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Dieu dit à la raison : « Je suis celui qui suis ; |
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Par moi seul enfanté, de moi-même je vis ; |
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Tout nom qui m’est donné me voile ou me profane, |
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Mais pour me révéler le monde est diaphane. |
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Rien ne m’explique, et seul j’explique l’univers ; |
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On croit me voir dedans, on me voit à travers ; |
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Ce grand miroir brisé, j’éclaterais encore ! |
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Eh ! qui peut séparer le rayon de l’aurore ? |
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Celui d’où sortit tout contenait tout en soi ; |
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Ce monde est mon regard qui se contemple en moi. |
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» Si quelqu’un parmi vous, adorant sa pensée, |
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Dit : « Des cieux, devant moi, la voûte s’est baissée, |
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» L’invisible à mes yeux visible est apparu ! » |
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Agrandissez l’idée à ceux qui l’auront cru ; |
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Que ce soit en dormant, dans un songe de l’âme, |
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Au milieu de l’éclair, dans l’onde ou dans la flamme, |
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Dans le frisson sacré qui fait transir la peau, |
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Au fond du firmament transparent comme l’eau, |
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Dans les lettres de feu qu’écrit au ciel l’étoile, |
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De quelque nom divin qu’un fétiche se voile, |
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Quand pour me découvrir le ciel se fût fendu, |
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Depuis l’Éden fermé Dieu n’est plus descendu. |
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Celui qui conduit tout dans sa nature immense |
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Ne descend qu’en rayon dans votre intelligence ! |
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Le regard de la chair ne peut pas voir l’esprit ! |
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Le cercle sans limite en qui tout est inscrit |
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Ne se concentre pas dans l’étroite prunelle ; |
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Quelle heure contiendrait la durée éternelle ? |
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Nul œil de l’infini n’a touché les deux bords. |
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Élargissez les cieux, je suis encor dehors !… |
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» Mais selon sa grandeur chaque être me mesure, |
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Les fourmis au ciron et l’homme à la nature, |
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Et les soleils, pour qui le siècle est un moment, |
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À ces mondes de feu, poudre du firmament ! |
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Chacun, de mon ouvrage impalpable parcelle, |
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Réfléchit de moi-même une pâle étincelle ; |
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Je franchis chaque temps, je dépasse tout lieu. |
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Hommes ! l’infini seul est la forme de Dieu ! |
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» La pensée est la langue entre le monde et moi !… |
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Aucun être ne vit sans la porter en soi. |
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Mon être est le grand fruit de l’arbre de science, |
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Que mon regard mûrit dans chaque conscience ! |
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Plus elle l’illumine, et plus j’y resplendis. |
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Dans l’esprit grandissant moi-même je grandis ; |
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Mais me connaître tout, de l’orgueil est le rêve : |
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Le voile s’élargit d’autant qu’on le soulève. |
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Dans mes œuvres sans fin je me suis défini, |
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Et nul ne peut y lire, excepté l’Infini ! |
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» Ce qu’on nomme le temps n’est rien qu’une figure ; |
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Ce qui n’a point de fin n’a rien qui le mesure. |
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L’être de Jéhovah n’a ni siècles ni jours, |
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Son jour est éternel et s’appelle toujours ! |
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L’œuvre du Créateur, qui n’est que sa pensée, |
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N’est donc jamais finie et jamais commencée ; |
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Pour qui n’a pas d’hier il n’est pas d’aujourd’hui, |
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Tout ce qu’il porte en soi ne date que de lui ! |
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Le temps, qui n’a de sens qu’en la langue des hommes, |
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Ne nomme qu’ici-bas la minute où nous sommes ; |
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Mais au delà des temps et de l’humanité |
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Le nom de toute chose est un : Éternité ! |
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» Les formes seulement où son dessein se joue, |
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Mouvement éternel de la céleste roue, |
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Changent incessamment selon la sainte loi ; |
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Mais Dieu, qui produit tout, rappelle tout à soi. |
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C’est un flux et reflux d’ineffable puissance, |
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Où tout emprunte et rend l’inépuisable essence, |
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Où tout rayon remonte à l’immense foyer, |
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Où dans son grand miroir on voit Dieu flamboyer, |
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Où la force d’en haut, vivante en toute chose, |
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Crée, enfante, détruit, compose et décompose ; |
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S’admirant sans repos dans tout ce qu’il a fait, |
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Renouvelant toujours son ouvrage parfait ; |
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Où le tout est partie et la partie entière, |
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Où la vie et la mort, le temps et la matière, |
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Ne sont rien en effet, que formes de l’esprit ; |
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Cercles mystérieux que tout en lui décrit, |
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Où Jéhovah s’exprime et se diversifie |
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Dans l’œuvre qu’il produit et qu’il s’identifie. |
