| LIVRE PREMIER |
| I |
| PRO ARIS ET FOCIS |
| I |
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Oui, je prête aux forêts l'âme et la voix humaine |
12 |
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Vers mes Alpes, toujours, un instinct me ramène ; |
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Et je vais seul, rêvant sur ces froides hauteurs, |
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Demander au désert ma scène et mes acteurs. |
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| 5 |
Pourquoi vos passions, vos intérêts serviles, |
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De fange et de clameurs emplissent-ils les villes… |
12 |
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Quand il faut à la Muse un sommet écarté, |
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Qui lui parle du ciel et de la liberté ! |
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J'ai besoin d'admirer pour me sentir poète ; |
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| 10 |
Dieu se révèle à moi dans la nature en fête. |
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Mais, prêt à célébrer mon temps et vos exploits, |
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Qu'on m'enseigne un héros, je quitterai les bois |
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Et ferai, devant vous, en mes rimes prochaines, |
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Respirer de grands cœurs et non plus de grands chênes. |
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| 15 |
Heureux qui, de son siècle adorateur banal, |
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Chez ses contemporains trouva son idéal ! |
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Livre ou tableau, son œuvre est partout bienvenue : |
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Le public est épris de la laideur connue. |
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Peignez votre voisin, ce bourgeois rebondi, |
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| 20 |
Par le modèle au moins vous serez applaudi. |
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Pour moi, peu soucieux de cet honneur étrange. |
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Aimant mieux mériter qu'obtenir la louange, |
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Et fidèle aux sommets où Dieu se laisse voir, |
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Jamais à ces fronts vils je n'offris le miroir. |
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| 25 |
Quand je m'adresse aux bois pour oublier les hommes, |
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C'est que je vous connais ; je vois où nous en sommes ; |
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Si rêveur qu'on m'ait dit, j'ai les yeux bien ouverts, |
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Et pourrais, au besoin, mettre mon siècle en vers. |
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Mais, reniant alors le vrai beau qui m'attire, |
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| 30 |
Je devrais, après l'ode, épouser la satire ; |
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C'est la muse qu'il faut à ce monde vénal, |
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Et l'ère des Césars attend son Juvénal. |
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Peut-être il est venu ! Là-bas où tout est sombre, |
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Peut-être un fouet vengeur siffle déjà dans l'ombre, |
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| 35 |
Et la haine au front rouge y chauffe longuement |
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Le fer qui doit marquer chaque nom infamant. |
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Voyez-vous défiler le troupeau de nos hontes ? |
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L'avenir les attend et va régler nos comptes. |
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Passez, tribuns d'hier, orateurs des banquets ; |
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| 40 |
Passez, la bouche close, en habits de laquais. |
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Passez, nobles de race, admis à la curée. |
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Par amour du galon prêts à toute livrée ; |
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Prétoriens, bourgeois à barbes de sapeur, |
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Qui sauvez votre caisse et gardez votre peur. |
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| 45 |
Passez ! tous les forfaits et tous les ridicules… |
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Vous n'esquiverez pas le glaive ou les férules ; |
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Je vous laisse en pâture au lion irrité. |
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Moi, j'ai besoin d'amour et de sérénité ; |
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Satisfait de vous fuir, à l'abri de l'orgie, |
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| 50 |
Les bois me sont ouverts, et je m'y réfugie ; |
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Et j'y veux, tout entier à quelque noble espoir |
