| LIVRE DEUXIÈME |
| VIII |
| LE NOUVEAU JARDIN DU LUXEMBOURG |
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Le sacrilège est consommé ! |
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Cherche, ô muse, un nouvel asile ; |
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En frappant ce sol bien-aimé, |
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C'est toi, c'est l'esprit qu'on exile. |
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Au lieu de ce vague horizon |
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Tout vert de lierre et de charmilles, |
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Le voilà fermé sous des grilles, |
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Le vieux jardin mis en prison. |
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Adieu l'école buissonnière, |
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Où tout un siècle avait rêvé. |
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Sur tes printemps, ô Pépinière, |
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On jette un linceul de pavé. |
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A ces branches qu'on t'a laissées |
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Nul ne cueillera plus de fruit ; |
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Car la fleur des fines pensées |
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Meurt de la poussière et du bruit. |
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Au lieu des treilles abattues, |
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Du frais verger sans ornement, |
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On prodiguera vainement |
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Les boulingrins et les statues. |
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Nous verrons sur le sable fin |
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Traîner le velours et la soie… |
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Ah ! notre vieux quartier latin, |
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Voici le luxe, adieu la joie ! |
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Adieu le sentier des amours |
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Piétiné par la multitude ; |
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Roulez, chars, canons et tambours, |
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Plus de silence, adieu l'étude ! |
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Autour du Jardin replanté |
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Le boulevard règne et gouverne : |
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Le rossignol se sent guetté |
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Des fenêtres d'une caserne. |
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La foule encor sous les lilas |
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Tourbillonne autour des corbeilles ; |
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Mais nous n'entendrons plus, hélas ! |
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Ni les songeurs ni les abeilles. |
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Où fredonnaient les beaux esprits. |
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Mugiront de lourdes fanfares ! |
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Ce n'est plus là notre Paris, |
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On l'a refait pour les barbares ! |
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Chaque jour un nouveau décor |
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Naît de la pierre obéissante : |
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Les murs se font de marbre et d'or, |
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Mais l'âme est à jamais absente. |
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Du passé qu'il ne reste rien ! |
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Que, dans la cité des ancêtres, |
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L'étranger seul soit citoyen ; |
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Les mieux payants seront nos maîtres. |
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Vieille idole du souvenir. |
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Tombe sous les marteaux profanes ! |
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Ces palais neufs vont se garnir |
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De boyards et de courtisanes. |
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Mille essaims de riches pervers |
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S'ébattront dans notre héritage… |
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Et les sots de tout l'univers |
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Viendront saluer votre ouvrage. |
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Juin 1867.
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