| DEUXIÈME ÉPOQUE |
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séminaire de ***,
1er janvier 1793.
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Six ans sont retranchés des jours de mon jeune âge, |
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Sans qu'une seule trace ait marqué leur passage. |
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Nuits, jours, matin et soir, veilles et lendemain, |
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Furent des pas égaux dans un même chemin ; |
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Je n'ai senti ces jours qu'en calculant leur nombre. |
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Le cloître aux noirs piliers m'a caché dans son ombre ; |
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De ma haute cellule au chœur mélodieux |
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Les dalles ont compté mes pas silencieux ; |
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La méditation, la prière et l'étude, |
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Ont engourdi mes sens dans leur froide habitude ; |
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Ces corridors obscurs, ces nefs, ces murs épais |
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Ont versé sur mon front leur silence et leur paix ; |
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Les souvenirs cuisans, les regrets, les images |
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De liberté, d'amour, de rians paysages, |
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A peine ont jusqu'ici dans mes nuits pénétré ; |
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De la paix du Seigneur tout s'y peint par degré, |
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Comme, par les vitraux que le pinceau colore, |
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Se teignent dans la nef les clartés de l'aurore. |
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Qu'il est doux dans son Dieu de renfermer son cœur, |
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Comme un parfum dans l'or pour en garder l'odeur, |
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D'avoir son but si haut, et sa route tracée, |
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Et de vivre six ans d'une même pensée ! |
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Aussi, blanche est la page où je notai mes jours. |
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Qu'aurais-je écrit ? ce Dieu que je servis toujours, |
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Le soin de ses autels, le goût de ses demeures, |
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Ont du même aliment nourri toutes mes heures, |
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Et sa main, à ma main ouverte constamment, |
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M'a dirigé sans chute et sans événement. |
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Ah ! grâce aux passions que mon cœur se retranche, |
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Puisse toute ma vie être une page blanche ! |
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Février 1793.
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Souvent lorsque des nuits l'ombre que l'on voit croître |
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De piliers en piliers s'étend le long du cloître, |
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Quand, après l'angélus et le repas du soir, |
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Les lévites épars sur les bancs vont s'asseoir, |
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Et que chacun cherchant son ami dans le nombre, |
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On épanche son cœur à voix basse et dans l'ombre ; |
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Moi qui n'ai point encore entre eux trouvé d'ami, |
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Parce qu'un cœur trop plein n'aime rien à demi, |
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Je m'échappe, et cherchant ce confident suprême |
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Dont l'amour est toujours égal à ce qu'il aime, |
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Par la porte secrète en son temple introduit, |
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Je répands à ses pieds mon âme dans la nuit. |
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Ossian ! Ossian ! lorsque plus jeune encore |
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Je rêvais des brouillards et des monts d'Inistore ; |
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Quand, tes vers dans le cœur et ta harpe à la main, |
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Je m'enfonçais l'hiver dans des bois sans chemin, |
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Que j'écoutais siffler dans la bruyère grise, |
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Comme l'âme des morts, le souffle de la bise, |
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Que mes cheveux fouettaient mon front, que les torrens, |
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Hurlant d'horreur aux bords des gouffres dévorans, |
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Précipités du ciel sur le rocher qui fume, |
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Jetaient jusqu'à mon front leurs cris et leur écume ; |
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Quand les troncs des sapins tremblaient comme un roseau |
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Et secouaient leur neige où planait le corbeau, |
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Et qu'un brouillard glacé, rasant ses pics sauvages, |
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Comme un fils de Morven me vêtissait d'orages, |
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Si, quelque éclair soudain déchirant le brouillard, |
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Le soleil ravivé me lançait un regard, |
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Et d'un rayon mouillé, qui lutte et qui s'efface, |
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Éclairait sous mes pieds l'abîme de l'espace, |
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Tous mes sens exaltés par l'air pur des hauts lieux, |
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Par cette solitude et cette nuit des cieux, |
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Par ces sourds roulemens des pins sous la tempête, |
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Par ces frimas glacés qui blanchissaient ma tête, |
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Montaient mon âme au ton d'un sonore instrument |
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Qui ne rendait qu'extase et que ravissement, |
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Et mon cœur à l'étroit battait dans ma poitrine, |
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Et mes larmes tombaient d'une source divine, |
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Et je prêtais l'oreille et je tendais les bras, |
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Et comme un insensé je marchais à grands pas, |
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Et je croyais saisir dans l'ombre du nuage, |
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L'ombre de Jéhova qui passait dans l'orage, |
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Et je croyais dans l'air entendre en longs échos |
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Sa voix que la tempête emportait au chaos, |
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Et de joie et d'amour noyé par chaque pore, |
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Pour mieux voir la nature et mieux m'y fondre encore, |
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J'aurais voulu trouver une âme et des accens, |
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Et pour d'autres transports me créer d'autres sens ! |
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Ce sont de ces momens d'ineffables délices |
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Dont Dieu ne laisse pas épuiser les calices, |
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Des éclairs de lumière et de félicité |
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Qui confondent la vie avec l'éternité. |
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Notre âme s'en souvient comme d'une pensée |
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Rapide, dont en songe elle fut traversée. |
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Ah ! quand je les goûtais, je ne me doutais pas |
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Qu'une source éternelle en coulait ici-bas ! |
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Eh bien ! quand j'ai franchi le seuil du temple sombre |
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Dont la seconde nuit m'ensevelit dans l'ombre ; |
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Quand je vois s'élever entre la foule et moi |
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Ces larges murs pétris de siècles et de foi, |
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Quand j'erre à pas muets dans ce profond asile, |
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Solitude de pierre, immuable, immobile, |
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Image du séjour par Dieu même habité, |
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Où tout est profondeur, mystère, éternité ; |
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Quand les rayons du soir que l'occident rappelle |
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Éteignent aux vitraux leur dernière étincelle, |
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Qu'au fond du sanctuaire un feu flottant qui luit |
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Scintille comme un œil ouvert sur cette nuit, |