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Ignorer ce qu'il est douloureux de savoir. |
12 |
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|
| II |
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Mais, parmi les humains voici qu'on me rappelle ; |
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On annonce au poète une beauté nouvelle : |
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| 55 |
Le peuple ! « Il a marché, l'avenir est à lui ; |
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Il est le souverain, le héros d'aujourd'hui ; |
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C'est l'épique sujet que ta muse réclame. » |
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Le peuple est un chaos ; un héros, c'est une âme ! |
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La foule est du destin le plus servile agent. |
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| 60 |
Le flot n'est pas moins libre et moins intelligent… |
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Je retourne à mes lacs, aux torrents qui mugissent ; |
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C'est à Dieu seul au moins, que leurs flots obéissent. |
12 |
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Mais, chez la multitude, en ses flux et reflux, |
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Dieu ni la liberté ne m'apparaissent plus. |
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| 65 |
On m'a dit : « S'il te faut des thèmes héroïques, |
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La France a des chrétiens à défaut de stoïques. » |
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O Christ, s'il était vrai, ton nom ressuscité |
12 |
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Me tiendrait lieu de tout, même de liberté ! |
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Donc, nous sommes chrétiens ! rien n'est plus méritoire, |
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| 70 |
Et je l'admire fort… mais je voudrais y croire. |
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Je sais qu'au grand orgueil du suisse et du clergeon |
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Mon église a reçu des flots de badigeon, |
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Que d'un clocher tout neuf on nous fait la promesse |
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Et que mon sous-préfet se montre à la grand'messe. |
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| 75 |
A Paris, en province, il pleut, de tout côté. |
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Des billets pour sermons et bals de charité ; |
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Je vois, partout, rouler en des mains patelines |
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De petits chapelets sur d'amples crinolines. |
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L'audacieux cousin qui risque un billet doux |
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| 80 |
Reçoit une médaille, au premier rendez-vous. |
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Je ne vous dirai pas, d'un vers trop équitable, |
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Ce que le ciel y gagne et ce qu'y perd le diable… |
12 |
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Mais je vois qu'aujourd'hui, quittant l'âpre sentier, |
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La vertu nous devient un facile métier ; |
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| 85 |
Partout je la rencontre heureuse et bien nourrie ; |
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Notre dévotion nous prône et nous marie ; |
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Et je vais nommer tel, bien connu pour un sot. |
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Qui lui doit et sa place et sa femme et sa dot. |
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Mais il y faut un peu de très simple tactique : |
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| 90 |
« Gardez-vous en tout temps d'une foi politique. |
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C'est le péché d'orgueil ! le temple est mon pays ; |
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Au pouvoir, quel qu'il soit, j'adhère et j'obéis. |
12 |
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Quel droit m'est refusé, quel abus m'importune |
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Quand je fais mon salut… sans compter ma fortune ? » |
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| 95 |
Applaudissons ! Voilà, dans nos temps généreux, |
12 |
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Comment renaît la foi des martyrs et des preux. |
12 |
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| III |
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Hélas ! ce qui peint mieux le siècle et nos misères, |
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C'est que de tels chrétiens sont platement sincères. |
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N'allez pas chercher là Tartufe et sa noirceur ; |
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| 100 |
