| LIVRE PREMIER |
| III |
| UNE STATUE A MACHIAVEL1
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Tout peuple, en renaissant, s'adore dans un homme ; |
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Il prend de son héros le nom dont il se nomme ; |
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Comme sa propre image, il assied sur l'autel |
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Ou son Léonidas ou son Guillaume Tell : |
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Sous les traits de l'idole il sent qu'il va revivre. |
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Or ce bronze le juge et le peint mieux qu'un livre ; |
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Son arrêt est gravé dans l'œuvre du sculpteur : |
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Sa liberté ressemble à son libérateur. |
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Chez nous. Français, les fils de la chevalerie, |
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Une femme, une vierge a fondé la patrie ; |
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Son âme y ressuscite à l'heure du danger, |
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Son nom est le défi qu'on lance à l'étranger ; |
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Car la race des Francs, que tout Calvaire attire. |
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S'aime et se reconnaît dans Jeanne la martyre. |
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Toi, tu choisis pour Dieu le fourbe florentin. |
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Tu l'assieds sur le seuil d'un empire latin, |
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Italie ! Et voilà qu'à peine indépendante. |
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Au mépris de Colomb, de Raphaël, de Dante… |
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Quand tu peux évoquer un visiteur du ciel, |
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Ta jeune liberté s'éprend de Machiavel ! |
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Et c'est nous, peuple franc de cœur et de parole, |
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Qui fournissons le bronze à cette infâme idole ! |
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Soldats ! donnons encor du sang et du métal ; |
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Il faut à la statue un digne piédestal ; |
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Il faut qu'avec l'image inaugurant le culte, |
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Chacun des bas-reliefs nous jette son insulte : |
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Sculpteur, écrivez là, d'un doigt reconnaissant. |
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Et Castelfidardo trempé de notre sang, |
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Et, pour payer d'un coup ses sauveurs débonnaires, |
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L'Italie appelant des Français : mercenaires ! |
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Donnez du bronze encore ! afin qu'en plein soleil |
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L'autre face du socle ait son tableau pareil : |
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Aux pieds du même dieu, c'est une ville en fête, |
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Naples, de tout venant la docile conquête. |
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Qui prodigue les fleurs et dépouille son sein. |
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Pour parer le tombeau d'un immonde assassin. |
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Voilà donc le grand homme et les grandes histoires |
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Qu'ils gravent sur ce bronze issu de nos victoires ! |
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Nos fils, tombés pour vous, des Français par milliers. |
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Engraissent vos guérets du sang des chevaliers, |
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Pour qu'au premier soleil, votre terre agrandie |
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En épaisses moissons germe la perfidie. |
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Et nous montre au parjure emmanchant le poignard |
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Machiavel… du tombeau retiré par Bayard ! |
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Souffrirez-vous qu'on dise, aux pieds d'un tel ancêtre : |
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« L'Italie est fidèle aux leçons de ce maître ! » |
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Et qu'effrayant l'honneur, sous ce masque pervers, |
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Sa jeune indépendance attriste l'univers ? |
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Non ! la liberté, même en ses jours de délire, |
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Dans le livre du Prince a refusé de lire. |
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L'astuce et le mensonge et tous ces vils moyens |
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Engendrent des Césars, jamais des citoyens. |
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Cache, Italie, un front qui conseille le crime ! |
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Cet art impur forgea la chaîne qui t'opprime. |
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Montre tes Raphaël et les Alighiéris ! |
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Va, va ! ce n'est pas trop de tous ces noms chéris |
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Pour effacer des cœurs, où la colère abonde, |
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La liste des tyrans que tu donnas au monde. |
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Cache le Machiavel ! alors nous oublierons |
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Que les flancs de ta louve ont porté les Nérons. |
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Ne nous rappelle pas, vieille injure impunie. |
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Que notre sol saigna sous ton affreux génie ; |
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Qu'à nous, Gaulois broyés sous ce pied malfaisant, |
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Tu nous fis de César l'exécrable présent. |
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A tes libérateurs, — quitte d'ingratitude, — |
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Tu donnas, par avance, assez de servitude ; |
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Assez d'impures mains auront appris chez toi |
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Le jeu des faux serments et le bris de la loi. |
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Ce bronze où Machiavel par tes soins doit revivre |
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Invitera les rois à pratiquer son livre ; |
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Tu vas, ainsi, funeste à nos derniers parents, |
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Tenir de siècle en siècle école de tyrans. |
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Et tu veux que la France aux fils de cette école |
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Avec son propre glaive ouvre le Capitole ? |
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Tu veux que nous allions, le Celte et le Germain, |
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A tes œufs de vautour rendre leur nid romain ? |
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Ah ! dans l'eau du baptême,au nom du Dieu fait homme, |
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L'Europe a pu noyer ses haines contre Rome ; |
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L'univers, affranchi des préteurs arrogants, |
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Laissa debout ces murs fondés par des brigands. |
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Mais le Gaulois vainqueur, le Saxon et l'Ibère, |
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N'y souffriront pas plus Auguste que Tibère. |
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L'honneur, qui ne veut plus courir de tels hasards, |
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A donné Rome au Christ pour la prendre aux Césars. |
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Laissez sur les Sept-Monts, dans l'orage qui gronde, |
