| TROISIÈME ÉPOQUE |
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Grotte des Aigles,
3 juillet 1793.
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Quand ce soleil d'été, foyer flottant de vie, |
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Me force à rabaisser ma paupière éblouie, |
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Et sous ce voile ardent m'éblouissant encor |
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Passe à travers mes cils en tièdes reflets d'or ; |
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Quand ces rayons, frappant ces neiges éternelles, |
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Rejaillissent de terre en gerbes d'étincelles, |
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Font ressembler ces pics et ce bleu firmament |
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A la mer qui blanchit sur un roc écumant ; |
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Que dans ce ciel semblable à des lacs sans rivage |
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Je ne vois que l'Éther limpide où rien ne nage |
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Excepté l'aigle noir, qui comme un point obscur |
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Semble dormir cloué dans l'immobile azur, |
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Ou qui, bercé là haut sur ses serres obliques, |
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S'abaisse en décrivant des cercles concentriques, |
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Lance d'un revers d'aile au soleil en plongeant, |
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De sa plume bronzée un vif reflet d'argent, |
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Et jette, en me voyant couché près de son aire, |
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Un cri d'étonnement où vibre sa colère ; |
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Quand l'arbre ou le rocher répand sous le rayon |
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Quelque île fraîche d'ombre au milieu du gazon ; |
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Qu'étendu mollement sur cette couche verte, |
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Du pavillon des cieux seulement recouverte, |
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L'herbe haute, qu'un poids de fleurs fait replier, |
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Dans ces gouffres touffus m'engloutit tout entier ; |
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Que du foin desséché le parfum m'environne, |
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Et que je n'entends rien que l'air chaud qui bourdonne, |
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Mon souffle qui se mêle à l'air vierge des cieux, |
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Ou ma tempe qui bat mon front silencieux ; |
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Alors je sens en moi des voluptés si vives, |
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Un si complet oubli des heures fugitives, |
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Que mon âme, âmes sens échappant quelquefois, |
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De son corps détaché ne sent pas plus le poids |
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Que le cygne, essayant son aile déjà forte, |
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Ne sent le poids léger de l'aile qui le porte ! |
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J'aime dans ce silence à me laisser bercer, |
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A ne me sentir plus ni vivre ni penser ; |
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A croire que l'esprit qu'en vain le corps rappelle, |
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A quitté sans retour l'enveloppe mortelle |
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Et nage pour jamais dans les rayons du ciel, |
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Comme dans ces rayons d'été la mouche à miel ! |
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Dans cet état, où l'homme en Dieu se transfigure, |
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Le temps fuit et renaît sans que rien le mesure ; |
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On a le sentiment de l'immortalité ; |
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Puis quand un souffle, un vol d'un insecte d'été |
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Me rappelle à la fin à mes sens que j'oublie, |
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Dans un plaisir amer sur moi je me replie ; |
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Je sens que dans ce ciel d'où je descends si las, |
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Dieu m'écoute, il est vrai, mais ne me répond pas ; |
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Je cherche autour de moi, là, plus bas, dans ce monde, |
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Quelque chose qui sente avec moi, qui réponde ; |
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Mon cœur est trop rempli pour ne pas déborder, |
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Et si mon sort voulait seulement m'accorder |
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Un second cœur, un cœur vide et muet encore, |
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Où la vie et l'amour ne fissent que d'éclore ; |
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Cette ardeur que le mien ne peut plus renfermer, |
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Suffirait pour l'étreindre et pour le consumer ; |
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Je verserais en lui le trop-plein de mon âme ; |
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Sa flamme servirait d'aliment à ma flamme, |
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Cette double existence, en multipliant moi, |
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Me rendrait, ô mon Dieu ! comme une ombre de toi ; |
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Je sens que je pourrais dans cet autre moi-même, |
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Jeter ce qui m'oppresse et doubler ce que j'aime, |
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Au miroir de mon cœur m'embrasser à mon tour, |
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Créer l'âme de l'âme, et l'amour de l'amour, |
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Et comme ton regard se voit dans ton ouvrage, |
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Consumé de mes feux, m'aimer dans mon image ! |
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Alors ce dôme bleu me semble un beau linceul, |
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J'entr'ouvre en vain mes bras au vent, mon cœur est seul ; |
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Je cherche en vain des yeux dans cette vie aride, |
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Je jette en vain un nom au hasard à ce vide ; |
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Le désert seul, hélas ! m'entoure et me répond, |
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Je vais du lac au pic et de la grotte au pont, |
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Je reviens sur mes pas, je m'assieds, je me lève, |
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Mon propre sein me pèse et rien ne le soulève, |
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Il semble qu'à mon être il manque une moitié, |
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Objet de chaste amour ou de sainte amitié, |
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Que je marche à tâtons, que je suis dans ce monde |
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Une voix qui n'a pas d'écho qui lui réponde, |
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Un œil qui dans un œil ne se réfléchit pas, |
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Un corps qui ne répand point d'ombre sur ses pas, |
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Et que malgré ce ciel, ce beau lieu qui m'enivre, |
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Vivre seul c'est languir ! c'est attendre de vivre ! |
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Tout mon bonheur ainsi se change en vague ennui ; |
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Solitude ! un Dieu seul peut te remplir de lui ! |
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Grolle des Aigles,
6 juillet 1793.
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Poussé par cet instinct qui vers l'homme m'attire, |
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J'ai franchi ce matin le seuil de mon empire, |
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J'ai mesuré de l'œil la chute du torrent, |
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J'ai touché de la main l'arc-en-ciel transparent, |
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Et d'un pied plus hardi, que l'audace accoutume, |
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Passé le roc tremblant sous la voûte d'écume. |
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Dans l'herbe au moindre bruit soigneux de me cacher, |
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Et les pieds nus, de peur qu'on m'entendît marcher, |
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Suivant dans ses contours le ravin qui serpente, |
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De ces monts, pas à pas, j'ai descendu la pente |
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Jusqu'au bord d'une gorge où j'entendais parfois |
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Mugir les bœufs du pâtre et chanter une voix ; |
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Là, tapi sous la feuille, et dérobé derrière |
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Les troncs des châtaigniers qui bordent la clairière, |
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Sans être découvert, pouvant tout entrevoir, |
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J'ai vu ce que mon cœur aimait à concevoir, |
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Une scène de paix, d'amour et d'innocence, |
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Que l'on rêve la nuit, et qu'éveillé l'on pense ; |
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Image innée ! hélas ! d'un temps qui nous a fui, |
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Que comme un souvenir tout homme porte en lui ! |
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Des chèvres, des brebis, et de grasses génisses, |
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Celles-là, se pendant aux fleurs des précipices, |
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Celles-ci, dans le pré plongeant jusqu'aux genoux, |
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Ruminaient en paissant sous des buissons de houx, |
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Tandis que des taureaux, jouant sur des pelouses, |
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Penchant leur tête oblique et leurs cornes jalouses, |
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Sur leurs jarrets dressés, choquaient comme deux blocs |
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Leur front sonore et lourd, retentissant des chocs. |
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A l'angle d'un buisson, sous un tronc de charmille, |
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Un jeune montagnard, près d'une jeune fille, |
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Sur la même racine étaient assis tous deux ; |
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Seuls, n'ayant que le ciel et les bois autour d'eux ; |
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Ils gardaient sans soucis ces troupeaux dont la cloche, |
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Comme un appel lointain, tintait de roche en roche, |
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Laissaient veiller le dogue, ou chantaient quelquefois |
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Pour qu'un chevreau perdu se guidât sur la voix. |
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Les coudes appuyés sur ses genoux, le pâtre |
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Penchait son front chargé de cheveux noirs sur l'âtre |
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Où fumait parmi l'herbe un reste de tison ; |
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Et regardant le sol, du bout de son bâton |
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Il semblait au hasard écrire sur la cendre ; |
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Sa rêverie avait quelque chose de tendre, |
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Et quand il relevait son front de ses genoux, |
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Qu'il ouvrait au grand jour son œil limpide et doux, |
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Dans le pli gracieux de sa lèvre ridée |
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On voyait en passant sourire son idée ; |
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Et quand de son amour ce regard s'inondait, |
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Un soupir contenu de son sein débordait ; |
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Mais ce soupir n'était qu'un élan sans tristesse, |
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Un poids levé du cœur que le bonheur oppresse. |
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La jeune fille avait cette fleur de beauté |
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Que n'a mûrie encore aucun rayon d'été, |
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Ce duvet de la joue où la rougeur colore |
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La moindre impression qu'un regard fait éclore ; |
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Son œil humide et bleu laissait lire au plein jour |
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La calme volupté d'un mutuel amour ; |
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Pour cacher une honte, une ombre, une pensée, |
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Sa paupière aux longs cils n'était jamais baissée ; |
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Mais son regard posait confiant, affermi, |
