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Il est des temps heureux et fiers de leur bassesse ; |
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Le nom seul de l'honneur les irrite et les blesse ; |
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Temps où chacun vous toise et se dit insulté. |
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Si bas que l'on murmure un mot de liberté ; |
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Où le plus brave est pris d'une épouvante extrême |
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S'il vous entend parler comme il pense lai-même ; |
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Où l'homme véridique est plus qu'un importun ; |
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Où la sainte franchise est l'ennemi commun ; |
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Des temps où l'on craint tout plus que sa conscience ; |
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Où chaque homme est à l'autre objet de défiance ; |
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Où l'on courbe l'échine, où l'on baisse le ton, |
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Sans trop savoir pourquoi, mais flairant le bâton ; |
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Où nul, grand ou petit, n'est posé sur son centre |
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Et sûr de ne pas choir que s'il marche à plat ventre ; |
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Où, pour avoir porté tout naturellement |
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Ses reins et son cou droits et parlé clairement, |
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Et dit, sans hésiter et sans rien en rabattre, |
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Qu'il fait jour à midi, que deux et deux font quatre, |
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On voit les bourgeois fuir et détourner les yeux |
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Ou vous lorgner d'un air fin et malicieux, |
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N'osant pas décider si l'auteur d'un tel crime |
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Est plus fou, plus méchant, plus bête ou plus sublime. |
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Les gens indépendants, le sage, l'homme expert |
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Vous plaindront, penseront : « Pauvre hère, il se perd ! |
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« Que diable aussi — diront vos amis en colère — |
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Fait-il dans cette arène et dans cette galère ? » |
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Et vous aurez pour vous, sans prétendre à plus rien, |
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Trois ou quatre grands cœurs… y compris votre chien. |
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