| LIVRE PREMIER |
| V |
| LES MUSES D'ÉTAT |
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Muses, les dieux s'en vont et… les badauds arrivent ! |
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Soyez de votre temps, vivez pour ceux qui vivent ; |
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Assez prêché ; voici les trois coups de marteau : |
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Vous montiez à l'autel, grimpez sur le tréteau : |
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Descendez à jamais de ces hauteurs glacées |
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Qu'attristent la prière et les mâles pensées ; |
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Où l'homme sent toujours un Dieu peser sur lui ; |
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Où règne la pudeur… je veux dire l'ennui. |
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Amusez-vous ! veillez aux plaisirs de l'empire ; |
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C'est à vous de trouver le petit mot pour rire. |
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Les nouveaux arrivants se montrent délicats ; |
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De grâce, épargnez-nous tous les mots à fracas : |
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L'honneur, la liberté, le droit que l'on supprime. |
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Tout cela dans les vers, n'est bon que pour la rime. |
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Il s'agit d'être gai ! L'art, cet aimable jeu, |
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Proscrit également le diable et le bon Dieu. |
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Boileau l'a dit : Le front tout barbouillé de lie, |
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Vous avez commencé. Muses, par la folie. |
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Tâchez de rire encore au déclin de vos ans. |
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D'accrocher des quarts d'heure et des sous aux passants. |
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Sur le char de Thespis, orné du bouc obscène, |
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Dans le nouveau Paris, roulez de scène en scène ; |
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Aiguisez là, pour plaire à nos sens excités, |
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De clinquant et de fard vos vieilles nudités ; |
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Des salons pleins de fleurs aux trottoirs pleins de crotte, |
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Que l'art danse aux grelots et porte la marotte. |
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Vous verrez qu'il est bon de s'adoucir parfois, |
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D'être un peu de son siècle et de quitter les bois. |
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Toujours sur le trépied et toujours dans la chaire ! |
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Sur vos sommets, vraiment, vous faisiez maigre chère. |
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Servez ! et vous pourrez chez quelque potentat |
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Gagner bonne pitance et place dans l'État. |
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Chacun ses fonctions ; les Muses, quoi qu'on en die. |
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Ont leur utilité, surtout la Comédie. |
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Un peuple d'électeurs, aménagés dûment, |
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De suffrage et de pain ne vit pas seulement ; |
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Pour rester bons amis, compères, camarades. |
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Donnons-lui, quelquefois. Bobèche et des parades. |
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Nous n'avons plus le cirque et les gladiateurs. |
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Des cochers bleus et verts, des tigres pour acteurs ; |
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Nous avons le roman, les chroniques, les drames ; |
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On peut, avec cela, contenter bien des âmes. |
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Dans un État réglé tout sert dorénavant. |
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Tout, le poète même et le singe savant. |
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Pour que l'on pense bien, il faut que l'on s'amuse ; |
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C'est là ta raison d'être et ta noblesse, ô Muse ! |
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Et c'est pourquoi, muni d'un visa du parquet. |
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Nous t'élevons un temple, Apollon Bilboquet ! |
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Les dieux sur le retour entrent dans la police. |
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O groupe des Neuf Sœurs, si vieux et si novice, |
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Qui descendez du Pinde en rêvant d'un héros… |
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Allez chez l'inspecteur prendre vos numéros, |
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O Muses ! quels honneurs, sans compter le salaire, |
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L'État vous garderait, — un État populaire, — |
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Si l'on s'était rangé ! si l'on avait voulu |
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Aider discrètement le pouvoir absolu ! |
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Si la plume, en vos doigts, marchant à la baguette, |
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Chargeait en douze temps comme la baïonnette ; |
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Si vos lyres, d'accord avec les tympanons, |
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Répétaient à l'envi l'hosanna des canons ; |
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Si le penseur docile et toujours sous le charme. |
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Le critique, au besoin, remplaçaient le gendarme ; |
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Et l'œil, toujours ouvert aux merveilles du temps, |
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D'un crayon venimeux notaient les mécontents. |
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O grand siècle ! ô bonheur dont nous ferons l'épreuve ! |
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Un jour viendra, ce jour rêvé par Sainte-Beuve, |
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Où les Muses d'État, nous tenant par la main, |
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Enrégimenteront chez nous l'esprit humain. |
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Selon le numéro, selon l'arme et le grade. |
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Nous verrons les beaux-arts défiler la parade. |
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Tels, conscrits aujourd'hui, marchant les pieds déchaux. |
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Qui seront colonels, peut-être maréchaux, |
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Suivant qu'ils useront, dans le panégyrique. |
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De prose tempérée ou de prose lyrique. |
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On bat déjà l'appel sur les doctes hauteurs : |
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J'entends la voix sucrée et l'or des recruteurs. |