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Que la voix du clocher en son doux s'évapore, |
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Que le front appuyé contre un pilier sonore, |
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Je le sens, tout ému du retentissement, |
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Vibrer comme une clé d'un céleste instrument, |
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Et que du faîte au sol l'immense cathédrale, |
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Avec ses murs, ses tours, sa cave sépulcrale, |
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Tel qu'un être animé, semble à la voix qui sort, |
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Tressaillir et répondre en un commun transport ; |
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Et quand, portant mes yeux des pavés à la voûte, |
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Je sens que dans ce vide une oreille m'écoute, |
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Qu'un invisible ami, dans la nef répandu, |
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M'attire à lui, me parle un langage entendu, |
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Se communique à moi dans un silence intime, |
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Et dans son vaste sein m'enveloppe et m'abîme ; |
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Alors mes deux genoux pliés sur le carreau, |
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Ramenant sur mes yeux un pan de mon manteau, |
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Comme un homme surpris par l'orage de l'âme, |
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Les yeux tout éblouis de mille éclairs de flamme, |
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Je m'abrite muet dans le sein du Seigneur, |
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Et l'écoute et l'entends voix à voix, cœur à cœur : |
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Ce qui se passe alors dans ce pieux délire, |
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Les langues d'ici-bas n'ont plus rien pour le dire ; |
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L'âme éprouve un instant ce qu'éprouve notre œil |
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Quand, plongeant sur les bords des mers près d'un écueil, |
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Il s'essaie à compter les lames dont l'écume |
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Étincelle au soleil, croule, jaillit et fume, |
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Et qu'aveugle d'éclairs et de bouillonnement, |
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Il ne voit plus que flots, lumière et mouvement ; |
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Ou bien ce que l'oreille éprouve auprès d'une onde |
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Qui des pics du mont Blanc s'épanche, roule et gronde |
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Quand s'efforçant en vain, dans cet immense bruit, |
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De distinguer un son d'avec le son qui suit, |
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Dans les chocs successifs qui font trembler la terre, |
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Elle n'entend vibrer qu'un éternel tonnerre. |
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Et puis ce bruit s'apaise, et l'âme qui s'endort |
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Nage dans l'infini sans aile, sans effort, |
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Sans soutenir son vol sur aucune pensée, |
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Mais immobile et morte et vaguement bercée, |
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Avec ce sentiment qu'on éprouve en rêvant |
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Qu'un tourbillon d'été vous porte, et que le vent |
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Vous prêtant un moment ses impalpables ailes, |
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Vous planez dans l'Éther tout semé d'étincelles, |
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Et vous vous réchauffez, sous des rayons plus doux, |
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Au foyer des soleils qui s'approchent de vous. |
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Ainsi la nuit en vain sonne l'heure après l'heure, |
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Et quand on vient fermer la divine demeure, |
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Quand sur les gonds sacrés les lourds battans d'airain |
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Tournent en ébranlant le caveau souterrain, |
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Je m'éloigne à pas lents, et ma main froide essuie |
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La goutte tiède encor de la céleste pluie !… |
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Séminaire de ***,
15 février 1793.
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Tandis que nous vivons au fond d'un monde à part, |
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En Dieu seul, pour Dieu seul, et sous son seul regard, |
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L'autre monde animé d'un autre esprit de vie, |
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Ou d'un souffle de mort, de colère et d'envie, |
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Mugit autour de nous, et jusqu'en ce saint lieu |
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Poursuit de ses fureurs les serviteurs de Dieu ; |
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Un grand peuple agité par l'esprit de ruine, |
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Fait écrouler sur lui tout ce qui le domine ; |
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Il veut renouveler trône, autels, mœurs et lois ; |
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Dans la poudre et le sang tout s'abîme à la fois. |
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Oh ! pourquoi suis-je né dans ces jours de tempête |
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Où l'homme ne sait pas où reposer sa tête, |
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Où la route finit, où l'esprit des humains |
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Cherche, tâtonne, hésite entre mille chemins, |
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Ne pouvant ni rester sous un passé qui croule, |
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Ni jeter d'un seul jet l'avenir dans son moule ? |
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Métal extravasé qui bouillonne et qui fuit, |
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Court, ravage et renverse, et dévore et détruit, |
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Et consumant la main qui touche à son cratère, |
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Déracine le siècle et l'homme de la terre ! |
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Heureux, du moins, heureux que la lueur de foi |
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Vive encor dans mon œil et marche devant moi, |
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Et, séparant mes pas de la foule élancée, |
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Trace une route à part à ma pauvre pensée, |
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Route qui mène ailleurs que celle d'ici-bas, |
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Et que Dieu même éclaire et qui ne finit pas. |
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On dit que le pouvoir aux mains du roi se brise, |
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Et qu'en mille lambeaux le peuple le divise ; |
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Le peuple, enfant cruel qui rit en détruisant, |
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Qui n'éprouve jamais sa force qu'en brisant, |
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Et qui, suivant l'instinct de son brutal génie, |
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Ne comprend le pouvoir que par la tyrannie ! |
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Force aveugle que Dieu lâche de temps en temps, |
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Ainsi que l'avalanche, ainsi que les autans, |
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Pour donner à l'Éther un courant plus rapide, |
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Pour frapper un grand coup et pour faire un grand vide ! |
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23 février 1793.
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O jours ! jours de douleur, de silence et d'effroi ! |
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La terre du royaume a bu le sang du roi, |
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Et le sang des sujets massacrés par centaines, |
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Coule dans les ruisseaux comme l'eau des fontaines ! |
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Tout ce qui porte un nom, ou génie ou vertu, |
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Sous le niveau du crime est soudain abattu ; |
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Le doigt du délateur au bourreau fait un signe, |
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La seule loi du peuple est la mort au plus digne ! |
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Sa hache aime le juste et choisit l'innocent ! |
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L'innocence est son crime ! O peuple ivre de sang, |
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| 195 |
Tu détruis de tes mains l'erreur qui nous abuse, |
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Et de tous tes tyrans ton exemple est l'excuse ! |
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28 février 1793.