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Comme pose une main dans la main d'un ami. |
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Un réseau noir serrait ses cheveux dans sa maille ; |
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Deux tresses seulement descendant sur sa taille, |
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Où quelques blanches fleurs des prés s'entremêlaient, |
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Sur l'herbe derrière elle en blonds anneaux roulaient ; |
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Un étroit corset rouge embrassait sa ceinture ; |
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Une robe aux plis lourds et de couleur obscure |
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Lui venait à mi-jambe, et laissait voir ses pieds |
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Nus et blancs, sur la mousse au soleil appuyés, |
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Comme dans les débris dont la terre est couverte, |
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Deux pieds de marbre blanc brillent sur l'herbe verte ; |
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Ses doigts tressaient l'osier, tandis que son regard |
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Dans le vague du pré s'égarait au hasard. |
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L'heure ainsi s'en allait l'une à l'autre semblable, |
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L'ombre tournait autour des troncs noueux d'érable, |
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Le bœuf rassasié, sur l'herbe se couchait, |
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| 160 |
Des dormantes brebis l'agneau se rapprochait, |
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Sans que les deux amans, ivres de solitude, |
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Changeassent de bonheur, de regard, d'attitude. |
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On voyait à la paix de leur lent entretien, |
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Que leur cœur n'était pas vide comme le mien ; |
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| 165 |
A peine quelques mots, de distance en distance, |
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S'écoulaient de leur lèvre et troublaient le silence, |
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Comme une eau qui s'enfuit d'un bassin transparent |
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S'échappe goutte à goutte et coule en murmurant. |
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Quand le soleil, qui monte en raccourcissant l'ombre, |
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| 170 |
Fut à moitié du ciel, sur l'herbe molle et sombre |
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Le jeune homme étendit son corps pour sommeiller, |
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Et, comme abandonnant son front à l'oreiller, |
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Sur les genoux pliés de sa paisible amie, |
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Laissa tomber son coude et sa tête endormie. |
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| 175 |
Elle ne dormait pas pendant qu'il sommeillait, |
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Mais essuyant son front que la sueur mouillait, |
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Jouant dans ses cheveux avec ses doigts d'ivoire, |
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Roulait et déroulait leur boucle épaisse et noire. |
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L'heure du repas vint ; ils mangèrent ; leur main |
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Puisa le même lait, rompit le même pain. |
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Leurs genoux rapprochés leur servirent de table ; |
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Ils choisirent la fraise au même plat d'érable, |
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Partagèrent la grappe et le rayon de miel, |
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Et dans la même coupe ils burent l'eau du ciel. |
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| 185 |
Mais le rayon du soir, qui pompe les orages, |
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Sur le vallon plus sombre abaissait les nuages ; |
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La feuille qu'à midi le vent laissait dormir, |
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Dans les bois murmurans commença de frémir, |
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Et, comme aux flancs des monts un brouillard qui s'essuie, |
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| 190 |
La brume descendit sur l'herbe en fine pluie ; |
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Ils vinrent s'abriter contre le tronc noirci |
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Du hêtre, où le troupeau se rassemblait aussi ; |
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Et, comme au bruit du vent qui secouait sa voûte, |
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La feuille sur leurs cous distillait goutte à goutte, |
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| 195 |
Sous les flancs ténébreux d'une arche de rocher |
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Où les oiseaux mouillés à l'abri vont percher, |
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Dérobés à mes yeux par un rideau d'ombrage, |
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Ils laissèrent en paix égoutter le nuage. |
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En écoutant de loin leur naïf entretien, |
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Jaloux, je comparais leur sort avec le mien ; |
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Et le vent m'apportait quelque rire folâtre, |
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Où se mêlait la voix de la vierge et du pâtre. |
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Je quittai cette scène, emportant dans mes yeux |
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Ce tableau du bonheur comme un rêve des cieux, |
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| 205 |
Plus dévoré du feu de mon inquiétude, |
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Plus seul dans ma pensée et dans ma solitude, |
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Et me promettant bien de ne plus m'approcher |
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De ces eaux où ma soif s'accroît sans s'étancher. |
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Grolle des Aigles,
24 août 1793.
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Il repose ; écrivons. Quel jour ! quelle semaine ! |
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| 210 |
De deuil et de bonheur pour moi comme elle est pleine ! |
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Et par quel coup de foudre, hélas ! ai-je acheté |
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Cet enfant, compagnon de mon adversité ? |
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Le jour baissait ; j'avais passé l'heure après l'heure ; |
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Errant de site en site autour de ma demeure, |
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| 215 |
Je venais de m'asseoir sur le roc incliné |
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Qu'en tombant des hauteurs la cascade a miné ; |
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Mes jambes et mon front pendaient sur cet abîme, |
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Et je suivais des yeux ce tourbillon sublime |
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Qui, m'enivrant de bruit et d'étourdissement, |
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| 220 |
De mes propres pensers m'ôtait le sentiment ; |
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Je dominais de là l'ouverture profonde |
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Où la neige d'été roule en poudre avec Ponde, |
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Et le pont naturel qui sur son double bord |
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Se dresse, et de mon lac défend l'affreux abord. |
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| 225 |
Mon âme se laissait, indolemment bercée, |
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Emporter flots à flots et pensée à pensée, |
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Et se perdant au sein de ces œuvres de Dieu, |
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Était déjà bien loin et du jour et du lieu ; |
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Quand un coup de fusil, que l'écho répercute, |
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| 230 |
Tonne et roule au-dessus du bruit sourd de la chute. |
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Je m'éveille en sursaut, je me lève, je vois |
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Deux soldats poursuivant deux proscrits aux abois : |
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A peine séparés par une courte avance, |
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Les fuyards n'avaient plus qu'une faible espérance ; |
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| 235 |
Les soldats rechargeaient leurs armes en courant ; |
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Les deux proscrits touchaient aux parois du torrent, |
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Il fallait ou périr, ou trouver un passage. |
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Ils s'arrêtent glacés d'horreur sur le rivage ; |
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Le gouffre est sous leurs yeux et la mort sur leurs pas. |
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| 240 |
Je les vois s'embrasser ; je ne réfléchis pas |
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Qu'un cri de mon séjour va trahir le mystère ; |
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Je jette un cri soudain, perçant, involontaire ; |
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Ils m'entendent, j'accours ; je montre de ma main |
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Sur le gouffre fumant, le hasardeux chemin. |
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| 245 |
Aussitôt des proscrits le plus âgé s'élance, |
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Donnant la main à l'autre encore dans l'enfance ; |
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Pour soutenir leurs pas j'accours de mon côté ; |
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Au droit sommet du pont ils ont déjà monté ; |
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Déjà le plus âgé me tend du haut de l'arche |
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| 250 |
L'enfant pâle et tremblant dont je soutiens la marche ; |
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« Sauvez, sauvez, dit-il, généreux étranger, |
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|
« Cet enfant que je vais ou défendre ou venger ; |
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« J'entraînerai du moins ses bourreaux dans ma chute ; |
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|
« Fuyez, et que ma mort vous donne une minute ! » |
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| 255 |
Déjà les deux soldats, poussés par leur ardeur, |
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Sans sonder du ravin l'immense profondeur, |
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Sur ces blocs suspendus, plus polis que la glace |
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Leurs crosses à l'épaule avançaient sur sa trace. |
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Quand le proscrit les voit au plus horrible pas, |
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| 260 |
Il arme son fusil pour un douille trépas ; |
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Quatre éclairs à la fois jaillissent de la pierre, |
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Les quatre coups partis ne font qu'un seul tonnerre ; |
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Les deux soldats, frappés par cette double mort, |
12 |
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Tombent comme un seul bloc, glissent, roulent du bord ; |
12 |
| 265 |
En vain leurs doigts crispés et leurs dents convulsives |
12 |
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Du pont sans parapet pressent, mordent les rives, |
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La cascade les jette à l'abîme ondoyant, |
12 |
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Leurs jambes et leurs bras plongent en tournoyant, |
12 |
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Tout leur corps sur le roc, pilé par l'avalanche, |
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| 270 |
N'est plus qu'un point obscur dans sa poussière blanche ; |
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Le proscrit, qui les voit tomber, encor debout, |
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Sent sa poitrine enfin saignant d'un double coup : |
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Son sang, dont ce regard suspendait seul la perte, |
12 |
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S'échappe en deux ruisseaux de sa chemise ouverte ; |
12 |
| 275 |
Il tente un pas, son pied ne peut le soutenir, |
12 |
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Il va rouler ; mon bras a su le retenir ; |
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Je le traîne expirant sur l'herbe du rivage. |
12 |
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Le bonheur et la mort luttent sur son visage ; |
12 |
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Il baise avec amour son fusil triomphant, |
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| 280 |
Sa voix rend la parole et l'âme à son enfant. |
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|
Nous étanchons son sang, nous lavons sa blessure, |
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Puis, formant à la hâte un brancard de verdure, |
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L'enfant portant les pieds, moi le front, nous marchons, |
12 |
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Et dans ma grotte enfin mourant nous le couchons. |
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Grolle des Aigles,
25 août 1793.
