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Au sale démagogue unir le roi coupable. |
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Car votre guerre à vous se fait sans foi ni loi ; |
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Vous êtes un bandit, vous n'êtes pas un roi ! |
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Régents des nations, princes, prenez-y garde : |
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Votre arrêt débattu pour un peu se retarde ; |
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Les peuples incertains, mais non plus à genoux, |
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Dans leurs calamités s'interrogent sur vous. |
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S'il ressort, après tout, de l'épreuve où nous sommes |
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Que les rois ne sont plus que des massacreurs d'hommes, |
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Si votre amour de gloire est un épouvantail |
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Pour ce siècle amoureux de paix et de travail ; |
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Si l'on sait trop qu'un roi fait, en un jour de guerre. |
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Plus de morts qu'en deux ans Danton et Robespierre ; |
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Si l'on vous voit, sanglants et fous d'ambitions, |
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Découper par lambeaux les pauvres nations, |
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A mille engins de mort user notre industrie, |
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Et tourner la science en œuvre de tuerie ; |
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Si la bombe et l'obus, dans vos jeux triomphants. |
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Choisissent à plaisir la femme et les enfants ; |
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Si vous allez porter, dans vos blocus infâmes. |
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La famine et la peste à des millions d'âmes ; |
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Si pour les orphelins broyés dans la maison |
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Un prince a les douceurs du cordonnier Simon ; |
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Si dans leur lâcheté nous découvrons égales |
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La bête populaire et les bêtes royales… |
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O rois, dignes objets de haine et de mépris, |
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L'Europe de vous tous sera libre à tout prix. |
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Et moi, fils de parents zélés pour la couronne, |
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Morts pour votre pouvoir et pour votre personne, |
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Moi que tous les tribuns trouvent sourd à leur voix. |
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Qui garde au fond du cœur l'amour des vieilles lois |
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Et porte hautement le deuil des vieilles races. |
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Qui professai toujours l'horreur des populaces… |
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En vous voyant finir sous le couteau sacré. |
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Moi, poète et chrétien, ô rois, j'applaudirai. |
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Va donc, la Bible en main, va jusqu'au bout, Guillaume ! |
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Achève d'égorger, de piller ce royaume ; |
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Ta race et toi portez inscrite à votre flanc |
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La malédiction de tout le peuple franc. |
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La sainte Némésis a sifflé sur vos têtes. |
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Mes vers dureront plus, ô roi, que tes conquêtes ; |
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Ils porteront plus loin que ton lâche canon. |
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Le sang dégouttera des lettres de ton nom. |
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Ton peuple quelque jour, maudissant sa victoire, |
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T'arrachera du front un laurier scélérat ; |
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Et tu seras cloué par la main de l'histoire |
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Entre Bonaparte et Marat. |
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Décembre 1870.
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