Non, Tartufe, aujourd'hui, s'est fait libre penseur ; |
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Ce n'était qu'un enfant chez Molière, un novice ; |
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Mais comme il a grossi ses états de service ! |
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Oui, le siècle est à toi ; toi seul l'as bien connu, |
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O Tartufe ! et ton règne est à la fin venu. |
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| 105 |
Nul des lois du progrès mieux que loi ne s'arrange ; |
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Tu n'es point l'homme absurde et qui jamais ne change ; |
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A l'honneur, au serment, d'autres vont se lier ; |
12 |
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Mais toi ! tu sais apprendre et tu sais oublier. |
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Tu sais qu'à d'autres temps il faut d'autres grimaces ; |
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| 110 |
Et te voilà dévot à l'intérêt des masses. |
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Dieu s'est fait multitude et n'est plus dans le ciel ; |
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Il se nomme aujourd'hui suffrage universel. |
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Toi seul as bien compris la bête populaire ; |
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Et depuis soixante ans, à la tondre, à la traire, |
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| 115 |
O Tartufe ! appliqué sans honte et sans repos, |
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Tu lui presses le ventre et lui frottes le dos. |
12 |
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C'est toi qui tins pour elle un effrayant registre |
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Des crimes du curé, du noble et du ministre. |
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Naguère au cabaret, nous enseignant nos droits. |
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| 120 |
Tu versais ton vin bleu sur le bandeau des rois, |
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Et, rimant pour César des flonflons et des odes. |
12 |
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Tu nous prêchais tes dieux et tes vertus commodes. |
12 |
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Trente ans, tu dirigeas, sous un masque effronté, |
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Tes poignards libéraux contre la liberté ; |
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| 125 |
Tu fais arme de tout, des chansons, de l'histoire ; |
12 |
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Tu fais le plaidoyer et le réquisitoire, |
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Tout, jusqu'à l'homélie ! et, dans l'occasion. |
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Tu défends la famille et la religion ; |
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Oui, la religion !… Mais, je te rends justice. |
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| 130 |
Une religion faite par la police. |
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Poursuis, Tartufe ! et berne avec un plein succès |
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L'Orgon voltairien, ce bon peuple français. |
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Que tu sais bien changer de costume et de mine ! |
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Tu ne dis plus : « ma haire avec ma discipline ! » |
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| 135 |
Ce matin, ta faconde et tes souliers ferrés |
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Ont frappé du forum les austères degrés, |
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Et tu mettras, ce soir, la blouse ou le gant jaune. |
12 |
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Pour tonner dans le club ou saluer le trône, |
12 |
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Selon que ton grand cœur rêve, pour le moment. |
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| 140 |
Ou de l'amour du peuple ou d'un gros traitement. |
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Bien ! la cour te caresse et le peuple te nomme : |
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Choisis ! tu peux rester un modeste grand homme, |
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Ou tu peux devenir, en habit cousu d'or. |
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Ministre et sénateur, peut-être plus encor. |
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| 145 |
Tu peux vivre ou mourir, tu restes populaire ; |
12 |
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Le Panthéon t'attend pour suprême salaire ; |
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Ta gloire est à l'épreuve et brave le cercueil… |
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Les carrosses de cour, les clubs prennent le deuil ; |
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On fait pleuvoir les fleurs, on présente les armes, |
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| 150 |
Et le sergent de ville en a versé des larmes ! |
