| LIVRE PREMIER |
| XV |
| ADIEUX A LA SATIRE |
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Reviens sur les hauteurs où sont tes vrais domaines, |
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Où, dans nos grands amours, meurent toutes les haines, |
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Muse ! et fermons ce livre écrit sans le prévoir ; |
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Livre amer et dicté par un âpre devoir. |
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C'est assez d'un combat sans espoir de victoire. |
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Mais à nos cœurs sans fiel la haine est méritoire ; |
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Nous n'avons pas vengé notre querelle à nous. |
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Et Dieu nous doit le prix de nos jours de courroux ; |
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Lui seul nous a conduits dans ces luttes sans joie |
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Où le cygne amoureux s'est fait oiseau de proie. |
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Il est dur au penseur de quitter l'infini, |
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Les splendides sommets d'où rien ne l'eut banni, |
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De fuir l'éternité pour le siècle où nous sommes ; |
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Il est dur do quitter les forêts pour les hommes. |
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Nul, caché plus longtemps sous ces rideaux épais, |
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N'a vécu, plus que moi, de prière et de paix. |
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Sans donner un regard à rien de a qui passe, |
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J'ai voulu vers mon Dieu voler en plein espace. |
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J'habitai sur l'Horeb. J'ai marché, jusqu'au soir. |
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Avec ceux qui portaient la harpe et l'encensoir ; |
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Chez ces douces tribus à l'autel réservées, |
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Qui tiennent vers les cieux leurs mains toujours levées, |
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Et qui, loin de la plaine où l'on verse le sang. |
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Prennent part au combat… mais rien qu'en bénissant. |
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Quand mon cœur débordait jusqu'aux cités prochaines, |
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Il distillait un miel comme le tronc des chênes ; |
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Je répandais comme eux, nourri de leurs leçons, |
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La douceur et la force en d'austères chansons. |
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Mais cette austérité n'avait rien de morose ; |
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Par le côté divin j'embrassais toute chose ; |
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Marchant vers l'avenir avec sérénité, |
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Je poursuivais d'amour l'invisible beauté. |
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Certes, je savais bien, dans nos bois, sur nos cimes, |
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Que mille impurs pythons rampaient dans les abîmes. |
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Que la fraude et l'erreur trônent chez les humains, |
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Que l'agneau s'y déchire aux buissons des' chemins, |
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Et qu'armé pour le droit chez un peuple en délire, |
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Tout poète a son arc aussi bien que sa lyre. |
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Mais j'ai pu, sans faiblesse, oubliant nos travers. |
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Perdre au milieu des bois mes flèches et mes vers ; |
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Dans nos cités, alors, sentinelle rigide, |
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Portant aux yeux de tous sa lance et son égide, |
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La liberté veillait près de la foi, sa sœur, |
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Et toute noble cause avait son défenseur. |
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J'ai pu fuir, à vingt ans, nos disputes civiles. |
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Nul danger n'attirait un grand cœur dans les villes ; |
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Sans crainte, on choisissait le jour, l'heure et le lieu, |
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Pour attaquer le vice et pour confesser Dieu. |
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On y trouvait la palme et non pas le martyre. |
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La vérité servait à qui savait la dire ; |
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C'était un grand honneur pour très peu de péril… |
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Je me taisais ! J'errais cueillant les fleurs d'avril. |
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D'autres jours sont venus : chacun ferme la bouche ; |
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Le laquais s'est montré sous le tribun farouche. |
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Moi, j'ai jugé ce temps qui tue à petit bruit ; |
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Dès le premier bourgeon j'ai deviné le fruit. |
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Quand l'histoire au mensonge eut donné la parole, |
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J'abdiquai mon silence et tout penser frivole. |
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Vingt ans déjà passés, j'écrivais tristement |
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Ces deux vers à la fin d'un pieux monument : |
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« Ami, tu le sais bien, dans l'ère qui commence. |
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Malheur à l'âme fière, à tout homme qui pense. » |
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j'ai brigué ce malheur et j'y suis parvenu. |
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Mon cœur a débordé, trop longtemps contenu ; |
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J'ai quitté mes déserts, l'idéal qui m'attire ; |
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Ma symphonie en pleurs a dardé la satire. |
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Et j'ai brandi le fouet, et le fouet a mordu… |
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Advienne que pourra, j'ai fait ce que j'ai dû. |
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Honte à qui sait mentir avec la poésie, |
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Qui berce en vains accords sa noble fantaisie. |
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Qui, paisible histrion, sans s'indigner de rien. |
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N'a jamais, sous l'auteur, trahi le citoyen ; |
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A qui put empiler volume sur volume |
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Sans qu'on ait su jamais quel dieu guide sa plume. |
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Quand son lecteur le presse, il cache en divaguant |
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S'il est pour Mahomet, Jésus ou Tervagant. |
