| LIVRE DEUXIÈME |
| I |
| HYMNE A L'ÉPÉE |
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Fils des Francs ! aimons notre épée ; |
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Son acier nous va mieux que l'or ; |
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Et Dieu, qui l'a si bien trempée. |
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Veut, par nous, s'en servir encor. |
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La paix, ici-bas, n'est qu'un rêve. |
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Un peuple en abdiquant le glaive |
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Abdique et son nom et ses droits. |
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Malheur aux races amollies |
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Reniant leurs saintes folies, |
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Et brisant l'épée ou la croix ! |
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Toi qui du glaive des ancêtres |
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Trouves le fer lourd à ta main, |
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Apprends à ramper sous des maîtres |
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Tu seras esclave demain. |
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Dieu nous donne à chacun nos armes ; |
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La vierge a l'éclat de ses charmes, |
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Ses yeux invitant au bonheur ; |
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Un respect entoure l'enfance, |
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Elle a ses larmes pour défense… |
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L'homme a son épée et l'honneur. |
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L'acier porté par l'homme libre |
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N'insulte pas à l'innocent ; |
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Sa vertu vient faire équilibre |
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Entre le faible et le puissant. |
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Guerrier ! moi, j'ai lu dans ton âme |
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Brillante aux yeux comme ta lame ; |
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Dès longtemps j'ai su te chérir ; |
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Quand j'érige ici ta statue, |
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Ce n'est pas à l'homme qui tue. |
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Mais à l'homme qui sait mourir. |
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Celui qui frappe avec le glaive |
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Périt par le glaive à son tour ; |
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Il le sait ! la mort qui l'enlève |
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L'a vu sourire avec amour. |
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Pour aller où l'attend le sage, |
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Il choisit le plus court passage, |
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Toujours prêt quand il faut partir ; |
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Baptisé dans le sang qu'il donne, |
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Il reçoit, là-haut, sa couronne |
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Des mains du Dieu qui fut martyr. |
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Oui, même aux jours vils où nous sommes, |
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L'empire est au plus généreux ; |
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Et ceux-là seront rois des hommes |
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Qui ceindront le glaive pour eux. |
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Car tu n'es pas, ô noble épée, |
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Tu n'es pas la force usurpée |
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Du bras qu'un hasard fait vainqueur ; |
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C'est l'âme, après tout, qui te porte ; |
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Tu n'obéis qu'à la plus forte, |
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Et tu vaux ce que vaut le cœur. |
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J'aime à voir jaillir l'étincelle |
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Du casque et des glaives d'acier ; |
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La splendeur dont l'arme ruisselle |
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Vient d'ailleurs que du fer grossier. |
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Dans l'éclair des lames guerrières |
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J'ai puisé de saintes lumières. |
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J'ai lu patrie, honneur et foi ; |
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Et j'entends, au choc des armures, |
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Parler, plus haut que mes murmures, |
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Un Dieu qui se réveille en moi. |
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La nature en nos mains abdique.. |
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Tu le dis, orgueilleux savoir ! |
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Mais le fer de l'âge héroïque |
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Est le ressort de ton pouvoir. |
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Toi, poète, en ton vain délire, |
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Sais-tu pourquoi l'or de ta lyre |
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Conserve encore une vertu ? |
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C'est que tu naquis de l'épée, |
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Et que tu vis sur l'épopée |
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Où tes pères ont combattu. |
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En brisant leurs lances hautaines, |
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Crois-tu, dans ta sainte ferveur, |
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Rompre aussi le faisceau des haines |
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Et foncier la paix, ô rêveur ? |
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Crois-tu que ta voix fera taire, |
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Mieux que le clairon militaire, |
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Les clameurs des ambitions, |
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Et qu'une plume de ton aile |
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Renversera l'hydre éternelle |
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Qui surgit de nos passions ? |
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Non ! le soldat fier de lui-même |
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Gardera sou fer sans remords ; |
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Sa main n'est pas la main qui sème |
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Les cruels ferments de la mort. |
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Quand l'éclair des armes de guerre, |
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Éteint dans ta forge vulgaire, |
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N'offusquera plus tes regards, |
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Crains de voir s'allumer sans nombre |
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Et luire, à chaque pas, dans l'ombre, |
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L'affreuse lueur des poignards. |
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Malheur au peuple de faux sages |
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Qui déposera le premier |
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Le glaive sacré des vieux âges |
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Et l'orgueil du noble cimier ! |
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En vain sur la terre il déploie |
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Ses beaux tissus d'or et de soie ; |
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Il roule sur des chars de feu ; |
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Le monde entier court à ses fêtes. |
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Et l'on demande à ses prophètes |
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Ce qu'ils daignent penser de Dieu. |
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Tous ces trésors dont lu te pares, |
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O toi qui ne sais plus mourir ! |
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Ils appartiennent aux barbares |
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S'ils veulent bien les conquérir. |
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Vantez-moi tous vos arts serviles ! |
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J'entends, aux portes de vos villes, |
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Des pieds lourds chaussés d'éperons ; |
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Et les esclaves des Vandales |
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Viennent essuyer leurs sandales, |
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O rêveurs, sur vos nobles fronts. |
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La science est là qui nous raille, |
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Sans voir à deux pas le tombeau, |
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Lorsqu'avec un fer de bataille |
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Tu forges quelque outil nouveau. |
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Va ! sous sa forme pacifique, |
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L'acier que ta mollesse abdique |
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Devient plus homicide encor ; |
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Poussé par ta sombre avarice, |
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Il sacrifie à chaque vice, |
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Et nous frappe aux pieds du veau d'or. |
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Mais restons ceints du glaive, ô frères ! |
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L'étranger fût-il endormi… |
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Troublé par mille instincts contraires. |
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Chacun porte en soi l'ennemi. |
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Toujours quelque horde sauvage |
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Rôde en nos cœurs et les ravage, |
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Les incline au joug de l'enfer ; |
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Trop souvent nous sentons notre âme |
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Se prendre à quelque nœud infâme |
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Qu'il faut trancher avec le fer. |
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Donc, ô vous, restez ceints du glaive. |
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Fiers amants de la liberté ! |
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La vie est un combat sans trêve |
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Pour le droit toujours insulté. |
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Restez armes en sentinelles, |
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Amis des gloires éternelles, |
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Luttez pour les cœurs défaillants ; |
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Veillez dans votre armure austère ; |
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Dans le ciel comme sur la terre |
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La paix n'appartient qu'aux vaillants. |
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Gloire à l'épée ! il faut encore, |
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O ma France, en charger ta main ! |
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L'éclat du fer qui te décore |
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Est le soleil du genre humain. |
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Tout va crouler si tu chancelles ; |
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Ta parole a des étincelles |
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Sans qui tout n'est qu'obscurité ; |
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Et, quand tu gardes le silence. |
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Un rayon du bout de ta lance |
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Éclaire encor la vérité. |
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D'autres sur le luth d'Ionie |
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Peindront mieux les molles douleurs, |
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Diront avec plus d'harmonie |
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L'accord des sons et des couleurs. |
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Mais toi, France, ouvrant ta poitrine, |
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Verse ton sang et ta doctrine, |
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Par qui tout l'univers se meut. |
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Ta croisade n'est pas fermée ; |
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Sois toujours la parole armée, |
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Et frappe en criant : Dieu le veut ! |
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