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| 285 |
Étendu sur un lit de mousse ensanglantée, |
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Sur les bras de son fils sa tête était jetée ; |
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Son regard seul sur lui pouvait se soulever, |
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Quelquefois il semblait s'endormir et rêver, |
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Et sur son lit, sa main échappée à la mienne |
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| 290 |
Cherchait, en tâtonnant un fil qui la retienne. |
12 |
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Le pauvre enfant voulait me dérober en vain |
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Des sanglots qui sortaient malgré lui de son sein ; |
12 |
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Chaque fois qu'il levait son front pâli d'alarmes, |
12 |
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Je voyais dans ses yeux rouler de grosses larmes, |
12 |
| 295 |
Qui pleuvaient sur le front que son cœur appuyait, |
12 |
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Et qu'un baiser craintif de sa bouche essuyait ; |
12 |
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Puis il interrogeait mes yeux comme pour lire |
12 |
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L'affreuse vérité que je n'osais lui dire, |
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Et, quand malgré mes yeux mon trouble lui parlait, |
12 |
| 300 |
De ses bras convulsifs l'étreinte redoublait ; |
12 |
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Il me jetait dans l'ombre un regard de colère, |
12 |
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Et, de son corps entier enveloppant son père, |
12 |
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Il semblait défier le ciel et le trépas |
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De pouvoir arracher ce mourant de ses bras ; |
12 |
| 305 |
Alors ses blonds cheveux tombant sur son visage, |
12 |
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Mêlés aux cheveux blancs de ce front d'un autre âge, |
12 |
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Me cachaient leur figure, et je n'entendais plus |
12 |
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De baisers, de sanglots, qu'un murmure confus, |
12 |
|
Deux souffles confondus dans une seule haleine, |
12 |
| 310 |
Tantôt forte, tantôt se distinguant à peine, |
12 |
|
Où les derniers élans de deux cœurs, de deux voix |
12 |
|
Semblaient se ranimer et s'éteindre à la fois. |
12 |
|
Ma torche cependant dans ces mornes ténèbres |
12 |
|
Jetait son jour rougeâtre et ses vapeurs funèbres ; |
12 |
| 315 |
Moi, debout dans un coin de la grotte, à l'écart, |
12 |
|
De peur de profaner la douleur d'un regard, |
12 |
|
Tantôt je ranimais la torche évanouie, |
12 |
|
Tantôt, pour réveiller quelque signe de vie, |
12 |
|
Je jetais au blessé l'eau froide du courant, |
12 |
| 320 |
Ou soufflais la chaleur sur les pieds du mourant ; |
12 |
|
Et, tantôt à genoux dans l'ombre la plus noire, |
12 |
|
Cherchant les chants sacrés épars dans ma mémoire, |
12 |
|
Le Christ entre mes mains, je murmurais tout bas |
12 |
|
Les hymnes dont la foi berce encor le trépas, |
12 |
| 325 |
Afin qu'une prière au moins, de cette terre, |
12 |
|
Précédât dans le ciel cette âme solitaire ! |
12 |
|
|
La moitié de la nuit ainsi se consuma ; |
12 |
|
Vers l'aurore, la vie un peu se ranima. |
12 |
|
Il contempla son fils, il jeta sur la voûte |
12 |
| 330 |
Un regard où semblait hésiter quelque doute, |
12 |
|
Puis, reportant sur moi l'œil fixe de la mort, |
12 |
|
Et recueillant ses sens en un dernier effort : |
12 |
|
« Je meurs, murmura-t-il, et le ciel vous confie |
12 |
|
« Ce fils mon seul regret, ce fils mon autre vie ; |
12 |
| 335 |
« Veillez sur ce destin que j'abandonne à Dieu ! |
12 |
|
« Soyez pour lui, soyez un père, un frère ! Adieu ! » |
12 |
|
La parole à sa lèvre, hélas ! montait encore, |
12 |
|
Mais dans les sons éteints ne pouvait plus éclore ; |
12 |
|
De momens en momens sa tête s'égarait ; |
12 |
| 340 |
Aucun fil ne liait les mots qu'il murmurait ; |
12 |
|
Il parlait aux absens, aux morts, à sa famille ; |
12 |
|
Et regardant son fils, il appelait sa fille. |
12 |
|
Enfin, quand le regard s'éteignit dans ses yeux, |
12 |
|
Il posa sur sa bouche un doigt mystérieux, |
12 |
| 345 |
Et d'un reste de voix nommant encor Laurence, |
12 |
|
Il mourut en faisant le geste du silence !… |
12 |
|
|
|
Grolle des Aigles,
26 août 1793.
|
|
J'ai passé tout ce jour comme dans un tombeau, |
12 |
|
Le mort enveloppé dans son sanglant manteau, |
12 |
|
Le pauvre enfant auprès, étendu sur la terre, |
12 |
| 350 |
Le front enseveli dans le linceul du père, |
12 |
|
Tantôt comme endormi sur le même oreiller, |
12 |
|
Tantôt comme écoutant son père sommeiller, |
12 |
|
Soulevant le manteau qui couvre sa figure, |
12 |
|
Prenant pour son haleine un souffle qui murmure, |
12 |
| 355 |
Collant longtemps l'oreille à sa bouche, et longtemps |
12 |
|
Retenant dans son sein ses sanglots haletans ; |
12 |
|
Puis enfin détrompé, sur le front mort qu'il pleure, |
12 |
|
Attachant un regard triste et long comme l'heure, |
12 |
|
Un de ces forts regards qui semble en un moment |
12 |
| 360 |
Concentrer toute une âme en un seul sentiment, |
12 |
|
Et qui rendrait, hélas ! la vie à la mort même |
12 |
|
Si l'amour seul pouvait ranimer ce qu'il aime ! |
12 |
|
|
|
Grolle des Aigles,
27 août 1793.
|
|
Pendant qu'un lourd sommeil plus fort que nos douleurs |
12 |
|
Fermait enfin les yeux de l'enfant dans ses pleurs, |
12 |
| 365 |
J'ai dénoué ses bras du corps froid de son père, |
12 |
|
Et j'ai rendu ce soir la dépouille à la terre. |
12 |
|
|
Au bord du lac, il est une plage dont l'eau |
12 |
|
Ne peut même en hiver atteindre le niveau ; |
12 |
|
Mais où le flot, qui bat jour et nuit sur sa grève, |
12 |
| 370 |
Déroule un sable fin qu'en dunes il élève. |
12 |
|
Là, le mur du rocher, sous sa concavité, |
12 |
|
Couvre un tertre plus vert de son ombre abrité ; |
12 |
|
La roche en cet endroit par sa forme rappelle |
12 |
|
Le chœur obscur et bas d'une antique chapelle, |
12 |
| 375 |
Quand la nature en a revêtu les débris |
12 |
|
De liane rampante et d'arbustes fleuris. |
12 |
|
Là, du pauvre étranger, la nuit, mes mains creusèrent |
12 |
|
La couche dans la terre et mes pleurs l'arrosèrent ; |
12 |
|
Et les mots consacrés à ce suprême adieu |
12 |
| 380 |
Remirent son sommeil et son réveil à Dieu. |
12 |
|
Puis pour sanctifier la place par un signe, |
12 |
|
Et de son saint dépôt la rendre à jamais digne, |
12 |
|
Je fis tomber d'en haut cinq grands blocs suspendus, |
12 |
|
Gigantesque débris de ces rochers fendus ; |
12 |
| 385 |
Et les groupant en croix sur la couche de sable, |
12 |
|
J'imprimai sur le sol ce signe impérissable ; |
12 |
|
Bientôt la giroflée et les câpriers verts |
12 |
|
De réseaux et de fleurs les auront recouverts, |
12 |
|
Et le cygne y viendra, saint et charmant présage, |
12 |
| 390 |
En sortant de la vague, y changer de plumage. |
12 |
|
|
|
Grolle des Aigles,
28 août 1793.
