| LIVRE PREMIER |
| HARMONIE I |
| INVOCATION |
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Toi qui donnas sa voix à l'oiseau de l'aurore, |
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Pour chanter dans le ciel l'hymne naissant du jour ; |
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Toi qui donnas son âme et son gosier sonore |
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A l'oiseau que le soir entend gémir d'amour ; |
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Toi qui dis aux forêts : Répondez au zéphyre ! |
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Aux ruisseaux : Murmurez d'harmonieux accords ; |
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Aux torrents : Mugissez ; à la brise : Soupire ! |
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A l'Océan : Gémis en mourant sur tes bords ! |
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Et moi, Seigneur, aussi, pour chanter tes merveilles. |
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Tu m'as donné dans l'âme une seconde voix |
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Plus pure que la voix qui parle à nos oreilles, |
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Plus forte que les vents, les ondes et les bois ! |
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Les cieux l'appellent Grâce, et les hommes Génie ; |
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C'est un souffle affaibli des bardes d'Israël, |
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Un écho dans mon sein, qui change en harmonie |
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Le retentissement de ce monde mortel ! |
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Mais c'est surtout ton nom, ô roi de la nature ! |
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Qui fait vibrer en moi cet instrument divin ; |
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Quand j'invoque ce nom, mon cœur plein de murmure |
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Résonne comme un temple où l'on chante sans fin ! |
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Comme un temple rempli de voix et de prières, |
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Où d'échos en échos le son roule aux autels ; |
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Eh quoi ! Seigneur, ce bronze, et ce marbre, et ces pierres |
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Retentiraient-ils mieux que le cœur des mortels ? |
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Non, mon Dieu, non, mon Dieu, grâce à mon saint partage. |
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Je n'ai point entendu monter jamais vers toi |
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D'accords plus pénétrants, de plus divin langage, |
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Que ces concerts muets qui s'élèvent en moi ! |
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Mais la parole manque à ce brûlant délire. |
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Pour contenir ce feu tous les mots sont glacés ; |
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Eh ! qu'importe, Seigneur, la parole à ma lyre ? |
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Je l'entends, il suffit ; tu réponds, c'est assez ! |
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Don sacré du Dieu qui m'enflamme, |
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Harpe qui fais trembler mes doigts, |
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Sois toujours le cri de mon âme, |
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A Dieu seul rapporte ma voix : |
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Je frémis d'amour et de crainte |
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Quand, pour toucher ta corde sainte, |
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Son esprit daigna me choisir ! |
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Moi, devant lui moins que poussière, |
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Moi, dont jusqu'alors l'âme entière |
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N'était que silence et désir ! |
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Hélas ! et j'en rougis encore, |
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Ingrat au plus beau de ses dons, |
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Harpe que l'ange même adore, |
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Je profanai tes premiers sons ; |
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Je fis ce que ferait l'impie, |
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Si ses mains, sur l'autel de vie, |
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Abusaient des vases divins, |
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Et s'il couronnait le calice, |
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Le calice du sacrifice, |
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Avec les roses des festins ! |
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Mais, j'en jure par celte honte |
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Dont rougit mon front confondu. |
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Et par cet hymne qui remonte |
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Au ciel dont il est descendu ! |
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J'en jure par ce nom sublime |
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Qui ferme et qui rouvre l'abîme, |
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Par l'œil qui lit au fond des cœurs, |
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Par ce feu sacré qui m'embrase. |
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Et par ces transports de l'extase |
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Qui trempent tes cordes de pleurs ! |
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De tes accents mortels j'ai perdu la mémoire. |
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Nous ne chanterons plus qu'une éternelle gloire |
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Au seul digne, au seul saint, au seul grand, au seul bon ; |
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Mes jours ne seront plus qu'un éternel délire, |
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Mon âme qu'un cantique, et mon cœur qu'une lyre, |
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Et chaque souffle enfin que j'exhale ou j'aspire, |
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Un accord à ton nom ! |
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Élevez-vous, voix de mon âme, |
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Avec l'aurore, avec la nuit ! |
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Élancez-vous comme la flamme. |
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Répandez-vous comme le bruit ! |
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Flottez sur l'aile des nuages, |
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Mêlez-vous aux vents, aux orages, |
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Au tonnerre, au fracas des flots ; |
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L'homme en vain ferme sa paupière ; |
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L'hymne éternel de la prière |
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Trouvera partout des échos ! |
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Ne craignez pas que le murmure |
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De tous ces astres à la fois. |
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Ces mille voix de la nature |
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Étouffent votre faible voix ! |
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Tandis que les sphères mugissent, |
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Et que les sept cieux retentissent |
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Des bruits roulants en son honneur, |
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L'humble écho que l'âme réveille |
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Porte en mourant à son oreille |
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La moindre voix qui dit : Seigneur ! |
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Élevez-vous dans le silence |
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A l'heure où dans l'ombre du soir |
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La lampe des nuits se balance, |
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Quand le prêtre éteint l'encensoir ; |
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Élevez-vous aux bords des ondes |
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Dans ces solitudes profondes |
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Où Dieu se révèle à la foi ! |
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Chantez dans mes heures funèbres : |
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Amour, il n'est point de ténèbres, |
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Point de solitude avec toi ! |
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Je ne suis plus qu'une pensée, |
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L'univers est mort dans mon cœur. |
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Et sous cette cendre glacée |
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Je n'ai trouvé que le Seigneur. |
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Qu'il éclaire ou trouble ma voie, |
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| 105 |
Mon cœur, dans les pleurs ou la joie, |
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Porte celui dont il est plein ; |
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Ainsi le flot roule une image ; |
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Et des nuits le dernier nuage |
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Porte l'aurore dans son sein. |
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| 110 |
Qu'il est doux de voir sa pensée, |
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Avant de chercher ses accents. |
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En mètres divins cadencée, |
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Monter soudain comme l'encens ; |
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De voir ses timides louanges. |
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Comme sur la harpe des anges, |
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Éclore en sons dignes des cieux, |
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Et jusqu'aux portes éternelles |
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S'élever sur leurs propres ailes |
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Avec un vol harmonieux ! |
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| 120 |
Un jour cependant, ô ma lyre, |
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Un jour assoupira ta voix ! |
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Tu regretteras ce délire |
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Dont tu t'enivrais sous mes doigts : |
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Les ans terniront cette glace |
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Où la nature te retrace |
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Les merveilles du Saint des saints ! |
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Le temps, qui flétrit ce qu'il touche, |
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Ravira les sons sur ma bouche, |
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Et les images sous mes mains. |
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| 130 |
Tu ne répandras plus mon âme |
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En flots d'harmonie et d'amour, |
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Mais le sentiment qui m'enflamme |
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Survivra jusqu'au dernier jour ; |
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Semblable à ces sommets arides |
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| 135 |
Dont l'âge a dépouillé les rides |
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De leur ombre et de leurs échos, |
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Mais qui dans leurs flancs sans verdure |
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Gardent une onde qui murmure |
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Et dont le ciel nourrit les flots. |
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| 140 |
Ah ! quand ma fragile mémoire. |
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Comme une urne dont l'onde a fui, |
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Aura perdu ces chants de gloire, |
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Que ton Dieu t'inspire aujourd'hui, |
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De ta défaillante harmonie |
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| 145 |
Ne rougis pas, ô mon génie ! |
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Quand ta corde n'aurait qu'un son, |
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Harpe fidèle, chante encore |
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Le Dieu que ma jeunesse adore, |
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Car c'est un hymne que son nom ! |
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