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Tout s'émeut dans l'azur : un bataillon de cygnes |
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Se forme en éclaireurs, vedettes et consignes ; |
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Pégase, tout bridé, piaffe dans le décor, |
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En caparaçon vert semé d'abeilles d'or ; |
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Et Philomèle aussi, d'une voix attendrie, |
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Entonne sur l'ormeau : « Nourris par la patrie. » |
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Le hussard-vaudeville a poussé des hourras ; |
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Le roman-voltigeur s'avance l'arme au bras. |
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Artilleur à cheval et muni de fusées, |
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Le feuilleton pétille et s'échappe en risées. |
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Et les Premiers-Paris, gros canonniers du camp, |
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Font feu sur le Kremlin et sur le Vatican. |
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L'historien-sapeur, lavant le linge sale, |
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Médite un coup de hache aux vaincus de Pharsale. |
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La carabine en main, de tous les trous sortis, |
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Les chroniqueurs font feu sur les anciens partis, |
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Et la Philosophie, en muse qui s'observe, |
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Forme des cuirassiers la prudente réserve. |
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Tout est prêt ; on attend la voix qui dit : «Allons !…» |
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Et tout doit manœuvrer comme au camp de Châlons. |
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Partez ! J'entends la voix du critique avant-garde, |
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Balayant les abords et traînant sa bombarde, |
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Et nous invitant tous, prosateurs et rimeurs, |
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Pour gagner du terrain à démolir les mœurs. |
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Place aux Muses d'État ! et brisons les obstacles. |
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Il faut aux braves gens du pain et des spectacles. |
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Mais, vraiment, les beaux-arts, dans leur nouvel essor. |
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Par la morale et Dieu sont entravés encor : |
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Supprimons Dieu, poète, et que ton œuvre entière |
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Chante, sur tous les tons, un hymne à la matière. |
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Le réel avant tout… Fi du vieil idéal ! |
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Donnez à vos romans une odeur d'hôpital ; |
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Faites-en des charniers peuplés de bêtes fauves ; |
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Allez fouiller du nez dans toutes les alcôves ; |
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Peignez-nous chaque ulcère et chaque exploit galant, |
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Comme dit le critique, en « style truculent » ; |
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Et, pour féconder l'art, dans ce nouveau domaine, |
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Traînez tout le fumier de la nature humaine. |
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A vous, heureux auteurs, les croix, les missions, |
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Les succès consacrés par vingt éditions ; |
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Et dans le Moniteur, en six longues colonnes, |
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Le Causeur du lundi vous tressant des couronnes ; |
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Qui sait même ? à l'école, où se font nos penseurs. |
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Enseignant ce beau style aux futurs professeurs. |
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Que si, légers de plume et d'humeur militante. |
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De Voltaire enterré la défroque vous tente. |
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Aux princes, comme lui, tournez le compliment ; |
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Il vous sera permis de penser librement. |
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Vous pourrez vous donner, à l'abri des poursuites. |
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Le plaisir toujours neuf de la chasse aux jésuites, |
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Et dire avec fierté, sans cacher votre jeu, |
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A César qu'il est pape, au peuple qu'il est Dieu. |
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Noble temps, et sur qui mon vers ne saurait mordre. |
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Où la plume demande au sabre son mot d'ordre ; |
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Où les canons rayés vomissent des pamphlets ; |
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Où l'on fait souffleter son Dieu par ses valets ; |
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Où les proscrits, tous ceux qu'une injure aiguillonne, |
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Sont insultés encore après qu'on les bâillonne ; |
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Où le joug est nié par qui s'attelle au char ; |
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Où l'on se croit tribun, quand on n'est que mouchard ! |
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Allons, gladiateurs, armés de l'écritoire, |
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Au cirque !… Non, j'ai tort, je veux dire à la foire, |
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Histrions ! le licteur vous défend des sifflets. |
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Gagés par le préteur, applaudis des valets, |
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Dites, en vous rangeant chacun par rang de taille : |
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« César, sois salué par ceux qui font ripaille ! » |
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Gambadez maintenant et donnez de la voix ; |
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Tirez vos mirlitons et vos sabres de bois ; |
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Et rabâchez encore à la foule attroupée |
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Votre vieux mélodrame en singeant l'épopée, |
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Et l'Europe, et la dîme, et les droits féodaux, |
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Et les rois essuyant vos pieds de leurs bandeaux ; |
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La gloire et la victoire, et plus d'aristocrates ; |
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Égalité… Mais tout pour les gens sans cravates ; |
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Plus de bavards, et place aux muets travailleurs ; |
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A nous l'Escaut, le Rhin… — J'en passe et des meilleurs. |