|
|
Nos cœurs se sont ouverts ; mon jeune compagnon |
12 |
|
M'a confié ce soir son histoire et son nom ; |
12 |
|
Il est fils d'un proscrit, il se nomme Laurence ; |
12 |
|
Sa jeune mère est morte en lui donnant naissance ; |
12 |
| 395 |
Il n'a ni sœur ni frère ; à seize ans parvenu, |
12 |
|
Dans toute son enfance, il n'a jamais connu |
12 |
|
D'autres soins, d'autre amour, d'autre front sur la terre, |
12 |
|
Que les soins, que l'amour, que le front de son père. |
12 |
|
Heureux avec lui seul, et près de lui toujours, |
12 |
| 400 |
Jusqu'à ces temps de meurtre il a passé ses jours |
12 |
|
Dans un manoir désert d'une aride campagne, |
12 |
|
Sur les bords orageux de la mer de Bretagne ; |
12 |
|
Quand l'orage civil en ces lieux retentit, |
12 |
|
Pour ses lois et son Dieu son père combattit ; |
12 |
| 405 |
Vaincu, forcé de fuir ses champs héréditaires, |
12 |
|
Cachant sous un faux nom son nom et ses misères, |
12 |
|
Il avait traversé la France avec son fils ; |
12 |
|
Du haut de ces sommets qu'il visita jadis, |
12 |
|
D'espoir et de bonheur l'âme déjà remplie, |
12 |
| 410 |
Ses yeux voyaient de près les champs de l'Italie, |
12 |
|
Quand, aux bords de l'Isère aperçu, des soldats |
12 |
|
Par de vils délateurs sont lancés sur ses pas ; |
12 |
|
Ils allaient échapper dans la nuit ; nuit funeste ! |
12 |
|
Ses larmes l'étouffaient, et je savais le reste. |
12 |
|
|
|
De la Grotte,
16 septembre 1793.
|
| 415 |
Mon cœur me l'avait dit : toute âme est sœur d'une âme ; |
12 |
|
Dieu les créa par couple et les fit homme ou femme ; |
12 |
|
Le monde peut en vain un temps les séparer, |
12 |
|
Leur destin tôt ou tard est de se rencontrer ; |
12 |
|
Et quand ces sœurs du ciel ici-bas se rencontrent, |
12 |
| 420 |
D'invincibles instincts l'une à l'autre les montrent ; |
12 |
|
Chaque âme de sa force attire sa moitié. |
12 |
|
Cette rencontre, c'est l'amour ou l'amitié, |
12 |
|
Seule et même union qu'un mot différent nomme, |
12 |
|
Selon l'être et le sexe en qui Dieu la consomme, |
12 |
| 425 |
Mais qui n'est que l'éclair qui révèle à chacun |
12 |
|
L'être qui le complète, et de deux n'en fait qu'un. |
12 |
|
Quand il a lui, le feu du ciel est moins rapide. |
12 |
|
L'œil ne cherche plus rien, l'âme n'a plus de vide, |
12 |
|
Par l'infaillible instinct le cœur soudain frappé, |
12 |
| 430 |
Ne craint pas de retour, ni de s'être trompé ; |
12 |
|
On est plein d'un attrait qu'on n'a pas senti naître, |
12 |
|
Avant de se parler on croit se reconnaître, |
12 |
|
Pour tous les jours passés on n'a plus un regard, |
12 |
|
On regrette, on gémit de s'être vu trop tard, |
12 |
| 435 |
On est d'accord sur tout avant de se répondre, |
12 |
|
L'âme de plus en plus aspire à se confondre ; |
12 |
|
C'est le rayon du ciel, par l'eau répercuté, |
12 |
|
Qui remonte au rayon pour doubler sa clarté ; |
12 |
|
C'est le son qui revient de l'écho qui répète, |
12 |
| 440 |
Seconde et même voix, à la voix qui le jette ; |
12 |
|
C'est l'ombre qu'avec nous le soleil voit marcher, |
12 |
|
Sœur du corps, qu'à nos pas on ne peut arracher. |
12 |
|
|
|
17 septembre 1793.
|
|
Vous me l'avez donné ce complément de vie, |
12 |
|
Mon Dieu ! ma soif d'aimer est enfin assouvie. |
12 |
| 445 |
Du jour où cet enfant sous ma grotte est venu, |
12 |
|
Tout ce que je rêvais jadis, je l'ai connu. |
12 |
|
Pour la première fois, moi, dont l'âme isolée |
12 |
|
A d'autres jusqu'ici ne s'était pas mêlée, |
12 |
|
Moi qui trouvais toujours dans ce qui m'approchait |
12 |
| 450 |
Quelque chose de moins que mon cœur ne cherchait ; |
12 |
|
Au visage, au regard, au son de voix, au geste, |
12 |
|
A l'émanation de ce rayon céleste, |
12 |
|
Aux premières douceurs du premier entretien, |
12 |
|
Au cœur de cet enfant j'ai reconnu le mien. |
12 |
| 455 |
Mon âme, que rongeait sa vague solitude, |
12 |
|
A répandu sur lui toute sa plénitude. |
12 |
|
Et mon cœur abusé, ne comptant plus les jours, |
12 |
|
Croit en l'aimant d'hier l'avoir aimé toujours. |
12 |
|
|
|
De la Grotte,
20 septembre 1793.
|
|
Je ne sens plus le poids du temps ; le vol de l'heure |
12 |
| 460 |
D'une aile égale et douce en s'écoulant m'effleure ; |
12 |
|
Je voudrais chaque soir que le jour avancé |
12 |
|
Fût encore au matin à peine commencé ; |
12 |
|
Ou plutôt que le jour naisse ou meure dans l'ombre, |
12 |
|
Que le ciel du vallon soit rayonnant ou sombre, |
12 |
| 465 |
Que l'alouette chante ou non à mon réveil, |
12 |
|
Mon cœur ne dépend plus d'un rayon de soleil, |
12 |
|
De la saison qui fuit, du nuage qui passe ; |
12 |
|
Son bonheur est en lui ; toute heure, toute place, |
12 |
|
Toute saison, tout ciel, sont bons quand on est deux ; |
12 |
| 470 |
Qu'importe aux cœurs unis ce qui change autour d'eux ? |
12 |
|
L'un à l'autre ils se font leur temps, leur ciel, leur monde ; |
12 |
|
L'heure qui fuit revient plus pleine et plus féconde, |
12 |
|
Leur cœur intarissable, et l'un à l'autre ouvert, |
12 |
|
Leur est un firmament qui n'est jamais couvert. |
12 |
| 475 |
Ils y plongent sans ombre, ils y lisent sans voile, |
12 |
|
Un horizon nouveau sans cesse s'y dévoile ; |
12 |
|
Du mot de chaque ami le retentissement |
12 |
|
Éveille au sein de l'autre un même sentiment ; |
12 |
|
La parole dont l'un révèle sa pensée |
12 |
| 480 |
Sur les lèvres de l'autre est déjà commencée ; |
12 |
|
Le geste aide le mot, l'œil explique le cœur, |
12 |
|
L'âme coule toujours et n'a plus de langueur ; |
12 |
|
D'un univers nouveau l'impression commune |
12 |
|
Vibre à la fois, s'y fond, et ne fait bientôt qu'une ; |
12 |
| 485 |
Dans cet autre soi-même, où tout va retentir, |
12 |
|
On se regarde vivre, on s'écoute sentir ; |
12 |
|
En laissant échapper sa pensée ingénue, |
12 |
|
On s'explique, on se crée une langue inconnue ; |
12 |
|
En entendant le mot que l'on cherchait en soi, |
12 |
| 490 |
On se comprend soi-même, on rêve, on dit : C'est moi ! |
12 |
|
Dans sa vivante image, on trouve son emblème, |
12 |
|
On admire le monde à travers ce qu'on aime ; |
12 |
|
Et la vie appuyée, appuyant tour à tour, |
12 |
|
Est un fardeau sacré qu'on porte avec amour ! |
12 |
|
|
|
De la Grotte,
25 septembre 1793.
