| LIVRE DEUXIÈME |
| X |
| AUX SOLDATS |
| ET AUX POÈTES BRETONS |
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A MON AMI ÉMILE GRIMAUD
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| I |
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Ne me réveille pas de ma stupeur mortelle ; |
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Ami, ne me dis plus : « Ta Muse, où donc est-elle ? |
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L'écho des bois sanglants, témoins de nos revers, |
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Appelle un autre bruit que le bruit de mes vers ; |
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Et, condamné par l'âge à déposer les armes, |
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Je dois à nos douleurs le silence et des larmes. |
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Ah ! si j'étais encor, chez les pâtres gaulois, |
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Un alerte chasseur, souple comme autrefois, |
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D'un œil sûr dirigeant le plomb des carabines, |
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Et d'un jarret d'acier franchissant nos ravines, |
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Je bondirais alors sur ces infâmes loups. |
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Et mes cris s'entendraient d'aussi loin que mes coups ! |
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Alors, ne rêvant plus que vengeance et victoire. |
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Sur les coteaux lorrains, ou sur tes bords, ô Loire ! |
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L'essaim des francs-tireurs me verrait accourir, |
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Et j'oserais chanter, étant prêt à mourir. |
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Mais, débile, impuissant, courbé sous la défaite. |
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Je n'ai plus qu'à m'asseoir et qu'à voiler ma tête |
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Et dans l'ombre, envieux de vos vaillantes morts, |
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Je n'ai plus qu'à finir, étouffant de remords. |
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Peut-être, malgré l'âge et le froid qui me gagne, |
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Si j'étais parmi vous, ô fils de la Bretagne, |
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O Celtes vendéens, revêtus de la croix. |
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Et qui du barde encore aimez la rude voix, |
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Peut-être à vos côtés, paysans invincibles, |
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Mon cœur retrouverait quelques hymnes terribles. |
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Et ma rage, enivrant vos sacrés bataillons, |
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Soulèverait, là-bas, les pierres des sillons. |
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Mes vers, sonnant la charge et jamais la retraite, |
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Seraient votre clairon, Cathelineau ! Charette ! |
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Pour qu'un même boulet, fauchant le premier rang. |
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Mêlât mon sang obscur à votre illustre sang. |
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Mais, dans les tristes murs où j'achevais de vivre, |
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Pas une âme à guider, pas un exemple à suivre ! |
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Pas un rayon sacré ne vient me rajeunir, |
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Et le présent hideux me salit l'avenir. |
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Quand l'affreux Allemand viole notre terre, |
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Quand, vous tous, vous marchez au même cri de guerre. |
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Ici, notre ennemi, qu'on pourchasse en tout lieu. |
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Ce n'est pas l'étranger, c'est le prêtre, c'est Dieu. |
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Héroïques soldats, républicains austères, |
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Nous allons vaillamment piller des monastères |
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Et jeter en prison, de par la liberté, |
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L'homme de la prière et de la charité. |
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Armés jusques aux dents, nos braves, sans obstacle. |
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Vont des vases sacrés vider le tabernacle ; |
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Étendus par troupeaux sur le parvis divin, |
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Ils y cuvent en paix le blasphème et le vin. |
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Ils ont dans les tombeaux, du bout des baïonnettes. |
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Ignobles chercheurs d'or, remué les squelettes. |
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Pour sauver la patrie et pour fonder les lois, |
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Voilà, jusqu'à ce jour, nos plus dignes exploits ! |
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Sur l'hôte ! communal, comme du haut d'un bouge, |
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Flotte un sanglant torchon, le hideux drapeau rouge, |
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Pour dire à tous les yeux, attestant nos excès. |
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Que les gens et le sol n'ont plus rien de français. |
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Maudits et supportés par le bourgeois tranquille, |
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Cinquante jacobins tyrannisent la ville. |
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Et tout homme de bien qui veut parler raison |
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Risque, en attendant mieux, de coucher en prison. |
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Ami, comment veux-tu que le poète chante |
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Chez cette horde inepte encor plus que méchante ? |
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Qui donc m'écouterait ? qui pourrais-je émouvoir. |
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Nommant ici la France et prêchant le devoir ? |