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Je creuse huit et jour dans mes réflexions |
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Cet abîme sanglant des révolutions, |
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Du grand corps social remède ou maladie |
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Qui brise ou rajeunit la machine engourdie ; |
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De la nature humaine incalculable effort, |
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Qui fait lutter en elle et la vie et la mort. |
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Pour tenir les bassins égaux de la balance |
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Où l'on veut les peser, il faut un grand silence |
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Des passions du siècle et de ses intérêts ; |
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La main tremble à qui veut les juger de trop près ; |
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Comme au juge placé trop bas dans la carrière, |
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Le but est trop souvent caché par la poussière. |
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Mais jeune, enseveli dans l'ombre du saint lieu, |
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Hors du siècle, et voyant tout au seul jour de Dieu, |
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Peut-être juge-t-on de plus haut ce problème, |
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Ce procès éternel du temps contre lui-même, |
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Cette lutte fatale où le passé vaincu |
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Dit pour toute raison de vivre : J'ai vécu. |
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Qui peut sonder de Dieu l'insondable pensée ? |
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Qui peut dire où finit son œuvre commencée ? |
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Des mondes à venir lui dérober le soin ? |
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Lui dire comme aux flots : Tu n'iras pas plus loin ! |
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Devant cet océan placer son grain de sable ? |
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Et tarir d'un seul mot l'abîme intarissable ? |
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Moins insensé celui qui dirait au soleil : |
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Prends mon heure ! attends-moi pour luire à mon réveil, |
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Borne à mon horizon ta lumière féconde, |
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Et quand mon œil se ferme, éteins-toi pour le monde ! |
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Non : Dieu n'a dit son mot à personne ici-bas ; |
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La nature et le temps ne le comprennent pas, |
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Et si de son mystère il perce quelque chose, |
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Ne le cherchons qu'en lui, c'est là que tout repose ! |
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C'est là qu'à nos esprits, dans le doute noyés, |
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| 230 |
Lui seul soulève un coin du voile et dit : Voyez ! |
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Qu'annonce la nature en sa marche éternelle ? |
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Où s'arrête sa course ? où se repose-t-elle ? |
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De ces mille soleils tournant sous l'œil de Dieu, |
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Rayons étincelans de son céleste essieu, |
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| 235 |
Lequel dort au milieu de sa courbe enflammée ? |
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Quelle route du ciel devant eux s'est fermée ? |
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Quelle vague des airs croupit dans son repos ? |
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Quelle goutte des mers dort dans le lit des flots ? |
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Quel océan couché dans d'éternels rivages |
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| 240 |
Cesse de dévorer ou d'enfanter des plages ? |
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Quels monts ont étouffé leur creuset souterrain ? |
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Quoi donc était hier ce qu'il sera demain ? |
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Et du sable au rocher, de l'âme à la matière, |
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De l'abîme des cieux jusqu'au grain de poussière, |
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| 245 |
Quel autre que Dieu seul peut dans ce mouvement |
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Reconnaître une forme, un être, un élément ? |
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On sent à ce travail qui change, brise, enfante, |
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Qu'un éternel levain dans l'univers fermente, |
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Que la main créatrice à son œuvre est toujours, |
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| 250 |
Que de l'Être éternel, éternel est le cours, |
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Que le temps naît du temps, la chose de la chose, |
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Qu'une forme périt afin qu'une autre éclose ; |
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Qu'à tout être la fin n'est que commencement ; |
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La souffrance, travail ; la mort, enfantement ! |
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| 255 |
En vain l'homme orgueilleux de ce néant qu'il fonde, |
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Croit échapper lui seul à cette loi du monde, |
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Clôt son symbole, et dit, pour la millième fois |
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Ce Dieu sera ton Dieu, ces lois seront tes lois ! |
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A chaque éternité que sa bouche prononce, |
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| 260 |
Le bruit de quelque chute est soudain la réponse, |
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Et le temps, qu'il ne peut fixer ni ralentir, |
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Est là pour le confondre et pour le démentir ; |
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Chaque siècle, chaque heure, en poussière il entraîne |
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Ces fragiles abris de la sagesse humaine, |
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| 265 |
Empires, lois, autels, dieux, législations, |
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Tentes que pour un jour dressent les nations, |
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Et que les nations qui viennent après elles |
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Foulent pour faire place à des tentes nouvelles, |
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Bagage qu'en fuyant nous laissons sur nos pas, |
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| 270 |
Que l'avenir méprise et né ramasse pas. |
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Depuis ces jours obscurs dont là tardive histoire |
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A jusqu'à nos momens traîné quelque mémoire, |
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Avec combien de cieux le temps s'est-il joué ? |
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Combien de fois la terre a-t-elle secoué, |
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| 275 |
Comme l'arbre au printemps ses arides feuillages, |
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Les croyances, les lois, les dieux des autres âges ? |
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C'est demander combien de feuillages flétris |
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Ont engraissé le sol formé de leurs débris, |
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Ou combien de ruisseaux ou de gouttes d'orages |
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| 280 |
Ont fait enfler les mers sans fond et sans rivages ? |
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Oui, l'esprit du Seigneur travaille incessamment |
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Par l'esprit des mortels, son aveugle instrument ; |
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Il a donné pour vie à la pensée humaine |
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Ce flux et ce reflux qui l'apporte et l'entraîne ; |
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| 285 |
S'il cessait de tourner dans ce cercle divin, |
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S'il s'arrêtait un jour, ce jour serait sa fin. |
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Mais pour lui, sur la route à ses pas accordée, |
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Une idée est toujours en avant d'une idée ; |
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Il s'élance, il l'atteint au terme d'un sentier ; |
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| 290 |
Il crée à son image un monde tout entier ; |
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Puis à peine entre-t-il dans l'œuvre commencée, |
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Qu'il demande à courir vers une autre pensée, |
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La réalise et passe, et, d'essor en essor, |
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Gagne un autre horizon pour le franchir encor. |
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| 295 |
Ainsi de siècle en siècle il lègue ses chimères ; |
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De vérités pour lui les vérités sont mères, |
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Et Dieu les lui montrant jour à jour, pas à pas, |
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Le mène jusqu'où Dieu veut qu'il aille ici-bas, |
12 |
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Terme qu'il a lui seul posé dans sa sagesse, |
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| 300 |
Et qu'on n'atteint jamais en approchant sans cesse. |
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Mais si l'esprit de Dieu, travaillant par nos mains, |
12 |
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À ces renversemens condamne les humains, |
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Comment donc marque-t-il du sang pur des victimes |
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Les révolutions, ce solstice des crimes ? |
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| 305 |
Comment l'esprit d'amour, de justice, de paix, |
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Sert-il l'iniquité, la haine et les forfaits ? |
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Ah ! c'est que dans son œuvre il agit avec l'homme ; |
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La vertu les conçoit, le crime les consomme ; |
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L'ouvrier est divin, l'instrument est mortel ; |
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| 310 |
L'un veut changer le Dieu, l'autre brise l'autel ; |
12 |
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L'un sur la liberté veut fonder la justice, |
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L'autre sur tous les droits fait crouler l'édifice ; |
12 |
|
Puis vient la nuit fatale où l'esprit combattu |
12 |
|
Ne sait plus où trouver le crime et la vertu ; |
12 |
| 315 |
Chaque parti s'en fait d'horribles représailles ; |
12 |
|
Les révolutions sont des champs de batailles |
12 |
|
Où deux droits violés se heurtent dans le temps ; |
12 |
|
Quel que soit le vainqueur, malheur aux combattans ! |
12 |
|
L'un possesseur jaloux d'un héritage inique, |
12 |
| 320 |
Se fait un titre saint d'une injustice antique, |
12 |
|
Veut que l'oppression consacre l'oppresseur, |
12 |
|
Et croit venger le ciel en défendant l'erreur ; |
12 |
|
L'autre, le cœur aigri par une vieille offense, |
12 |
|
Dans la raison qui luit ne voit qu'une vengeance, |
12 |
| 325 |
Et, s'armant à sa voix d'un droit ensanglanté, |
12 |
|
Brûle, pille et massacre à coups de vérité ; |
12 |
|
Ainsi l'abîme appelle un plus profond abîme ; |
12 |
|
Qu'y faire ? la raison n'a que le choix du crime ; |
12 |
|
Faut-il que le bien cède et recule à jamais ? |
12 |
| 330 |
Faut-il vaincre le mal à force de forfaits ? |
12 |
|
Devant ces changemens le cœur du juste hésite |
12 |
|
Malheur à qui les fait, heureux qui les hérite. |
12 |
|
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|
Séminaire de ***,
2 mars 1793.