|
| 495 |
Quand je reviens le soir de mes lointaines chasses, |
12 |
|
Les pieds meurtris, les doigts déchirés par les glaces, |
12 |
|
Rapportant sur mon dos l'élan ou le chamois, |
12 |
|
Et que du haut d'un pic du plus loin j'aperçois |
12 |
|
Mon lac bleu resserré comme un peu d'eau qui tremble |
12 |
| 500 |
Dans le creux de la main où l'enfant la rassemble, |
12 |
|
Le feston vert bordant sa coupe de granit, |
12 |
|
De mes chênes penchés la tête qui jaunit, |
12 |
|
Et vacillante au fond de la grotte qui fume, |
12 |
|
La lueur du foyer que Laurence rallume ; |
12 |
| 505 |
Quand je rêve un moment, quand je me dis : Là-bas, |
12 |
|
Dans ce point lumineux qu'un lynx ne verrait pas, |
12 |
|
J'ai la meilleure part, l'autre part de moi-même, |
12 |
|
Un regard qui me cherche, un souvenir qui m'aime, |
12 |
|
Un ami dont mon pas fera battre le cœur, |
12 |
| 510 |
Un être dont le ciel m'a fait le protecteur, |
12 |
|
Pour moi tout, et pour qui je suis tout sur la terre, |
12 |
|
Patrie, amis, parais, mère, sœur, frère et père, |
12 |
|
Qui compte tous mes pas dans son cœur palpitant, |
12 |
|
Et pour qui loin de moi le jour n'a qu'un instant, |
12 |
| 515 |
L'instant où, de ces monts me voyant redescendre, |
12 |
|
Il vient de ses deux bras à mon cou se suspendre, |
12 |
|
Et, bondissant après comme un jeune chevreuil, |
12 |
|
En courant devant moi m'entraîne à notre seuil. |
12 |
|
Alors, pressant le pas sur mon chemin de neige, |
12 |
| 520 |
Je me trace de l'œil le sentier qui l'abrège ; |
12 |
|
Le glacier suspendu m'oppose en vain son mur, |
12 |
|
Je me laisse glisser sur ses pentes d'azur ; |
12 |
|
Je retrouve Laurence au pied de la montagne, |
12 |
|
Car je ne permets pas encor qu'il m'accompagne ; |
12 |
| 525 |
Il passe alors son bras plus faible sous le mien ; |
12 |
|
Je lui conte mon jour, il me conte le sien ; |
12 |
|
Nous rentrons, il me dit combien nos tourterelles |
12 |
|
Ont couvé le matin d'œufs éclos sous leurs ailes, |
12 |
|
Combien la chèvre noire a donné de son lait, |
12 |
| 530 |
Ou de petits poissons ont rempli son filet ; |
12 |
|
Il me montre les tas de mousses et de feuille |
12 |
|
Que pour tapisser l'antre avant l'hiver il cueille, |
12 |
|
Les fruits qu'il a goûtés et rapportés du bois, |
12 |
|
Et dont l'épine aiguë ensanglante ses doigts, |
12 |
| 535 |
Les bras de vigne vierge, ou de lierre qui flotte, |
12 |
|
Qu'il a fait serpenter dans les flancs de la grotte, |
12 |
|
Les oiseaux qu'il a pris en leur jetant du grain, |
12 |
|
Et les chevreuils privés qui mangent dans sa main ; |
12 |
|
Car soit par préférence, ou soit par habitude, |
12 |
| 540 |
Tous ces doux compagnons de notre solitude, |
12 |
|
Biche de la montagne, élans, oiseaux des bois, |
12 |
|
Accourent à sa vue et volent à sa voix. |
12 |
|
|
Nous mangeons sur la main ce que le jour nous donne, |
12 |
|
Le lait, les simples mets que la joie assaisonne ; |
12 |
| 545 |
Nous mordons tour à tour à des fruits inconnus, |
12 |
|
Ou pour nous abreuver nous en pressons le jus ; |
12 |
|
Pour les mortes saisons, nous mettons en réserve |
12 |
|
Ceux que le soleil sèche et que le temps conserve ; |
12 |
|
A chaque invention de l'un, l'autre applaudit ; |
12 |
| 550 |
On prévoit, on combine, on se trompe et l'on rit ; |
12 |
|
Dans ces mille entretiens le long soir se consume ; |
12 |
|
Sur le foyer dormant le dernier tison fume, |
12 |
|
Et souvent dans le lac, miroir de notre huit, |
12 |
|
Nous voyons se lever l'étoile de minuit ; |
12 |
| 555 |
Alors nous nous mettons à genoux sur la pierre, |
12 |
|
Vers la fenêtre où flotte un reste de lumière, |
12 |
|
D'où Laurence inclinant son front grave et pieux, |
12 |
|
Sur la croix du tombeau jette souvent les yeux ; |
12 |
|
Et quand après avoir béni cette journée, |
12 |
| 560 |
Que nous rendons à Dieu comme il nous l'a donnée, |
12 |
|
Après avoir prié pour que d'autres soleils |
12 |
|
Nous ramènent demain, toujours, des jours pareils ; |
12 |
|
Après avoir offert nos vœux pour ceux qui vivent, |
12 |
|
Au souvenir des morts nos prières arrivent ; |
12 |
| 565 |
Laurence, en répondant aux versets, bien des fois |
12 |
|
A, malgré ses efforts, des larmes dans sa voix, |
12 |
|
Et de ses pleurs de fils, non encore épuisées, |
12 |
|
Ses mains jointes après sont souvent arrosées. |
12 |
|
|
Ainsi finit le jour, et puis chacun en paix |
12 |
| 570 |
Va s'endormir couché sur son feuillage épais, |
12 |
|
Jusqu'à ce que la voix du premier qui s'éveille |
12 |
|
Vienne avec l'alouette enchanter son oreille. |
12 |
|
|
|
De la Grolle,
23 octobre 1793.
|
|
Depuis que sa douleur par le temps s'engourdit, |
12 |
|
Comme Laurence est fier et beau ! comme il grandit ! |
12 |
| 575 |
Par moment, quand sur moi son visage rayonne, |
12 |
|
La splendeur de son front m'éblouit et m'étonne ; |
12 |
|
Je ne puis soutenir l'éclat de sa beauté, |
12 |
|
Et quand dans son regard le mien tombe arrêté, |
12 |
|
Je crois sentir en moi parfois ce qu'éprouvèrent, |
12 |
| 580 |
Près du sacré tombeau, les femmes qui trouvèrent |
12 |
|
L'homme assis, qui leur dit : Allez, il n'est plus là ; |
12 |
|
Quand leur cœur à ces mots en elles se troubla, |
12 |
|
Et que, croyant parler à l'homme, chose étrange, |
12 |
|
Leurs regards dessillés s'aperçurent de l'ange !… |
12 |
|
|
|
De la Grolle,
24 octobre 1793
|
| 585 |
Ce soir je regardais Laurence à la clarté |
12 |
|
Du foyer flamboyant sur son front reflété, |
12 |
|
Pendant qu'assis à terre, il regardait lui-même |
12 |
|
Jouer entre ses pieds le jeune faon qu'il aime ; |
12 |
|
Jamais rien de si doux et de si gracieux |
12 |
| 590 |
Que la biche et l'enfant ne s'offrit à mes yeux. |
12 |
|
Repliant ses pieds blancs sous son ventre, la biche, |
12 |
|
Comme dans l'herbe molle où le jour elle niche, |
12 |
|
S'arrangeait confiante entre ses deux genoux, |
12 |
|
Levait sur lui son œil intelligent et doux, |
12 |
| 595 |
Broutait entre ses doigts de tendres jets de saule, |
12 |
|
Allongeait et posait le col sur son épaule, |
12 |
|
Et me jetant de là son regard triomphant, |
12 |
|
Léchait et mordillait les cheveux de l'enfant. |
12 |
|
|
|
28 octobre 1793.
