LIVRE PREMIER |
XI |
LA CHASSE AUX VAINCUS |
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Assez de fade encens, fermez les cassolettes ! |
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Commandez à Vulcain des armures complètes, |
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Muses ! le temps est bon pour gagner des écus |
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En jouant du couteau sur les partis vaincus. |
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Sus aux blessés ! qu'on frappe et d'estoc et de taille. |
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Faites-nous respirer, sur le champ de bataille, |
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La douce odeur qu'exhale, au nez des gens de bien, |
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Le corps d'un ennemi... surtout d'un citoyen, |
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« Ces morts-là sentent bon », disait un jour à Rome |
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Un de vos souteneurs, fort gras et fort bel homme. |
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En chasse, en guerre, et sus à ces vieux entêtés ! |
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Mettez flamberge au vent ; on nous tient garrottés. |
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Et si l'acier vous manque, ô filles de Voltaire ! |
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Égratignez, au moins, les gens qui sont par terre. |
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Hourrah ! pour le progrès, pour ces bons garnements, |
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Qui changent de partis autant que vous d'amants. |
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Daubez ces maladroits, dignes du temps barbare, |
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Qui, figés dans l'honneur, sont raides comme barre, |
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Et qui n'acceptent pas des mobiles destins |
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Part dans tous les succès et dans tous les butins. |
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Sus aux quelques badauds, fiers d'un serment unique, |
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Qui rêvent de leur prince ou de leur république ; |
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Qui font à la victoire un stupide procès, |
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Adorant un principe et non pas un succès ; |
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Qui n'en pensent pas mieux, quoiqu'il faille se taire. |
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Se permettant de croire en Dieu, sans inventaire. |
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Sans voir si ces fonds-là remontent quelque peu, |
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Et si la Providence est de mise en haut lieu. |
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Gare aux petits esprits qui n'ont pas deux morales ; |
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Guerre à tout pleurnicheur des causes libérales |
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Qui se console mal avec l'égalité, |
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Et d'être autant que vous se trouve peu flatté. |
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Guerre à cet orgueilleux, préférant, crime énorme, |
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Son habit, — ou sableuse, — au plus bel uniforme. |
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Et qu'un coup de bâton laisserait mal content, |
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Même quand ses voisins en recevraient autant. |
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Guerre aux gens attardés, murés sans perspectives |
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Dans les opinions les plus improductives. |
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Satisfaits de rester de simples gens de bien, |
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Et, quand vous êtes tout, heureux de n'être rien ; |
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Qui vivent sans galon, même sans ruban rouge, |
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Qui mangent du pain sec et dorment dans un bouge, |
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Et n'ont pas pu ce soir, — tant il faut calculer, — |
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Acheter pour cinq francs le droit de vous siffler. |
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Voilà les gros abus, ô muses très hardies ! |
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Qu'il s'agit de pourfendre avec vos comédies. |
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Mais j'allais oublier les chouans des salons ! |
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C'est le cas de monter sur nos grands étalons. |
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Chasse à courre ! et poussez contre ces boudeurs fauves ! |
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Forcez-les bravement jusqu'au fond des alcôves. |
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Figurez-vous des gens affreux, hideux, sournois, |
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Ayant voiture, hôtel, château, vignes et bois, |
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Payant de bons impôts et montant bien leur garde. |
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Aimant beaucoup leurs fils qui portent la cocarde, |
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Et qui vont, pour la France et le gouvernement, |
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Au Mexique, au Japon, mourir — tout bonnement ; — |
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Des gens qui, tous les soirs, à la faveur des lustres, |
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Reçoivent leurs voisins, des obscurs, des illustres ; |
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Qui font traîtreusement circuler des plateaux |
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Chargés de lait d'amande et de petits gâteaux, |
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Et qui, les pieds au feu, la porte étant bien close. |
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Osent, dans leur maison, parler de quelque chose. |