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Dans nos nuits de cristal ainsi le firmament, |
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Qui nous semble taillé d’un grand bloc seulement, |
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Qu’une seule couleur d’une arche à l’autre azure, |
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N’est qu’un immense abîme, un vide sans mesure |
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Où se croisent sans fin les mondes et les cieux ; |
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Et ce bleu, qui paraît sa couleur à nos yeux, |
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N’est qu’un rayonnement dans la source commune |
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Des milliers de lueurs qui se fondent en une. |
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» Le sage en sa pensée a dit un jour : « Pourquoi, |
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» Si je suis fils de Dieu, le mal est-il en moi ? |
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» Si l’homme dut tomber, qui donc prévit sa chute ? |
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| 90 |
» S’il dut être vaincu, qui donc permit la lutte ? |
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» Est-il donc, ô douleur ! deux axes dans les cieux, |
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» Deux âmes dans mon sein, dans Jéhovah deux dieux ? » |
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Or l’esprit du Seigneur, qui dans notre nuit plonge, |
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Vit ce doute et sourit ; et l’emportant en songe |
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Au point de l’infini d’où le regard divin |
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Voit les commencements, les milieux et la fin, |
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Et, donnant l’être aux temps qui ne sont pas encore, |
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Du désordre apparent voit l’harmonie éclore : |
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« Regarde, » lui dit-il ; et le sage éperdu |
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Vit l’horizon divin sous ses pieds étendu. |
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Par l’admiration son âme anéantie |
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Adora ; par le tout il comprit la partie ; |
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La fin justifia la voie et le moyen ; |
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Ce qu’il appelait mal fut le souverain bien ; |
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La matière, où la mort germe dans la souffrance, |
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Ne fut plus à ses yeux qu’une vaine apparence, |
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Épreuve de l’esprit, énigme de bonté, |
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Où la nature lutte avec la volonté, |
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Et d’où la liberté, qui pressent le mystère, |
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Prend, pour monter plus haut, son point d’appui sur terre. |
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Et le sage comprit que le mal n’était pas, |
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Et dans l’œuvre de Dieu ne se voit que d’en bas ! |
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» Que l’œil ne cherche pas derrière le nuage, |
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Au fond du firmament, cette mer sans rivage. |
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| 115 |
Quel est le ciel des cieux habité, plein de Dieu ? |
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Il n’est pour Jéhovah ni distance ni lieu : |
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Ce qui n’a point de corps ne connaît point d’espace ; |
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De ce qui remplit tout ne cherchez point la place, |
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Contemplez-le par l’âme et non pas par les yeux : |
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L’ignorer ou le voir, c’est l’enfer ou les cieux. |
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» Trouvez Dieu : son idée est la raison de l’être, |
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L’œuvre de l’univers n’est que de le connaître. |
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Vers Celui dont le monde est l’émanation, |
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Tout ce qu’il a créé n’est qu’aspiration ! |
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L’éternel mouvement qui régit la nature |
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N’est rien que cet élan de toute créature |
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Pour conformer sa marche à l’éternel dessein, |
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Et s’abîmer toujours plus avant dans son sein ! |
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Le murmure vivant de la pensée entière |
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N’est que l’écho confus d’une immense prière : |
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De la mer qui mugit aux sources du vallon, |
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Tout exhale un soupir, tout balbutie un nom ; |
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Ce mot, qui dans le ciel d’astre en astre circule, |
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Tout l’épelle ici-bas, l’homme seul l’articule. |
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L’Océan a sa masse et l’astre sa splendeur ; |
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L’homme est l’être qui prie, et c’est là sa grandeur ! |
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» La parole, sublime et divin phénomène, |
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Mystère où dans un son s’incarne une âme humaine, |
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Ne fut ravie à l’ange et prêtée à nos sens |
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Que pour incarner Dieu dans de mortels accents. |
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Si la langue n’eût pas proféré ce symbole, |
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L’inutile matière eût perdu la parole ; |
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Mais du jour du grand mot jusqu’au dernier des jours, |
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Le nom qui remplit tout la remplira toujours. |
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C’est l’instrument qui sert la pensée immortelle, |
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Qui lit dans la nature et qui bénit pour elle. |
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Des entrailles du globe à ces lettres de feu, |
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L’œuvre du genre humain, c’est de louer son Dieu !… |
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» À l’heure du matin, quand le rayon d’or entre, |
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Porté de feuille en feuille aux bords sombres de l’antre, |
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Quand les baumes des nuits que l’étoile a pleurés |
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S’exhalent des prés verts par l’aurore effleurés, |
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Dans la calme splendeur de nos nuits d’yeux semées |
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Qui semblent regarder de loin des sœurs aimées ; |
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Devant l’immensité de l’Océan uni ; |