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Et moi je n'en ris pas, j'exècre les railleurs. |
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Un bon mot n'a jamais rendu les gens meilleurs. |
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Je parle sérieux, et me contiens à peine ; |
12 |
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Grâce à Dieu ! j'ai gardé la vertu de la haine. |
12 |
| 155 |
Honte à ces ricaneurs, ces soi-disant Gaulois, |
12 |
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Qui se moquent de tout, prudemment toutefois. |
12 |
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Leur rire empoisonné, c'est une arme d'esclave. |
12 |
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O venimeux bouffons, qui prenez cet air brave. |
12 |
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Toujours on vous a vus, les vivants et les morts, |
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| 160 |
Hardis contre le faible et vils avec les forts. |
12 |
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Votre encens paye aux rois, même à leurs courtisanes, |
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Le droit d'insulter Dieu dans vos lazzis profanes ; |
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Plus tard, en appelant ces rois sur le terrain. |
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Vous avez pour second le peuple souverain. |
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| 165 |
Vos combats, si vantés contre les injustices. |
12 |
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Vous rapportent à tous d'assez gros bénéfices ; |
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A l'ombre des autels, des trônes avilis, |
12 |
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Vous vivez grassement et mourez dans vos lits. |
12 |
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Envie et lâcheté, c'est tout votre génie ; |
12 |
| 170 |
Je vous le dis sans phrase, à d'autres l'ironie ! |
12 |
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Moi, quand j'ai vu le mal debout sur mon chemin, |
12 |
|
J'y marche le front haut et la hache à la main. |
12 |
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|
| IV |
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On me l'accorde enfin : ce temps n'a rien d'épique ; |
12 |
|
Le poète y vit mal avec la politique ; |
12 |
| 175 |
La muse humble et pédestre y doit baisser le ton, |
12 |
|
Et, pour une Pharsale, il nous manque un Caton. |
12 |
|
Mais toi, qui tiens si fort à ta rime, à ta lyre, |
12 |
|
Il te reste une corde autre que la satire ; |
12 |
|
Et, quand tout serait mort, les dieux, les mœurs, les lois. |
12 |
| 180 |
Tu pourrais la toucher, même au fond de tes bois. |
12 |
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N'y sais-tu dans les fleurs, quand l'été vient d'éclore, |
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Poursuivre de tes vers ou Béatrix ou Laure, |
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Et, nous peignant ton rêve et ton cœur agité, |
12 |
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Raconter vos soupirs à la postérité ? |
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| 185 |
L'amour est, j'en conviens, depuis Pétrarque et Dante, |
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De larmes et de vers une source abondante ; |
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C'est toujours quelque muse aux longs regards de miel, |
12 |
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Qui nous fait parcourir tous les cercles du ciel… |
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Il est bien vrai, jadis, inspirant l'épopée, |
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| 190 |
La femme aux flancs de l'homme attachait une épée, |
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Et donnait d'un regard le prix ou le signal |
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De tous les grands combats livrés pour l'idéal. |
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Le succès, à ses yeux, ne jugeait point les causes ; |
12 |
|
Et plus tard, en des jours moins pleins de nobles choses, |
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| 195 |
Nos reines de salon, choisissant leurs vainqueurs. |
12 |
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Aimaient les beaux esprits à défaut des grands cœurs. |
12 |
|
Mais à cette heure, hélas ! est-il rien de plus triste |
12 |
|
Que vos cercles changés en comptoirs de modiste, |
12 |
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A qui tient lieu de tout le culte des chiffons ? |
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| 200 |
Un ruban vous y plonge en des calculs profonds, |
12 |
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Et vous disputez là, durant des nuits entières, |
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Non plus de vos amours, mais de vos couturières ; |
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Le luxe est tout pour vous, le bonheur, le devoir, |
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Et vous n'avez de cœur que pour votre miroir… |
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| 205 |