|
|
Ma pauvre mère, hélas ! ma pauvre sœur, mon Dieu ! |
12 |
|
Quoi ! la tempête aussi descend en si bas lieu ? |
12 |
| 335 |
Quoi ! la maison de paix, de prière et d'aumône, |
12 |
|
Où la charité seule avait son humble trône, |
12 |
|
N'a pas pu trouver grâce aux yeux des factions ? |
12 |
|
Ce toit qu'avaient couvert leurs bénédictions, |
12 |
|
Ce seuil où leur misère était sans cesse assise, |
12 |
| 340 |
Où la veuve et l'enfant entraient comme à l'église, |
12 |
|
Cette chambre où ma mère, avec sa douce main, |
12 |
|
Pansait leurs pieds meurtris et leur rompait le pain ; |
12 |
|
Ils l'ont brûlée. Ils ont chassé leur providence, |
12 |
|
Autour des murs fumans mené l'horrible danse, |
12 |
| 345 |
Tandis qu'à la lueur qui montait de ces toits, |
12 |
|
Ma mère et ses enfans s'enfuyaient dans les bois ! |
12 |
|
Ainsi tout ce que j'aime est arraché de terre ; |
12 |
|
Ainsi, si je cherchais la maison de mon père, |
12 |
|
Mes yeux ne verraient plus qu'un pan de mur noirci, |
12 |
| 350 |
Et le mendiant seul dirait : C'était ici ! |
12 |
|
Ah ! je sens en moi-même, à cette horrible image |
12 |
|
De ma mère fuyant les torches du village, |
12 |
|
Qu'un Dieu seul peut donner le pardon aux humains ; |
12 |
|
Et si je ne brisais mon cœur entre ses mains, |
12 |
| 355 |
A ma soif de vengeance ou plutôt de justice |
12 |
|
Je ferais de mes jours cent fois le sacrifice, |
12 |
|
Je me consacrerais pour punir ces bourreaux, |
12 |
|
Deux poignards dans les mains, à des dieux infernaux ; |
12 |
|
Et j'irais, de ce toit vengeant chaque parcelle, |
12 |
| 360 |
D'une goutte de sang payer chaque étincelle ! |
12 |
|
|
|
Séminaire de ***,
6 mars 1793.
|
|
Pardonnez-moi, mon Dieu, la vengeance est à vous ! |
12 |
|
Ah ! pour la désarmer je tombe à vos genoux. |
12 |
|
Que la faute et l'horreur de ces jours de tempêtes |
12 |
|
Retombent sur le temps et non pas sur leurs têtes ! |
12 |
|
|
|
Séminaire de ***,
8 mars 1793.
|
| 365 |
Ce soir un inconnu m'a glissé dans la main |
12 |
|
Un rouleau recouvert d'un pli de parchemin ; |
12 |
|
Mes yeux en ont soudain reconnu l'écriture, |
12 |
|
Bien qu'une larme seule en fût la signature, |
12 |
|
Et tout en la lisant je baisais mille fois, |
12 |
| 370 |
O ma mère, ces mots où j'ajoutais ta voix, |
12 |
|
Et ces douze louis, ta dernière ressource, |
12 |
|
Que ta main pour adieu jette encor dans ma bourse. |
12 |
|
Oh ! que cet or sacré ne la quitte jamais, |
12 |
|
Ou donné par l'amour n'en sorte qu'en bienfaits ! |
12 |
|
|
|
Séminaire de ***,
9 mars 1793.
|
| 375 |
Ainsi me voilà seul, orphelin dans ce monde ! |
12 |
|
Ma mère avec ma sœur est errante sur l'onde, |
12 |
|
Elles vont, au hasard des vents et de la mer, |
12 |
|
D'un parent inconnu chercher le pain amer, |
12 |
|
Et sur un continent peuplé de solitudes, |
12 |
| 380 |
Changer de ciel, d'amis, de cœur et d'habitudes ! |
12 |
|
« Fuis, pars, viens, mon enfant, dit ma mère, que Dieu |
12 |
|
« Te porte tout l'amour qui brûle en cet adieu ; |
12 |
|
« Je n'aurai pas un jour de paix en ton absence ; |
12 |
|
« Quitte un sol dévorant qui proscrit l'innocence, |
12 |
| 385 |
« Où la prière même est un crime mortel. |
12 |
|
« Qu'est-il besoin de prêtre à qui n'a plus d'autel ?… » |
12 |
|
Ah ! ma mère, pour moi ta tendresse t'égare ; |
12 |
|
L'esprit souffle-t-il moins quand l'étincelle est rare ? |
12 |
|
N'en eussions-nous plus qu'une à rallumer ici, |
12 |
| 390 |
Qu'une larme à sécher dans un œil obscurci, |
12 |
|
Ah ! c'en serait assez pour garder à la terre, |
12 |
|
Pour couver dans nos seins le feu du sanctuaire, |
12 |
|
Pour rester dans le temple, et pour y revêtir |
12 |
|
La robe du lévite ou celle du martyr. |
12 |
|
Je resterai… |
|
|
|
De la Grolle des Aigles, au sommet des Alpes
du Dauphiné,
15 avril 1793.