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Qui n’a ni fond ni bords comme un autre infini ; |
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Sous la muette horreur des forêts aux verts dômes, |
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Où dans la nuit sonore habitent les fantômes ; |
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Quand l’infini descend par quelque pore en nous, |
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Nous touche, nous foudroie et nous jette à genoux : |
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Lorsque vous pleurerez sur l’herbe du mystère |
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Vos pères, endormis dans leurs tombeaux sous terre, |
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Ou que vous porterez coucher sous le gazon |
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Ces fruits de votre amour mûrs avant la saison ; |
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De tristesse ou de joie universel emblème, |
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Ce nom sur votre bouche éclora de lui-même. |
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Il semble que le cœur dans son immense sein |
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Puise ce qui lui manque ou verse son trop-plein. |
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Comme un métal touché qui résonne et qui vibre, |
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L’âme humaine au contact rend Dieu par chaque fibre. |
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La joie, et la douleur, et l’amour, n’ont qu’un son. |
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De notre âme, ô Seigneur ! le timbre, c’est ton nom ! |
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» Selon le jour d’en haut que chaque âge ravive, |
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Qu’en son cœur plus avant chaque peuple l’écrive ! |
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Enseignez à l’enfant le nom du Père au ciel, |
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Comme on met sur leur lèvre une goutté de miel, |
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Pour qu’ils goûtent, sortant du ventre de leur mère, |
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Quelque chose de doux avant leur vie amère !… |
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La mère à ses petits fera bégayer Dieu |
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En leur montrant du doigt l’Invisible en tout lieu : |
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Et Dieu sera le mot, quelque son qui le nomme, |
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Par qui dans l’univers l’homme saluera l’homme ! |
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Le nom qu’appellera l’innocent en témoin, |
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Qui dans l’œil du coupable éclatera de loin, |
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Que le juste outragé, mais fort de confiance, |
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Frappera sur son sein comme une conscience, |
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Qu’opposera le faible à son persécuteur, |
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Que la veuve et l’enfant auront pour leur tuteur, |
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Le lépreux pour ami, le banni pour refuge, |
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L’indigent pour foyer, et l’esclave pour juge, |
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Que les infortunés, du fond de leurs douleurs, |
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Verront comme un rayon luire à travers leurs pleurs, |
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Et, quand l’homme expirant s’éteindra sur sa couche, |
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L’ange recueillera ce saint nom sur sa bouche ! |
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» Entre chaque soleil bénissez-le trois fois. |
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Rassemblez-vous plusieurs, et confondez vos voix ; |
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Non pour que cette voix, par le nombre grossie, |
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Aille frapper plus fort son oreille endurcie : |
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Lui, dont l’oreille entend l’hysope végéter, |
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Et marcher les fourmis, et le cœur palpiter, |
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N’a pas besoin d’écho qui remplisse son temple ; |
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Mais, pour que vous soyez l’un à l’autre en exemple, |
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Que l’adoration de tous brûle en chacun, |
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Que vous fondiez en Dieu vos âmes en commun, |
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Et que celui dont l’œil goûte mieux ses merveilles, |
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Et dont plus de parfum embaume les corbeilles, |
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Prête à ceux dont la voix cherche en vain des accents |
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La paille de son feu pour allumer l’encens ! |
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» Choisissez entre vous les plus douces des âmes, |
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Les enfants, les vieillards, les malades, les femmes, |
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Ceux qui sentent le plus, qui gémissent le mieux, |
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Et vers le firmament lèvent le plus les yeux : |
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Qu’ils parlent pour le peuple à l’invisible Père, |
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Pour que sous le soleil la famille prospère, |
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Et que sa volonté, dans la création, |
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S’accomplisse avec joie et bénédiction ! |
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Qu’ils prennent à l’envi, pour former leurs cantiques, |
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Tout ce que la nature a d’accents magnifiques, |
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À la mer son murmure, au nuage l’éclair, |
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Et ses plaintes à l’onde et ses soupirs à l’air, |
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Et sa lumière à l’aube et son souffle à la rose ; |
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Que leur enthousiasme anime toute chose, |
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Et présente liée, ainsi qu’un moissonneur, |
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Sa gerbe de parfums aux genoux du Seigneur ! |
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» Il est, parmi les fils les plus doux de la femme, |
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Des hommes dont les sens obscurcissent moins l’âme, |
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Dont le cœur est mobile et profond comme l’eau, |
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Dont le moindre contact fait frissonner la peau, |
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Dont la pensée, en proie à un sacré délire, |
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S’ébranle au doigt divin, chante comme une lyre ; |
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Mélodieux échos semés dans l’univers, |
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En comprenant la langue, en notant les concerts : |