Restez-y. — Cependant la critique innocente |
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Fait un crime à mes vers de Béatrix absente, |
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Et, loin des fiers sommets que la neige a trempés, |
12 |
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Me rappelle aux boudoirs et sur les canapés. |
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Ah ! si pour fondre en moi ce glacier qu'on accuse, |
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| 210 |
Parmi vos déités j'avais choisi ma muse, |
12 |
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Certes, je vous réponds, mes bien-aimés lecteurs, |
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Que j'aurais, à coup sûr, déserté les hauteurs ; |
12 |
|
Vos belles passions coulent d'une autre source, |
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Et votre Béatrix m'enverrait à la Bourse. |
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| 215 |
Si jamais, d'un sourire éclairant mon chemin, |
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Celle qui rend heureux m'avait pris par la main ; |
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Si, parmi les splendeurs de la forme et de l'âme. |
12 |
|
Dieu s'était fait visible à moi dans une femme. |
12 |
|
Sans jeter, dans mes vers, notre amour à tout vent, |
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| 220 |
Je l'aurais en mon cœur comme un flambeau vivant ; |
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Nul œil n'en troublerait la joie et les mystères ; |
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|
Mais on verrait, peut-être, à mes ardeurs austères, |
12 |
|
A mes accents plus purs et plus religieux, |
12 |
|
Qu'un ange m'apparut et m'entr'ouvrit les cieux ; |
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| 225 |
Et de ma Béatrix, chastement poursuivie, |
12 |
|
Je peindrais la beauté par une belle vie. |
12 |
|
Allez ! pour confident prenez tout l'univers, |
12 |
|
Du secret de vos cœurs trafiquez dans vos vers, |
12 |
|
Le mien reste voilé comme les urnes saintes, |
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| 230 |
Et je garde à Dieu seul mes aveux ou mes plaintes. |
12 |
|
|
| V |
|
Es-tu donc, ô poète, un simple oiseau des bois ? |
12 |
|
N'as-tu qu'une chanson dans l'âme et dans la voix, |
12 |
|
Et, quand l'amour se tait, vas-tu cesser d'écrire ? |
12 |
|
Est-ce une ardeur du sang, est-ce un Dieu qui t'inspire |
12 |
| 235 |
Amorçant tes lecteurs à d'obscènes récits, |
12 |
|
Dois-tu ta verve entière aux amoureux soucis ? |
12 |
|
Dans l'impure faiblesse as-tu donc mis ta gloire ? |
12 |
|
Es-tu bien 'le héros de cette affreuse histoire, |
12 |
|
Qui, parti des boudoirs, finit dans les tripots, |
12 |
| 240 |
Incapable à la fois et d'œuvre et de repos ; |
12 |
|
Qui, niant l'âme et Dieu devant sa bourse vide, |
12 |
|
Entonne au lupanar l'hymne du suicide ? |
12 |
|
Quoi ! dans notre univers, hormis ton faible cœur, |
12 |
|
Rien ne fa donc parlé qu'un doute âpre et moqueur ; |
12 |
| 245 |
Tu n'as rien entendu dans l'immense nature ; |
12 |
|
Dieu ne te disait rien dans ta propre torture. |
12 |
|
Et le tressaillement des peuples agités |
12 |
|
Ne secoua jamais tes lourdes voluptés ! |
12 |
|
|
Sombres voluptueux, vous n'aimez que vous-mêmes ! |
12 |
| 250 |
Si vous aviez connu les abandons suprêmes, |
12 |
|
Si vous aviez goûté le véritable amour, |
12 |
|
Vos cœurs battraient encor comme le premier jour. |
12 |
|
A l'heure où vous pleurez sur vos cendres éteintes, |
12 |
|
De ces lâches ennuis j'ignore les atteintes ; |
12 |
| 255 |
J'apporte à l'idéal d'aussi vives ardeurs, |
12 |
|
Les beautés que je sers ont gardé leurs splendeurs. |
12 |
|
Mes voluptés, à moi, mes amitiés, mes haines, |
12 |
|
Ont la jeunesse encor, la vigueur de ces chênes ; |
12 |
|
Et, comme eux, leurs rameaux, moi, je sens refleurir |
12 |
| 260 |
De fortes passions qui ne font pas mourir. |
12 |
|
Qui sont sœurs du travail et des hautes pensées, |
12 |
|
Qui ne font pas couler des larmes insensées, |
12 |
|
Où l'homme ne boit pas un fol enivrement, |
12 |
|
Mais dont il se nourrit comme d'un pur froment. |
12 |
|
| 265 |
Non ! je ne vis pas seul sur la neige éternelle, |
12 |
|
D'une beauté sans vie absurde sentinelle. |
12 |
|
Dans ces bois où j'allais écouter l'infini, |
12 |
|
Comme l'oiseau chanteur j'ai su bâtir mon nid. |
12 |
|
Mon cœur, dans la retraite où sa fierté l'enchaîne, |
12 |
| 270 |
Répond à d'autres voix qu'à celle du grand chêne ; |
12 |
|
Et les fleurs du désert, les torrents, le ciel bleu, |
12 |
|
Les lacs, ne sont pas seuls à me parler de Dieu. |
12 |
|
De plus chères amours peuplent ma solitude. |
12 |
|
Le soir, lorsque je sors de la chambre d'étude, |
12 |
| 275 |
Quand je reviens des bois, rapportant des moissons |
12 |
|
De rameaux ou de vers cueillis sur les buissons, |
12 |
|
Devant l'âtre joyeux où le sarment pétille. |
12 |
|
Près de l'auguste aïeul se groupe la famille ; |
12 |
|
Non loin de ses genoux chargés de mes enfants, |
12 |
| 280 |
S'assied la jeune mère aux regards triomphants ; |
12 |
|
Tandis qu'avec les fleurs, butin de la journée, |
12 |
|
Ma sœur comme un autel orne la cheminée. |
12 |
|
Le portrait de ma mère est là qui nous sourit ; |