|
| 395 |
Je resterai… Gravons au moins pour ma mémoire, |
|
|
De ces deux mois, si pleins, l'épouvantable histoire. |
12 |
|
|
Le peuple, soulevé sur la foi d'un faux bruit, |
12 |
|
Force le seuil sacré, nous frappe et nous poursuit ; |
12 |
|
Il s'enivre de vin dans l'or des saints calices, |
12 |
| 400 |
Hurle en dérision les chants des sacrifices, |
12 |
|
Et comme s'il n'osait vierge encor le frapper, |
12 |
|
Il viole l'autel avant de le saper. |
12 |
|
Les prêtres, n'élevant contre eux que la prière, |
12 |
|
Sont par leurs cheveux blancs traînés dans la poussière, |
12 |
| 405 |
Les uns de leur vieux sang teignent ces chers pavés, |
12 |
|
Au couteau solennel d'autres sont réservés ; |
12 |
|
Quelques-uns comme moi, sauvés par leur jeunesse, |
12 |
|
Par un front de vingt ans dont la grâce intéresse, |
12 |
|
S'échappent dispersés sous les coups de fusil, |
12 |
| 410 |
Et vont chercher plus loin le supplice ou l'exil ; |
12 |
|
Une femme me prend par la main dans le nombre, |
12 |
|
Me guide hors des murs à la faveur de l'ombre, |
12 |
|
Me montre ces sommets brillant dans le lointain, |
12 |
|
Et me dit : Mon enfant, fuyez, voici du pain. |
12 |
| 415 |
Je fuis pendant sept nuits à travers les campagnes, |
12 |
|
En dirigeant toujours mes pas sur les montagnes ; |
12 |
|
Le jour pour sommeiller me couchant sous les blés, |
12 |
|
La nuit loin des sentiers hâtant mes pas troublés, |
12 |
|
J'arrive au pied des monts, je traverse à la nage |
12 |
| 420 |
Des torrens dont le flot me jette à l'autre plage. |
12 |
|
Un chasseur me découvre à la voix de ses chiens, |
12 |
|
Il change par pitié ses habits pour les miens. |
12 |
|
Je commence à gravir ces gradins de collines |
12 |
|
Où les Alpes du nord enfoncent leurs racines, |
12 |
| 425 |
Immense piédestal par sa base abaissé, |
12 |
|
Qui sous le poids des monts semble s'être affaissé, |
12 |
|
Et dans l'encaissement des roches éboulées |
12 |
|
Cache les lacs profonds et les noires vallées. |
12 |
|
Je remonte le cours de leurs mille ruisseaux |
12 |
| 430 |
Qui passent en lançant leur fumée au lieu d'eaux ; |
12 |
|
J'avance en frissonnant sous l'arche des cascades ; |
12 |
|
Les pins m'ouvrent plus loin leurs hautes colonnades, |
12 |
|
Je les franchis ; j'arrive à ces prés suspendus |
12 |
|
Sur la croupe des monts, verts tapis étendus, |
12 |
| 435 |
Où les chalets, des bois bordent les précipices. |
12 |
|
Un vieux pâtre y gardait un troupeau de génisses ; |
12 |
|
Les yeux vers le soleil couchant, entre ses doigts |
12 |
|
Il roulait sans me voir un rosaire de bois. |
12 |
|
Cet aspect rend l'audace à mon âme attendrie, |
12 |
| 440 |
Je suis sûr d'un ami dans tout homme qui prie. |
12 |
|
Je l'aborde soudain, sans crainte, au nom de Dieu ; |
12 |
|
Il se trouble en voyant un vivant en ce lieu : |
12 |
|
Il croit voir un coupable en moi, je le rassure, |
12 |
|
Il écoute en pleurant ma touchante aventure, |
12 |
| 445 |
Étend la feuille morte en lit sous le chalet, |
12 |
|
Et partage avec moi son pain noir et son lait. |
12 |
|
Le lendemain matin il dit : — « Soyez en joie : |
12 |
|
« Je ne renverrai pas celui que Dieu m'envoie. |
12 |
|
« Voyageant suivant l'herbe et suivant la saison, |
12 |
| 450 |
« Mes vaches ont fini de paître ce gazon ; |
12 |
|
« Demain je vais chercher d'autres vertes montagnes, |
12 |
|
« Mais lorsqu'après l'hiver nous montons des campagnes, |
12 |
|
« On nous donne en partant du pain pour tout l'été ; |
12 |
|
« Tout ce pain est à vous, car vous l'avez goûté. |
12 |
| 455 |
« Les bergers dont souvent j'ai nourri la détresse |
12 |
|
« Remplaceront pour moi celui que je vous laisse ; |
12 |
|
« Mais vous ne pouvez pas me suivre au milieu d'eux, |
12 |
|
« Ils se demanderaient pourquoi nous sommes deux ? |
12 |
|
« Vos blonds cheveux n'ont pas durci dans les tempêtes ; |
12 |
| 460 |
« La blancheur de vos mains leur dirait qui vous êtes ; |
12 |
|
« Vous ne pouvez non plus rester sous ce chalet, |
12 |
|
« On le voit de trop loin fumer sur la forêt ; |
12 |
|
« Des soldats du bourreau ces routes sont connues, |
12 |
|
« Ils montent quelquefois jusque parmi ces nues |
12 |
| 465 |
« Pour aller de plus haut, sous leurs serres surpris, |
12 |
|
« Comme l'oiseau de proie, épier les proscrits. |
12 |
|
« Mais venez, je connais une grotte profonde |
12 |
|
« Qu'aucun autre que moi ne connaît dans le monde. |
12 |
|