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Poussez ferme, poussez ! bientôt vos adversaires |
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N'auront plus de journal, d'imprimeur, de libraires… |
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Faute de combattants, le combat est fini. |
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Et vous êtes vainqueurs… comme chez Franconi. |
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Or, maintenant, faisons, pour nous calmer la bile, |
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Le tour de l'assemblée et tendons la sébile. |
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D'abord nous commençons par monsieur le préfet, |
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L'homme créé du ciel pour être satisfait : |
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« Bien ! très bien !» dit la voix auguste et circonspecte. |
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Voici le bon quart d'heure ; oh ! quelle ample collecte ! |
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Des rouleaux, des billets, des croix et des galons, |
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Une épée en verrouil qui vous bat les talons, |
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Jusqu'à des parchemins et des manteaux d'hermine, |
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Si le nom sonne bien, si l'on a bonne mine : |
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Et, parfois, — respectons, Muses, de tels cadeaux — |
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Quelques gros sous, tribut des honnêtes badauds. |
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Donc, nantis largement de l'or qui vous allèche, |
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Accourus en sabots, repartez en calèche. |
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Et si, du haut du char qui porte vos splendeurs, |
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Vous rencontrez là-bas quelqu'un de ces boudeurs, |
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De ces gens obstinés à garder leur cocarde, |
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L'un dans son âpre exil, l'autre dans sa mansarde ; |
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Et cet autre moins fier, mais non moins ulcéré, |
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Qu'enchaîne à ses outils quelque devoir sacré…. |
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D'un ton facétieux, célébrant vos bamboches, |
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Vous lui ferez la nique en frappant sur vos poches. |
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— Reposons-nous, amis, dans un cher souvenir. |
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| 180 |
Fuyons dans le passé, fuyons dans l'avenir. |
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Voici l'ombre et le soir ! Rappelez-vous l'aurore |
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Qui nous éveilla tous, nous qui chantons encore, |
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Quand notre âme embrassait dans sa virginité, |
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Et jeune poésie et jeune liberté. |
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| 185 |
Comme nous écoutions aux portes du cénacle ! |
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Comme un lambeau de vers nous semblait un oracle ! |
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Comme nous adorions ces demi-dieux rivaux. |
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Dont la voix nous ouvrait tant de mondes nouveaux ! |
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C'était l'heure où l'on croit, où l'on aime sans trêves ; |
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| 190 |
Pour la France et pour nous, que d'espoirs, que de rêves ! |
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Comme nous marchions fiers et portant au grand jour |
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Ces nobles amitiés, belles comme l'amour. |
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Et ces belles amours si pures, si parfaites. |
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Que les anges du ciel enviaient aux poètes ! — |
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| 195 |
Rentrons dans le présent : d'obliques délateurs, |
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Au coin des bons journaux surveillent les auteurs. |
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Tout prêts à souligner, quand leur zèle s'alarme. |
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Le mot qui peut donner quelque prise au gendarme. |
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Il faut être content s'il pleut, s'il fait soleil, |
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| 200 |
S'il fait chaud, s'il fait froid « Ayez le teint vermeil ; |
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« Je déteste ces gens maigres à face pâle ; |
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« Celui qui ne rit point mérite qu'on l'empale, • |
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— Dit l'ombre qui vous suit en comptant tous vos pas. — |
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« Empoignez-moi ce gueux qui ne s'amuse pas ! » |
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| 205 |
O progrès ! quelque jour nous atteindrons la Chine. |
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Quel art dans notre presse, admirable machine ! |
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Chaque discussion, pleine de traquenards, |
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Les lions aux chasseurs vendus par les renards ; |
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Et tout ce monde-là, fait pour bourrer des pipes, |
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| 210 |
Signant : Quatre-vingt-neuf, et parlant de principes ! |
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Soyons gais ! O railleurs ! vous avez bien raison, |
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Les colères ici ne sont pas de saison ; |
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La satire est absurde et déplus ennuyeuse ; |
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Qui s'indigne aujourd'hui d'une voix sérieuse ? |
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| 215 |
Oh ! le plaisant nigaud, qui forme en tribunal, |
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Pour Macaire et Bertrand, Tacite et Juvénal ! |
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Qui dénonce Tartufe aux fureurs de Camille, |
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Et réveille le Cid pour rosser Mascarille ! |
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Muse, retourne alors sous les murs d'Ilion, |
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| 220 |
Chez ces héros nourris de moelle de lion. |
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Priant Minerve et Mars de t'accorder leur aide. |
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Fais lancer par Achille, Ajax et Diomède, |
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Ces quartiers de rochers, aussi gros que des tours, |
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Qu'à peine ébranleraient vingt hommes de nos jours. |
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| 225 |
Et ces traits que Vulcain tordit dans ses fournaises ; |
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Fais tonner Jupiter !… pour tuer des punaises. |
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Octobre 1861.
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