LIVRE PREMIER |
HARMONIE V |
BÉNÉDICTION DE DIEU DANS LA SOLITUDE |
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D'Où me vient, ô mon Dieu, cette paix qui m'inonde ? |
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D'où me vient cette foi dont mon cœur surabonde ? |
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A moi qui tout à l'heure incertain, agité, |
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Et sur les flots du doute à tout vent ballotté, |
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Cherchais le bien, le vrai, dans les rêves des sages, |
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Et la paix dans des cœurs retentissants d'orages, |
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A peine sur mon front quelques jours ont glissé, |
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Il me semble qu'un siècle et qu'un monde ont passé ; |
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Et que, séparé d'eux par un abîme immense, |
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Un nouvel homme en moi renaît et recommence. |
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Ah ! c'est que j'ai quitté pour la paix du désert |
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La foule où toute paix se corrompt ou se perd ; |
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C'est que j'ai retrouvé dans mon vallon champêtre |
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Les soupirs de ma source et l'ombre de mon hêtre, |
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Et ces monts, bleus piliers d'un cintre éblouissant, |
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Et mon ciel étoilé d'où l'extase descend ! |
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C'est que l'âme de l'homme est une onde limpide |
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Dont l'azur se ternit à tout vent qui la ride, |
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Mais qui, dès qu'un moment le vent s'est endormi, |
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Repolit la surface où le ciel a frémi ; |
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C'est que d'un toit de chaume une faible fumée, |
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Un peu d'herbe le soir par le pâtre allumée, |
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Suffit pour obscurcir tout le ciel d'un vallon |
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Et dérober le jour au plus pur horizon ! |
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Qu'un vent vienne à souffler du soir ou de l'aurore, |
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Le nuage flottant s'entr'ouvre et s'évapore ; |
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L'ombre sur les gazons se séparant du jour, |
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Rend à tous les objets leur teinte et leur contour ; |
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Le rayon du soleil, comme une onde éthérée. |
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Rejaillit de la terre à sa source azurée ; |
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L'horizon resplendit de joie et de clarté, |
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Et ne se souvient plus d'un peu d'obscurité ! |
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Ah ! loin de ces cités où les bruits de la terre |
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Étouffent les échos de l'âme solitaire, |
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Que faut-il, ô mon Dieu ! pour nous rendre ta foi ? |
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Un jour dans le silence écoulé devant toi, |
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Regarder et sentir, et respirer, et vivre ; |
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Vivre, non de ce bruit dont l'orgueil nous enivre, |
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Mais de ce pain du jour qui nourrit sobrement, |
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De travail, de prière et de contentement ; |
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Se laisser emporter par le flux des journées, |
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Vers cette grande mer où roulent nos années, |
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Comme sur l'Océan la vague au doux roulis, |
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Berçant du jour au soir une algue dans ses plis, |
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Porte et couche à la fin au sable de la rive |
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Ce qui n'a point de rame, et qui pourtant arrive : |
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Notre âme ainsi vers Dieu gravite dans son cours, |
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Pour le cœur plein de lui que manque-t-il aux jours ? |
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Voici le gai matin qui sort humide et pâle |
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Des flottantes vapeurs de l'aube orientale, |
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Le jour s'éveille avec les zéphyrs assoupis, |
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La brise qui soulève ou couche les épis, |
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Avec les pleurs sereins de la tiède rosée |
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Remontant perle à perle où la nuit l'a puisée, |
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Avec le cri du coq et le chant des oiseaux. |
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Avec les bêlements prolongés des troupeaux. |
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Avec le bruit des eaux dans le moulin rustique. |
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Les accords de l'airain dans la chapelle antique, |
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La voix du laboureur ou de l'enfant joyeux |
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Sollicitant le pas du bœuf laborieux. |
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Mon cœur à ce réveil du jour que Dieu renvoie. |
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Vers un ciel qui sourit s'élève sur sa joie. |
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Et de ces dons nouveaux rendant grâce au Seigneur, |
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Murmure en s'éveillant son hymne intérieur ; |
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Demande un jour de paix, de bonheur, d'innocence, |
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Un jour qui pèse entier dans la sainte balance. |