« Rien n'y peut parvenir que l'éclair et le vent, |
12 |
| 470 |
« Et l'aigle que j'allais y dénicher souvent, |
12 |
|
« Quand, dans mon jeune temps, le suivant sur ces cimes, |
12 |
|
« Mon pied comme mon œil se jouait des abîmes. |
12 |
|
« J'y puis monter encor avec l'aide de Dieu ; |
12 |
|
« C'est pour vous que sa main m'a découvert ce lieu ; |
12 |
| 475 |
« Vous y vivrez de peu, mais sans inquiétude, |
12 |
|
« Si votre ange suffit à votre solitude. |
12 |
|
« On y peut puiser l'eau dans le creux de sa main, |
12 |
|
« Et quand je penserai que vous manquez de pain, |
12 |
|
« Tous les deux ou trois mois, sans qu'on puisse me suivre, |
12 |
| 480 |
« J'apporterai de loin ce qu'il vous faut pour vivre. |
12 |
|
« Remarquez bien la gueule ouverte à ce rocher, |
12 |
|
« Venez de temps en temps sous la brume y chercher ; |
12 |
|
« Car lorsque je viendrai vous porter votre vie, |
12 |
|
« Je n'irai pas plus loin, de peur qu'on ne m'épie. » |
12 |
|
| 485 |
Nous partons, nous posons nos pieds audacieux |
12 |
|
Où le chasseur des monts n'ose poser ses yeux ; |
12 |
|
Nous enlaçons nos doigts crispés aux fils du lierre, |
12 |
|
Aux cheveux de la plante, aux angles de la pierre ; |
12 |
|
Du rocher chancelant qui s'enfuit sous nos pas, |
12 |
| 490 |
Le bruit sourd et profond monte à peine d'en bas, |
12 |
|
Et des eaux du glacier dont la poudre s'élève, |
12 |
|
Le vent nous frappe au front comme le froid d'un glaive ; |
12 |
|
Devant l'abîme ouvert que ces eaux ont fendu. |
12 |
|
Mon pied cloué d'horreur s'arrête suspendu ; |
12 |
| 495 |
Du noir pilier des monts la colonne d'écume |
12 |
|
Tombe en rejaillissant dans le gouffre qui fume, |
12 |
|
Hurle dans sa ruine avec tous ses ruisseaux, |
12 |
|
Remonte en blancs flocons, retombe en verts lambeaux, |
12 |
|
Et remplit tout le vide, où flotte en bas sa foudre, |
12 |
| 500 |
De vent, de bruit, de flots, de vertige et de poudre ; |
12 |
|
Un seul débris de roc que le fleuve a broyé, |
12 |
|
Tremblant aux coups de l'onde, et d'écume noyé, |
12 |
|
Comme un vaste arc-en-ciel appuyé sur deux cimes, |
12 |
|
Se dresse en voûte immense et franchit ses abîmes ; |
12 |
| 505 |
Mon guide fait sur lui le signe de la croix, |
12 |
|
Tâte d'un pied douteux les fragiles parois, |
12 |
|
S'élance ; je le suis ; sous cette arche profonde, |
12 |
|
Nous voyons à cent pieds cet ouragan de l'onde |
12 |
|
Passer comme le trait qu'un regard ne suit pas ; |
12 |
| 510 |
Le pont miné, tremblant, résonne sous nos pas ; |
12 |
|
Notre œil tourne, nos mains cherchent, notre pied glisse ; |
12 |
|
Mais notre ange à nos yeux voile le précipice, |
12 |
|
Et déjà nous foulons sur le bord opposé |
12 |
|
Un vallon d'herbe en fleur par l'écume arrosé. |
12 |
|
| 515 |
La nature en ce lieu plus amie et plus douce |
12 |
|
Festonne les rochers d'arbustes et de mousse ; |
12 |
|
D'un pas moins essoufflé nous montons ses remparts ; |
12 |
|
Un horizon nouveau s'ouvre sous nos regards, |
12 |
|
Et nous redescendons des pentes qu'elle incline, |
12 |
| 520 |
De coteaux en coteaux, de colline en colline, |
12 |
|
Jusqu'à ce creux vallon qu'elle arrondit exprès |
12 |
|
Pour n'étaler qu'à Dieu ses plus divins attraits. |
12 |
|
Là, mon guide s'arrête, et me montre l'asile |
12 |
|
Qu'offre la Providence à ceux que l'homme exile ; |
12 |
| 525 |
Me découvre à son bruit la source sous le bois, |
12 |
|
M'enseigne à façonner le hêtre où je la bois, |
12 |
|
A sécher au soleil les mousses pour ma couche, |
12 |
|
A juger la saveur des fruits sains pour ma bouche, |
12 |
|
A dérober tout chaud, dans le creux du rocher, |
12 |
| 530 |
L'œuf pondu du matin que l'aigle y va cacher, |
12 |
|
A nourrir un feu lent qui couve dans l'écorce, |
12 |
|
A voiler aux oiseaux le piège sous l'amorce, |
12 |
|
A lancer dans le lac le fil de l'hameçon |
12 |
|
Qui fait frissonner l'onde au contact du poisson ; |
12 |
| 535 |
A surprendre à son nid le faon qui vient d'éclore ; |
12 |
|
A ravir le chevreau pendant qu'il tette encore, |
12 |
|
Pour que sa mère aussi vienne, au cri de sa faim, |
12 |
|
Tendre pour le nourrir sa mamelle à la main ; |
12 |
|
Puis me recommandant à cette Providence |
12 |
| 540 |
Qui nourrit sans travail et garde sans prudence : |
12 |
|
« Priez-la, mon enfant ! tout est plein d'elle ici !… » |
12 |
|
Nous prions ; je l'embrasse ; il part ; et me voici. |
12 |
|
|
|
Grotte des Aigles,
17 avril 1793, pendant la nuit.