12 |
|
Je sens autour de nous rayonner son esprit ; |
12 |
| 285 |
Durant les entretiens, les jeux de la soirée, |
12 |
|
Je consulte du cœur cette image adorée ; |
12 |
|
Sachant bien qu'elle assiste et protège ici-bas |
12 |
|
Le père en ses travaux, les fils en leurs ébats. |
12 |
|
Dans ces plaisirs naïfs que j'excite moi-même. |
12 |
| 290 |
Je leur montre à s'aimer entre eux comme on les aime ; |
12 |
|
Et, sans trop me hâter, dans leur folle saison. |
12 |
|
Je sème, en quelques mots, le grain de la raison. |
12 |
|
L'aïeul, à leurs propos, s'égaye et nous contemple ; |
12 |
|
En mes leçons, toujours, je le prends pour exemple ; |
12 |
| 295 |
Mon récit en appelle à ses récits anciens ; |
12 |
|
Il parle, et de mes bras on vole dans les siens. |
12 |
|
Avec des cris joyeux on l'entoure, on le presse ; |
12 |
|
A toute question répond une caresse ; |
12 |
|
Vers leurs lèvres son front se penche avec douceur… |
12 |
| 300 |
Et moi ! tous ces baisers, je les sens dans mon cœur. |
12 |
|
Ah ! prenez de l'aïeul notre âme héréditaire, |
12 |
|
Enfants, gardez-la bien sans que rien ne l'altère ; |
12 |
|
Au sang qu'il me donna je n'ai rien ajouté, |
12 |
|
Mais je vous ai transmis sa ferme loyauté. |
12 |
| 305 |
Vous saurez, comme nous, malgré la loi commune, |
12 |
|
Porter le cœur toujours plus haut que la fortune, |
12 |
|
Un cœur qui dans sa foi jamais ne se dément ; |
12 |
|
Et de votre œuvre à vous quel que soit l'instrument, |
12 |
|
Ou le fer, ou la plume à mes doigts échappée, |
12 |
| 310 |
Tout sera dans vos mains noble comme l'épée. |
12 |
|
|
C'est ainsi que je rêve ! et par le droit chemin, |
12 |
|
A mon chaste foyer j'apprends le cœur humain, |
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Et je lis mieux que vous dans ces pages suprêmes… |
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Écrivez vos romans, je reste à mes poèmes. |
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| VI |
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Fier d'être obscur, heureux de penser à l'écart, |
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Moi, je sais que ma muse a la meilleure part ; |
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Que la source où je puise est à jamais féconde. |
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J'ai quitté le désert, mais, en fuyant le monde ; |
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Et sous ce toit modeste où j'assemble mon miel, |
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Je descends des sommets sans m'éloigner du ciel. |
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Là, par un flot d'air pur mon âme est soulevée |
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Comme sur l'Alpe vierge où l'aigle a sa couvée ; |
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Et les yeux de mes fils, excitant mon réveil, |
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Illuminent mon cœur, clairs comme le soleil. |
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Là, sur mon humble seuil, égayé de leur flamme, |
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j'habite encor plus haut dans les sommets de l'âme. |
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Là, mieux qu'en nos déserts, j'ai, pour monter encor, |
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Pour m'approcher de Dieu, j'ai mon échelle d'or. |
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Qu'importe si la foule, inhabile à me suivre, |
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«Court à ses vains plaisirs et rejette mon livre ! |
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De la main qui l'écrit je sens l'humilité ; |
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Je ne trahirai pas l'esprit qui l'a dicté. |
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Sur mes froides hauteurs, si nul-ne vient m'entendre. |
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Moi, j'y respire à l'aise et n'en veux pas descendre. |
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J'irai dresser ma tente au penchant des glaciers |
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Pour fuir votre esclavage et vos instincts grossiers. |
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J'aime ce large azur, ces cimes toujours blanches |
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Où se forment la foudre avec les avalanches. |
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Sur ces remparts de neige abhorrés des tyrans, |
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Un sang libérateur a coulé par torrents. |
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Je sais que vos oisifs et leurs pâles compagnes |
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Viennent de leurs langueurs insulter ces montagnes ; |
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Mais je sais que les forts, les preneurs d'Ilions, |
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Vont là pour y sucer la moelle des lions, |
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Aux travaux de l'exil ces forêts sont propices ; |
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L'âpre vengeance y veille au bord des précipices, |