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Quand la main qui les pèse à ses poids infinis. |
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Retranchera du temps ceux qu'il n'a pas bénis ! |
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Puis viennent à leur tour les soins de la journée. |
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L'herbe à tondre du pré, la gerbe moissonnée |
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A coucher sur les chars, avant que, descendu, |
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Le nuage encor loin que l'éclair a fendu |
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Ne vienne enfler l'épi des gouttes de sa pluie, |
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Ou de ses blonds tuyaux ternir l'or qui s'essuie ; |
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Les fruits tombés de l'arbre à relever ; l'essaim |
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Débordant de la ruche à rappeler soudain ; |
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La branche à soulager du fardeau qui l'accable, |
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Ou la source égarée à chercher sous le sable ; |
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Puis le pauvre qui vient tendre à vide sa main |
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80 |
Où tombe au nom de Dieu son obole ou son pain ; |
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La veuve qui demande, aux cœurs exempts d'alarmes. |
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Cette aumône du cœur, une larme à ses larmes, |
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L'ignorant un conseil que l'espoir embellit, |
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L'orphelin du travail et le malade un lit ; |
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85 |
Puis sous l'arbre, à midi, dont l'ombre les rassemble. |
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Maîtres et serviteurs qui consultent ensemble |
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Sur le ciel qui se couvre ou le vent qui fraîchit, |
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Sur le nuage épais que la grêle blanchit. |
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Les rameaux tout noircis par la dent des chenilles |
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90 |
Ou la ronce aux cent bras qui trompe les faucilles ; |
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Puis montent des enfants à qui, seule au milieu, |
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La mère de famille apprend le nom de Dieu, |
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Enseigne à murmurer les mots dans son symbole, |
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A fixer sous leurs doigts le nombre et la parole, |
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95 |
A filer les toisons du lin ou des brebis. |
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Et du fil de leur veille à tisser leurs habits. |
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De labeur en labeur, l'heure à l'heure enchaînée, |
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Vous porte sans secousse au bout de la journée ; |
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Le jour plein et léger tombe, et voilà le soir : |
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100 |
Sur le tronc d'un vieux orme au seuil on vient s'asseoir ; |
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On voit passer des chars d'herbe verte et traînante, |
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Dont la main des glaneurs suit la roue odorante. |
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On voit le chevrier qui ramène des bois |
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Ses chèvres dont les pis s'allongent sous leur poids, |
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105 |
Le mendiant, chargé des dons de la vallée. |
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Rentrer le col pliant sous sa besace enflée ; |
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On regarde descendre avec un œil d'amour, |
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Sous les monts, dans les mers, l'astre poudreux du jour ; |
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El selon que son disque, en se noyant dans l'ombre, |
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Creuse une ornière d'or ou laisse un sillon sombre, |
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On sait si dans le ciel l'aurore de demain |
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Doit ramener un jour nébuleux ou serein, |
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Comme à l'œil du chrétien le soir pur d'une vie |
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Présage un jour plus beau dont la mort est suivie ; |
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115 |
On entend l'angélus tinter, et d'un saint bruit |
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Convoquer les esprits qui bénissent la nuit. |
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Tout avec l'horizon s'obscurcit ; l'âme est noire, |
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Le souvenir des morts revient dans la mémoire,- |
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On songe à ses amis dont l'œil ne doit plus voir, |
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Dans le jour éternel, de matin ni de soir ; |
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On sonde avec tristesse au fond de sa pensée |
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La place vide encor que leur mort a laissée, |
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Et pour combler un peu l'abîme douloureux. |
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On y jette un soupir, une larme pour eux ! |
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125 |
Enfin quand sur nos fronts l'étoile des nuits tremble, |
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On remonte au foyer, on cause, on lit ensemble |
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Un de ces testaments sublimes, immortels, |
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Que des morts vertueux ont légués aux mortels, |
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Sur les âges lointains phares qu'on aime à suivre . |
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130 |
Homère, Fénélon, et surtout ce grand livre |
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Où les secrets du ciel et de l'humanité |