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La croix qui vous sauva des vengeances du monde ; |
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Rome n'est plus à vous ; — respectez le saint lieu ! |
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Par un don de la France elle appartient à Dieu. |
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Jamais au Vatican, abrité de nos glaives, |
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On ne verra trôner le Prince ou ses élèves ; |
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Tant qu'à travers nos deuils et nos destins errants |
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Nous garderons au moins notre vieux nom de Francs. |
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En vain tout s'assombrit et le doute nous ronge ; |
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Nous avons en horreur l'astuce et le mensonge. |
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Et les fourbes, chez nous, dans leurs trames surpris, |
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Succombent écrasés sous le poids du mépris ; |
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Machiavel y verrait, debout sur une place, |
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Nos enfants de sept ans lui cracher à la face. |
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La ruse ôte, chez nous, leur prestige aux vainqueurs ; |
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Le succès éblouit, mais ne prend pas les cœurs. |
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Nos cœurs sont avec ceux qu'on trompe ou qu'on opprime ; |
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Tu le sais, l'oublier, Italie, est un crime ! |
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Tu sais qui releva tes blessés à genoux. |
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Les vaincus de Novare, où seraient-ils sans nous ? |
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D'autres vaincus plus chers, d'autres plus nobles armes, |
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Appellent, aujourd'hui, nos lauriers et nos larmes. |
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De sombres Machiavels, qui frappaient à coup sûr, |
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Ont versé par vos mains notre sang le plus pur ; |
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Et, si l'antique honneur n'est pas sourd dans notre âme, |
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Ce sang crie à jamais contre l'idole infâme |
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Dressez-la cependant ! Nous, d'une ferme voix. |
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Rendons gloire à nos morts couchés sur leurs pavois. |
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Dans l'or et dans l'airain gravons, d'une main fière, |
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Ton nom, ô PIMODAN ! le tien, LAMORICIÈRE ! |
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Toi qui, fait à juger ces hasards d'un coup d'œil, |
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Offrais plus que ta vie à ce Pontife en deuil. |
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Va ! plus d'un noble émule, arrivé jusqu'au faîte, |
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T'envie, au fond du cœur, cette illustre défaite. |
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Tu peux croire une voix qui n'a jamais flatté, |
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O chef ! c'est avec toi qu'était la liberté ; |
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Tirais comme on la sert, toi qui souffris pour elle ; |
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Dieu sera de moitié dans sa dette nouvelle, |
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Et leur double étendard, entre tes mains remis, |
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Montre, à qui veut bien voir, où sont leurs ennemis. |
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Pour moi, poète, errant sur mes Alpes hautaines, |
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Ignoré des tribuns, des rois, des capitaines, |
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Mais fièrement épris de tout noble revers. |
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J'offre à de tels vaincus l'encens pur de mes vers. |
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Dans mon livre, jamais, peu soucieux de plaire, |
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Je n'inscrivis un nom puissant ou populaire ; |
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Si les heureux du jour ont entendu ma voix. |
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Ils savent quel mépris m'exilait dans mes bois. |
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Mais j'en saurai sortir, portant haut le visage, |
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Si le Dieu que je sers demande un témoignage ; |
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Si je puis, un seul jour, à l'œuvre qu'il bénit. |
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Porter mon grain de sable ou mon bloc de granit. |
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Ah ! tandis qu'à nos yeux, dressé comme une injure, |
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Ce bronze italien fait un dieu du parjure, |
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Que des vieux droits l'Europe éteint le clair fanal, |
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Qu'on s'appuie à tâtons sur le bien ou le mal, |
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Que le monde passif, comme en un mauvais songe, |
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Laisse trôner si haut la fourbe et le mensonge. |
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Nous, les soldats du Christ, nous, les Francs, maintenons |
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Ces vertus et ces droits qui nous doivent leurs noms : |
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La fierté d'une libre, et loyale parole, |
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La foi, prompte à signer de sang un cher symbole, |
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Et l'audace d'un cœur, sans reproche et sans fiel, |
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Qui no craint, ici-bas, que la chute du ciel. |
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Dans nos chastes maisons, comme le feu des temples, |
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De nos aïeux éteints rallumons les exemples ; |
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Leur flamme en chassera mille intérêts rampants, |
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Prompts à nous enlacer comme de vils serpents ; |
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Et les saines clartés du foyer domestique |
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Rayonneront, alors, sur la chose publique. |
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Le luxe et l'avarice et les sordides peurs |
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N'iront plus, à genoux, au-devant des trompeurs ; |
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La lumière entrera dans ces impurs dédales |
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De noires trahisons et d'ignobles scandales. |
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Sur l'art de Machiavel et sa divinité |
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Qu'il tombe un seul rayon d'ardente probité, |
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L'éclair d'un franc regard, sans plus de sortilège.. |
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Et ce bronze hideux fondra comme la neige ; |
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Et nous rendrons, enfin, éprouvés par ce feu. |
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L'autel où fut l'idole au véritable Dieu. |
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Dans nos âmes d'abord, et de là dans nos villes, |
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Posons pour fondement à nos vertus civiles |
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Un culte qui résiste à ce temps suborneur. |
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Et sachons l'appeler de son vieux nom : l'HONNEUR. |
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Décembre 1860.
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