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Et l'on peut s'y tailler, pour un acte immortel. |
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Ou la lance d'Achille ou la flèche de Tell. |
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Moi-même, en ces hauts lieux dont j'ai subi les charmes, |
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J 'allais chercher des fleurs moins souvent que des armes ; |
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Et ma muse a déjà vidé plus d'un carquois |
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Des traits que m'ont fournis les rochers et les bois ; |
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Là, pour d'autres combats, j'en trouverais encore |
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Si j'ai frappé jamais des coups dont je m'honore, |
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J'ai pris, dans ces déserts, que l'on m'invite à fuir. |
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Et la vigueur d'aimer et celle de haïr. |
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Par eux, par le contact de leur grandeur paisible, |
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J'ai mieux senti mon âme et le monde invisible ; |
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J'ai plus adoré Dieu plus exécré le mal, |
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J'ai d'un accent plus ferme attesté l'idéal., |
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Je tiens quelque fierté de ce désert, mon maître ; |
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L'équitable avenir m'en saura gré, peut-être ! |
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Mais qu'importe ! mes vers ne m'avaient rien promis ; |
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Ils m'ont assez donné, je leur dois des amis : |
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Des amis fiers et purs, des âmes convaincues. |
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Éprises du bon droit et des causes vaincues ; |
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Dont le cœur sait mêler, en conseillant le mien. |
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Un charme de tendresse à la beauté du bien. |
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Amis, j'écris pour vous ! pour vos rares semblables, |
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Dans les foules perdus comme l'or dans les sables. |
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A vous mes vers ! Heureux si je vous rends, parfois. |
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Le noble enivrement, amis, que je vous dois. |
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Gardons, ainsi, gardons nos chastes solitudes, |
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Le terme en est divin si les sentiers sont rudes ; |
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Au moins nous y marchons libres et frémissants, |
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Et jamais coudoyés par d'indignes passants. |
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Qu'à ces autels nouveaux notre encens se refuse, |
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L'édifice est construit de bassesse et de ruse. |
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Passons ! pleurant ces jours si tristement vécus. |
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Poètes et penseurs, nous sommes les vaincus. |
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Nos Dieux s'en vont ! Eh bien, fiers de notre défaite, |
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Suivons-les au désert sans détourner la tête ; |
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Dans le camp des vainqueurs surpris de nos dédains |
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Les Muses n'entrent pas… Qu'il s'ouvre aux baladins. |
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Une vengeance est prête, elle peut nous suffire ; |
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Voyez-vous cette foule essayer de sourire, |
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Ivre de ces faux biens dont vous ne voulez pas ? |
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Vous êtes le remords qui les suit pas à pas ; |
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De leurs fausses grandeurs démasquant l'imposture, |
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Vos paisibles mépris font déjà leur torture ; |
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Vous avez, pour troubler leur courage incertain, |
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Cet invincible espoir qui commande au destin… |
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Épargne, ô vieux Caton, tes stoïques entrailles : |
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Survis, et tu vaincras, fallût-il cent batailles ; |
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Survis, et tu rendras, par ta seule fierté. |
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Des autels à nos dieux, à nous la liberté ! |
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Juillet 1850.
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