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Rire et penser tout haut devant quelques amis |
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Absorbes par le whist et peut-être endormis ; |
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Qui lisent un journal, — averti, je l'avoue, — |
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Au nez des gros budgets font quelquefois la moue, |
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Et sont assez hardis, quand ils ont pris le thé, |
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Pour prononcer tout bas le mot de liberté ! |
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Dont les plus furieux, retirés sur leur terre. |
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Visitent, au mois d'août, la Suisse et l'Angleterre, |
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Trouvent le Paris neuf d'un prosaïque effet, |
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Et ne vont pas dîner chez monsieur le préfet ! |
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Horreur !… de tels brigands tolérés dans nos villes ! |
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Que dis-je ? ils sont aimés, estimés et tranquilles. |
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On ne leur ferme pas le seuil de l'indigent ; |
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On leur permet encor de donner leur argent ! |
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Ils ne sont-pas pendus, ces chouans hypocrites. |
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Noyés, guillotinés, sabrés !… Ils en sont quittes |
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Pour être dénoncés quatre ou cinq fois le jour, |
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Et pour les coups de pied des Pégases de cour. |
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Je trouve exorbitant, moi, qu'on les laisse vivre ! |
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C'est trop peu d'un long drame, il faut en faire un livre, |
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Prouvant que tout salon est gros d'un attentat, |
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Et qu'un dîner en ville est un crime d'État. |
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On l'a vu, ce bel âge où des forfaits semblables |
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Dans l'exil, au cachot, conduisaient les coupables. |
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Les femmes expiaient, de par l'égalité, |
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Le crime de génie et celui de beauté ! |
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Ce n'était pas, du moins, le crayon des poètes |
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Qui notait les suspects jusqu'au milieu des fêtes, |
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Et la scène au salon n'eût pas fait un procès |
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Qui pût finir ailleurs qu'au Théâtre-Français. |
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Oui, la démocratie a ses Aristophanes, |
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Libéraux très peu clairs, flatteurs très diaphanes ; |
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Appuyés des sergents, des flatteurs, des faubourgs. |
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Ils lancent aux vaincus de hardis calembours. |
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Us ont soin de rayer de leur vocabulaire |
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La liberté, vieux mot resté peu populaire. |
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Vive un chemin de fer, c'est beaucoup plus moral ! |
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Et maintenant, c'est moi qui suis illibéral : |
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Je crois en Dieu ; j'admets — ce qui les scandalise — |
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La liberté pour tous, même un peu pour l'Église. |
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Je n'ai jamais flatté, comme eux, en bafouant… |
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Chargez, Muses, chargez, feu ! feu ! c'est un chouan ! |
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C'est pire, un clérical ! et que ce nom l'assomme ! |
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Dites mieux, un poignard dont le manche est à Rome. |
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Railleurs qui m'accablez d'un trait aussi malin. |
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Vous hantez plus que moi le dieu capitolin. |
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J'ai toujours — que la Muse ici me le permette — |
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Aux sept monts préféré le Taygète et l'Hymette. |
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L'air de Rome a sur moi des effets surprenants, |
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Et la nuit, quand j'y dors, j'y vois des revenants |
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Tacite a de mes sens dérangé l'équilibre ; |
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Le spectre de Néron me gêne au bord du Tibre ; |
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Les Césars m'ont gâté le sol des Scipions ; |
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Et, pour n'y pas rêver tigres et scorpions. |
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J'ai besoin de savoir que Rome est baptisée |
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Et de trouver la croix debout au Colisée. |
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Donc je suis clérical ! j'ai fait maintes noirceurs. |
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J'ai bien quelques amis, assez libres penseurs |
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Et vénérant très peu la déesse Fortune ; |
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Plus d'une belle idole avec eux m'est commune. |
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J'ai pu juger de près leur cœur et leur raison ; |
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Je vais serrer leur main dans l'exil, en prison. |
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Ces démocrates-là n'ont pas votre courage ; |
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Aux gens mal vus en cour ils épargnent l'outrage. |