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C’est dans leur transparente et limpide pensée |
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Que l’image infinie est le mieux retracée, |
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Et que la vaste idée où l’Éternel se peint |
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D’ineffables couleurs s’illumine et se teint ! |
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Ceux-là, fuyant la foule et cherchant les retraites, |
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Ont avec le désert des amitiés secrètes ; |
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Sur les grèves des flots en égarant leurs pas, |
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Ils entendent des voix que nous n’entendons pas : |
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Ils savent ce que dit la foudre dans sa course, |
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La vague au sable d’or, le rocher à la source, |
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Le bulbul à l’aurore, aux forêts le zéphyr, |
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Et dans le cœur humain le plus faible soupir. |
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Les cornes des béliers rayonnent sur leurs têtes ; |
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Écoutez-les prier, car ils sont vos prophètes : |
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Sur l’écorce, ou la pierre, ou l’airain, écrivez |
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Leurs hymnes les plus saints pour l’avenir gravés : |
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Chargez-en des enfants la mémoire docile, |
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Comme d’un vase neuf on parfume l’argile ; |
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Et que le jour qui meurt dise aux jours remontants |
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Le cri de tous les jours, la voix de tous les temps ! |
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C’est ainsi que de Dieu l’invisible statue, |
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De force et de grandeur et d’amour revêtue, |
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Par tous ces ouvriers dont l’esprit est la main, |
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Grandira d’âge en âge aux yeux du genre humain, |
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Et que la terre, enfin, dans un divin langage, |
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De pensée en pensée achèvera l’image ! |
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» Or, le ciel et la terre, et ce que Dieu renferme, |
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Dans un jour éternel, tout est né d’un seul germe : |
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Et ce germe est de Dieu la pensée ou la loi, |
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Qui porte toute chose avec sa forme en soi. |
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De ce germe divin, que le temps ramifie, |
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Tout naît, tout se nourrit et se diversifie, |
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De sorte qu’a la fois tout est vieux, tout est neuf, |
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Qu’un monde décrépit d’un autre monde est l’œuf, |
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Qu’une chose accomplie enfante une autre chose, |
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Et que chaque existence est une apothéose |
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Où l’être produit l’être en se transfigurant, |
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Où tout se perpétue en un double courant ! |
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Et l’homme est ainsi né, fruit vivant de la terre ; |
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Non, comme Jéhovah, complet et solitaire, |
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Mais composé de deux, mâle et femelle, afin |
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Que sa dualité lui révélât sa fin, |
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Et que cette union de l’homme et de la femme, |
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Qui féconde le corps et qui complète l’âme, |
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Fût le symbole en lui de la divine loi |
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D’amour et d’unité qui doit tout fondre en soi ! |
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Sainte et profonde loi ! l’amour qui déifie |
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Peut seul, dès ici-bas, perpétuer la vie ! |
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Et l’Éternel lui fit la voix pour le nommer, |
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La raison pour le voir, et l’âme pour l’aimer. |
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Pour être en harmonie avec son corps fragile, |
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Il lui donna des sens de limon et d’argile ; |
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Et pour toucher plus loin que son œil limité, |
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Il lui donna le sens de l’immortalité ! |
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C’est ce sens qui, plus clair à sa première aurore, |
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Alors que l’homme enfant ne faisait que d’éclore, |
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Illuminait ses yeux d’un flambeau si certain, |
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Qu’il voyait par la foi son éternel destin |
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Car ce n’est point le temps que l’Immuable habite. |
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De deux mondes ainsi rapprochant la limite, |
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Aux deux extrémités l’homme touche à la fois, |
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Et de ces deux destins subit les doubles lois ; |
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Restituant au sol l’enveloppe grossière, |
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Il dépouille en mourant ses vils sens de poussière, |
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Et son sens immortel, par la mort transformé |
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Quand la terre a repris le corps qu’elle a formé, |
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Selon que son travail le corrompt ou l’épure, |
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Remonte ou redescend du poids de sa nature ! |
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Deux natures ainsi combattant dans son cœur, |
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Lui-même est l’instrument de sa propre grandeur ; |
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Libre quand il descend, et libre quand il monte, |
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Sa noble liberté fait sa gloire ou sa honte. |
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Quand il a dépouillé ce corps matériel, |
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Descendre ou remonter, c’est l’enfer ou le ciel ! |
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La liberté nous porte entre ce double abîme |
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De bien pour la vertu et de mal pour le crime ; |
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Mais la vertu s’élève et ne redescend pas, |
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Et le crime expié peut remonter d’en bas. |
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