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Ni blanc ni noir, jamais ce prudent ne hasarde |
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D'attacher à son nom l'une ou l'autre cocarde. |
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Impassible aux douleurs qui ne l'atteignent pas, |
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La honte lucrative a pour lui des appas ; |
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Il veut enrubanner le griffon qu'il chevauche ; |
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L'art n'est, entre ses mains, qu'une exquise débauche ; |
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Pour César ou Caton il n'a jamais pris feu ; |
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Il a ses vanités pour patrie et pour dieu. |
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Fallait-il, moi croyant, me courber au silence ? |
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Mériter ces soupçons de lâche indifférence ? |
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Non ! Je veux que mes vers, s'ils sont un jour relus, |
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Témoignent de mon cœur quand je ne serai plus. |
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Je veux qu'en abhorrant cette époque et ses vices, |
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On ne me compte pas pour un de leurs complices. |
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Mes fils, au moins, sauront que, jamais résigné. |
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Dans l'ombre et sous le joug je vivais indigné ; |
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Que j'ai voulu garder leur nom sans flétrissures. |
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Ils sauront qu'insensible à mes propres blessures. |
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Mais jaloux pour la France et pour le nom chrétien. |
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Je n'ai jamais haï que par amour du bien. |
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J'ai voulu témoigner pour la muse elle-même. |
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Pour mes saintes forêts, pour les hauteurs que j'aime. |
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Pour l'idéal rêvé dans mon premier printemps, |
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Pour la nature où Dieu parle dans tous les temps. |
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Pour tout ce qu'elle enseigne au cœur qui la fréquente, |
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Pour les torrents, les lacs, pour la neige éloquente. |
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Je veux qu'on sache à quoi la solitude sert |
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Et quels mâles pensers je cueillais au désert. |
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Que l'on n'accuse plus d'inertes rêveries |
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Mes contemplations au vertige aguerries, |
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Le combat de Jacob longuement soutenu |
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Et le sacré colloque avec l'hôte inconnu. |
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On a cru qu'à l'entour de nos cimes glacées |
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Le froid en lourd nuage épaissit la pensée. |
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Dites si, pour jaillir d'un plus profond azur, |
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Le trait que j'ai lancé vous paraît plus obscur, |
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Si j'ai vu, de là-haut, d'un œil timide et louche, |
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Et si ma langue apprit à trembler dans ma bouche. |
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Je suis venu ; j'ai mis mon cœur à découvert |
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Comme quand je parlais à Dieu dans mon désert. |
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J'ai dit la vérité, toujours si mal reçue. |
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Sur nos chênes gaulois j'ai pris une massue. |
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O montagne ! ô forêt d'où j'ai tout apporté ! |
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Mon livre est né de vous comme la liberté ; |
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Et j'ai su, moi chétif, après tant de poètes. |
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Ce qu'un vers rude et franc peut causer de tempêtes. |
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J'ai soulevé les flots du mensonge alarmé. |
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Autour de moi l'orage est loin d'être calmé. |
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Et j'entends de la grève, où ma barque s'échoue, |
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Bouillonner et gronder cet océan de boue |
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Qu'importe ! A vous haïr instruisant nos neveux, |
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Mon livre existera, c'est tout ce que je veux. |
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J'ai dû faire, à mon tour, œuvre d'homme ! Elle est faite. |
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Je retourne au désert qui se met tout en fête. |
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J'y reprends pour toujours l'amitié des hauts lieux ; |
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J'y veux goûter encor le colloque des dieux. |
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Et, poursuivant mon rêve à travers l'invisible, |
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Chanter sans crainte, armé de mon dédain paisible. |
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Je sais bien qu'on verra, dans leurs chenils divers, |
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Des meutes de laquais japper contre mes vers ; |
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De par l'égalité, son heureuse patronne. |
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Tel démocrate ira criant : « Qu'on le bâillonne ! » |
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Épargnez-vous ce soin, délateurs ! j'ai fini ; |
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Du monde où vous régnez je pars, je suis banni ; |
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Je vais rejoindre au loin tous mes dieux qu'on insulte |
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Aux Muses de la paix je rapporte mon culte. |
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J'ai trop souillé mes yeux de ce spectacle impur ; |
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J'ai besoin d'essuyer mes regards à l'azur. |
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C'est trop d'un jour entier perdu dans la satire ; |
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Ne tressons plus en fouet les cordes de la lyre. |
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Reviens, chaste idéal qui m'inspiras mes chants ! |
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J'ignore à tout jamais les sots et les méchants. |
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J'ai repris mon voyage avec les bons génies. |
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Mon oreille et mon cœur vont droit aux harmonies, |
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Et mon œuvre appartient, quel que soit l'avenir, |
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A ce qu'il faut aimer, à ce qu'il faut bénir. |
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