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Vous m'écoutez penser et vous me voyez vivre, |
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Ami ! vous savez bien qui m'a dicté ce livre : |
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C'est l'œuvre d'un croyant, et non d' un froid moqueur |
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Ce livre ! il vient de ceux de qui me vient mon cœur ; |
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De ceux que j'interroge et que je vois en songe, |
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De ceux qui m'ont transmis la haine du mensonge. |
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De ceux à qui je dois un symbole, un drapeau, |
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Tout ce qui fait un homme au milieu d'un troupeau : |
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De ma mère d'abord, de ma mère, humble sainte |
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Qui vécut à genoux dans l'amour et la crainte, |
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M'enseignant à courber mon front devant la croix, |
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Et forçant ma raison à répéter : Je crois ; |
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De mon père, un penseur à la franche parole, |
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Qui jamais n'a fléchi devant aucune idole ; |
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Qui vécut libre et fier et lutta jusqu'au bout. |
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Qui m'instruisit d'exemple à me tenir debout ; |
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Qui, sur le vil succès ne jugeant point des causes, |
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M'apprit, hormis l'honneur, à priser peu de choses. |
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Mon père ! il n'est plus là pour me dire : En avant ! |
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Pour censurer mes vers, et les dicter souvent ; |
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Mon père ! il m'a donné,'pour couronner mon livre, |
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La suprême leçon : — que Dieu m' aide à la suivre ! — |
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— Ma mère, hélas ! déjà me l'avait enseigné — |
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Il m'apprit comme on meurt paisible et résigné. |
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Ami, vous assistiez à ce moment auguste. |
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Bien plus que le témoin de cette fin d'un juste. |
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Vous étiez, pour nous tous, le vigilant secours |
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Qui gagne sur la mort des heures et des jours, |
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L'infatigable espoir par qui l'on peut encore |
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Vivre, agir, au chevet du mourant qu'on adore. |
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Vous étiez ce sourire étendu sur les pleurs |
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Qui, versant un soleil sur les lits de douleurs. |
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Fait pénétrer au fond des âmes qu'il rassure |
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Le baume que la main répand sur la blessure. |
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Indomptable et serein dans cet affreux émoi, |
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Vous étiez là son aide et son fils mieux que moi. |
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C'est vous, ô mon ami, déjà plus que mon frère. |
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Qui l'avez revêtu de son drap funéraire ; |
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Vous n'avez pas voulu — m'écartant de ce seuil — |
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Qu'une main d'étranger le mit dans son cercueil. |
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Votre main, de ce jour, porte une auguste empreinte, |
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Je l'avais pour très chère et je l'ai pour très sainte. |
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Ce grand cœur vénéré dont j'ai perdu l'appui, |
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C'est en vous qu'il me parle et m'assiste aujourd'hui. |
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Lorsqu'au bout de ma tâche ici-bas terminée. |
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J'irai me reposer de ma triste journée, |
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Quand du poids de mon corps et du poids de mon cœur |
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Je serai libre enfin, et peut-être vainqueur ; |
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Dans le sein de ce Dieu que je crains, que j'espère, |
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Lorsque j'aurai rejoint et ma mère et mon père ; |
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Qu'en ce monde, ait je fus un si frêle soutien. |
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Pour mes chers délaissés je ne pourrai plus rien… |
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Je veux de mes soucis transmettre l'héritage |
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A cet ami vaillant qui déjà les partage. |
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C'est vous, alors, c'est vous, qui serez, à vous seul, |
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Qui serez pour les miens et le père et l'aïeul ; |
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C'est vous qu'ici je lègue à mes fils, à mes filles. |
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Pour leur montrer la route où marchaient nos familles, |
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Et parfaire avec eux ce siècle d'amitié |
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Dont nos pères ont vu la plus longue moitié. |
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Celte amitié, déjà, date d'un ancien monde ; |
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Elle assista bien jeune à sa chute profonde. |
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Après que leurs autels croulaient de toutes parts, |
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La foi des deux enfants fut celle des vieillards ; |
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Tous les deux, nous offrant d'inflexibles modèles, |
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A tout ce qui tombait sont demeurés fidèles. |
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Nous, tristes héritiers de leurs pressentiments, |
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Nous n'assistons encor qu'à des écroulements. |
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Dans ce ciel indécis voyez-vous, sur nos têtes. |
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Poindre cet âge d'or des modernes prophètes ? |
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Dans les faits, dans les cœurs je cherche à l'horizon |
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Par quel côté grandit notre humaine raison ; |
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Je vois autour de nous, pendant qu'on prophétise, |
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Pulluler la bassesse et croître la bêtise. |
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L'infâme hypocrisie, et sous des noms divers, |
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La morne servitude aplatir, l'univers. |
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Vous n'avez pas voulu, sous ce ciel qui menace, |
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A ce lâche avenir confier votre race ; |
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La chaîne d'or en vous eut son dernier chaînon : |
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Mes enfants n'auront pas d'amis de votre nom. |
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Je les plains, je les plains ! ils vivront dans un âge |
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En amitié plus pauvre et plus pauvre en courage. |
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Mais pour vous, pour ce nom, pour votre vieille foi, |
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Je vous en applaudis ! vous files mieux que moi. |
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Emportant avec vous votre race et vos armes, |
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Vous pourrez au tombeau vous coucher sans alarmes. |
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Heureux de voir en vous finir votre maison, |
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De rendre à vos aïeux un intègre blason. |
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D'épargner à leur nom fier de Malte et de Rhode |
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L'affront d'être porté sous un futur Commode. |
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Moi, de ce nom fidèle aux dieux que je défends. |
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Je veux orner ce livre écrit pour mes enfants. |
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Ce nom leur donnera des conseils de noblesse. |
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Quand vos mains cesseront d'étayer leur faiblesse, |
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Quand vous m'aurez rejoint, quand plus rien de nous deux, |
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Hors mes vers, et ce nom ne veillera près d'eux. |
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Laissons-leur à chacun, contre la foule impure, |
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Ce double souvenir comme une double armure ; |
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Et pour ceindre les flancs d'un athlète affermi, |
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Tressons l'honneur du père à l'honneur de l'ami. |
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