|
|
O nuit majestueuse ! arche immense et profonde |
12 |
|
Où l'on entrevoit Dieu comme le fond sous l'onde ! |
12 |
| 545 |
Où tant d'astres en feux portant écrit son nom, |
12 |
|
Vont de ce nom splendide éclairer l'horizon ! |
12 |
|
Et jusqu'aux infinis, où leur courbe est lancée, |
12 |
|
Porter ses yeux, sa main, son ombre, sa pensée ! |
12 |
|
Et toi, lune limpide et claire, où je crois voir |
12 |
| 550 |
Ces monts se répéter comme dans un miroir, |
12 |
|
Pour que deux univers, l'un brillant, l'autre sombre, |
12 |
|
Du Dieu qui les créa s'entretinssent dans l'ombre, |
12 |
|
Et vous, vents palpitant la nuit sur ces hauts lieux, |
12 |
|
Qui caressez la terre et parfumez les cieux ; |
12 |
| 555 |
Et vous, bruit des torrens ; et vous, pâles nuages |
12 |
|
Qui passez sans ternir ces rayonnantes plages, |
12 |
|
Comme à travers la vie, où brille un chaste azur, |
12 |
|
L'ombre des passions passe sur un cœur pur. |
12 |
|
Mystères de la nuit que l'ange seul contemple, |
12 |
| 560 |
Cette heure aussi pour moi lève un rideau du temple, |
12 |
|
Ces pics aériens m'ont rapproché de vous ; |
12 |
|
Je vous vois seul à seul, et je tombe à genoux, |
12 |
|
Et j'assiste à la nuit comme au divin spectacle |
12 |
|
Que Dieu donne aux esprits dans son saint tabernacle ! |
12 |
|
| 565 |
Comme l'œil plongé loin dans ce pur firmament ! |
12 |
|
Quel bleu tendre, et pourtant quel éblouissement ! |
12 |
|
On dirait l'eau des mers quand une faible brise |
12 |
|
Fait miroiter les flots où le rayon se brise. |
12 |
|
— Voilà sur l'horizon l'étoile qui descend ! |
12 |
| 570 |
— L'ombre des noirs sapins me voile le croissant ; |
12 |
|
Sa mobile blancheur semble sous ce nuage |
12 |
|
Une neige qui tombe et fond sur le feuillage ! |
12 |
|
— Au doux vent que ma joue à peine a ressenti, |
12 |
|
Quel immense soupir de leur cime est sorti ! |
12 |
| 575 |
Il naît, il gronde, il baisse,… il meurt, c'est la tempête |
12 |
|
Qui passe avec ses voix et ses coups sur ma tête ; |
12 |
|
C'est la voile où le vent siffle et tonne la nuit, |
12 |
|
Quand sur les sombres mers la vague la poursuit ; |
12 |
|
— Non, c'est un souffle mort dont la nuit les effleure. |
12 |
| 580 |
— Oh ! qu'à présent la brise avec tendresse y pleure ! |
12 |
|
N'est-ce pas le soupir de quelque esprit ami |
12 |
|
Qui dans ces sons si doux se dévoile à demi, |
12 |
|
Vient prêter à ces vents leur douce voix de femme, |
12 |
|
Et par pitié pour nous pleurer avec notre âme ? |
12 |
| 585 |
Arbres harmonieux, sapins ! harpe des bois, |
12 |
|
Où tous les vents du ciel modulent une voix, |
12 |
|
Vous êtes l'instrument où tout pleure, où tout chante, |
12 |
|
Où de ses mille échos la nature s'enchante, |
12 |
|
Où, dans les doux accens d'un souffle aérien, |
12 |
| 590 |
Tout homme a le soupir d'accord avec le sien ! |
12 |
|
Arbres saints qui savez ce que Dieu nous envoie, |
12 |
|
Chantez, pleurez, portez ma tristesse ou ma joie ; |
12 |
|
Seul il sait dans les sons dont vous nous enchantez, |
12 |
|
Si vous pleurez sur nous ou bien si vous chantez ! |
12 |
|
|
|
Grotte des Aigles,
18 avril 1793.
|
| 595 |
Le sommeil m'a surpris sous le nocturne dôme ; |
12 |
|
L'alouette a chanté mon réveil ; mon royaume |
12 |
|
Sous un jour de printemps en fleurs m'est apparu, |
12 |
|
Et du matin au soir mes pas l'ont parcouru. |
12 |
|
Qu'il est vert ! Et pour qui, sur ces hauts précipices |
12 |
| 600 |
Dieu créa-t-il un jour ce vallon de délices ? |
12 |
|
Et d'un triple rempart élevé de ses mains, |
12 |
|
En ferma-t-il l'accès et la vue aux humains ? |
12 |
|
|
Là le gouffre tonnant où le glacier se verse, |
12 |
|
Et qu'à travers la mort le pont de roc traverse ; |
12 |
| 605 |
Ici, ces pics glacés, qui ne fondent jamais, |
12 |
|
L'entourent à demi de leurs neigeux sommets ; |
12 |
|
Et plus bas, à l'endroit où son lit qui serpente |
12 |
|
Semble au penchant des monts vouloir unir sa pente, |
12 |
|
Le rocher tout à coup l'arrête et le retient, |
12 |
| 610 |
Et d'un escarpement dans les airs le soutient ; |
12 |
|
Sur ses parois polies par l'égout des ravines, |
12 |
|
Nulle herbe, nulle fleur ne pend par ses racines ; |
12 |
|
Et la voix des bergers, qu'on voit à peine en bas, |
12 |
|
Se perd dans la distance et ne m'y parvient pas. |
12 |
| 615 |
A l'abri de ces flots, de ces rocs, de ces neiges, |
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Ne craignant des mortels ni surprise ni pièges, |
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Je trouve comme l'aigle, en mon aire élevé, |
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Tout ce que le désir d'un poëte eût rêvé ; |
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Arbres fils de leur gland courbés sous les tempêtes, |
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Mais dont la foudre seule ; ose ébrancher les têtes ; |
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Lianes, de leurs pieds à leur front serpentant, |
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Qui bercent fleurs et nids sur leur filet flottant ; |
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Rayon doré du jour qui sous leur nuit se joue, |
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Tremblant sur l'herbe, au gré du vent qui les secoue, |
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Hauts gazons où sur l'or nagent les papillons, |
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Où les vents creusent seuls leur trace en verts sillons ; |
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Herbe que chaque brise en molles vagues roule, |
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Répandant mille odeurs sous mon pied qui les foule ; |
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Eau qui dort dans la feuille où l'ombre la brunit, |
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Ou remplit jusqu'au bord ses coupes de granit ; |
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Écume des ruisseaux sur leurs pentes fleuries, |
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Se perdant comme un lait dans le vert des prairies ; |
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Lac limpide et dormant comme un morceau tombé |
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De cet azur nocturne à ce ciel dérobé, |
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Dont le creux transparent jusqu'au fond se dévoile, |
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Où, quand le jour s'éteint, la sombre nuit s'étoile, |
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Où l'on ne voit flotter que les fleurs du lotus |
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Que leur poids de rosée a sur l'onde abattus, |
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Et le duvet d'argent que le cygne sauvage, |
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En se baignant dans l'onde, a laissé sur la plage ; |
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Golfes étroits, cachés dans les plis des vallons, |
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Aspects sans borne ouverts sur les grands horizons, |
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Abîmes où l'oreille écoute l'avalanche, |
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Cimes dans l'Éther bleu noyant leur flèche blanche, |
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Grandes ombres des monts qui brunissent leurs flancs, |
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Rayon répercuté des pics étincelans ; |
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Air élastique et tiède, où le sein qui s'abreuve, |
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Croit boire en respirant une âme toujours neuve ; |
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Bruit qu'on entend si loin descendre ou s'élever : |
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Silence où l'âme dort et s'écoute rêver ; |
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Partout avec la paix, mouvement qui l'anime : |
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Des troupeaux de chamois qui volent sur l'abîme, |
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Chevreuils rongeant l'écorce, écureuils dans les bois, |
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Chants de milliers d'oiseaux qui confondent leurs voix, |
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Vols d'insectes dorés et bourdonnemens d'ailes, |
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De leurs prismes flottans semant les étincelles, |
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Fleurs partout sous mes pas et parfums dans les airs : |
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Voilà ce que le ciel a fait pour ces déserts. |
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Même date, le soir.
