| LIVRE PREMIER |
| XII |
| LA GUERRE |
| I |
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Le vautour de la guerre a faim de nos entrailles ; |
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Livrez-lui ces fils, votre orgueil, |
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Mères ! et leur disant l'adieu des funérailles, |
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Fermez sur eux vos cœurs en deuil. |
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| 5 |
Avant le plomb fatal, baisez cos mâles joues, |
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Ces fronts faits aux graves travaux ; |
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Pressez ces flancs promis aux étreintes des roues, |
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Aux pieds de fer des noirs chevaux. |
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Vierges qu'ils entraînaient dans la valse joyeuse, |
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| 10 |
Pleurez, fuyez ces prés charmants, |
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Où s'ébattront, demain, les louves sous l'yeuse, |
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Parmi les cadavres fumants. |
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Nos champs sont envahis par les bêtes de proie, |
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Nos champs privés de laboureurs. |
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| 15 |
A chaque place où Dieu fit fleurir une joie |
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Les rois ont semé des fureurs. |
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L'azur est sillonné d'astres de fer ; la bombe, |
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Prélude horrible des assauts |
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Où le viol rugit sur l'autel, sur la tombe. |
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| 20 |
S'en va foudroyer les berceaux. |
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Les actives cités pleurent comme des veuves. |
12 |
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L'Europe, mère du savoir, |
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S'obscurcit et se tait. La muse au bord des fleuves |
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Suspend son luth voilé de noir. |
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| 25 |
Le feu court sur le sol, le fer pleut de la nue ; |
12 |
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Les vieux volcans se sont rouverts ; |
8 |
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Les peuples effarés croiront l'heure venue |
12 |
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Où Dieu va briser l'univers. |
8 |
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| II |
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Et pourquoi tant d'horreurs ? pourquoi, s'est dit le sage, |
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| 30 |
S'est dit l'esprit sous ses bâillons, |
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Pourquoi ces murs croulants, ces flammes, ces carnages, |
12 |
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Ce sang qui coule à pleins sillons ? |
8 |
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Ah ! c'est qu'il faut parquer sous des maîtres rigides |
12 |
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De plus nombreux troupeaux humains. |
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| 35 |
Changer en sceptres d'or les houlettes des guides, |
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Et mettre un globe dans leurs mains ; |
8 |
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Pour que d'humbles cités, reines dans leurs murailles, |
12 |
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Libres des courtisans pervers. |
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Aillent grossir la part des gagneurs de batailles |
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| 40 |
Qui se découpent l'univers ; |
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Pour que tout citoyen soumis à des lois pires, |
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Créé sujet par le canon, |
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Plonge, atome sans droits, dans la mer des empires |
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Et porte un chiffre au lieu d'un nom ; |
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| 45 |
Qu'entre les grands États promis aux tyrannies, |
12 |
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Pas un hameau, si reculé, |
8 |
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N'offre sa république aux vérités bannies. |
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Son pain noir au sage exilé. |
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C'est pour que le sculpteur, au front des capitaines |
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| 50 |
Tressant le laurier souverain, |
8 |
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Creuse un moule éternel à ces faces hautaines |
12 |
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Qui nous insultent dans l'airain ; |
8 |
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Que la loi, consacrant la grandeur usurpée, |
12 |
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Soit l'âpre vouloir du plus fort ; |
8 |
| 55 |
Qu'une aveugle Thémis nous juge avec l'épée, |
12 |
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Que tout arrêt donne la mort ; |
8 |
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Pour que tout soit de fer chez un peuple machine ; |
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Que le penseur, mol histrion, |
8 |
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Prônant la servitude, aille courber l'échine |
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| 60 |
Sous le cep du centurion. |
8 |
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Voilà pour quel triomphe il faut que ton fils meure ; |
12 |
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Pourquoi ton sang coule, ô Rachel ! |
8 |
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Pourquoi le recruteur entré dans ta demeure |
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Y laisse un désert éternel. |
8 |
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| III |
| 65 |
Ah ! quand le citoyen d'une cité sans maître |
12 |
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Doit sauver les lois en mourant ; |
8 |
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S'il s'agit de garder la terre des ancêtres |
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Vierge des pas d'un conquérant ; |
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Quand, la liberté sainte aux flots des mercenaires |
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| 70 |
Opposant ses trois cents soldats, |
8 |
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On suit, sous le drapeau des hardis volontaires. |
12 |
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Non Xerxès, mais Léonidas ! |
8 |
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Lorsque VOS fils armés pour les droits de leurs villes |
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Teindront de leur sang généreux |
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| 75 |
Les sentiers de l'Argonne ou ceux des Thermopyles, |
12 |
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Mères ! ne pleurez pas sur eux. |
8 |
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Au dernier qui vous reste attachez, pour qu'il parte, |
12 |
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Ses éperons de chevalier, |
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Et dans un fier adieu dites-lui comme à Sparte : |
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| 80 |
« Avec ou sur ton bouclier ! » |
8 |
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Que l'aïeul affaissé sous la cotte de mailles, |
12 |
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L'aïeul aveugle aux pas pesants, |
8 |
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Marche et frappe à tâtons, dans ces saintes batailles, |
12 |
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Conduit par l'enfant de dix ans ! |
8 |
| 85 |
Alors n'éveillez pas la pitié qui s'est tue, |
12 |
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Muses, mais volez aux remparts |
8 |
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Quand la patrie en deuil a crié : « Meurs ou tue ! » |
12 |
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Chantez la hache et le poignard. |
8 |
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| IV |
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Mais si l'avide orgueil arme le bras des princes. |
12 |
| 90 |
Quand deux rois s'en vont, sans remords, |
8 |
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Jouer au jeu cruel d'extorquer des provinces |
12 |
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Au prix d'un million de morts ; |
8 |
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Quand, pour se blasonner du nom d'une victoire, |
12 |
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Les pâles chefs des légions, |
8 |
| 95 |
D'égorger avec art briguant l'atroce gloire, |
12 |
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S'élancent sur les nations, |
8 |
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Muses, de ces forfaits ne soyez pas complices ! |
12 |
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Les martyrs, voilà vos héros ! |
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Armez-vous de l'iambe et vouez au' supplice |
12 |
| 100 |
La mémoire et l'art des bourreaux. |
8 |
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D'autres enlaceront les rimes en guirlandes |
12 |
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Sous les idoles des Césars ! |
8 |
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Toi, quand passe Bellone avec ses sombres bandes, |
12 |
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Chante la paix, mère des arts ! |
8 |
| 105 |
Chante la liberté que la discorde exile ! |
12 |
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Rappelle aux peuples désunis |
8 |
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Les gloires du travail et la vertu civile… |
12 |
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Ose frapper, toi qui bénis ! |
8 |
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Toi qui vas, s'il le faut, suppliante et courbée. |
12 |
| 110 |
Dire aux rois pasteurs des humains |
8 |
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Qu'une seule prière aux pieds de Dieu tombée |
12 |
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Éteint la foudre dans ses mains… |
8 |
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Muse ! insulte à ces rois dont le temple s'élève |
12 |
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Sur des montagnes d'ossements, |
8 |
| 115 |
Va sous ton vers de bronze à l'épreuve du glaive |
12 |
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Broyer ces lauriers infamants. |
8 |
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Mai 1866.
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