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Sont écrits en deux mots : Espoir et Charité ! |
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Et quelquefois, enfin, pour enchanter nos veilles^ |
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D'une chaste harmonie enivrant nos oreilles, |
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135 |
Nous répétons les vers de ces hommes divins |
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Qui, dérobant des sons aux luths des séraphins, |
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Ornent la vérité de nombre et de mesure, |
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Et parlent par image ainsi que la nature. |
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Mais le sommeil, doux fruit des jours laborieux, |
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140 |
Avant l'heure tardive appesantit nos yeux ; |
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Comme aux jours de Rachel la prière rustique |
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Rassemble devant Dieu la tribu domestique. |
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Et pour que son encens soit plus pur et plus doux, |
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C'est la voix d'un enfant qui l'élève pour tous. |
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Cette voix virginale et qu'attendrit encore |
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La présence du Dieu qu'à genoux elle implore, |
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Invoque sur les nuits sa bénédiction ; |
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On murmure un des chants des harpes de Sion, |
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On y répond en chœur ; et la voix de la mère, |
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Douce et tendre, et l'accent mâle et grave du père, |
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Et celui des vieillards que les ans ont baissé. |
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Et celui des pasteurs que les champs ont cassé, |
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Bourdonnant sourdement la parole divine, |
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Forment avec les sons de la voix enfantine |
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155 |
Un contraste de trouble et de sérénité. |
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Comme une heure de paix dans un jour agité ; |
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Et l'on croirait, aux sons de cette voix qui change, |
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Entendre des mortels interroger un ange. |
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Ainsi coule la vie en paisibles soleils : |
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160 |
Quelle foi peut manquer à des moments pareils ? |
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Qu'importe ce vain flux d'opinions mortelles |
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Se brisant l'une l'autre en vagues éternelles, |
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Et ne répandant rien sur l'écueil de la nuit, |
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Que leur brillante écume, et de l'air et du bruit ? |
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La vie est courte et pleine et suffit à la vie, |
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De ces soins innocents l'âme heureuse et remplie |
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Ne doute pas du Dieu qu'elle porte avec soi ; |
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C'est sous d'humbles vertus qu'il a caché sa foi ; |
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Un regard en sait plus que les veilles des sages ; |
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Un beau soir qui s'endort dans son lit de nuages, |
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Une nuit découvrant dans son immensité |
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L'infini qui rayonne, et l'espace habité, |
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Un matin qui s'éveille étincelant de joie, |
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Ce poids léger du temps que le travail emploie, |
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175 |
Ce doux repos du cœur qui suit un saint soupir, |
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Ces troubles que d'un mot ton nom vient assoupir. |
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Mon Dieu, donnent à l'âme ignorante et docile |
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Plus de foi dans un jour qu'il n'est besoin pour mille ; |
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Plus de miel qu'il n'en tient dans la coupe du sort. |
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180 |
Plus d'espoir qu'il n'en faut pour embellir la mort. |
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Conserve-nous, mon Dieu, ces jours de ta promesse, |
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Ces labeurs, ces doux soins, cette innocente ivresse |
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D'un cœur qui flotte en paix sur les vagues du temps, |
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Comme l'aigle endormi sur l'aile des autans, |
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185 |
Comme un navire en mer qui ne voit qu'une étoile, |
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Mais où le nautonnier chante en paix sous sa voile ! |
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Conserve-nous ces cœurs et ces heures de miel, |
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Et nous croirons en toi, comme l'oiseau du ciel, |
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Sans emprunter aux mots leur stérile évidence. |
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190 |
En sentant le printemps croit à ta Providence ; |
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Comme le soir doré d'un jour pur et serein |
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S'endort dans l'espérance et croit au lendemain ; |
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Comme un juste mourant et fier de son supplice |
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Espère dans la mort et croit à ta justice ; |
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195 |
Comme la vertu croit à l'immortalité, |
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Comme l'œil croit au jour, l'âme à la vérité. |
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