|
|
L'enfant ! je ne puis plus nommer ainsi Laurence, |
12 |
| 600 |
Ses seize ans l'ont conduit à son adolescence, |
12 |
|
Son front s'élève presque à la hauteur du mien, |
12 |
|
A la course, mon pied, gagne à peine le sien ; |
12 |
|
Seulement sa voix tendre, angélique, argentine, |
12 |
|
Conserve encor l'accent de sa voix enfantine, |
12 |
| 605 |
Et ses inflexions, vibrantes de douceur, |
12 |
|
Me font rêver souvent à la voix de ma sœur ; |
12 |
|
Alors, pour un instant, mon cœur que ce son frappe, |
12 |
|
Pour remonter un peu le cours du temps m'échappe, |
12 |
|
Et me reporte aux jours où ces tendres accens |
12 |
| 610 |
De femmes, mère ou sœur, résonnaient à mes sens, |
12 |
|
Et donnant tant de charme au foyer domestique, |
12 |
|
De mon enfance étaient la suave musique ; |
12 |
|
Je les cherche, mon cœur des absens s'entretient ; |
12 |
|
Des larmes dans mes yeux montent ; Laurence vient, |
12 |
| 615 |
S'assied à mes genoux, me regarde en silence, |
12 |
|
Me demande pourquoi je pleure, à qui je pense ? |
12 |
|
Je lui dis mon enfance, il pleure en m'écoutant : |
12 |
|
« Comme ils t'aimaient, dit-il ! mais moi je t'aime autant ; |
12 |
|
« Ne suis-je pas pour toi comme un fils de ta mère ? |
12 |
| 620 |
« N'as-tu pas remplacé dans mon cœur même un père ? |
12 |
|
Puis sur la même pierre appuyant nos deux fronts, |
12 |
|
L'un vis-à-vis de l'autre ensemble nous pleurons. |
12 |
|
|
Mais quand à cette voix revenu de mon rêve, |
12 |
|
Pour m'essuyer les yeux ma tète se relève, |
12 |
| 625 |
Que l'ombre de mon front s'éclaire, et que je voi |
12 |
|
Ce visage charmant, tout en eau devant moi, |
12 |
|
Se relever aussi, s'éclairer à mesure |
12 |
|
Comme un miroir vivant de ma propre figure, |
12 |
|
Comme une ombre animée où tout ce que je sens |
12 |
| 630 |
Bat dans un autre cœur, se peint dans d'autres sens ; |
12 |
|
Quand je pense que Dieu me rend, dans ce seul être, |
12 |
|
Tous ceux parmi lesquels sa bonté me fit naître, |
12 |
|
Que ce pauvre orphelin n'a que moi pour appui, |
12 |
|
Qu'il existe en moi seul comme moi tout en lui, |
12 |
| 635 |
Que mon bras est son bras, que ma vie est sa vie, |
12 |
|
Et que Dieu même a fait l'amitié qui nous lie, |
12 |
|
Ah ! mes larmes bientôt tarissent, et mon cœur |
12 |
|
Dans un seul sentiment trouve assez de bonheur ! |
12 |
|
|
|
De la Grolle,
29 octobre 1793.
|
|
Beauté ! secret d'en haut, rayon, divin emblème, |
12 |
| 640 |
Qui sait d'où tu descends ? qui sait pourquoi l'on t'aime ? |
12 |
|
Pourquoi l'œil te poursuit, pourquoi le cœur aimant |
12 |
|
Se précipite à toi comme un fer à l'aimant, |
12 |
|
D'une invincible étreinte à ton ombre s'attache, |
12 |
|
S'embrase à ton approche et meurt quand on l'arrache ? |
12 |
| 645 |
Soit que, comme un premier ou cinquième élément, |
12 |
|
Répandue ici-bas et dans le firmament, |
12 |
|
Sous des aspects divers ta force se dévoile, |
12 |
|
Attire nos regards aux rayons de l'étoile, |
12 |
|
Aux mouvemens des mers, à la courbe des cieux, |
12 |
| 650 |
Aux flexibles ruisseaux, aux arbres gracieux ; |
12 |
|
Soit qu'en traits plus parlans sous nos yeux imprimée |
12 |
|
Et frappant de ton sceau la nature animée, |
12 |
|
Tu donnes au lion l'effroi de ses regards, |
12 |
|
Au cheval l'ondoiement de ses longs crins épars, |
12 |
| 655 |
A l'aigle l'envergure et l'ombre de ses ailes, |
12 |
|
Ou leurs enlacemens au cou des tourterelles ; |
12 |
|
Soit enfin qu'éclatant sur le visage humain, |
12 |
|
Miroir de ta puissance, abrégé de ta main, |
12 |
|
Dans les traits, les couleurs dont ta main le décore, |
12 |
| 660 |
Au front d'homme ou de femme, où l'on te voit éclore, |
12 |
|
Tu jettes ce rayon de grade et de fierté |
12 |
|
Que l'œil ne peut fixer sans en être humecté ; |
12 |
|
Nul ne sait ton secret, tout subit ton empire ; |
12 |
|
Toute âme à ton aspect ou s'écrie ou soupire, |
12 |
| 665 |
Et cet élan, qui suit ta fascination, |
12 |
|
Semble de notre instinct la révélation. |
12 |
|
|
Qui sait si tu n'es pas en effet quelque image |
12 |
|
De Dieu même qui perce à travers ce nuage ? |
12 |
|
Ou si cette âme, à qui ce beau corps fut donné, |
12 |
| 670 |
Sur son type divin ne l'a pas façonné ? |
12 |
|
Sur la beauté suprême, ineffable, infinie, |
12 |
|
N'en a pas modelé la charmante harmonie ? |
12 |
|
Ne s'est pas en naissant, par des rapports secrets, |
12 |
|
Approprié sa forme et composé ses traits ? |
12 |
| 675 |
Et dans cette splendeur que la forme révèle, |
12 |
|
Ne nous dit pas aussi : L'habitante est plus belle ? |
12 |
|
|
Nous le saurons un jour, plus tard, plus haut ; pour moi, |
12 |
|
Dieu seul m'en est témoin et lui seul sait pourquoi ; |
12 |
|
Mais soit que la beauté brille dans la nature, |
12 |
| 680 |
Dans les cieux, dans une herbe, ou sur une figure, |
12 |
|
Mon cœur né pour l'amour et l'admiration, |
12 |
|
Y vole de lui seul comme l'œil au rayon, |
12 |
|
La couve d'un regard, s'y délecte et s'y pose, |
12 |
|
Et toujours de soi-même y laisse quelque chose, |
12 |
| 685 |
Et mon âme allumée y jette tour à tour |
12 |
|
Une étincelle ou deux de son foyer d'amour. |
12 |
|
|
Je me suis reproché souvent ces sympathies, |
12 |
|
Trop soudaines en moi, trop vivement senties, |
12 |
|
Ces instincts du coup d'œil, ces premiers mouvemens, |
12 |
| 690 |
Qui d'une impression me font des sentimens. |
12 |
|
Je me suis dit souvent : Dieu peut-être condamne |
12 |
|
Ces penchans où du cœur la flamme se profane ; |
12 |
|
Mais, hélas ! malgré nous l'œil se tourne au flambeau ; |
12 |
|
Est-ce un crime, ô mon Dieu, de trop aimer le beau ? |
12 |
|
|
|
De la Grolle,
1er novembre 1793.