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Jamais l'autre parti, pour être peu nombreux, |
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De fourbe et de crétin ne fut traité par eux. |
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Il est vrai que ceux-là ne sont pas des habiles. |
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On pourrait les taxer, comme nous, d'immobiles ; |
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Ils ne sautent pas tous où saute le troupeau ; |
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Ils ont planté leur vie en plantant leur drapeau. |
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Dans la faveur des grands leur part est assez mince ; |
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Ils n'ont pas voltigé, ceux-là, de duc en prince. |
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Et par les hauts seigneurs, par les gens nés coiffés, |
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Ils n'étaient pas, ce soir, applaudis et truffés. |
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S'ils sont peu courtisans, sont-ils très populaires ? |
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Je n'en jurerais pas : ils font mal leurs affaires. |
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Heureux cet esprit fort qui chatouille à la fois |
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Le gros cuir des manants, la fine peau des rois ! |
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Rien n'étant plus permis, il peut tout se permettre ; |
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On est très libéral, même eu flattant le maître, |
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Quand du nom de progrès on se fait un appeau, |
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Et qu'on a démocrate écrit sur son chapeau. |
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Je sais ce qu'en vaut l'aune et le fond de boutique |
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De ces gens vernissés du mot démocratique ; |
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Le même lambeau rouge, un peu raccommodé, |
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Après la carmagnole a fait l'habit brodé. |
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Vous voulez du galon, messieurs les bons apôtres ! |
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Vos pères, vos héros, guillotinaient les nôtres ; |
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Paix aux morts ! vous, leurs fils, en signe de regrets, |
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Vous jappez contre nous : c'est un petit progrès. |
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Vous êtes bien leur sang et vous chassez de race, |
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Courtisans et tribuns ! Venez, qu'on vous embrasse |
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Et qu'on bénisse en vous, au même paradis. |
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Et l'an quatre-vingt-treize et l'an mil huit cent dix. |
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De ces temps si divers vous avez les mérites ; |
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L'avenir saura bien où sont les hypocrites. |
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Molière eût renoncé, s'il vous avait pu voir. |
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Pour un Tartufe rouge à son Tartufe noir. |
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Maintenant que votre ire à mes dépens s'exerce, |
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Muses ! continuez votre petit commerce ; |
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Criez à tous les dieux : « Il veut vous offenser ! » |
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Et que votre Aristarque aille me dénoncer. |
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Accusez-moi d'avoir entassé dans mes rimes |
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Parjure et trahison, guet-apens, tous les crimes ; |
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D'avoir fait de mes vers des gaines de poignard ; |
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D'avoir, sous votre nom, sans pudeur, sans égard, |
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Insulté Jupiter, Saturne et tout l'Olympe… |
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Que sais-je ? et Vénus même, et chiffonné sa guimpe ; |
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Citez Tartufe en preuve, et, pour tout abréger. |
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Répétez : clérical ! ce mot doit me juger. |
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O jeunes pourfendeurs de ces vieux qu'on vous livre ! |
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Les gens que vous tuez pourraient bien vous survivre ! |
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Ils sont vaincus, c'est vrai. — Vous auriez des remords, |
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Ennemis généreux, de cracher sur des morts. — |
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Qui sait, Muses ! qui sait si tous ces anciens cultes |
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N'auront pas votre encens, ayant eu vos insultes ? |
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Thalie a plus d'un air encore à fredonner, |
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Et, quand on fut chenille, on peut papillonner. |
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Les destins sont changeants ; vous avez des caprices. |
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Et peut-être, un beau jour, vous mordrez vos nourrices. |
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Si l'on ouvre un pari, j'y tiens tous les enjeux. |
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Muses ! recommencer vos agréables jeux ; |
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De louer une loge on fera la folie, |
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Si l'acteur est comique et l'actrice jolie. |
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Hypocrite ou ganache, on peut rire à ce pris : |
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On a peu de colère, ayant trop de mépris. |
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Décembre 1862.
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