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Mais de ces lieux charmans le chef-d'œuvre est la voûte |
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Dans le rocher, dont l'aigle a seul trouvé la route ; |
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A l'orient du lac et le long de ses eaux |
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La montagne en croulant s'est brisée en morceaux, |
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Et semant ses rochers en confuses ruines, |
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A de leurs blocs épars entassé les collines. |
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Ces rocs accumulés, par leur chute fendus, |
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L'un sur l'autre au hasard sont restés suspendus ; |
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Les ans ont cimenté leur bizarre structure, |
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Et recouvert leurs flancs et le sol de verdure. |
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On y marche partout sur un tertre aplani |
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Que la feuille tombée et la mousse ont jauni ; |
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Seulement quand on frappe, on peut entendre encore |
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Résonner sous le pas le terrain plus sonore. |
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Cinq vieux chênes, germant dans ses concavités, |
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Y penchent en tous sens leurs troncs creux et voûtés, |
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De leurs pieds chancelans les bases colossales |
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Du granit au granit joignent les intervalles, |
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S'enlacent sur le sol comme de noirs serpens, |
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Et retiennent les blocs entre leurs nœuds rampans ; |
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Le plus vieux, suspendu sur l'une des ravines, |
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La couvre comme un pont de ses larges racines, |
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Puis aux rayons du jour pour mieux la dérober, |
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Étend un vaste bras qu'il laisse retomber, |
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Et sous ce double abri de rameaux de verdure, |
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Il voile à tous les yeux son étroite ouverture ; |
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Il faut, pour découvrir cet antre souterrain, |
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Ramper en écartant les feuilles de la main. |
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A peine a-t-on glissé sous l'arche verte et sombre, |
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Un corridor étroit vous reçoit dans son ombre ; |
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On marche un peu courbé sous d'humides arceaux, |
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De circuits en circuits, au bruit profond des eaux, |
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Qui, creusant à vos pieds un canal dans la pierre, |
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Murmurent jusqu'au lac dans leur solide ornière ; |
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Un jour pâle et lointain, lueur qui part du fond, |
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Guide déjà les yeux dans ce sentier profond ; |
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La voûte s'agrandit, le rocher se retire, |
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Le sein plus librement se soulève et respire, |
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Le sol monte, trois blocs vous servent de degrés, |
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Et dans la roche vide enfin vous pénétrez. |
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Vingt quartiers, suspendus sur leur arête vive, |
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En soutiennent le dôme en gigantesque ogive ; |
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Leurs angles de granit en mille angles brisés, |
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Leurs flancs pris dans leurs flancs, l'un sur l'autre écrasés, |
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Ont rejailli du poids comme une molle argile ; |
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L'eau que la pierre encor goutte à goutte distille, |
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A poli les contours de ces grands blocs pendans, |
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De stalactite humide a revêtu leurs dents, |
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Et, les amincissant en immenses spirales, |
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Les sculpte comme un lustre au ciel des cathédrales. |
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Ces gouttes qu'en tombant leur pente réunit, |
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Ont creusé dans un angle un bassin de granit, |
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Où l'on entend pleuvoir de minute en minute |
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L'eau sonore qui chante et pleure dans sa chute ; |
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Toujours quelque hirondelle au vol bas et rasant |
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Y plane, ou sur le bord s'abreuve en se posant ; |
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Puis remontant au cintre où l'oiseau frileux niche, |
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Se pend à l'un des nids qui bordent la corniche. |
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Le rocher vif et nud enclôt de toutes parts |
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La grotte enveloppée en ces sombres remparts ; |
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Mais du côté du lac, une secrète issue, |
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Fente entre deux grands blocs, étroite, inaperçue, |
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En renouvelant l'air sous la terre attiédi, |
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Laisse entrer le rayon et le jour du midi ; |
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On ne peut du dehors découvrir l'interstice ; |
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Le rocher pend ici sur l'onde en précipice, |
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Son flanc rapide et creux par le lac est miné ; |
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Au-dessus de la grotte un lierre enraciné, |
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Laissant flotter en bas ses festons et ses nappes, |
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Étend comme un rideau ses feuilles et ses grappes, |
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Et, se tressant en grille et croisant ses barreaux, |
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Sur la fenêtre oblongue épaissit ses réseaux. |
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Je puis en écartant ce vert rideau de lierre, |
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Mesurer à mes yeux la nuit ou la lumière, |
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Adoucir la chaleur ou l'éclat du rayon, |
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Ou m'ouvrant de la main un immense horizon, |
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Du fond de ma retraite à ces monts suspendue, |
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Laisser fuir mon regard jusqu'à perte de vue. |
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Auprès de l'ouverture est un banc de rocher |
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Où je puis à mon gré m'asseoir ou me coucher, |
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Lire aux rayons flottans qui tremblent sur ma bible, |
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Ou, contemplant de Dieu l'ombre ici plus visible, |
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Les yeux sur la nature, élever au Seigneur, |
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Dans des transports muets, l'hymne ardent de mon cœur. |
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Un air égal et doux, tiède haleine de l'onde, |
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Règne ici quand la bise ailleurs transit ou gronde ; |
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Aucun vent n'y pénètre, et le jour et la nuit, |
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Dans ce nid de mon âme on n'entend d'autre bruit |
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Que les gazouillemens des becs des hirondelles, |
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Le vol de quelque mouche aux invisibles ailes, |
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Le doux bruissement du lierre sur le mur, |
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Ou les coups sourds du lac, dont les lames d'azur, |
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Montant presque au niveau de ma verte fenêtre, |
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Renaissent pour tomber, et tombent pour renaître, |
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Et suspendent du bord qu'elles viennent lécher, |
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Leurs guirlandes d'écume aux parois du rocher. |
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20 mai 1793.
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Voilà donc, quand ma tente ailleurs est renversée, |
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La tente que je trouve ici toute dressée ; |
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J'ai déjà sur la roche étendu pour mon lit |
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La feuille des forêts que la mousse amollit. |
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J'ai déjà suspendu dans ma chaude demeure |
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Mon bâton, et ma montre où j'entends marcher l'heure, |
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Rassemblé du bois mort en tas pour mon foyer, |
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Vu la lueur du feu sous la grotte ondoyer, |
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Et passé dans la joie et dans la solitude |
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Un jour, dont tant de jours me feront l'habitude. |
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