|
| 695 |
Ces pensers, car toujours c'est à lui que je pense, |
12 |
|
Me vinrent l'autre jour en regardant Laurence. |
12 |
|
Jamais la main de Dieu sur un front de quinze ans |
12 |
|
N'imprima l'âme humaine en traits plus séduisans, |
12 |
|
Et de plus de beautés combinant le mélange, |
12 |
| 700 |
Ne laissa l'œil douter entre l'enfant et l'ange ; |
12 |
|
Tout ce qu'à son matin l'âme a de pureté, |
12 |
|
Tout ce qu'un œil sans tache a de limpidité, |
12 |
|
Tout ce qu'à son aurore une vie a d'ivresse, |
12 |
|
Tout ce qu'un cœur plus mûr a de grave tendresse, |
12 |
| 705 |
Réuni dans ses traits rians ou sérieux, |
12 |
|
Y forme dans l'accord un tout harmonieux, |
12 |
|
Et selon le rayon que la pensée y verse, |
12 |
|
L'ombre qui les parcourt, l'éclair qui les traverse, |
12 |
|
Y brille dans ses yeux en rayon de splendeur, |
12 |
| 710 |
Y rougit sur sa joue en rose de candeur, |
12 |
|
Y flotte à sa paupière en larme transparente, |
12 |
|
Y nage en ses regards en rêverie errante, |
12 |
|
S'y creuse en plis pensifs entre ses deux sourcils, |
12 |
|
S'y recueille caché sous le bord de ses cils, |
12 |
| 715 |
Sur sa lèvre entr'ouverte en désir vague aspire, |
12 |
|
Ou s'épand sur sa bouche en langoureux sourire ; |
12 |
|
Partout où l'enfant passe, on dirait qu'il a lui ; |
12 |
|
Un jour intérieur semble sortir de lui ; |
12 |
|
Bien souvent, sur la fin d'un jour mourant et sombre, |
12 |
| 720 |
Lorsque la grotte et moi, tout est déjà dans l'ombre, |
12 |
|
Autour de sa figure il fait encor grand jour ; |
12 |
|
Son éclat se reflète aux objets d'alentour ; |
12 |
|
Il éclaire la nuit d'un reste de lumière, |
12 |
|
Et son regard me force à baisser la paupière ; |
12 |
| 725 |
On dirait ces rayons du jour dont Raphaël |
12 |
|
A couronné le front de ses vierges du ciel. |
12 |
|
Peut-être que ce jour n'était pas un symbole, |
12 |
|
Et que dès ici-bas l'âme a son auréole ? |
12 |
|
J'ai beau chercher bien loin dans ma mémoire ; rien |
12 |
| 730 |
Des visages connus ne rappelle le sien ; |
12 |
|
Aucun des compagnons de ma première enfance, |
12 |
|
Des lévites amis de mon adolescence, |
12 |
|
N'avait ces traits si purs, ce front, cette langueur, |
12 |
|
Ce son de voix ému qui vibre au fond du cœur, |
12 |
| 735 |
Cette peau qu'un sang bleu sous les veines colore, |
12 |
|
Ce regard qu'on évite et qui vous perce encore, |
12 |
|
Cet œil noir qui ressemble au firmament obscur, |
12 |
|
Lorsque l'aube naissante y lutte avec l'azur, |
12 |
|
Où l'humide rayon de l'âme qu'il dévoile |
12 |
| 740 |
Sur un fond ténébreux jaillit comme une étoile ; |
12 |
|
Ces cheveux dont la soie imite en blonds anneaux |
12 |
|
Les ondulations et les courbes des eaux ; |
12 |
|
Il semble, à cette forme où tout est luxe et grâce, |
12 |
|
Que cet être céleste est né d'une autre race |
12 |
| 745 |
Et n'a rien de commun avec ceux d'ici-bas |
12 |
|
Que ce regard d'ami qui l'attache à mes pas. |
12 |
|
Et quand sur ses hauteurs, ses beaux pieds sans chaussure, |
12 |
|
Sa cravate nouée autour de sa ceinture, |
12 |
|
Dans sa veste sans pli jusqu'au cou boutonné, |
12 |
| 750 |
A peine resserrant son sein emprisonné, |
12 |
|
Son col nu, et portant sa tête avec souplesse |
12 |
|
Comme un front de coursier qu'on flatte et qu'on caresse, |
12 |
|
Ses cheveux, que d'un an le fer n'a retranchés, |
12 |
|
Des deux côtés du col en boucles épanchés, |
12 |
| 755 |
Et son front tout baigné de sueur ou de pluie, |
12 |
|
Renversé vers le ciel pour qu'un rayon l'essuie, |
12 |
|
Je le vois accourir de loin, et tout à coup |
12 |
|
Sur un pic du glacier m'apparaître debout ; |
12 |
|
Je crois voir, tout troublé, la céleste figure, |
12 |
| 760 |
Comme un être idéal au-dessus de nature, |
12 |
|
Se détacher de terre et se transfigurer, |
12 |
|
Et je suis quelquefois tenté de l'adorer ; |
12 |
|
Mais de sa douce voix la tendre résonnance |
12 |
|
Me rappelle à moi-même et me montre Laurence ! |
12 |
|
|
|
De la Grolle,
1er novembre 1793.
|
| 765 |
Des aiguilles de glace où s'éclairent ces monts |
12 |
|
L'année a pour six mois retiré ses rayons ; |
12 |
|
Le soleil est noyé dans la mer de nuages |
12 |
|
Qui brise jour et nuit contre ces hautes plages, |
12 |
|
Et jette au lieu d'écume, à leur cime, à leurs flancs, |
12 |
| 770 |
La neige que la bise y fouette en flocons blancs. |
12 |
|
Le jour n'a qu'un rayon brisé par les tempêtes, |
12 |
|
Qui s'étend un moment tout trempé sur ces faîtes, |
12 |
|
Et que l'ombre qui court vient soudain balayer, |
12 |
|
Comme le vent la feuille au pied du peuplier. |
12 |
| 775 |
Il semble que de Dieu la dernière colère |
12 |
|
Abandonne au chaos ces cimes de la terre ; |
12 |
|
L'éternel ouragan torture ces sommets, |
12 |
|
Les vagues de brouillards n'y reposent jamais ; |
12 |
|
Un sourd mugissement, qu'une plainte accompagne, |
12 |
| 780 |
Roule dans l'air et sort des os de la montagne ; |
12 |
|
C'est la lutte des vents dans le ciel ; c'est le choc |
12 |
|
Des nuages jetés contre l'écueil du roc ; |
12 |
|
C'est l'âpre craquement de la branche flétrie |
12 |
|
Qui sous les lourds glaçons se tord, éclate et crie ; |
12 |
| 785 |
Du corbeau qui s'abat l'aigre croassement ; |
12 |
|
Des autans engouffrés le triste sifflement ; |
12 |
|
Les bonds irréguliers de la lourde avalanche |
12 |
|
Qui tombe, et que le vent roule en poussière blanche ; |
12 |
|
L'éternel contre-coup des chutes des torrens |
12 |
| 790 |
Qui sillonnent les rocs sous leurs bonds déchirans, |
12 |
|
Et font ronfler le gouffre où la cascade tonne |
12 |
|
D'un souffle souterrain continu, monotone, |
12 |
|
Tout semblable de loin aux frémissemens sourds |
12 |
|
De la corde d'un arc qui vibrerait toujours. |
12 |
|
| 795 |
Plus de fêtes du ciel sur ces cimes voilées, |
12 |
|
D'aurore étincelante ou de nuits étoilées ; |
12 |
|
Plus de festons de fleurs pendans à mon rocher ; |
12 |
|
Plus d'oiseaux accourus pour chanter ou nicher ; |
12 |
|
La corneille égarée y suit ses noires bandes ; |
12 |
| 800 |
Les frimas congelés sont les seules guirlandes |
12 |
|
Qui garnissent la roche où nous nous enfonçons ; |
12 |
|
Le jour ne nous y vient qu'à travers les glaçons ; |
12 |
|
Mais dans l'air tiède assis, les deux mains sur la braise, |
12 |
|
Aux lueurs du foyer qu'entretient le mélèze, |
12 |
| 805 |
Nous passons sans ennui le temps des mauvais jours ; |
12 |
|
Ils sont si bien remplis que nous les trouvons courts ; |
12 |
|
Des entretiens coupés de quelque heure d'étude |
12 |
|
Nous font de notre grotte une douce habitude ; |
12 |
|
Nous nous y recueillons avec la volupté |
12 |
| 810 |
De l'oiseau dans son nid près de l'antre abrité, |
12 |
|
Que sous un ciel de pluie ou sur la plaine blanche |
12 |
|
Le vain courroux des vents berce au chaud sur sa branche ; |
12 |
|
Plus les vents déchaînés hurlent d'horribles cris, |
12 |
|
Plus l'avalanche gronde et roule de débris, |
12 |
| 815 |
Plus la nuit s'épaissit sous un ciel bas et terne, |
12 |
|
Plus la neige s'entasse autour de la caverne, |
12 |
|
Plus dans ces sifflemens, ces terreurs du dehors, |
12 |
|
Nous trouvons d'âpre joie et d'intimes transports ; |
12 |
|
Plus nous nous concentrons dans la roche qui tremble, |
12 |
| 820 |
Et nous sentons la main de Dieu qui nous rassemble ; |
12 |
|
Et si d'un ciel d'hiver quelque rare soleil |
12 |
|
Effleure par hasard la fenêtre au réveil, |
12 |
|
Échappés du rocher comme un chevreuil du gite, |
12 |
|
Pour jouir du rayon nous nous élançons vite ; |
12 |
| 825 |
Nous crions de plaisir en voyant les cristaux |
12 |
|
Formant des murs, des tours, de transparais châteaux, |
12 |
|
Des arches de saphir, des grottes où l'aurore |
12 |
|
Des verts reflets de l'onde en passant se colore, |
12 |
|
Des troncs éblouissans où le givre entassé |
12 |
| 830 |
Colle autour des rameaux un feuillage glacé, |
12 |
|
Et la neige sans borne et dont chaque parcelle, |
12 |
|
En criant sous nos pieds, luit comme une étincelle. |
12 |
|
Dans ces déserts mouvans, nous creusons au hasard |
12 |
|
Des sentiers dont la poudre éblouit le regard, |
12 |
| 835 |
Comme dans l'herbe en fleurs où le chevreau se noie, |
12 |
|
Dans ces lits de frissons nous nous roulons de joie ; |
12 |
|
Nous rions en voyant tous deux nos cheveux blancs, |
12 |
|
Poudrés par les frimas, de givre ruisselans ; |
12 |
|
Nous nous lançons la neige où nos doigts s'engourdissent ; |
12 |
| 840 |
De plaisir, en rentrant, nos pieds transis bondissent ; |
12 |
|
Car Dieu, qui nous confine en ce rude séjour, |
12 |
|
Donne même en hiver sa joie à chaque jour. |
12 |
|
|
|
De la Grolle,
16 décembre 1793.