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Le maître fléchirait dans une œuvre pareille : |
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Marat ôte chez nous la parole à Corneille. |
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| II |
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Mais pour vous, ô Bretons ! ô Celtes de l'Arvor ! |
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Pour vous, ô Vendéens ! je suis poète encor ! |
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Mon ardeur qui s'éteint, mon humble voix qui tombe, |
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Sauront vous saluer même au seuil de la tombe ; |
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Et Dieu m'accordera, pour la suprême fois, |
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De sonner la bataille à nos vieux clans gaulois. |
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Allez donc, ô géants, ô Bretagne, ô Vendée ! |
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Allez, Saints de l'Anjou ! |
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De sauvages impurs la France est inondée ; |
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Peuple chrétien, debout ! |
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C'est notre Dieu sanglant qui vous appelle aux armes, |
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Qui vous commande ici. |
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Saint Louis, Jeanne d'Arc, les yeux baignés de larmes. |
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Vous adjurent aussi. |
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Il s'agit de leur France et de son âme entière ; |
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Car le Teuton vainqueur |
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Veut moins, dans son orgueil, rogner noire frontière |
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Qu'égorger notre honneur ! |
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Il rêve d'effacer la France de l'histoire, |
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Par le fer, par le feu, |
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Et de faire servir son infâme victoire |
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A nier notre Dieu. |
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Il rêve de fonder un droit contraire au nôtre, |
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D'affirmer hautement |
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Que le peuple français n'est plus le peuple apôtre, |
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Que la liberté ment. |
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Aux armes, fiers Bretons, fils de libres ancêtres, |
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Qui, Seuls dans l'univers, |
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N'avez jamais fléchi sous Rome et sous des maîtres. |
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Jamais porté de fers ! |
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Aux armes, Vendéens, dont la race héroïque |
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De paysans-soldats. |
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Quand l'Europe tremblait devant la République, |
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Seule ne tremblait pas ! |
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Bretons et Vendéens, famille encor meurtrie |
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De nos injustes coups, |
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Vengez-vous, ô martyrs, en sauvant la patrie : |
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Les Bleus comptent sur vous. |
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Invoquant tousses fils, la France exténuée |
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Les voit tous accourir ; |
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Que du même étendard elle soit saluée |
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Par ceux qui vont mourir. |
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Vendéens et Bretons, la France vous contemple ; |
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Montrez-nous le chemin ! |
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Notre scandale hier, aujourd'hui notre exemple, |
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Paris vous tend la main. |
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Paris ! c'est avec vous la suprême espérance ; |
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Il va reconquérir |
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Le droit de se nommer la tête de la France : |
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Ses fils savent mourir. |
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Notre Athène a, d'un coup, monté plus haut que Sparte |
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Et lavé son affront ; |
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Elle a poussé du pied l'infâme Bonaparte : |
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Les dieux lui reviendront. |
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Républicains, chouans, nous n'avons plus qu'une âme : |
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Arrière les Césars ! |
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Trochu, l'ardent Breton que tout Paris acclame. |
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Veille sur nos remparts. |
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C'est à vous, paysans, d'achever l'œuvre sainte ; |
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Debout les vieux Gaulois ! |
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Et fauchons l'étranger sous cette ferme enceinte |
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Du temple de nos lois. |
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Lutèce vous attend, l'Europe vous regarde, |
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O guerriers de l'Arvor ! |
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Que Dieu, pour vous guider, suscite un puissant barde |
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Dont la harpe soit d'or ; |
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Qu'il réveille vos morts au fond de leurs cavernes, |
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Vos aïeux en courroux ! |
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Je vous jette ce cri du pied des monts arvernes, |
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Moi, Celte comme vous. |
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Octobre 1870.
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