|
|
La nuit, quand par hasard je m'éveille, et je pense |
12 |
|
Que dehors et dedans tout est calme et silence, |
12 |
| 845 |
Et qu'oubliant Laurence auprès de moi dormant, |
12 |
|
Mon cœur mal éveillé se croit seul un moment ; |
12 |
|
Si j'entends tout à coup son souffle qui s'exhale, |
12 |
|
Régulier, de son sein sortir à brise égale, |
12 |
|
Ce souffle harmonieux d'un enfant endormi ! |
12 |
| 850 |
Sur un coude appuyé je me lève à demi, |
12 |
|
Comme au chevet d'un fils une mère qui veille ; |
12 |
|
Cette haleine de paix rassure mon oreille ; |
12 |
|
Je bénis Dieu tout bas de m'avoir accordé |
12 |
|
Cet ange que je garde et dont je suis gardé ; |
12 |
| 855 |
Je sens aux voluptés dont ces heures sont pleines, |
12 |
|
Que mon âme respire et vit dans deux haleines ; |
12 |
|
Quelle musique aurait pour moi de tels accords ? |
12 |
|
Je l'écoute longtemps dormir, et me rendors ! |
12 |
|
|
|
6 janvier 1794.
|
|
Que rendrai-je au Seigneur pour les biens qu'il me donne ? |
12 |
| 860 |
Tandis que sous nos pieds la tempête résonne, |
12 |
|
Que le jour verse au jour des larmes et du sang, |
12 |
|
L'inaltérable paix sur ces hauts lieux descend, |
12 |
|
Et la tendre amitié, qui hait la multitude, |
12 |
|
Nous fait un univers de notre solitude. |
12 |
|
| 865 |
Que cet enfant s'attache à mon ombre, et combien |
12 |
|
Son cœur à son insu se mêle avec le mien ! |
12 |
|
Oh ! qui pourra jamais démêler ces deux âmes |
12 |
|
Que la terre et le ciel joignent par tant de trames ? |
12 |
|
L'un de l'autre il serait plus aisé d'arracher |
12 |
| 870 |
Ces deux hêtres jumeaux qu'un nœud semble attacher, |
12 |
|
Et qui de jour en jour s'enlaçant avec force, |
12 |
|
Croissent du même tronc et sous la même écorce ! |
12 |
|
Mais les comparaisons manquent ; je me souvien |
12 |
|
D'avoir eu pour ami, dans mon enfance, un chien, |
12 |
| 875 |
Une levrette blanche, au museau de gazelle, |
12 |
|
Au poil ondé de soie, au cou de tourterelle, |
12 |
|
A l'œil profond et doux comme un regard humain ; |
12 |
|
Elle n'avait jamais mangé que dans ma main, |
12 |
|
Répondu qu'à ma voix, couru que sur ma trace, |
12 |
| 880 |
Dormi que sur mes pieds, ni flairé que ma place ; |
12 |
|
Quand je sortais tout seul et qu'elle demeurait, |
12 |
|
Tout le temps que j'étais dehors, elle pleurait ; |
12 |
|
Pour me voir de plus loin aller ou reparaître, |
12 |
|
Elle sautait d'un bond au bord de ma fenêtre, |
12 |
| 885 |
Et les deux pieds collés contre les froids carreaux |
12 |
|
Regardait tout le jour à travers les vitraux, |
12 |
|
Ou parcourant ma chambre, elle y cherchait encore |
12 |
|
La trace, l'ombre au moins du maître qu'elle adore, |
12 |
|
Le dernier vêtement dont je m'étais couvert, |
12 |
| 890 |
Ma plume, mon manteau, mon livre encore ouvert, |
12 |
|
Et l'oreille dressée au vent pour mieux m'entendre, |
12 |
|
Se couchant à côté, passait l'heure à m'attendre ; |
12 |
|
Dès que sur l'escalier mon pas retentissait |
12 |
|
Le fidèle animal à mon bruit s'élançait, |
12 |
| 895 |
Se jetait sur mes pieds comme sur une proie, |
12 |
|
M'enfermait en courant dans des cercles de joie, |
12 |
|
Me suivait dans la chambre au pied de mon fauteuil, |
12 |
|
Paraissant endormi me surveillait de l'œil ; |
12 |
|
Là, le son de ma voix, la plainte inachevée, |
12 |
| 900 |
Ma respiration plus ou moins élevée, |
12 |
|
Le moindre mouvement du pied sur le tapis, |
12 |
|
Le clignement des yeux sur le livre assoupis, |
12 |
|
Le froissement léger du doigt entre la page, |
12 |
|
Une ombre, un vague éclair passant sur mon visage, |
12 |
| 905 |
Semblaient dans son sommeil passer et rejaillir, |
12 |
|
D'un contre-coup soudain la faisaient tressaillir : |
12 |
|
Ma joie ou ma tristesse en son œil retracée |
12 |
|
N'était qu'un seul rayon d'une double pensée ; |
12 |
|
Elle mourut, encor son bel œil sur le mien. |
12 |
| 910 |
Que de pleurs je versai ! Je l'aimais tant ! Eh bien, |
12 |
|
Quoique ma plume tremble, en glissant sur la page, |
12 |
|
De ternir dans mon cœur l'amitié par l'image, |
12 |
|
Que de l'âme à l'instinct toute comparaison |
12 |
|
Profane la nature, et mente à la raison, |
12 |
| 915 |
Ce charmant souvenir de mon heureuse enfance |
12 |
|
Me revient dans le cœur quand je songe à Laurence. |
12 |
|
Cet ami de ma race à présent m'aime autant ; |
12 |
|
Il ne peut plus de moi se passer un instant, |
12 |
|
Il s'attriste, il languit pour une heure d'absence, |
12 |
| 920 |
Il marche quand je marche, il pense quand je pense ; |
12 |
|
Son regard suit le mien, comme si de nos cœurs |
12 |
|
Le rayon ne pouvait se diriger ailleurs ; |
12 |
|
Comme mon pauvre chien ou comme l'hirondelle |
12 |
|
Qui ne s'alarme plus de nous voir autour d'elle, |
12 |
| 925 |
Il s'est apprivoisé pas à pas, jour à jour, |
12 |
|
Il boude à mon départ, il saute à mon retour ; |
12 |
|
Mais pour toute autre voix, pour tout autre visage, |
12 |
|
Cet enfant du désert redeviendrait sauvage. |
12 |
|
|
Oh ! qui n'aimerait pas ce qui nous aime ainsi ? |
12 |
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Qui pourrait égaler ce que je trouve ici ? |
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Que manque-t-il au cœur nourri de ces tendresses ? |
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Mon Dieu ! vos dons toujours dépassent vos promesses ! |
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Et dans mon plus beau rêve autrefois d'amitié, |
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Mon cœur n'en avait pas deviné la moitié ! |
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Le manuscrit était déchiré à cette place, et il manquait un certain nombre
de feuilles. On peut présumer par ce qui suit que Jocelyn avait continué à
noter les mêmes sentimens et les mêmes circonstances de sa vie heureuse
pendant ces mois de solitude.
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